El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 70

70: Setenta 70: Setenta Valka
La coronación pasa rápidamente.

O más bien, estoy desconectada durante la mayor parte, con ganas de arrancarme la corona de la cabeza y el anillo del dedo.

¿Cuántas veces podría ser tomada por sorpresa por un hombre antes de aprender que todos estaban cortados de la misma pieza de escoria?

¿Alguna vez me necesitó realmente?

¿Todo esto seguía siendo parte de castigarme por lo que había hecho?

¿Qué era verdad?

¿Hubo alguna vez alguna verdad?

Las conversaciones sobre guerra y paz…

¿no fueron más que cebo para arrastrarme al altar, para marcarme como suya, en cuerpo y alma?

Y es peor que cualquier cosa que haya conocido.

Lo siento más ahora, en mi cabeza, mi cuerpo, mi corazón, mi maldita alma, como una marea negra que surge, esperando devorarme.

Y vierto cada gota de rabia que tengo en el vínculo, esperando que lo sienta.

Esperando que sienta cuánto deseo que esté muerto.

Los súbditos se acercan uno a uno, besando mi anillo, dejándome con regalos y más bendiciones.

Me consumo en mi asiento junto a Lucien, la corona que había colocado en mi frente después de robarme la ‘elección’ casi tan pesada como el peso del cuchillo de mantequilla que había arrebatado de la bandeja del sirviente hace una hora.

Lo mataré.

—Debo felicitarla, Su Majestad —una voz suave ronronea con toda la inocencia de un ángel y la malicia que pertenece al infierno y levanto la mirada hacia los ojos verdes de Lilith mientras besa el anillo en mi dedo.

Está resplandeciente como siempre en su vestido negro confeccionado de una manera que podría rivalizar con el glamour del mío, si no fuera tan obvio que el negro era un color bastante extraño para usar en una boda—.

Los Dioses bendigan su unión con…

longevidad.

Sonrío con dulzura ácida.

—Es usted muy amable, Dama Espina Negra.

Se eriza por un momento antes de depositar cuidadosamente un regalo a mis pies y desaparecer entre la multitud.

Después de lo que parece una eternidad de reverencias, aprendiendo más nombres de los que he conocido en toda mi vida, los violines tocan una nota alta, anunciando el siguiente evento.

Lucien y yo debemos bailar.

Esta es la parte más complicada de esta noche.

Durante el baile, se retirarán la primera a la cuarta capa de mi vestido de novia, dejándome en la capa final, después de lo cual nos dirigiremos al tocador, decorado para los placeres de la noche.

Cuando se gira hacia mí, extendiendo su mano, casi no la tomo.

Pero la cruel malicia detrás de sus ojos me dice que lo espera.

Espera que lo desafíe.

Que lo maldiga delante de su corte.

Que arañe y gruña.

Porque para Lucien, siempre ha sido sobre el espectáculo, y mi rabia siempre ha sido su actuación favorita.

Así que no le doy la satisfacción.

Coloco mi mano en la suya y dejo que me lleve al centro del salón.

Las linternas flotan sobre nosotros, proyectando un resplandor dorado sobre el suelo de mármol mientras nos detenemos uno frente al otro.

La ira aprieta mi garganta cuando coloca mi mano en su hombro, su palma deslizándose hacia la parte baja de mi espalda mientras nuestras manos libres se entrelazan.

Piso sus botas con más fuerza de la necesaria.

Sus cejas se arquean en silenciosa diversión justo cuando comienza una melodía lenta.

El primer movimiento debe ser un elegante giro amplio, pero en mi ira, olvido los pasos.

Mi cuerpo choca con el suyo con más fuerza de lo que la etiqueta permite, un hombro rozando su pecho con el peso de un empujón.

Apenas se inmuta.

De hecho, su mano en mi espalda se aprieta, acercándome más de lo apropiado, hasta que el mundo se reduce al espacio entre nosotros.

—¿Es tan malo?

—murmura, con voz baja—.

¿Ser mía?

Mis labios se retraen de mis dientes en un gruñido.

—No tenías derecho.

Los dedos de Lucien se clavan en mi columna.

—Soy el Rey.

Tengo derecho sobre todo.

El odio se revuelve en mis entrañas.

—Sobre mí no.

No me posees.

Empujo mi peso contra el suyo, forzándolo a ajustarse, forzándolo a sentir cada onza de mi furia.

Pero Lucien se adapta instantáneamente.

Por supuesto que lo hace.

Cada paso se convierte en una batalla.

Yo me abalanzo, él gira.

Yo me alejo girando, él me atrae de vuelta.

Mis dedos se clavan en su hombro mientras su palma marca la curva de mi columna.

No hay suavidad aquí, no hay armonía practicada.

Somos todos bordes irregulares y respiraciones enredadas, rodeándonos como depredadores forzados a un vals.

La multitud se mueve a nuestro alrededor mientras se acercan los primeros asistentes, y dedos fríos tiran de la capa más externa de mi vestido.

La seda se desgarra y es llevada, dejándome todavía completamente cubierta, pero más ligera.

Otro giro.

Otra capa desaparece, arrancada de mí por manos cuidadosas y reverentes.

Mi respiración se acelera, mi pulso coincide con el aumento constante de las cuerdas.

La tercera capa desaparece.

Luego la cuarta.

Y a través de todo, Lucien me guía por cada paso brutal con la misma precisión que podría usar para blandir una espada.

Es un duelo sin ganador, pero los ojos de Lucien brillan de deleite cuanto más enojada me pongo, y cuando estoy a segundos de estallar, de sacar el cuchillo de mi manga y apuñalarlo, nos separan.

Manos, docenas de ellas, nos alcanzan.

Gentiles pero inflexibles.

Las sacerdotisas se mueven en sincronía practicada, sus rostros tallados en máscaras de reverencia mientras la música muere y el salón cae en un silencio sin aliento.

—Es hora —dice la Alta Sacerdotisa.

Me alejan de Lucien, dedos rozando sobre la última capa de seda que se aferra a mi cuerpo.

Aparto una mano, luego otra, pero hay demasiadas.

Su toque no es ni cruel ni tierno — es ritualístico, impersonal, como si ya no fuera una mujer sino una ofrenda.

Mis respiraciones se vuelven más rápidas, más duras, mientras se forma un camino estrecho a través de la multitud, bordeado de antorchas y pétalos de flores, y el silencio que desciende sobre la multitud es diferente a cualquiera que haya sentido.

Envía escalofríos por mi piel y miedo a mi corazón.

¿Qué garantizaba que nuestro acuerdo se mantuviera y que Lucien no me tocaría esta noche?

Me conducen hacia las puertas del tocador, y sé que preferiría comer polvo antes que dejar que me toque de nuevo.

Cuando Lucien se reúne conmigo en el camino, su chaqueta ha desaparecido.

La Alta Sacerdotisa coloca mi mano en la suya y es todo lo que puedo hacer para no arrancarla.

Ella me sonríe.

A nosotros.

—Que el bendito Thandric dé un heredero a la corona esta noche.

—A Lucien, añade:
— Las puertas permanecerán cerradas a su orden.

Lucien asiente y su mano se envuelve firmemente alrededor de mi muñeca, arrastrándome hacia adelante a un ritmo que apenas puedo mantener, hasta que estamos bien pasadas las puertas y estas se cierran de golpe.

Apenas tomo nota de nuestro entorno o la cama cubierta de más pétalos, la venda descansando casualmente sobre las almohadas o las ataduras en la cama.

Arranco mi mano del agarre de Lucien y, con la velocidad de un rayo, saco el cuchillo de donde lo había metido en la liga.

—Me mentiste —gruño, sosteniéndolo frente a mí—.

¿Ha habido alguna vez verdad en tus palabras?

¿Es esto lo que querías?

¿Aprovecharte de mí y arruinarme por completo?

Lucien mira el cuchillo, arqueando su plateada ceja.

—¿Y se supone que el cuchillo de cocina debe asustarme, Valka?

¿Me apuñalarás con él?

¿Me cortarás en pedazos por liberarte de un vínculo que no querías?

—¡Me reclamaste, sin mi consentimiento!

¡Me convertiste en tu Erasthai!

—Sí.

Un honor por el que muchos matarían.

—¡Me lo impusiste!

¡Dijiste que sería libre de ti si hacía lo que ordenabas!

¡Y ahora nunca podré ser libre de ti porque el vínculo entre Licanos nunca se puede romper!

—Lágrimas furiosas brotan en mis ojos.

El Rey simplemente inclina su cabeza.

—¿Alguna vez te he dicho lo verdaderamente impresionante que eres cuando te domina tu ira?

Me abalanzo sobre él, apuntando ciegamente en mi ira, y la fuerza de la hoja corta su mejilla, haciéndolo sangrar.

Dudo, viendo cómo sus ojos se ensanchan, su mano elevándose para sentir el corte en su mejilla.

Mira su sangre manchada en sus dedos, y luego a mí y dice:
—¿Alguna vez cortaste a Rafael así?

¿Con tanta…

pasión?

Me está provocando, jugando conmigo, pero no puedo evitar la ira destructiva que siento.

Y no sé cuándo me estrello contra él, golpeando mi puño en su perfecta mandíbula.

Acierto, pero son mis propios dedos los que se rompen.

Grito, más furiosa que herida, y vuelvo a atacar con mi mano armada, pero esta vez él atrapa mi muñeca.

En un rápido parpadeo, me lanza contra las puertas con la fuerza suficiente para casi arrancarlas de sus goznes y retumban violentamente.

Alguien exclama emocionado fuera:
—¡Oh, vaya!

¡Han comenzado!

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