El Ritual de Apareamiento: Vino por el oro, pero se fue completamente usada - Capítulo 52

52: Charla nocturna 52: Charla nocturna Punto de vista de Lilith
No podía dormir.

Esto se estaba convirtiendo en un patrón.

No era el tipo de insomnio malo…, no el de las tres de la mañana mirando las facturas con el que había vivido durante años en el apartamento.

Este era diferente.

Inquieto.

Sentía el cuerpo demasiado cálido bajo las mantas, la mente dándole vueltas a todo sin llegar a nada en concreto.

Simplemente…, despierta.

Alerta de una forma que se sentía casi como una anticipación, como si su cuerpo esperara algo que aún no le habían contado.

Se rindió a la una y media.

Se puso un suéter y los calcetines y salió sigilosamente de la suite al oscuro pasillo.

La finca estaba silenciosa por la noche.

Bajó por la escalera de servicio hasta la planta baja.

La cocina estaba en el extremo del ala este…; era enorme, con el suelo de piedra, y olía permanentemente a hierbas y a humo de leña del gran hogar que ocupaba la pared del fondo.

Durante el día estaba llena de personal y ruido, y del particular caos organizado que suponía alimentar a toda una manada en la finca.

A la una y media de la madrugada, esperaba que estuviera vacía.

No lo estaba.

Agnes estaba en la gran isla central con una taza de algo humeante y un libro de tapa dura abierto frente a ella.

Las gafas de leer en la punta de la nariz.

Un plato de galletas de mantequilla al lado de la taza.

Levantó la vista cuando Lilith apareció en el umbral.

No pareció sorprendida de ver a la…

lo que fuera que Lilith era para los Alfas…

de pie en la cocina en calcetines a la una y media.

Solo una mirada mesurada por encima de sus gafas de leer.

—No podías dormir —dijo Agnes.

—No.

—Siéntate, entonces.

—Señaló con la cabeza el taburete al otro lado de la isla—.

La tetera aún está caliente.

Agnes llevaba treinta y un años en el Salón Obsidiana.

Lilith se enteró de esto en los primeros diez minutos de su conversación.

—Treinta y un años —dijo Lilith—.

Así que estabas aquí cuando nacieron los hermanos.

—Estaba aquí cuando su madre estaba embarazada.

—Agnes pasó una página sin levantar la vista—.

Un embarazo terrible.

Tres Alfas, ¿te lo imaginas?

—Prefiero no hacerlo.

—Sabia decisión.

—Agnes empujó el plato de galletas de mantequilla por la isla.

Lilith tomó una.

—Los conociste de niños —dijo ella.

—Sí.

—¿Cómo eran?

Agnes levantó la vista ante eso.

Le dedicó una larga mirada pensativa por encima de las gafas de leer.

—Nicolás nació viejo —dijo finalmente—.

Salió del vientre como si ya estuviera haciendo cálculos.

Nunca lloró mucho.

Solo observaba.

—Tomó su taza—.

Sebastián lo sintió todo desde el principio.

Ruidoso cuando estaba triste, ruidoso cuando estaba feliz.

El único de los tres que te buscaba cuando algo iba mal en lugar de quedarse en silencio.

—¿Y Lucian?

Algo se movió en el rostro de Agnes que fue casi una sonrisa.

—Salvaje desde el primer aliento.

Su madre solía decir que podía sentirlo reír antes de nacer.

—Dejó la taza—.

No ha cambiado.

Lilith pensó en Lucian apretando el rostro contra su pelo en la cena.

En el beso en la coronilla.

En esa calidez particular que vivía bajo toda esa energía salvaje.

—No —convino—.

No ha cambiado.

Agnes la miró fijamente.

—Eres buena para ellos —dijo.

Sin más.

Lilith miró su galleta.

—No puedes saber eso todavía.

—Llevo treinta y un años en esta casa.

—La voz de Agnes era serena—.

Sé qué aspecto tienen cuando la maldición los arrastra.

Sé qué aspecto han tenido durante los últimos tres años.

—Una pausa—.

Y sé qué aspecto tienen ahora.

La cocina estaba en silencio.

El fuego del hogar se había reducido a unas pocas brasas, que arrojaban una suave luz anaranjada sobre el suelo de piedra.

—¿Qué aspecto tienen ahora?

—dijo Lilith en voz baja.

Agnes la observó por un momento.

—Como hombres que han recordado que tienen algo que proteger —dijo—.

En lugar de solo algo que perder.

Lilith se quedó pensando en eso un rato.

—Conociste a mi padre —dijo finalmente.

Salió de forma más directa de lo que había planeado.

No lo había planeado en absoluto…; simplemente había estado ahí, latente, desde que Agnes la cuidó la mañana después del calabozo.

La forma en que había mirado a Lilith…

no con curiosidad, exactamente, sino con algo más específico.

Agnes no pareció sorprendida.

—Supe de él —dijo con cuidado—.

El Beta Marcus Thorne.

Su reputación era…

significativa.

En esta manada y en otras.

—Giró la taza lentamente entre sus manos—.

Un buen hombre a todas luces.

Leal.

De principios.

El tipo de Beta que hace posible el liderazgo de un Alfa.

—Accidente de caza de la manada.

Eso fue lo que nos dijeron.

Agnes no dijo nada.

Lilith la miró.

—Eso fue lo que nos dijeron —repitió, más despacio.

La pausa fue una fracción demasiado larga.

—Solo conozco su reputación —dijo Agnes con cuidado—.

No tendría ninguna información sobre las circunstancias de su muerte.

—Pero…

Agnes la miró por encima de sus gafas de leer durante un largo momento.

—Llevo treinta y un años en esta casa —dijo—.

No soy estúpida ni estoy ciega.

Y aprendí hace mucho tiempo que las cosas que la gente dice en voz alta y las cosas que son verdad no siempre son lo mismo.

El fuego crepitó suavemente.

—Eso no es un «pero» —dijo Lilith—.

Es un «casi».

Algo cambió en el rostro de Agnes.

—La reputación de tu padre era la de un hombre de total integridad —dijo finalmente—.

Lo que significa que había gente a la que le resultaba un inconveniente.

—Tomó su taza—.

Eso es todo lo que diré sobre el asunto.

Porque eso es realmente todo lo que sé.

Volvió a su libro.

La conversación, claramente, había terminado.

Lilith se quedó sentada en la isla un rato más.

—Agnes —dijo Lilith al cabo de un rato.

—Mmm.

—¿Por qué me cuidaste?

Después de…

—Se detuvo—.

Después de la primera noche.

Agnes no levantó la vista del libro.

—Porque alguien tenía que hacerlo —dijo con sencillez—.

Y porque, fueras quien fueras y hubiera pasado lo que hubiera pasado, eras una joven a la que habían metido en un calabozo y merecías una cama limpia, una comida caliente y alguien que te dijera que todo iba a salir bien.

—¿Estabas segura de eso?

¿De que iba a estar bien?

Agnes pasó una página.

—No —dijo con sinceridad—.

Pero necesitabas oírlo de todos modos.

Lilith la miró por un momento.

Entonces casi sonrió.

Extendió la mano y tomó otra galleta de mantequilla.

—¿Están siempre así de buenas —dijo—, o las hiciste especiales?

—Las hago todos los miércoles —dijo Agnes—.

Lo he hecho durante treinta y un años.

—Pasó otra página—.

Puedes coger cuando quieras si no puedes dormir.

Lilith se comió la galleta.

Pensó en la mirada que los hermanos habían intercambiado en el desayuno cuando preguntó por su olor.

Algo que no tiene nombre.

Terminó su galleta.

Le dio las buenas noches a Agnes, quien se las devolvió sin levantar la vista de su libro.

Volvió a su suite a través de los oscuros pasillos.

Se metió en la cama.

Yacía en la oscuridad y sentía la calidez que había estado latente bajo su piel toda la noche, y pensó en su padre y en la relación de su madre antes de que él muriera.

Poco después, se durmió con una sonrisa en el rostro.

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