El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 63

63: Sesenta y Tres 63: Sesenta y Tres La multitud ruge arriba, sedienta de sangre, pero apenas les escucho.

Todo lo que veo es la mujer que apareció cada noche durante las últimas semanas, incluso mientras me hundía en la autocompasión y la ira.

La mujer que me hizo bailar sobre una mesa en una habitación llena de hombres porque le dije que nunca había hecho algo tan escandaloso.

Lo más cercano que he tenido a una amiga, desangrándose ante mis ojos porque no hice nada.

No otra vez.

No esta vez.

Mis manos se aprietan alrededor del gélido circlet, el diamante rojo sangre pulsando contra mi piel.

Mi garganta está seca, mi corazón martillea contra mis costillas, pero las palabras salen de mí en un susurro de todos modos.

—Le concedo a Evadne Kaldrith mi inmunidad.

La mano de Lilith se tensa y empuja a Evadne bruscamente a un lado con una sonrisa.

Arroja la espada.

—Te dije que te mataría —inclina la cabeza—.

Y lo decía en serio.

Se abalanza.

—Detente —digo-ordeno, pero sé que es inútil.

Parece que soy completamente incapaz de usar mis palabras para obligarla, cualquier escudo que tenga en su mente es demasiado fuerte para atravesarlo.

El primer golpe me cruza la mandíbula con tanta fuerza que el mundo se inclina hacia un lado.

Golpeo el suelo, ruedo y atrapo su espinilla con una patada que la hace tambalearse hacia atrás.

Me levanto antes de que se recupere, un gruñido brotando de mi pecho mientras golpeo su costilla con mi puño una, dos, tres veces.

Los huesos crujen bajo mis nudillos y ella jadea.

Pero cuando se aleja de mí, está sonriendo, con sangre en los dientes.

—Es mucho más divertido cuando se defienden.

Ella contraataca.

Con más fuerza.

Un látigo de fuego sale de su mano y me quema el brazo.

Grito y tropiezo, y ella está allí, agarrando un puñado de mi cabello y golpeando mi cabeza contra la piedra una, dos veces, hasta que mis oídos zumban.

Le clavo el codo en el estómago y ella gime, sus garras arañando mi mejilla.

Somos un borrón de puños, furia y odio.

Mis nudillos se abren contra su cara.

Ella rompe mi hombro contra el borde del acantilado, con el viento azotando mi cabello.

Le golpeo la cara con la corona.

Ella me da un puñetazo.

Le arranco su estúpido y perfecto cabello.

Ella me desgarra el cuello.

Pero no me detengo.

No puedo parar.

Cada vez que me derriba, me levanto.

Cada vez que me quema, avanzo a través del dolor.

Ella es mayor, más experimentada, pero yo soy más fuerte, más hábil.

Y por un momento, creo que podría ganar.

Entonces agarra un puñado de nieve y polvo y lo arroja a mis ojos.

El truco más viejo del libro, y aun así caigo.

Su rodilla se clava en mis costillas —una, dos veces— y algo dentro de mí se desgarra.

El dolor explota a través de mi abdomen, agudo y nauseabundo.

No puedo respirar.

No puedo moverme.

Mi visión se vuelve blanca.

Ella no se detiene, golpeándome una y otra vez, incluso cuando me encojo por el dolor, incluso cuando la bilis quema la parte posterior de mi garganta.

—¡Quédate abajo!

—aúlla, con la voz quebrándose de odio mientras pisotea mi espalda, mi estómago, mis piernas—.

¡Quédate abajo, cosa inútil y patética!

Pruebo la sangre.

Mi visión se nubla.

Mis brazos tiemblan debajo de mí.

Pero la corona sigue en mi mano, presionada contra mi pecho, y la sostengo con más fuerza, no porque la quiera, sino porque no dejaré que alguien como ella la tenga.

Y porque…

porque ella no puede tener a Lucien.

No me doy cuenta de que dije eso en voz alta hasta que la furia ilumina sus ojos.

En ese momento, me doy cuenta de que esto no es una competencia en absoluto.

Hay algo fundamentalmente mal con Lilith.

Nadie debería ser tan fuerte, tan enloquecido.

Nunca fuimos rival para ella y la única razón por la que no nos mató a todos fue porque le importaba seguir las reglas.

Era como estar sujeta por un dios vengativo.

Me agarra por la garganta y me levanta, estampándome contra el suelo tan fuerte que la piedra se agrieta debajo de mí.

Mi columna grita.

Mi cuerpo no es más que dolor.

Me golpea de nuevo —mandíbula, costillas, sien— hasta que apenas puedo ver.

Lanzo un golpe, débilmente, conectando con su mejilla y haciéndola tambalearse.

Pero no es suficiente.

Nunca es suficiente.

El golpe final me envía al suelo, con las extremidades temblando, el pecho agitándose de agonía.

Mis manos están entumecidas.

Mi latido es un eco distante.

Y aun así, no la suelto.

Incluso cuando me patea en el estómago y vomito sangre sobre la piedra.

Incluso cuando su bota aplasta mi mano contra el suelo y mis nudillos se abren.

Incluso cuando las lágrimas queman mis ojos y mi cuerpo me suplica que me rinda.

No lo hago.

«Un par de minutos más», pienso, mientras el repique se eleva más y más.

«Aguanto un par de minutos más y gano esto».

Es Lilith quien abre mis dedos uno por uno, clavando las uñas profundamente en mi carne mientras lucha por arrancar la corona de mi agarre.

Mi fuerza se ha ido.

Mi respiración es débil.

Solo puedo observar cómo la arranca de mis manos y la levanta en el aire.

Las campanas suenan.

La Selección termina.

Y yo no soy reina.

Mis párpados se agitan y por un momento, me dejo llevar, perdiendo el tiempo.

Porque cuando mis ojos se abren de nuevo, estoy siendo levantada del suelo por un grupo de hombres vestidos como caballeros.

Los vítores hacen que mi cabeza dé vueltas.

Siento que me estoy muriendo.

Inclinando la cabeza hacia la izquierda, noto a Lilith caminando sola, aunque parece bastante maltrecha.

Debería haberla dejado calva.

Las antorchas alinean el centro de la arena y las filas de asientos, iluminando el mundo con un resplandor anaranjado.

Saboreo la sangre en mi lengua mientras ambas somos dejadas en el centro, en el concreto, obligadas a arrodillarnos ante Lucien.

No sé por qué se molestan en traerme.

Quizás, es todo parte del ritual de humillación.

Lucien está de pie frente a nosotras, envuelto en luz de antorchas y sombras, con la multitud coreando su nombre y el de ella.

Su corona brilla sobre su cabello plateado.

El aire es tan pesado que apenas puedo respirar, el peso de su presencia oprimiendo mi pecho.

Sin embargo, no me mira.

Un heraldo se adelanta, levantando el circlet arruinado de las manos de Lilith y presentándoselo al rey.

—Por sangre y por juicio —proclama el heraldo, con voz retumbante por la arena—, Lilith de la Casa Espina Negra se alza victoriosa.

Ha reclamado la Corona Draemont.

La multitud estalla en una marea de sonido y furia.

La sonrisa de Lilith se ensancha.

Endereza la espalda a pesar de la cojera en su pierna, con la barbilla en alto, regia de una manera que yo nunca seré.

Lucien se acerca a ella lentamente.

Cada uno de sus pasos es medido, absoluto.

Toma el circlet del heraldo y lo levanta alto para que el mundo lo vea.

—Que todos sean testigos —dice, con voz rica y autoritaria—, de la mujer que luchó más duro que cualquier otra antes que ella.

Que arañó y sangró y se elevó por encima de cada desafío puesto ante ella.

Que todos sean testigos de la coronación de la reina de Ebonheart.

El rugido que sigue es ensordecedor.

Lilith inclina la cabeza, con la respiración entrecortada, lista para su coronación.

Lucien da un paso adelante, levanta el circlet sobre ella —y se detiene.

Una extraña quietud invade la arena.

Frunce el ceño.

Su pulgar roza la cuna vacía en el centro de la corona, donde debería estar el diamante de sangre.

El corazón de la corona ha desaparecido.

Lucien me mira entonces, con cruel diversión brillando en sus ojos.

Mis dedos se abren y el rubí de sangre cae de mi agarre, rodando por el suelo hasta detenerse a sus pies.

—Oh, pero qué pequeña ladrona tan traviesa —ronronea.

Mi visión se duplica y apenas lo noto hasta que sus botas se detienen frente a mis rodillas maltrechas.

Mi visión nada de nuevo.

Mi cuerpo se inclina hacia un lado.

Me preparo para la humillación, para la burla, la condena, el exilio.

Pero Lucien, Rey de Ebonheart, no hace nada de eso.

En su lugar, se arrodilla ante mí.

La multitud jadea al unísono.

Incluso Lilith da un paso adelante, como si hubiera sido golpeada.

Porque Lucien no se arrodilla ante nadie.

Coloca un pulgar bajo mi barbilla.

—¿Qué ibas a hacer con el diamante de sangre?

—me pregunta, con voz baja, pero resonando entre una multitud de miles.

Mi voz es dolorida y rasgada.

—M-metértelo p-por el c-culo.

Me mira durante un momento dolorosamente largo.

Y entonces, el Rey Lucien extiende la mano, desengancha la pesada corona de su propia frente y la coloca sobre mi cabeza.

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