El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 69

69: Sesenta y Nueve 69: Sesenta y Nueve “””
Valka
El pasillo es un camino interminable que debo recorrer sola.

El gran salón —aunque «salón» ya no parece la palabra correcta para describirlo— ha renacido como una catedral celestial.

Los techos se han abierto a la noche misma, una vasta cúpula de cielo de obsidiana donde las estrellas parecen lo suficientemente cerca para tocarlas, fuego de plata pulido en el mármol bajo mis pies.

La hiedra se derrama por las columnas como venas de llamas verdes, cada hoja bañada en luz estelar, como mil pequeñas linternas iluminando el mundo.

Hay tantas personas.

No solo dentro de estos muros —aunque las galerías rebosan de la realeza, nobles, emisarios de ciudades que aún no he visto— sino también más allá.

A través de los arcos abiertos, vislumbro los patios y calles desbordantes de cuerpos, ciudadanos apretados hombro con hombro, todos estirándose para verme.

A mí.

La Reina.

Cada paso hacia adelante se siente más pesado, más difícil que el anterior.

No puedo permitirme un solo error.

No cuando la mitad de ellos esperan que fracase en esto, y la otra mitad desea determinar si soy, en absoluto, digna de la corona que estoy a punto de recibir.

Mientras paso, manos se extienden hacia la cola de mis vestiduras que fluyen muy por detrás de mí como ríos lentos, como si tocarla pudiera transferir una bendición de ellos hacia mí.

Desde cada nivel de la galería, pétalos llueven sobre mí —flores únicas de solo las más raras y hermosas, cada una una oración susurrada al aire.

Algunas caen en mi cabello, aferrándose a las intrincadas trenzas.

Otras se esparcen a mis pies, suavizando el camino con color.

El sudor humedece mis palmas, mi corazón late al unísono con el crescendo de voces que cantan una melodía antigua como el polvo, tan inquietantemente hermosa que hace que el vello fino de mi piel se erice aún más.

Contra todo esto, la magnitud de esta reunión, me siento pequeña.

Insignificante.

Este día será registrado en los libros de historia de Ebonheart, y aunque mi matrimonio con Lucien sea una farsa, no hace que esta ceremonia y las que siguen sean menos sagradas.

Siento como si estuviera siendo devorada por algo significativamente más grande que yo.

Veo a Evadne mientras paso las primeras filas.

Y a Wyatt.

Margot.

Trent.

Soraya.

Altheira.

El resto del Consejo.

Lilith, quien aunque bajo interrogatorio sobre dónde había adquirido una espada de ceniza, aún recibió permiso para asistir.

Todos inclinan sus cabezas en deferencia y lanzan flores.

«No es coincidencia que Lilith eligiera una rosa negra», pienso.

«Que los Dioses prohíban todo mal».

Esos momentos son surrealistas, mezclándose en un borrón, donde una parte distante de mí nota a Leandro y Rhea, y aquellos que murieron y no pudieron estar aquí esta noche.

Los detalles se graban en mí y en los días venideros, quizás recuerde claramente cada sonrisa de genuino aliento y los ojos que ardían en cambio con odio y disgusto…

Pero ahora, mientras levanto el frente de mi vestido de cinco capas y subo al estrado, todo y todos se vuelven una mancha borrosa.

Porque en ese momento, todo el caos y la enormidad de las últimas horas, los nervios, la ansiedad, el miedo, todo se enfoca en un punto preciso.

En un hombre.

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Lucien está de pie ligeramente hacia el lado izquierdo, manos plegadas detrás de él.

Su atuendo no se parece en nada a los excesos dorados que suele usar.

Es más oscuro, más simple, y aun así mucho más impactante.

El largo abrigo que cae de sus hombros está cortado de una tela tan negra que devora la luz, y cuando se mueve, brilla con tonos de amatista e índigo, el mismo violeta profundo de sus ojos.

Debajo, una túnica de cuello alto abraza las líneas de su cuerpo.

A través de su pecho, una delgada banda de azul medianoche está sujeta con un broche en forma de luna creciente devorando el sol.

Su cabeza se inclina suavemente mientras me examina con un largo e ilegible recorrido, desde el oro entretejido en mi cabello medio recogido, mis cejas perfectamente definidas, ojos ligeramente sombreados y fuertemente delineados que hacían resaltar su color dorado, mis labios color vino cereza y los huecos cincelados de mis mejillas empolvados con rubor rojo, hasta el dobladillo del blanco barriendo el mármol.

El vestido no es halagador, al menos no a primera vista, pero su mirada cambia.

Como si yo no estuviera completamente envuelta en seda, sin siquiera un atisbo de piel expuesta al mundo, los cuellos altos, las mangas tan largas como la cola.

Como si pudiera ver lo que las capas inferiores expondrían al quitarlo.

Como si pudiera ver hasta la última capa.

Los labios de Lucien se entreabren ligeramente y como si se sorprendiera en el furioso y desvergonzado examen de sí mismo, parpadea y aparta la mirada con un ceño apenas perceptible, las puntas de sus orejas enjoyadas enrojeciéndose.

Y como si no pudiera evitarlo, su mirada vuelve hacia mí de nuevo, recorriéndome, y lo veo grabar cada pequeño detalle en su memoria de una manera que hace que mis pasos sean inestables, porque no tengo idea de lo que significa.

«¿Es de su agrado?

¿No lo es?»
Se mueve, paso a paso, casi como los pasos preliminares a una danza de la que solo nosotros conocíamos la rutina, y al unísono, nos detenemos uno frente al otro.

Inclino mi cabeza hacia atrás.

Los ojos de Lucien están negros.

No.

Al examinarlo más de cerca, noto que están dilatados, tanto que sus iris parecen alfileres.

«Está borracho, drogado o hambriento.

Pero la claridad en su mirada descarta las dos primeras opciones, dejando la última, y eso me asusta lo suficiente para hacerme titubear cuando da el último paso, con la mano extendida hacia mí».

—Dama Nythorn —dice.

Aunque mi cuerpo tiembla, levanto mi mano hacia la suya e inclino mi cuerpo en una reverencia mientras sus dedos se cierran alrededor de los míos como me han instruido.

—Mi Rey.

—Levántate —ordena, y mi columna se endereza, mi cabeza alzándose una vez más.

El mundo a nuestro alrededor permanece en silencio, o quizás, somos los únicos dos en este universo.

Y siguiendo las tradiciones, él baja su boca a mi mejilla y presiona un pequeño beso allí sobre mi rubor acalorado, provocando un grito emocionado de la audiencia.

Y así, no escuchan cuando susurra:
— Es…

de mi agrado.

Me conduce al altar, como si no acabara de quitarme el suelo bajo los pies, y apenas escucho las palabras de la Alta Sacerdotisa ofreciendo bendiciones a Thandric.

Las palabras de Lucien caen al centro de mi vientre, como un cálido hilo de miel, y es solo cuando la sacerdotisa coloca una daga en mi mano que me alejo de esos hechizantes ojos violetas.

—Sean testigos del primer voto —dice ella—.

Porque en la sangre hay verdad, y en su derramamiento, hay unión.

Así como los dioses crearon vida del sacrificio, ustedes también deben desnudarse ante ellos.

Ofrezcan su sangre vital, libre y sin miedo, para que santifiquen esta unión y aten sus destinos como uno solo.

Desenvainando la daga, tomo la mano derecha de Lucien.

«Soy tuya, como tú eres mío».

Sus dedos son suaves contra los míos mientras los giro y paso la daga contra él, haciendo que sangre.

«Eres mío, como yo soy tuya».

Mi boca se seca ante el aroma, los colmillos doliéndome con una sed repentina.

Mis ojos vuelan hacia los suyos ante la súbita excitación que se clava en mi sangre.

Mi pecho sube y baja mientras él toma la daga de mí y hace la incisión en mi palma, y sin previo aviso, une nuestras palmas.

Jadeamos ante el contacto, mi columna vertebral arqueándose, mi cabeza elevándose hacia los cielos sobre la cúpula para ver las nubes apartándose y revelar la luna.

Es blanca, pura y hermosa.

Su luz pura mientras brilla sobre nosotros, como si los dioses mismos nos sonrieran.

Por un momento, me pierdo en la sensación, el calor llenando mi cuerpo, mi mente, mi sangre.

Siento el viento levantarse, veo el halo de luz que nos rodea, como lo hizo con Trent y Katherine.

Algo me irrita en mi subconsciente, pero se pierde contra los gritos de miles, exclamando ante las cadenas luminiscentes que unen nuestras manos.

—¡Rojos!

—gritan—.

¡Los hilos son rojos!

Miro hacia abajo ante el alboroto para encontrar que los hilos que deberían haber sido de plata son rojos.

Miro a Lucien con preocupación, preguntándome si esto podría ser una mala señal, pero algo en el rostro de Lucien me hace pausar.

Es una mirada oscura.

Una que habla de disculpa antes de un pecado cometido.

Y la sacerdotisa nos mira, insegura.

—Señor, ¿desea…?

—Sí —interrumpe Lucien abruptamente.

Confundida, lo miro.

—¿A qué…?

Sucede tan repentinamente que me quita el aliento.

Más rápido de lo que mi pregunta puede salir de mis labios y la sacerdotisa puede pronunciar las palabras para el segundo rito, Lucien mismo lo completa.

Acuna mi mejilla con una gentileza que cura heridas que ni siquiera sabía que tenía y me besa.

Suavemente, al principio.

Y luego, se intensifica mil veces.

Comienza con un gemido, tan tenue que creo haberlo imaginado, y luego, los dedos que acunan mi mejilla viajan a la nuca, jugando con los rizos rubios sueltos y sin previo aviso, echa mi cabeza hacia atrás.

Podría haber habido jadeos de la audiencia, pero todo se mezcla con la música, convirtiéndose en ruido blanco mientras profundiza el beso.

El más leve pinchazo de sus dientes atrapando mi labio inferior hace que la humedad se acumule en mi vientre.

Me corta, y no me importa.

El sabor de mi sangre en sus labios es fuerte y oscuro, como el vino más rico, y con él, el calor se despliega en mi vientre, extendiéndose con una intensidad que me empuja hacia adelante, incapaz de mantenerme en pie por mí misma.

Y entonces, succiona.

Mi cuerpo se vuelve suyo, calentándose en lugares, y mis rodillas se doblan con la necesidad de…

fricción.

No sabía que podía ser besada así.

Ni siquiera podía llamarse beso, era una obscenidad que debería haberse reservado para el dormitorio.

No había expresión, ni palabras dignas de lo que Lucien hace con mis labios, mi boca.

Es un tipo diferente de follar.

Me aferro a sus brazos inútilmente, impotente ante el vertiginoso dolor entre mis piernas arrancándome un gemido.

Hay un impulso repentino de desnudar mi cuello y mis muslos para él, una necesidad más repentina de sentir su piel presionada contra la mía y sus labios en mi pulso, perforando la piel y reclamándome como suya.

—Conquístalo.

Poséelo —había dicho Margot.

Sé que ya he fracasado.

No hay hueso en mí que quiera conquistar a este hombre.

Es al revés.

Quiero que él me conquiste, me posea en todos los sentidos de la palabra.

La única razón por la que no lo trepo como un árbol y envuelvo mis piernas a su alrededor es la repentina grieta que siento dentro de mi pecho.

Por primera vez en semanas, meses quizás, siento esa parte de mí que está unida a Rafael.

Mi lobo.

La Omega.

Se agita contra mí, luchando, relinchando, jadeando, suplicando como si estuviera haciendo algo irrevocablemente malo.

Y lo siento en el momento exacto en que el lobo en mí es silenciado, un rompimiento y separación comenzando en mi pecho como un chasquido que se siente tan definitivo como la muerte.

Y cuando una voz en mi cabeza canta la palabra «Erasthai», me doy cuenta de lo que me está pasando.

Mi vínculo con Rafael está roto, algo más profundo y oscuro echando raíces.

Lucien me suelta entonces y retrocedo tambaleándome, aturdida mientras miro su rostro, sus labios rojos con mi sangre, sus ojos brillando con despiadada frialdad y sin remordimiento mientras llego a la comprensión de lo que acaba de quitarme.

Lo que acaba de hacerme.

Antes me había marcado como castigo.

Ahora, ha hecho algo mucho peor.

Me ha vinculado a él.

Sellando nuestros destinos juntos.

Y tal vez Ilya había sido su Erasthai.

Pero ahora, también me ha convertido a mí en la suya.

Y cuanto más lo miro, buscando incluso un destello de que fue un error, no encuentro ninguno.

Solo hay esa brutal astucia y una leve sonrisa burlona.

El mundo celebra a nuestro alrededor al finalizar el primer rito, pero no siento nada más que furia en lo profundo de mi corazón.

—Maldito mentiroso —susurro.

Libertad a cambio de mi ayuda, había prometido.

Lucien nunca planeó dejarme ir.

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