El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 91

91: Noventa y Uno 91: Noventa y Uno Valka
El segundo día terminó con un enfrentamiento después de que Lucien rechazara la propuesta de Rafe.

Cuando se dio por concluido el consejo, la mesa central había quedado partida limpiamente por la mitad, y Sebastián tenía la nariz rota por llamar a Evadne “nada más que una yegua real para ser criada y nada especial”.

Pensamos que era suficiente caos para una cumbre.

Estábamos equivocados.

Antes del amanecer, Lilith encontró al vendedor de armas que le había vendido la hoja de ceniza.

Su hogar, una catacumba de túneles sinuosos bajo el viejo mercado con cajas de acero de contrabando alineadas en las paredes, la prueba que necesitábamos para conectar al vendedor con quien estuviera suministrando las armas de contrabando a Silvermoor.

Excepto que el hombre ya estaba muerto.

Su garganta abierta de oreja a oreja.

Y los libros de cuentas que nombraban a cada comprador y contrabandista solo llevaban a más cadáveres.

Decapitados.

Envenenados.

Silenciados, junto con la identidad de quienquiera que estuviera en Ebonheart ayudando a su causa en esta guerra.

Aun así, esperábamos que ese fuera el final.

Hasta que desperté el tercer día en el frío suelo de mármol de mi habitación, mi camisón empapado, mis manos y brazos cubiertos de sangre.

Por un latido, solo pude mirar fijamente.

Luego el pánico me agarró por la garganta.

Las sábanas estaban enredadas, el suelo manchado con huellas, *mis* huellas, descalzas y sucias contra el mármol.

Mi pulso retumbaba.

Intenté recordar dónde había estado, qué había hecho, de quién era esta sangre…

pero mi cabeza estaba llena de niebla.

Un sollozo ahogado salió de mí.

Froté mis palmas contra las sábanas, contra mis muslos, contra el suelo, pero la sangre se aferraba.

Pegajosa, metálica, fría.

El pomo de mi puerta giró, pero la puerta no cedió.

—¿Valka?

—la voz de Lucien atravesó la madera, urgente, teñida de preocupación.

No recordaba haber cerrado la puerta con llave.

Otro jadeo se escapa de mi pecho y Lucien debe escucharlo porque la puerta se astilla al segundo siguiente.

Irrumpió, con el cabello suelto, la camisa medio abrochada, los ojos velados por el sueño.

Sin embargo, se vuelven alertas en el momento en que me encuentran.

Por un momento, solo me miró fijamente.

Su mirada cayó sobre mis manos.

La sangre.

Mi ropa.

Sus pupilas se contrajeron hasta convertirse en rendijas y levantó la cabeza para olfatear el aire.

—¿Qué…

en los siete infiernos…?

Entonces las campanas comenzaron a sonar.

Un largo y bajo tañido que recorrió los pasillos del castillo como un grito.

Y sobre él, los gritos reales, crudos, humanos, dolorosos, resonaron desde algún lugar muy abajo.

La cabeza de Lucien se inclinó bruscamente, sus orejas se irguieron como si oyera lo que yo no podía.

Cruzó la habitación en dos zancadas, me agarró por la cintura y me arrastró al baño contiguo a una velocidad vertiginosa.

—Mierda —murmuró, con voz tensa—.

Mierda —maldijo de nuevo.

—Mierda —respiró contra mi cuello, dejándome en la bañera, giró la manija, y el agua caliente inundó mi piel, lavando el rojo en cintas.

Temblé.

Mis dientes castañeteaban, aunque el agua estaba lo suficientemente caliente como para escocer.

Lucien se arrodilló junto a la bañera y sostuvo mi rostro entre sus manos, obligando a mis ojos a enfocarse en los suyos mientras me atravesaban con la mirada.

—Las próximas horas serán difíciles.

Necesito que te mantengas entera.

¿Me entiendes?

Negué con la cabeza, impotente.

—No…

no recuerdo haber salido de mi habitación.

—Mi mirada se fijó en el agua rosa arremolinada—.

Creo que…

creo que maté a alguien.

—Valka.

—Su tono es duro y me estremezco ante la corriente subterránea de violencia que parece emanar de él mientras me obliga a volver la mirada hacia la suya—.

No hiciste nada.

¿Me escuchas?

Asentí, con la garganta ardiendo por la bilis.

Para cuando los guardias vinieron por nosotros, no había evidencia de la sangre; Lucien había tomado mi camisón y lo había quemado hasta convertirlo en cenizas, ahogándolas por el desagüe.

Me asustó.

Que no me preguntara nada.

Que no me mirara de manera diferente.

Que Lucien agarrando la pastilla de jabón y lavando la sangre de mis manos se sintiera como un déjà vu.

Que se hubiera deshecho tan fácilmente de cualquier prueba de que no había estado en nuestras habitaciones contiguas durante toda la noche.

Pero no cambió nada.

Porque los guardias lo sabían, de alguna manera, vestidos con armaduras, con las espadas de plata desenvainadas y flechas con puntas de ceniza tensadas mientras nos escoltaban hacia donde habíamos sido convocados en el Gran Salón por nuestros anfitriones.

Escoltados como delincuentes, aunque le daban a Lucien un amplio margen de espacio en su mayor parte.

Y no es hasta que las puertas nos hicieron pasar y vi a Cyrus sentado en el trono de su padre, vestido de luto con sus hermanas mirándonos con asesinato en los ojos, que entendí la disposición de Lucien.

El Rey Oberon de Voss fue asesinado mientras dormía anoche.

Y en su mano fría y rígida, sujetaba el collar que Lucien me había dado.

***
Es la pesadilla de todo Licano.

Espadas, horcas, miradas de condena, repulsión y odio.

Una exigencia y llamado por sangre a cambio.

Mis uñas se clavan en mi palma mientras miro a Cyrus.

Su columna está erguida contra el trono de su padre, los hombros cuadrados, su rostro retorcido por la agonía y la furia mientras nos mira a todos.

Peor aún, el que está tan cerca de él es Rafael, como un demonio posado en su hombro.

Cyrus levanta una mano.

Un guardia da un paso adelante y arroja el collar a mis pies.

El colgante tintinea, la cadena a su alrededor incrustada de sangre seca.

—Explica esto —dice Cyrus.

Mi garganta se cierra.

Mis labios se separan pero no sale ningún sonido.

No hiciste nada.

¿Y si lo hice?

¿Y si maté al padre de Cyrus?

—Fue robado anoche en la fiesta —interviene Lucien con facilidad, sus labios formando una mueca.

Cualquiera que lo conociera mejor habría visto su incomodidad, mentir era como sangrar para él, pero para la mayoría, Lucien es ilegible—.

¿Hay alguna razón por la que nos acosan como animales?

Esta no es forma de tratar a sus invitados.

—Invitados, dejaron de serlo cuando derramaron sangre de Voss en suelo Vossiano —.

Los dedos de Cyrus se curvan alrededor del brazo del trono, con los nudillos blanqueados.

El dolor se asienta pesadamente en mi corazón mientras se inclina hacia adelante mirándome sin nada cálido o familiar en sus ojos—.

¿Dónde estabas anoche?

El entumecimiento se extiende desde mi pecho hasta mis extremidades, convirtiendo cada respiración en hielo.

No puedo responder.

Mis manos aún se sienten espesas con sangre.

Me dan ganas de vomitar.

—En mi cama —dijo Lucien con facilidad, aunque su mandíbula estaba tensa—.

¿Dónde más estaría?

Si quieres los detalles más finos de cómo pasó la noche, puedo compartir algunos, aunque preferiría no hacerlo frente a una audiencia.

Murmullos de desagrado se elevan en el salón.

Alguien escupe en el suelo.

—Conveniente, ¿no es así?

—dice Rafael, con voz suave como la seda, como si hubiera estado esperando este momento durante mucho tiempo mientras lanza una mirada oscura sobre nuestro grupo—.

Que su único coartada resulte ser su compañero, que está obligado a apoyarla, mentir por ella, matar por ella.

Da un paso adelante, con las manos detrás de la espalda, su mirada recorriendo el salón como un predicador.

—Matar al Rey es una declaración de guerra.

El perpetrador debe ser sometido y decapitado frente al pueblo como advertencia —persuade Rafe, más a Cyrus y a la audiencia que al resto de nosotros, sus palabras dirigidas a meterse en la cabeza del príncipe afligido—.

Es tu deber hacia tu padre y Voss.

Tu primer deber como Rey de Voss.

Debes vengar a quien fue amado y apreciado por los habitantes.

Un rey que no buscaba más que traer paz a nuestras tierras, cortado como ganado.

La sala estalla, las palabras de Rafael incitando rabia y dolor.

El aire está cargado de tensión, todavía sostenido por nada más que un fino hilo, ya deshilachado.

Alguien lanza algo —un melocotón a medio comer— y se estrella contra la columna a mi lado.

Me estremezco, levantando la mano para proteger mi cara, pero Leandro ya está ahí, con jugo y pulpa salpicando su manga.

—Todo se va a ir al infierno —dice Evadne detrás de mí, su voz apenas un susurro sobre el rugido de la multitud.

Trenton da un paso adelante, su voz elevándose sobre el estruendo.

—Ebonheart y Voss han estado en paz durante muchas generaciones.

Si no atacamos en los años en que los humanos nos perseguían y mataban a los nuestros, entonces no tenemos motivo para la guerra ahora, y ciertamente ninguna razón para matar a un rey que buscaba la tregua…

—¿Entonces esto es un acto de venganza?

—Rafe hunde el cuchillo más profundo—.

¿Generaciones de rabia, desahogadas en inocentes…?

—Mi Rey estuvo presente en el nombramiento de Oberon cuando era solo un bebé de pecho —la mirada oscura de Trenton se vuelve hacia Cyrus—.

Como estuvo en el tuyo.

Te compró tu primera daga.

Nos conoces mejor que esto.

Te escribí porque creía que eras justo.

Alguien nos está usando a todos como tontos, sembrando sangre entre reinos que han estado unidos durante cien años, y tú estás bailando a su son.

Mi mirada vuela hacia Lucien, entonces.

La realización de que había sido amigo de Oberon me golpea con más fuerza.

Y yo había ido y lo había matado.

Sin embargo, aquí estaba, aquí están todos ellos, defendiéndome ciegamente, incluso si no me conocen.

Incluso yo no me conozco a mí misma.

Rafael mira a Cyrus.

—¿Qué será, entonces?

En ese momento de breve silencio mientras el peso de la decisión que podría hacer o deshacer reinos pesa en el aire, miro a nuestro pequeño grupo, a nuestros guardias posicionados detrás de nosotros.

A cómo ninguno de los humanos nos mira con asombro ya.

Solo miedo.

Disgusto.

Odio.

Y aprendo una lección muy importante.

No importaba cuántas generaciones pasaran.

Cuántos términos de tregua se honraran en los últimos siglos.

La gente siempre temerá lo que no entiende, despreciará lo que no puede alcanzar.

Y ese miedo a menudo los gobierna.

Aún así, entiendo completamente cuando la mandíbula de Cyrus se aprieta con convicción y dice:
—Aprehendan a la asesina.

Tráiganla ante mí.

De rodillas.

Cada soldado en el salón aprieta su agarre sobre sus armas.

Lobos y humanos por igual.

Hay demasiados de ellos.

Lucien me empuja detrás de él sin siquiera mirar.

—No pienses que pasaré por alto esta afrenta, principito.

Somos parientes de dios.

No nos arrodillamos ante nadie.

El rostro de Cyrus se retuerce y las palabras que desencadenan la guerra salen de sus labios.

—Entonces, tendré ambas cabezas.

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