El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 73

73: Setenta y Tres 73: Setenta y Tres Lucien
Hace ciento setenta y tantos años.

El mercenario era menudo.

Aproximadamente de un metro setenta.

Construido más para la velocidad que para la fuerza.

Parecía que un solo golpe podría romperle las costillas.

Y sin embargo, sus pies estaban plantados en la arena empapada de sangre con una postura que reflejaba la mía: firme, anclada.

Una capucha cubría la mayor parte de su rostro, pero no ocultaba la suave y pecaminosa curva de una boca demasiado hermosa para pertenecer a un hombre.

También sangraba, no donde pudiera verlo, pero el olor a hierro lo envolvía como un perfume.

El rencor sobre nosotros creció hasta un nivel terrible.

Esa cosa en mi pecho necesitaba una salida.

Violencia.

Quizás era impropio que un rey se rebajara haciendo cosas como esta, pero ya no podía luchar contra ello.

En estos días, apenas podía recordar cómo eran.

No merecía olvidar.

Merecía más dolor.

La fractura en mi pecho nunca desaparecería.

Despertar con ceniza en mi boca nunca cesaría.

Los años podían arrastrarse, pero la herida solo se ensanchaba más.

Y en días como este, cuando el alcohol o las hierbas no ayudaban a que el sueño llegara más fácil, sabía que era otro día de ajuste de cuentas.

Y si el dolor era lo único que me recordaba que estaba vivo, que así fuera.

Inclino mi barbilla hacia mi oponente, con los ojos fijos en el señor del foso, cuyos cinturones de monedas cuelgan pesados esta noche.

—Está herido.

No será una pelea justa.

Fue el mercenario quien habló, con voz suave, casi femenina mientras levantaba dagas gemelas, separando sus pies.

—¿No soportas un poco de sangre, chico guapo?

La multitud estalló en un conjunto de provocadores ‘ohhs’.

Ladeé la cabeza mientras él se movía, estudiándome con ojos que no podía ver, pero que podía sentir ardiendo en mi piel.

Era tan pequeño, resultaba ridículo lo fácil que sería simplemente agarrar su cuello y separarlo de sus hombros.

Pero él parecía no darse cuenta mientras me rodeaba con arrogancia, haciendo girar las dagas en sus manos como juguetes.

Había escuchado muchas fanfarronadas a lo largo de los años que había visitado los fosos.

Pero nadie me había llamado nunca “chico”.

No desde que tenía unos pocos años.

Mi boca se tensó, la multitud se volvió inquieta y más ruidosa.

El esbelto señor del foso nos miró y gruñó:
—Nada de hechicería.

Nada de magia.

Nada de armas.

El mercenario hizo girar una hoja en un solo dedo.

—Decepcionante —dijo, antes de envainar sus armas.

—Nombres —exigió el señor del foso.

Mi oponente pareció considerarlo un momento.

—Eldric.

No parecía, ni se comportaba, ni sonaba como un Eldric.

—Chico guapo —respondí, sonriendo bajo la máscara del zorro que cubre mi rostro.

La boca bajo la capucha de mi oponente se curvó en una sonrisa.

La multitud estaba frenética, empujándose hacia las barandillas del foso ensangrentado que apestaba a orina, vómito y la muerte de numerosos otros luchadores que habían entrado por esas puertas de acero.

Se hacían apuestas de último minuto.

Mi oponente me rodeaba en círculos.

No me giré.

No lo necesitaba.

No tenía puntos ciegos.

Y el señor del foso rugió para que comenzara el combate.

Mi oponente se movió con un puñetazo tan rápido que a la mayoría de los hombres les habría hecho girar la cabeza.

Pero lo esquivé, atrapando su brazo corto con una mano, bloqueándolo en una posición para romper huesos.

Un mechón de cabello rubio cayó de debajo de la capucha antes de que clavara su codo libre tan profundamente en mis costillas que sentí cómo se astillaban mis huesos.

Lo solté por instinto, doblándome, y él hundió su rodilla en el costado de mi cabeza dos veces.

Mis oídos zumbaban mientras retrocedía, limpiándome la sangre de la boca mientras reevaluaba a mi oponente.

Se encogió de hombros, ampliando su postura.

Aunque fuera menudo, era hábil.

Un rival digno.

Una sonrisa separó mis labios.

—¿Dónde aprendiste a pelear?

Levantó los puños, rodeándome una vez más.

—En el taller de mi padre.

No tenía nada mejor que hacer.

—¿Tu padre también huele a jazmín?

Titubeó un paso y corrí hacia él, intentando agarrar su capucha.

Quizás quería ver qué había debajo.

Quizás era la emoción de encontrar a alguien digno de mi tiempo, alguien que podía darme una paliza, por una vez.

Pero antes de que mis dedos tocaran la tela, giró, dio un salto mortal y trepó por mi cuerpo como una maldita araña.

Sus piernas se cerraron alrededor de mi cuello, arrojándome a la arena con un golpe estremecedor.

Inusual, por decir lo menos.

Y no tan doloroso como el pensamiento de tener los testículos de un extraño colgando demasiado cerca de mi cara real.

Gruñendo, agarré sus pantalones, con la intención de lanzarlo a diez pies de distancia a través del foso.

Pero sus muslos solo se apretaron más alrededor de mi cuello, forzándome a soltar un jadeo.

—He tenido mujeres suplicando por esta posición.

Y puedo asegurarte que lo estás haciendo mal.

—No te halagues —dijo, apretando su agarre y sentí toda la sangre correr a mi cabeza—.

No eres mi tipo.

Lo arranqué de mí antes de que pudiera aplastar mi tráquea.

Aterrizó en la arena a pocos metros de distancia, volviendo a sus pies casi inmediatamente como una cucaracha en el mismo momento en que me enderecé.

Su capucha seguía intacta.

Absurdo.

No había necesitado esforzarme para ganar una pelea en años, décadas quizá.

La idea misma de que este exigiera mi concentración hacía cantar mi sangre.

La emoción se disparó peligrosamente alto.

Chocamos con una fuerza brutal.

Golpe tras golpe.

Bloqueo.

Embestida.

Esquiva.

Giro.

La multitud era una cosa retorcida, echando espuma por la boca ante la rapidez, la habilidad.

Chocamos una y otra vez, puños, arena, sudor y sangre, y por primera vez en décadas, estaba luchando por algo más que la victoria.

Estaba luchando por respuestas.

Por la deliciosa y enloquecedora pregunta de quién demonios era este y cómo me había reducido —a mí— a un hombre desesperado por saberlo.

Pequeños puños martillearon mi máscara.

Antes de que pudiera agrietarse, me retorcí, arrojándolo con facilidad.

Mi contraataque llegó como un martillo: un puño colisionando con su cabeza, enviándolo a revolcarse en una nube de polvo.

Y aun así, se levantó.

Una y otra vez.

Las paredes del foso temblaron cuando mi patada lo arrojó contra ellas, el impacto resonando como un tambor.

Y sin embargo, se arrastró hacia arriba, con la boca ensangrentada sonriendo bajo la sombra de su capucha.

También había sangre en mí, el cobre inundando mi lengua, pero donde él flaqueaba, yo no.

La fuerza nunca había sido mi problema.

La resistencia menos aún.

Él lo sabía.

Se estaba cansando, y yo no.

Comenzaba a enojarlo.

Debería haber esperado algo desesperado.

Pero me había vuelto arrogante en mi propia certeza.

Nunca había perdido.

Pensé que su siguiente embestida era otra arremetida imprudente.

Pero en el último segundo, el escurridizo bastardo fingió y bajó, se deslizó justo debajo de mi guardia y bajó mis pantalones de un tirón.

Por un latido aturdido, el foso quedó en silencio.

Estaba demasiado sorprendido para moverme.

Confundido.

Los fosos de lucha han visto bastantes trucos desesperados y baratos, pero esto se llevaba la palma.

Y ese latido de confusión y vacilación me costó caro.

Embistió contra mis piernas con una explosión de adrenalina, separándolas aún más.

Caí con fuerza en la arena, medio enredado, medio ciego.

Entonces él estaba sobre mí.

Ya no como un luchador, sino como un animal enfurecido.

Rodillas, codos, un puño como un martillo contra mi sien.

Una mano arañando mi pelo.

Arena lanzada a mi cara, picando mis ojos.

Gruñí y lancé un golpe a ciegas, pero él ya estaba detrás de mí, brazos delgados cerrándose con fuerza alrededor de mi garganta, arrastrándome de vuelta a la arena en una llave de estrangulamiento.

Presión.

Demasiada.

El ángulo era incorrecto, su peso colgando de mi espalda.

Si tiraba demasiado fuerte, rompería algo.

Mi tráquea ardía.

Mi visión se manchaba.

Iba a matar al bastardo.

—Te rindes —siseó en mi oído, medio loco—, o te haré ahogar mientras se ríen.

Porque la multitud, de hecho, se estaba riendo y animándolo.

Y aunque apreciaba una buena broma, no me gustaba ser el centro de ella.

—Luchas sin honor —escupí.

Su aliento era caliente contra mi oreja y, por un momento, capté un aroma a champú y algo bastante dulce.

—Y sin embargo, están vitoreando mi nombre, no el tuyo.

Ríndete.

—Creo que no.

Soltó una carcajada.

—No creo que lo entiendas —.

Su dedo golpea contra la máscara y me pongo rígido, notando lo fácil que sería quitármela—.

Si te molestas en ponerte una máscara en este foso, entonces tu identidad es algo que deseas que no se revele.

Podrías lanzarme lejos de ti, claro, pero me la llevaré conmigo.

Y entonces, todo Ebonheart sabría que su apuesto rey fue vencido en una pelea, con el miembro colgando a la vista de todos.

Entrecerré los ojos.

—Sabes quién soy.

—Lamentablemente —murmuró—.

Siento como si te conociera toda mi vida.

Aunque no pensé que te conocería aquí por primera vez —.

Su estrangulamiento se apretó—.

¿Qué te parece si te rindes, yo me quedo con las monedas y te invito a una o dos copas justo después?

Mis cejas se elevaron.

—¿Así que me estrangulas, me humillas y luego intentas cortejarme?

Estoy completamente halagado —dije secamente.

Una pausa.

—Estoy negociando.

—¿A menudo negocias con tu competencia, Eldric?

—Mejor negociar que suplicar por mi vida, ¿no?

El señor del foso gritó por encima de los crecientes gritos de la multitud, que clamaba por más sangre.

—¿Te rindes?

Después de un momento de duda, dije:
—Me rindo.

La multitud chilló en triunfo e indignación, por las ganancias y pérdidas de la apuesta respectivamente.

El mercenario se quitó de encima mientras el señor del foso arrojaba una bolsa llena de oro en el centro.

La capucha negra cayó hacia atrás cuando alcanzó la bolsa, revelando una longitud de trenzas color oro rosado que corrían por la curva de su espalda, un color bastante inusual y llamativo.

Me encontré esforzándome por ver un vistazo de su rostro.

Vi primero sus orejas.

Eran redondas y pequeñas.

Un mestizo, eso podía decirlo a primera vista.

Pero su rostro se volvió hacia mí y me encontré mirando unos ojos que tenían la belleza e intensidad del sol ardiente.

Me clavaron en el sitio, brillantes de picardía, y lentamente, miré más abajo.

A la pequeña nariz.

La forma de su boca, más pequeña arriba, más carnosa abajo.

Mejillas sonrojadas y moretones de nuestra pelea esparcidos sobre un rostro que podría derribar reinos.

Algo oscuro se deslizó en mi pecho, agitándose por primera vez en mucho tiempo, y me tomó un momento más de lo que debería darme cuenta de lo que estaba mirando.

El mercenario era una chica.

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