El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 58

58: Cincuenta y Ocho 58: Cincuenta y Ocho Valka
Soy una niña otra vez, fría y asustada.

Presiono mi mano contra mi pecho, sintiendo los latidos acelerados.

No puedo pensar.

No puedo pensar.

No puedo pensar.

Lucien y yo nos miramos fijamente, la verdad de lo que hemos hecho pesa intensamente entre nosotros, y esos ojos que una vez brillaron con picardía ahora son duros y fríos.

—¿Por qué estás aquí?

—Su voz es demasiado suave, el tipo de suavidad que me pone la piel de gallina.

La última vez que le habló así a alguien, lo mató frente a mí—.

Te arropé anoche.

En tus aposentos.

Trago saliva con dificultad, aferrando las sábanas contra mi pecho con dedos temblorosos.

—Yo—no lo sé.

Yo— —Mi respiración es demasiado rápida.

Mis pensamientos se dispersan como pájaros asustados—.

Vine aquí…

Hay una nebulosa en mi mente, una cadena borrosa de momentos que no se sienten míos y, sin embargo, enterrado debajo de ellos, *había* un deseo.

Recuerdo el pasillo inclinándose bajo mis pies, cada paso suave y distante, como si estuviera caminando a través del sueño de otra persona.

Recuerdo el calor del vino aún ardiendo en mi garganta, el susurro de Ilya enroscándose en mi mente, instándome a seguir adelante cuando debería haber dado la vuelta.

Ve con él, siseó.

Él te necesita.

Tú lo necesitas.

Recuerdo la puerta cerrándose tras de mí.

La imagen de él agitándose en sueños, el sudor humedeciendo sus sienes, palabras rotas de dolor escapando de sus labios.

Recuerdo pasar dedos temblorosos por sus mejillas hasta que se calmó, hasta que las pesadillas aflojaron su control.

Recuerdo la manera en que mi corazón se quebró al sonido de su voz cuando susurró su nombre—Ilya—como una plegaria que le había sido negada demasiado tiempo.

Y luego…

recuerdo el resto.

Los duros planos de su pecho bajo mis palmas, cómo sus pestañas revolotearon cuando besé el hueco de su garganta, cómo contuvo la respiración cuando deslicé las ataduras alrededor de sus muñecas.

Recuerdo la súplica en su voz, la forma en que se aferraba al fantasma que creía tener delante.

Y recuerdo la quemazón y el estiramiento de él dentro de mí, el agudo jadeo que escapó de mis labios cuando sus manos temblaron contra mi piel.

Quiero gritar que no era yo.

Que el vino y el veneno de Ilya me trajeron aquí.

Que solo era una pasajera en mi propio cuerpo.

Pero esa no es la verdad.

No toda la verdad.

Porque incluso si mi mente estaba nublada, incluso si algo antiguo y cruel me empujaba, una parte de mí aún lo deseaba.

Quizás solo una vez.

Quizás solo por un latido.

Y lo supe con la primera embestida dentro de mí, cuando la quemazón encendió mis venas.

Supe que él era mi primero.

Supe dónde estaba.

Debería haberlo detenido.

Pero fue el vino, y las miradas acaloradas a través de la taberna, y la forma en que sus brazos me habían enjaulado todo el camino a casa.

Fue estremecedor encontrar sus dedos enredados en mi cabello, sus labios suspendidos a un centímetro de los míos antes de que se alejara, dejándome con un núcleo ardiente y ese pesado y entrecortado —Duerme bien, Valka.

Fue Ilya, susurrando sus deseos más oscuros y egoístas en mi sangre.

Pero también fui yo.

Y la vergüenza de esa verdad me ahoga mientras miro su cuerpo.

Las marcas de mis uñas grabadas en su pecho.

Las tenues marcas de mordiscos floreciendo moradas en su piel.

Las bandas rojas y en carne viva en sus muñecas donde las ataduras lo habían sujetado.

He cruzado una línea.

Una grave.

Me aproveché de él, de la peor y más vulnerable manera imaginable.

No hay explicación que pueda dar, ninguna excusa que pudiera hacer perdonable mi quedarme.

No después de besarlo incluso mientras lloraba por su Erasthai muerta.

Y en el silencio posterior, me doy cuenta de que he herido algo en él mucho más profundo que la carne.

Sus ojos se ensanchan mientras la comprensión parpadea en mi rostro.

Y entonces lo veo.

Un muro demasiado grueso para romper, una distancia que crece demasiado rápido para poder tender un puente entre nosotros.

La frialdad en su mirada se transforma en algo más oscuro, más pesado.

—Lucien —respiro, extendiendo la mano, para tocarlo, para disculparme, para algo, pero él se estremece.

Se estremece.

El violeta de sus ojos se vuelve negro, y abandona la cama en un instante, como si no pudiera alejarse de mí lo suficientemente rápido.

Con rápidas zancadas, agarra mi ropa del suelo y me la arroja con un gruñido tan feroz que hace temblar las paredes de su castillo—.

Fuera.

—Lucien —intento de nuevo, con voz ronca, pero ni siquiera me mira.

Está de pie junto a la ventana ahora, sus manos agarrando el alféizar con tanta fuerza que la madera gime bajo sus dedos.

Sus hombros se agitan con cada respiración, los músculos de su espalda tensados bajo su piel.

—Estaba borracha —lloro—.

¡No pretendía que esto sucediera!

Ilya…

—No.

—La palabra sale de él como un latigazo—.

No pronuncies su nombre.

¿Podría decírselo?

¿Debería?

Que ella estaba aquí, realmente aquí?

Pero de alguna manera, ya sé que no marcaría la diferencia.

No me creería.

Pensaría que estoy intentando traspasar la culpa al fantasma de la mujer que amaba.

Y me odiaría más por ello.

Mi garganta se cierra.

—No pretendía causarte ningún daño.

—Pero lo hiciste —gruñe, girándose, y por primera vez desde que lo conozco, deseo que se hubiera mantenido frío.

Porque esto—esta es una rabia que ha estado festejando durante años, el tipo que viene de reabrir heridas que nunca sanaron.

Y entonces comprendo lo poco que realmente lo conozco.

He visto muchas caras de Lucien, pero esta, este hombre roto, furioso y destrozado es la más verdadera de todas.

—¿Y lo peor?

—Su voz se quiebra—.

Te dejé.

Estaba tan maldita y desesperadamente ansioso por sentirla de nuevo que ni siquiera miré.

Ni siquiera vi que eras tú.

Y ahora, cada vez que cierre los ojos, te veré a ti en lugar de a ella.

Te sentiré a ti cuando recuerde a la única persona que realmente amé.

Y te odiaré por eso.

Me odiaré a mí mismo por eso.

La habitación da vueltas.

Mis pulmones duelen por lo fuerte que estoy respirando.

Los bordes de mi visión se desdibujan.

La vergüenza y el dolor trepan por mi garganta y me ahogan hasta que apenas puedo susurrar:
—Lo siento…

—Fuera.

De.

Aquí.

Las palabras se sienten como una sentencia de muerte.

Bajas.

Definitivas.

Abro la boca para hablar, para suplicar, pero su expresión me detiene en seco.

No queda nada del hombre que me provocaba en el patio o me sostenía a caballo.

Solo un rey que ha construido muros alrededor de su corazón, y yo acababa de destruir el último.

No recuerdo haberme vestido.

No recuerdo haber tropezado en el corredor.

Solo el eco de esa voz rota persiguiéndome por los pasillos, abriéndome desde dentro.

En algún momento, me encuentro de pie ante otra puerta.

Ni siquiera sé por qué vengo aquí.

Tal vez alguna parte de mí piensa que si alguien todavía podría mirarme después de esto, sería alguien que realmente me conociera.

Alguien que supiera que no soy una persona terrible.

La puerta se abre lo justo para que los ojos de Rhea encuentren mi rostro.

Se ve mejor, más saludable.

Otro favor que Lucien me concedió.

Mientras yo trabajara con él, Madre sería una invitada aquí.

Y había ido y arruinado todo.

Las lágrimas llenan mis ojos.

Los ojos de Rhea se ensanchan.

Luego se estrechan.

Y antes de que pueda hablar, la puerta se cierra de golpe.

Con fuerza.

El sonido resuena a través de mis huesos.

Me quedo allí por un momento, tambaleándome, con la media esperanza de que pueda abrirla de nuevo.

No lo hace.

Nunca lo hace.

Para cuando abro la puerta de los aposentos de Margot, mis piernas están temblando.

Mi cara está mojada.

Cada paso se siente como una herida abriéndose más en mi pecho.

Está sentada en una silla de respaldo alto, una bandeja de plata con té sin tocar enfriándose a su lado mientras un mensajero le murmura en silencio los informes matutinos.

Ella escucha con esa misma quietud que hace que incluso los de la realeza se retuerzan.

Pero en el instante en que me ve, su compostura se quiebra.

Mis dedos juegan con el dobladillo de mi camisa mientras lágrimas saladas ruedan por mis mejillas.

—No sabía adónde más ir.

—Oh, niña —susurra Margot, levantándose de su silla y vaciando la habitación con un movimiento de sus dedos—.

Oh, pobre y tonta muchacha.

***
No me levanté de la cama el resto del día.

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