El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 64

64: Sesenta y Cuatro 64: Sesenta y Cuatro Valka
Pasado
—Malachy está aquí —dice Padre, pero a diferencia de otras noches, no se mueve del umbral.

Tampoco sonríe—.

Considera aceptar su propuesta, Lyra.

No puedes vivir así para siempre.

Me tenso, dejando caer la mano de las ondas de mi cabello que caen por mi espalda.

—Él no sabe lo que soy.

Lo que somos…

—Esa es la excusa que das cada vez que un pretendiente viene por tu mano —me interrumpe, con evidente desagrado en su rostro—.

No todos son iguales, los lobos.

Nunca lo sabrás hasta que aprendas a confiar.

—La confianza no es el problema.

—Me giro bruscamente, alejándome del espejo.

Se ve exactamente igual que el día que cumplí ochenta años, hace unos cuarenta años: intemporal, inmutable—.

Esto podría arriesgarlo todo.

¿Y qué crees que pasará cuando, dentro de cincuenta años, Malachy esté canoso y muriendo, y yo permanezca igual?

¿Y nuestros hijos?

¿Y si heredan más lobo que Licano?

¿Debo verlos marchitarse también?

¿O abandonarlos antes de que noten que no envejezco?

—No quiero que pases el resto de tu vida escondiéndote aquí conmigo —dice Padre suavemente—.

Quiero que vivas.

Que ames.

Que veas el mundo más allá de esta naturaleza salvaje.

Te amo, Lyra, y porque lo hago, no te mantendré oculta.

—Da un paso adelante, con astillas de madera atrapadas en su cabello negro, su vieja túnica deshilachándose en las costuras—.

Si no te casarás con Malachy, entonces ve a Ebonheart.

—No —digo demasiado rápido.

Porque Padre no sabe lo que he hecho.

Y que he ido a Ebonheart.

No una vez.

No dos veces.

Sino siete veces a lo largo de mis ciento veinte años.

Y lo conocí cada vez.

Cada vez, él estaba disfrazado.

Con ropa noble, con atuendo de comerciante, con prendas de mozo de servicio, como luchador en un pozo de peleas mortales, como espectador encapuchado en un burdel, como hombre comprando tiempo en una casa de juegos.

Y cada vez, lo besé.

Y cada vez, lo obligué a olvidar que nos habíamos conocido.

No para proteger mi identidad.

No para guardar mi secreto.

Por una razón mucho más egoísta.

Porque aunque sabía que la mujer atrapada dentro de mí era la razón por la que nos atraíamos mutuamente, en secreto…

tenía un pequeño enamoramiento por Lucien Draemont.

Y que los dioses me ayuden…

lo odiaba.

**
Presente
El murmullo de una voz masculina profunda me despierta.

La cámara huele a hierbas machacadas y lino quemado.

Alguien ha intentado enmascarar el hedor de la sangre, pero persiste bajo todo.

Mi cabeza se siente…

confusa, como si estuviera envuelta en lana.

Incluso mis pensamientos llegan lentamente, arrastrando los pies.

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Una mano suave se mueve ligeramente sobre mis costillas doloridas, siguiendo un camino delicado por el centro de mi estómago y más abajo.

Luego, una mujer habla en un tono suave y bajo.

—Sufrió un trauma significativo.

Tres costillas rotas, dos contusiones profundas cerca del hígado…

—su voz zumba intermitentemente mientras mis pestañas revolotean cansadas.

Lo último que recuerdo es estar en el centro de la maldita arena con la corona de Lucien en mi frente y Lilith exigiendo una rectificación, negándose a aceptar la decisión de Lucien.

Lo último que recordaba era que los nobles estaban en desacuerdo.

Lo último que recordaba era que mis rodillas finalmente cedieron y me desplomé contra Lucien, desmayándome como una típica doncella.

Ahora reconozco la lámpara de araña en el techo sobre mí, el revestimiento dorado, las lujosas decoraciones de las cámaras.

Estoy en las Cámaras del Rey.

—…para estabilizarla.

Hemos comenzado un tratamiento de tónicos para fortalecer el corazón y restaurar el volumen sanguíneo.

Necesitará semanas antes de que su fuerza regrese por completo.

También hay cierta preocupación por su fertilidad, aunque no lo sabremos con certeza hasta que haya sanado.

—¿Su fertilidad?

—La voz de Lucien corta la niebla como una cuchilla.

Hace que abra los ojos más ampliamente, aunque la habitación se inclina ligeramente.

La médica, una mujer con pelo negro rizado mezclado con tantas hebras grises que no podía distinguirlas, tiene los labios apretados en una línea recta.

—Dada la gravedad del trauma, el embarazo no pudo mantenerse.

Me siento tan rápido que casi vomito sobre las sábanas por el mareo y el dolor.

—¿El…

qué?

—repito, obligando a ambas miradas a fijarse en la mía.

Ella parpadea, como si acabara de recordar que yo podría no haberlo sabido.

Mira de mi rostro al de Lucien y de vuelta.

—Sí.

Estabas embarazada.

La concepción funciona diferente para los Licanos.

Ocurre más rápido, casi inmediatamente, y los cachorros se desarrollan igual de rápido.

A juzgar por tu estado, diría que solo tenías un par de semanas.

—Espera a que asimile la información antes de continuar—.

Pero el daño causado fue…

extenso.

Debes haber sentido el dolor abrasador en tu estómago en algún momento.

Fue entonces cuando comenzó la pérdida.

El mundo se inclina hacia un lado y permanece así.

Dice algo más —sobre descansar, sobre tinturas, sobre evitar actividades extenuantes, sobre síntomas persistentes del embarazo, como estar en celo en diferentes intervalos durante los próximos meses— pero no lo escucho.

Lamentamos.

Tu pérdida.

Mis puños se cierran alrededor de las sábanas que huelen puramente a él.

—Espero tu discreción en este asunto, Eve —dice Lucien después de un largo período de silencio—.

Déjanos.

La mujer se inclina, con los dedos fuertemente entrelazados mientras sale de las cámaras de Lucien.

Ninguno de nosotros habla hasta que la puerta exterior se cierra y el silencio crece tan espeso que apenas puedo respirar en él.

—¿Cómo te sientes?

—pregunta finalmente.

¿Cómo me siento?

Mi cuerpo se siente hueco, como si algo vital hubiera sido extraído de mí y la cavidad dejada atrás es demasiado vasta para llenarse jamás.

Miro fijamente a los ojos de Lucien.

Son oscuros e indescifrables.

Aun así los examino, necesitando saber que habría significado algo.

Que él lo habría…

querido.

De mí.

El dolor de Ilya se enrosca pesado y sofocante bajo mi piel.

Ella habría querido esto.

Después de todo lo que perdió, habría luchado contra el mundo entero por otra oportunidad.

Otro latido.

Otra vida.

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—¿Habría marcado alguna diferencia?

—pregunto, llevando una mano temblorosa a mi estómago.

Y no sé si las palabras son mías o suyas, si la vulnerabilidad que trae lágrimas a mis ojos es mía—.

Si…

si yo…

si nosotros…

—Valka.

Las palabras golpean como un latigazo —no crueles, pero lo suficientemente afiladas para escocer.

Sus ojos ahora son más oscuros, indescifrables, pero puedo notar que se está retirando detrás de esos muros otra vez.

Odio esos muros.

Odio lo impenetrables que son.

No puedo…

no puedo conectar con él.

Necesito…

necesito…

—Estás de duelo —dice, con voz nivelada.

Ni una grieta.

Ni siquiera una pizca de sentimiento.

Su rostro no revela nada—.

Necesitas tiempo para…

—No necesito tiempo —digo, con respiraciones apresuradas, y la siento en mi mente, pensando, respirando como una sola.

Una fusión de algún tipo, temporalmente, pero igual de real—.

Te necesito a ti.

Son las hierbas.

Debe ser eso.

Hacen que todo se sienta demasiado cercano, demasiado crudo, demasiado intenso.

Me escucho diciendo y pensando cosas que nunca haría.

Cosas que ni siquiera entiendo.

Su pecho sube y baja en respiraciones lentas y lo siento alejarse aún más antes de que lo haga físicamente, e instantáneamente quiero retractarme de esas palabras.

—Esto no es lo que somos, Valka.

Me estremezco.

Siento húmeda la cara.

No me había dado cuenta de que había comenzado a llorar.

¿Por qué estoy llorando?

¿Por qué dije eso?

¿Por qué duele tanto?

—La nuestra es una relación nacida de la necesidad.

Nos necesitamos mutuamente, solo en la medida en que llega nuestro trato.

Te irás de Ebonheart tan pronto como se cumplan ambos extremos del acuerdo.

No quieres un futuro conmigo.

No me necesitas.

Son el dolor y las hierbas hablando.

—No tienes derecho a decirme lo que siento o no siento.

—Algo en mi pecho se quiebra ante su inquebrantable estoicismo—.

Tal vez tengas razón.

Tal vez sea, de hecho, el dolor hablando.

Pero yo, al menos, siento algo.

Lo mismo no puede decirse de ti.

O quizás me desprecias tanto que no podrías dar la más mínima importancia en el mundo por tu…

—Ten mucho cuidado con lo que me dices, Valka —dice Lucien suavemente.

Hay un escalofrío en el aire, amenazante y pesado, aunque su rostro permanece liso como piedra.

Mis labios tiemblan y lágrimas feas comienzan a rodar por mis mejillas, mi pecho agitándose con sollozos.

Y con hipo.

Lucien suspira.

Luego se inclina, sosteniendo suavemente la parte posterior de mi cabeza y, a pesar de mí misma, a pesar del dolor que siento, mis músculos se relajan lo suficiente para permitirle acomodarme contra sus almohadas.

—He tenido una eternidad para entender y convivir con el dolor, entre otras emociones.

No siempre responderé de la manera que esperas.

Sorbo por la nariz.

—¿Qué significa eso?

¿Que sí te importa?

Sus ojos bajan a los míos, brillantes profundidades violetas.

—¿A ti te importa?

Dudo.

—No.

Ambos sabemos que es una mentira sucia y podrida.

Pero Lucien alcanza bajo mis ojos, extendiendo lentamente una lágrima por mi mejilla.

—Bien.

No te preocupes por mí, Valka.

No te enamores de mí.

No me ames.

Ni siquiera me gustes.

Y no te atrevas a confiar en mí.

Porque yo ciertamente no correspondo ni corresponderé tus sentimientos.

Las lágrimas vuelven a acumularse en mis ojos.

—Eres un imbécil.

Su boca roza mi frente, y luego mi ceja en besos suaves y prolongados.

—Lo sé.

—Te odio.

—Ódiame —susurra, con voz suave como la seda contra mi piel—.

Ódiame hasta que te pudra por dentro.

Ódiame hasta que sueñes con atravesar mi corazón con una hoja.

Pero ódiame solo a mí si debes hacerlo.

Me ahogo con un sollozo.

Parece que no puedo dejar de sollozar.

—¿Por qué?

—Si es todo lo que sentirás por mí, que sea feroz.

Que sea mío.

Que arda solo por mí.

—No sé qué significa nada de eso, pero hace que mi piel chisporrotee de calor.

Mis labios se separan cuando me doy cuenta de que nunca respondió ninguna de mis preguntas, pero él susurra con una voz que suena fuertemente impregnada de las voces de mil reyes:
— Duerme.

Y lo hago.

Lucien.

—¿Demasiado temprano en el día para estar borracho y patético, Majestad?

—pregunta Trent con sequedad.

Levanto la cabeza del frío suelo con toda la dignidad que un rey tirado boca abajo sobre el mármol puede reunir.

—Valka me odia.

Me mira fijamente.

—¿No me digas?

—Lo dijo —murmuro, presionando mi mejilla de nuevo contra el suelo—.

En voz alta.

Con convicción.

—Trágico.

—Y creo que esta vez lo decía en serio —añado lastimeramente, con la voz amortiguada contra el suelo.

Trent suspira y pasa por encima de mi pierna como si esto fuera algo común.

—Los Dioses no permitan que una mujer desprecie al hombre que ha pasado semanas fomentándolo activamente.

—No lo estaba fomentando —refunfuño—.

Estaba…

cultivando estratégicamente la distancia emocional.

—Ah.

¿Y cómo te está funcionando?

Gimo.

—Me odia.

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