El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 60

60: Sesenta 60: Sesenta La arena cobra vida, sus ánimos y entusiasmo son ensordecedores.

Estoy atada hasta los huesos, una vez más, envuelta en cuero azul claro ajustado como una segunda piel, de pie sobre un podio junto con otras seis y mientras observo los cristales que enfocan cada uno de nuestros rostros, para el máximo deleite del público, siento una náusea revolviendo mi estómago.

Ni siquiera quiero estar aquí.

Las demás levantan sus manos y barbillas, saludando.

Y de vez en cuando, la gente corea sus nombres, cambiando con una locura abrumadora.

Sorprendentemente, escucho el mío.

Desearía tener las fuerzas para sonreírles.

O reconocerlo.

O compartir aunque sea la más mínima parte de su fe.

Porque no tenía ningún entusiasmo en mí para ganar.

Agotada es todo lo que estoy.

La arena ha sido modificada, a falta de una palabra mejor.

La última vez, habíamos pasado por las puertas en el lado izquierdo de la arena.

Ahora, estamos frente a las puertas de la derecha, y me pregunto qué forma enfermiza de tortura tienen esperándonos tras esas puertas.

El cristal destella, cambiando las imágenes al podio donde se sientan los miembros de la realeza.

Margot está susurrando algo al oído de Wyatt.

Serenya, la madre de Lilith, está, una vez más, drogada, sus ojos entrecerrados, la cabeza bamboleándose.

Nunca había visto a la mujer lúcida ni un solo día desde que llegué aquí.

Una sección completa permanece vacía, muestra del descontento y rebelión de la Casa Ashwynd, tras las muertes de Cairn y Morrigan.

El asiento en el Consejo ha permanecido vacío durante semanas y me pregunto cuánto tiempo están dispuestos a poner a prueba a Lucien hasta que responda.

Es como si pensar en él diera vida a su imagen y aparece en la pantalla.

Me digo a mí misma que no tengo interés en ver su rostro, pero mis ojos se elevan inmediatamente al escuchar los estruendosos vítores.

Está bebiendo de nuevo.

La preocupación atraviesa mi corazón, pero aparte de la copa en su mano, nadie sabría que está ebrio.

Sus ojos son vívidos, su sonrisa deslumbrante, y su ropa impecable como siempre.

—Estará bien —dice Evadne a mi lado.

Miro hacia adelante.

—No estoy preocupada.

—Ajá.

No digo nada.

—Lyra…

Ese silencio agudo cae sobre la arena y la tensión aumenta cuando el Anciano avanza con sus ondulantes vestiduras rojas barriendo el suelo ante él.

Levantando sus manos con gran pompa, se dirige a la multitud.

—¡Habitantes de Ebonheart, contemplad la Selección Final!

Por la voluntad de Thandric, una reina se alzará.

Por la mano del Rey, nuestro futuro está asegurado.

¡Gloria a Thandric!

¡Gloria a la Corona!

La multitud estalla, su cántico elevándose como un trueno, y cuando finalmente cae el silencio, la mirada del Anciano nos recorre, pesada y solemne.

—La Reina debe ser capaz de tomar decisiones difíciles en nombre del imperio en ausencia del Rey.

Debe ser capaz de comandar bajo presión.

Sin embargo, debe ser capaz de trabajar con el Consejo por el bien del imperio.

Y cuando el final se acerque, debe ser capaz de sacrificar lo que más ama para proteger lo que importa.

Esta prueba final es una prueba de sabiduría, confianza, sacrificio y voluntad.

Hace un gesto hacia las puertas de piedra negra detrás de él.

—Más allá de estas puertas yace la cripta de Guinevere Draemont, Primera de su Nombre.

Allí, su corona aguarda, y con ella, el trono.

Un pulso salvaje late en mis sienes mientras esa voz segura recorre la arena llena, silenciando la oleada de cánticos.

—Las reglas son las siguientes: Solo un camino conduce a la cripta.

El Puente Descendente.

Sin embargo, el puente solo soportará el peso de seis.

Con más o con menos, todos perecerán.

Decidan quién de ustedes no cruzará o ninguna lo hará.

Ya las siete nos lanzamos miradas furtivas entre nosotras.

Nadie permitiría ciegamente que alguien la empujara.

¿Y cómo podríamos llegar a tal decisión si ninguna confía en las demás?

—Dentro de la cripta —continúa el Anciano—, la corona descansa bajo las aguas del tiempo y solo se elevará cuando cuatro manos sostengan los antiguos símbolos.

Una quinta debe sumergirse para reclamarla.

Y la sexta debe sostener la puerta contra la inundación.

Si no actúan como una, todas se ahogarán rápidamente.

Actuar como una.

Bien podrían estar pidiéndonos traer de vuelta a la Reina Aurelia desde El Más Allá.

Evadne comienza a reír.

—Malditos podridos.

Todas vamos a morir.

—Cuando la corona sea reclamada, la prueba no termina —el Anciano junta sus manos—.

El agua subirá.

La cámara caerá.

Y cuando emerjan a la luz de la luna, comienza la verdadera contienda.

Desde el momento en que la corona abandone la tumba hasta que suene la campana de medianoche, cualquier contendiente puede reclamarla.

Luchar por ella.

Engañar por ella.

Protegerla.

Quien la sostenga cuando suene la última campana será nombrada Reina.

Exhala profundamente por fin, la barba blanca alrededor de su barbilla meciéndose ligeramente con la brisa.

—Las manos que sostengan las puertas contra la inundación pueden recibir inmunidad en la contienda final.

No serán asesinadas ni dañadas, porque no participarán en la lucha por la corona.

Aunque, su inmunidad concedida puede transferirse a otra, a cambio de una oportunidad de participar —dice finalmente, acompañado por los murmullos de asombro del público.

Evadne bosteza, estirándose como un gato.

—¿No hay posibilidad de que pueda escaparme para una siesta rápida y volver cuando todas hayan terminado?

—Tenemos hasta medianoche.

No estoy segura de que puedas huir si el único camino existente es el que lleva a la cripta —murmura Altheira desde el lado de Evadne.

—¿El único camino de regreso desde la cripta es el mismo puente, entonces?

—pregunto.

Altheira dirige sus ojos gris claro hacia mí y los encuentro escudriñándome, como si intentara discernir si puede confiar en mí o no.

Pero ambas sabemos lo absurdo que sería.

—Supongo que sí.

—¿Cuán largo es este puente?

—se queja Eva, bostezando otra vez, en el mismo momento en que la mujer en el extremo más alejado, la heredera de Solmire, levanta una mano, con el rostro más pálido que la nieve, ojos apagados como si viera algo que nosotras no.

Supongo que así es.

La Casa Solmire posee divinidad.

Se comunican con los Dioses, ven y oyen cosas que otros no.

—Deseo retirarme de la Selección.

El silencio desciende sobre la arena y todas las cabezas giran hacia ella.

El cristal proyecta la imagen de la Dama Veyra, que está sentada, con ojos blancos mirando a la nada.

Si le molesta la declaración de su hija, no lo demuestra.

El resto de la espeluznante casa, todos vestidos en varios tonos de blanco, sin joyas ni color, parecen tener la misma disposición que ella, inmóviles, callados e imperturbables.

El rostro del Anciano adquiere una expresión aterradora.

—No hay retiros en esta etapa.

—Y así, la descarta por completo—.

¡Adelante, contendientes!

Y así, sin más, somos conducidas hacia nuestra inminente perdición y miseria, con rugidos sedientos de sangre siguiendo cada uno de nuestros pasos.

Las náuseas contraen mis entrañas y el sudor brota en mi piel a pesar del frío en el aire.

Mis oídos zumban y mi respiración retumba mientras nos detenemos ante las gigantescas puertas negras que se elevan hasta los cielos.

—¡Por la voluntad de Thandric, que comience la etapa final!

Cuando Evadne agarra mi muñeca mientras las puertas comienzan a crujir, no protesto, y al minuto siguiente, estoy agradecida por su presencia a mi lado, porque mis rodillas se han debilitado.

El abismo se abre ante nosotras.

El Puente Descendente se extiende a través de él, lo más largo y estrecho que jamás haya visto, sostenido por cuerdas deshilachadas y tablones astillados.

La niebla de abajo es tan espesa que no puedo ver el fondo.

Tal vez no hay fondo.

—Dioses del cielo…

—susurra Soraya.

Se extiende mucho más allá de lo que los ojos pueden ver y nuestros labios se separan mientras esa cosa de aspecto perverso se balancea de izquierda a derecha con el más leve viento.

No entiendo cómo podría soportar siquiera el peso de una persona.

Y sin embargo, antes de comenzar, debemos tomar la decisión.

Se cierne sobre nosotras, preciosos segundos desangrándose mientras intentamos descifrar en quién podemos confiar con esta verdad, para no arriesgarnos a ser empujadas nosotras mismas.

Intercambiamos miradas cautelosas y evaluadoras.

Pero entonces, un gruñido furioso y bajo corta el silencio detrás de nosotras.

—Muévete, perra.

Y se siente como un toque en la espalda por algún dios oscuro mientras seis de nosotras nos miramos a los ojos.

No necesitamos hablar.

Todas sabemos a quién queremos eliminar, por egoísta que sea la razón.

Lilith.

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