El Ritual de Apareamiento: Vino por el oro, pero se fue completamente usada - Capítulo 37

37: Alguien filtró la noticia 37: Alguien filtró la noticia Afuera, una paloma se posó en el alféizar de enfrente y la miró con total indiferencia.

—Van a arrastrar su nombre por el fango —dijo.

En voz baja.

No a Wren, exactamente.

Solo… en voz alta—.

Van a hablar de él.

Usar su nombre junto a… —Se detuvo—.

Él pasó toda su vida forjando esa reputación.

Todas las manadas del territorio lo respetaban.

Y ahora van a vincularle esto y ni siquiera puede… —Su voz se quebró ligeramente con la última palabra—.

Ni siquiera puede defenderse.

—Oye —la voz de Wren era firme ahora—.

Escúchame.

Lo que sea que hiciste, lo hiciste por tu madre.

Tu padre lo sabría.

Cualquiera que conociera de verdad a Marcus Thorne lo sabría.

—Hubo una pausa—.

Y quien quiera usar esto para mancillar su nombre no merece tu tiempo ni tu pena.

¿Me oyes?

Lilith no respondió.

Porque lo que pasaba con la lógica de Wren era que era completamente correcta y completamente inútil al mismo tiempo.

Sabía que su padre lo entendería.

Lo había visto en su sueño, le había oído decir exactamente eso.

Pero saberlo y sentirlo eran dos cosas totalmente distintas y, en ese momento, lo que sentía era asco.

Asqueada, helada y furiosa con quienquiera que hubiese decidido que esa información era suya para compartirla.

—Lilith —dijo Wren en voz baja.

—Te oigo —dijo Lilith—.

Te oigo.

—El viernes —dijo Wren—.

Estaré allí el viernes.

Lo resolveremos juntas.

Ya no vas a lidiar con esto sola, ¿vale?

Esos días se acabaron.

Lilith cerró los ojos.

Diez años.

Diez años desde que había visto a esa chica y ahora estaba al teléfono en su apartamento demasiado pequeño a las siete de la mañana, prometiendo que los días de soledad se habían acabado.

—Vale —dijo Lilith.

Su voz sonó más débil de lo que pretendía.

—Vale —repitió Wren con voz cálida y segura—.

Te enviaré un mensaje.

Duerme un poco.

—Estaba dormida.

—Bien.

Pues vuelve a dormir.

Te veré el viernes.

La llamada terminó.

Lilith se quedó de pie junto a la ventana durante un buen rato después de eso.

La paloma seguía allí, todavía mirándola con esa magnífica indiferencia, sin inmutarse por las publicaciones anónimas en foros, ni por las reputaciones dañadas, ni por las hijas que habían hecho cosas desesperadas por razones desesperadas.

La envidiaba enormemente.

El rostro de su padre pasó por su mente.

Y el modo en que la gente había hablado de él en su funeral… no el lenguaje panegírico exigido por la manada, sino las cosas reales, las cosas específicas.

Él fue el primero al que llamé cuando mi pareja me dejó.

Él se sentó conmigo toda la noche.

Él nunca se lo contó a nadie.

Él condujo dos horas en medio de una tormenta porque dije que tenía miedo.

Él recordaba el nombre de mi hija.

Siempre.

Incluso años después.

Ese era el nombre de su padre.

Eso era lo que iba unido a él.

Treinta años de ser exactamente el tipo de hombre al que la gente llamaba a las 3 de la mañana y al que le confiaba sus peores momentos.

Y ahora, en algún lugar de un foro anónimo, alguien estaba poniendo el nombre de ella junto al de él.

La hija del Beta Thorne.

Lilith se apretó el dorso de la mano contra la boca.

No iba a llorar.

Estaba demasiado enfadada para llorar.

La pena estaba ahí, bajo la rabia, pero la rabia era más grande en ese momento y la iba a dejar ser más grande porque era lo único que la mantenía en pie.

¿Quién se lo había dicho?

Esa era la pregunta.

Se suponía que el ritual era confidencial… esa palabra, en ese contrato, subrayada.

La Finca Blackwood organizaba estos rituales basándose en la discreción.

Esa era toda la cuestión.

Las mujeres venían, participaban, se iban, y todo quedaba de puertas para adentro.

Ese era el acuerdo.

Eso era lo que le habían prometido.

Alguien dentro de esa finca lo había roto.

O alguien había visto algo.

O una de las otras mujeres del ritual había hablado.

O…
Se detuvo.

En ese momento no importaba el cómo.

Estaba hecho.

La publicación existía.

La gente la estaba leyendo, hablando y atando cabos, y no había nada que pudiera hacer al respecto desde la ventana de su apartamento a las siete y cuarenta y cinco de la mañana.

Lo que sí podía hacer era vestirse.

Ir al hospital.

Sentarse con su madre, cogerle la mano y seguir haciendo lo único que había podido hacer durante seis meses… seguir adelante.

Se apartó de la ventana.

Miró a la paloma por última vez.

—Ni una palabra —le dijo.

La paloma parpadeó y se fue volando.

***
El ala sobrenatural del hospital St.

Mercy olía a antiséptico y a pena.

Lilith ya conocía ese olor de memoria… se le había impregnado en la ropa tras seis meses de visitas, en la piel, en esa parte de ella que había aceptado en silencio que esa era su nueva normalidad.

Su madre yacía exactamente como siempre.

Pálida e inmóvil, con el pecho subiendo y bajando al ritmo lento y mecánico que dictaban las máquinas.

El acónito le había quitado tanto… su loba, su vínculo de pareja y, finalmente, su voluntad de permanecer consciente en un mundo que se había vuelto insoportable.

Lilith acercó la silla y tomó la mano fría de su madre entre las suyas.

—He pagado las facturas —dijo en voz baja—.

Tres meses, Mamá.

Estás a salvo aquí por tres meses más.

El rostro de su madre no cambió.

Nunca lo hacía.

Se quedó una hora, hablando de naderías… el tiempo, las vistas desde la ventana, la enfermera que siempre traía una manta extra sin que se la pidieran.

Cosas normales.

Cosas seguras.

El tipo de conversación que no requería sinceridad.

Cuando por fin se levantó para irse, inclinándose para presionar los labios en la frente de su madre, sintió ese dolor en el pecho que ya nunca desaparecía del todo.

—Despierta —susurró contra la piel fría de su madre—.

Por favor, necesito que te despiertes, mamá, estoy cansada de intentar ser fuerte, mamá, por favor, solo abre los ojos y dime que todo irá bien.

El monitor cardíaco de su madre pitaba de forma constante e indiferente, como lo había estado haciendo durante meses.

Le besó la cara a su madre, le ajustó la manta y salió de la habitación.

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