El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 65

65: Sesenta y cinco 65: Sesenta y cinco Valka
Nadie me dijo que ser nombrada la novia del Rey venía con una agenda completa, reuniones con duquesas y viudas cuyos nombres no puedo recordar, almuerzos con cortesanos que hablan en acertijos sobre política que no me importa, y una comitiva de guardias que vigilan cada uno de mis respiros —ni siquiera puedo aliviarme sin alertar a alguien.

Nuevas compañeras que discuten sin parar sobre cosas de las que tengo poca idea.

Un nuevo conjunto de aposentos.

Un guardarropa tan vasto que tiene su propia habitación.

Seda tras seda, túnicas enjoyadas bordadas con oro y plata, muchos menos pantalones de los que me hubiera gustado.

Zapatos.

Zapatillas.

Botas.

Oro.

Diamantes.

Rubíes.

Cada piedra preciosa conocida y desconocida por la humanidad.

Y sin embargo…

todo viene con mucho menos de lo único que realmente quiero.

Estar sola.

Y dioses, quiero estar sola.

Porque no puedo explicar por qué, en medio del ‘té’ con cortesanos adulándome por mi próxima coronación y boda —lo sé.

Tampoco me parece real.

Que yo, Valka, me voy a casar.

Con un Rey, nada menos— comencé a sollozar en mi taza, ese dolor aferrándose a mí amargamente.

Tampoco puedo explicar por qué las raciones que me dan ya no son suficientes.

Por qué no puedo dejar de comer.

Pensarías que ser la futura novia del Rey significa que podría comer lo que quisiera.

Puedo.

Pero Margot insiste en que no es apropiado comer como una glotona —y debo perder unos kilos para caber en mi vestido de novia.

Así que me escabullo a las cocinas por la noche como una rata hambrienta.

Peor aún, dos o tres noches a la semana me despierto empapada en sudor, jadeando, hambrienta de algo que me avergüenza nombrar.

Es sucio.

Humillante.

Quiero cavar un hoyo y morir en él.

Araño mi ropa hasta que no son más que harapos, retorciéndome y siseando, mi piel ardiendo desde adentro.

Estoy en celo.

Y a juzgar por las miradas en los rostros de mis guardias cuando paso, la forma en que se dilatan sus fosas nasales, la distancia cuidadosa que mantienen de mí, ellos también lo saben.

Podría ser soportable si pudiera predecir cuándo sucedería.

Pero durante los últimos diez días, ha sido todo menos predecible.

Ha sucedido mientras dormía —despertando con mis manos ya metidas debajo de mi camisa, mi respiración entrecortada, mi cuerpo desesperado por placer.

Sucedió en medio de una prueba de vestuario con Margot.

Nunca había sentido tal humillación en mi vida cuando mi aroma llenó la habitación, espeso e inconfundible, obligándola a despedir al diseñador real y a cada hombre presente, antes de que su contención se rompiera.

Incluso sucedió durante la más incómoda conferencia con la sacerdotisa sobre los deberes esperados de una novia real durante el rito de apareamiento.

Lucien también había estado allí.

Sentado justo a mi lado.

Siendo instruido sobre la mejor posición para ‘regalarme’ su semilla real —puaj.

Incluso había dibujos.

Y me levanté tan abruptamente y huí de la cámara que casi me arranco las faldas del vestido al salir.

¿Cómo se suponía que explicaría eso?

¿Cómo se suponía que les dijera que en ese momento, no me importaba si había público?

Que no me importaba si media Corte estaba mirando?

Que mi cuerpo —desvergonzado, desobediente, salvaje— solo quería manos sobre mí.

Dentro de mí.

Sus manos.

Cualquier mano.

Lágrimas furiosas y estúpidas no dejan de correr por mis mejillas mientras recojo el último trozo de pastel de chocolate con dedos temblorosos y me lo meto en la boca.

Masticando y sollozando.

Masticando y sollozando.

Sollozando y masticando.

Valka Colmillo de Hierro, la mujer que derribó a miles con un solo golpe de su puño.

Valka Colmillo de Hierro, la temeraria, la implacable, la inquebrantable.

Valka Colmillo de Hierro, la soldado, luchadora y vencedora.

Reducida a esta patética y gimoteante ruina escondida bajo la mesa de la cocina del Rey, devorando pasteles robados en la oscuridad mientras sus guardias y doncellas retumban por los pasillos llamando:
—Su Alteza.

¿Podría ser más patética?

El casi silencioso roce de botas me hace congelarme.

Quienquiera que sea se detiene en el umbral.

Un giro.

Pasos dirigiéndose directamente hacia mí.

Botas de gamuza azul, limpias.

Suela negra de ébano, pulida con brillo real.

Una mano enguantada agarra el borde del mantel blanco y lo levanta.

—Ah —es todo lo que dice Lucien.

No me muevo.

Solo…

existo allí, captando mi reflejo en sus centelleantes profundidades violetas.

Chocolate untado alrededor de mi boca, migas adheridas a mis dedos y camisa, cabello pegado húmedamente a mi cara, mejillas manchadas y húmedas.

Pies descalzos metidos debajo de mí como una niña escondiéndose del castigo.

Es la primera vez que realmente lo miro desde que me dejó en su cama hace casi dos semanas.

Aparte de las pruebas obligatorias y conferencias ceremoniales que ambos debemos soportar juntos, no le he dirigido ni una sola palabra.

Me dije a mí misma que era la ley del hielo, mi pequeña rebelión.

Pero en verdad, él también me ha estado evitando.

Huyendo sería un término más adecuado.

El cobarde.

Así que tomé una decisión.

Fingiría que no existía.

No lo miraría.

No diría su nombre ni lo reconocería.

No dejaría que viviera en mi mente sin pagar alquiler.

(Todavía trabajando en la última parte.

Fracasando miserablemente, si somos honestos.)
Lucien inclina la cabeza, sus orejas puntiagudas moviéndose como si captaran un sonido que no puedo oír.

Sea lo que sea, lo descarta con un suave movimiento y para mi completo desconcierto, se agacha bajo la mesa.

Es una maniobra poco elegante.

Hay demasiado de él para caber en el espacio reducido; sus hombros golpean la parte inferior, sus rodillas raspan el suelo, y tiene que doblarse en una serie de ángulos incómodos solo para lograrlo.

Al final, renuncia por completo a sentarse y se estira de espaldas junto a mí, sus largas extremidades cruzándose descuidadamente mientras coloca sus manos detrás de su cabeza.

Mira hacia la madera lisa sobre nosotros como si fuera el techo más interesante del mundo.

—Solía esconderme mucho cuando era pequeño —dice después de un momento—.

A mi padre no le caía muy bien, sabes.

No quiero esto—no quiero que los bordes de él se filtren más allá de mis murallas, no quiero que el hielo que he acumulado alrededor de mi corazón se ablande con estos pequeños fragmentos humanos de su vida.

Así que fijo mi mirada en el extremo lejano del mantel y pretendo que no estoy escuchando.

Pretendo.

Pero lo estoy haciendo.

—Yo era el menos querido de la prole de mi padre.

El menos mimado.

El menos útil, aparentemente.

Nunca me quedaba donde se me decía, y ciertamente nunca hacía lo que se me ordenaba—lo que, para ser justos, era la mitad de la diversión de desobedecer.

—Yo no era el heredero.

Tiernan estaba destinado a llevar la corona, y pensé que la idea sonaba tan emocionante como un sermón en un día lluvioso.

Los reyes—todos ellos—solo presumían de dos cosas.

La guerra y cuántas cabezas habían separado de sus enemigos.

Tedioso.

—Yo prefería la vida.

Las partes desordenadas, deliciosas y pecaminosas.

El placer dado y recibido.

Adoraba el vino que quemaba mi garganta y las mañanas que no podía recordar.

Me gustaban más las tierras salvajes que las murallas, más la bestia que el príncipe, y veía poco sentido en actuar como el hijo bien educado cuando podía ser cualquier otra cosa.

—Supongo que eso me hacía más parecido a mi madre—salvaje, ingobernable, inadecuado para la buena sociedad.

Y mi padre…

bueno, me despreciaba por ello.

Lo que, si soy honesto, solo me hacía disfrutarlo más.

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