EL SECRETO MORTAL DE LA MAFIA - Capítulo 112

Capítulo 112: Capítulo 112 ATERRIZAJE FALLIDO

EL PUNTO DE VISTA DE DIAMANTE

Dejó de fingir.

Ese era el problema.

Los primeros dos días, me seguía como un profesional —manteniendo la distancia, presencia sutil.

Para el tercero

Ya no se molestaba.

Café al otro lado de la calle.

Sillón del vestíbulo cerca de los ascensores.

Banco de la acera cuando salía del edificio.

Sin sombrero. Sin intentar mezclarse.

Solo observando.

Y sonriendo.

Quería que lo viera.

Quería que reaccionara.

Lo cual significaba una cosa

Me estaba distrayendo.

Cada vez que cambiaba de ubicación, él se ajustaba. Cada vez que tomaba otra ruta, me seguía. Sin interferir. Sin obstruir. Pasándome notas, advertencias silenciosas.

Una decía: «Te ves hermosa hoy, ¿lista para matar?»

«¿Ocupada esta noche? ¿Qué tal si hacemos algo juntos… como estudiar tu próximo objetivo?»

Él simplemente… estaba ahí.

Un ancla silenciosa en mi línea de tiempo.

—Te estás volviendo descuidado —le dije una vez cuando pasé lo suficientemente cerca como para casi rozar nuestros hombros.

—Me estoy volviendo visible —respondió con calma.

No disminuí el paso.

No estaba tratando de atraparme.

Estaba tratando de retrasarme.

Y si me estaba retrasando

Algo más estaba en movimiento.

Esa realización se asentó fríamente en mi estómago.

Me quiere aquí.

Lejos de la ciudad.

Lejos de Mikhail.

Bien.

Si quería jugar ese juego

Le dejaría pensar que estaba ganando.

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La doble no fue difícil de encontrar.

Alta. Complexión similar. El mismo pelo oscuro.

Profesional.

Cara.

Discreta.

Le pagué bien.

—Camina con naturalidad —le instruí—. Entra por el hotel. Sal por el ala este. Mantén la cabeza baja. No te relaciones con nadie. Solo camina tranquilamente, lejos de la multitud, a veces mezclándote e intenta mantener la fachada hasta la medianoche.

Ella asintió.

Observé desde la ventana superior cuando apareció a la vista.

Tres segundos después

Él se dio cuenta.

Por supuesto que lo hizo.

La siguió.

Sin prisa.

Sin sospechas.

Confiado.

Me permití un solo respiro.

Bien.

Mientras él la seguía por rutas predecibles, me escabullí por los corredores de servicio y accesos subterráneos, moviéndome en dirección opuesta.

Sin cámaras.

Sin testigos.

Sin vacilación.

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El objetivo era de alto nivel.

Finca privada.

Seguridad privada.

Arrogancia privada.

Entré por el punto ciego cerca del muro del jardín, sincronizando perfectamente la rotación.

Tres guardias neutralizados silenciosamente.

Acceso interior a través del balcón del segundo piso.

El objetivo estaba en una llamada cuando lo alcancé.

No me vio hasta que fue demasiado tarde.

Limpio.

Eficiente.

Silencioso.

Para cuando la seguridad se dio cuenta de que algo andaba mal, yo ya me había ido.

Sin retrasos.

Sin demoras.

Sin interferencias.

Solo trabajo.

A veces extraño torturar a mis objetivos; mis manos también me picaban, pero me faltaba tiempo. Quizás la próxima vez.

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Mi teléfono sonó veinte minutos después.

Número desconocido.

Contesté sin reducir mi paso.

—Estás fallando —dije con calma.

Silencio.

Luego…

—Eso no fue amable.

Su voz.

Ira controlada—pero presente.

—Eres predecible —respondí—. Contrataste una doble.

—Sí.

—¿Crees que esto es divertido?

—No.

Una pausa.

—Creo que fue bastante fácil engañarte esta vez.

—Desperdiciaste mi tiempo.

—Tú estabas desperdiciando el mío.

Su exhalación fue brusca esta vez.

—No puedes salvarlo por mucho tiempo.

Eso me hizo detenerme.

—No estoy salvando a nadie.

—Él se está metiendo en algo que no entiende.

—¿Y tú sí? —pregunté.

—Sí.

El silencio se prolongó.

—Voy a volver —dijo finalmente.

—¿Para arrestarme?

—No.

Su voz se bajó.

—Para terminar lo que empecé.

La línea se cortó.

Miré la pantalla un segundo más de lo necesario.

Terminar lo que empecé.

Eso no era lenguaje de arresto.

Eso no era lenguaje legal.

Era personal.

Y entonces

Mi teléfono sonó de nuevo.

Número diferente.

Línea segura.

Mi pulso cambió antes de que contestara.

—Habla.

La voz del otro lado no estaba tranquila.

No era mesurada.

Era urgente.

—Diamante —dijo Viktor con brusquedad—. Necesitas regresar inmediatamente.

Mi pecho se tensó tan agudamente que casi dolió.

—¿Qué pasó? —Mi voz era firme. Controlada. Pero mis dedos ya se habían cerrado en un puño.

Hubo una breve pausa al otro lado.

Demasiado larga.

Demasiado cargada.

—No es la policía —dijo Viktor.

Mi sangre se heló.

No es la policía significaba ninguna operación oficial. Sin contención legal. Sin protocolo predecible.

—¿Entonces qué es? —exigí en voz baja.

El silencio respondió primero.

Pesado. Respirando. Estática crepitando entre nosotros como algo frágil a punto de romperse.

—Viktor.

Cuando finalmente habló de nuevo, su voz había perdido su filo habitual.

—Es… sobre Mikhail.

El mundo a mi alrededor pareció silenciarse.

El ruido del tráfico se apagó. El viento se desvaneció. Incluso mi propio latido parecía distante.

—¿Qué pasó? —pregunté de nuevo, más lentamente esta vez.

Hubo movimiento al otro lado. Voces bajas en el fondo. Burak, tal vez.

—El avión de Mikhail salió ayer a las 10 —dijo Viktor con cuidado, como si cada palabra pesara algo—. Estaba programado para aterrizar en la pista secundaria tres horas después.

Mi estómago se hundió.

—¿Y? —insistí.

—Nunca llegó a nosotros.

Las palabras no procesaron al principio.

—Define nunca llegó —dije.

—Perdimos el contacto por radar treinta y ocho minutos antes del aterrizaje programado.

—Eso es imposible —respondí instantáneamente—. Su jet es de grado militar. No simplemente desaparece.

—Lo sé.

—¿Interferencia por tormenta?

—No hubo tormenta.

—¿Falla mecánica?

—Sin señal de socorro.

Mi respiración se ralentizó.

Demasiado lenta.

—¿Cuándo fue la última comunicación confirmada? —pregunté.

—Veintinueve minutos después de la salida. Todo normal. Luego… nada.

Nada.

La palabra más peligrosa en nuestro mundo.

—¿Me estás diciendo —dije cuidadosamente—, que el jet privado de Mikhail Timofey desapareció en pleno vuelo sin una señal, sin restos, sin rastro?

—Sí.

La tranquila convicción en la voz de Viktor hizo que algo dentro de mí se fracturara.

—¿Burak? —pregunté.

—Está aquí —dijo Viktor—. Hemos contactado con todas las pistas privadas en un radio de quinientas millas. Nada.

Mi mente comenzó a moverse.

Rápido.

Secuestro.

Aterrizaje forzoso.

Traición interna.

—¿Quién sabía sobre la ruta? —pregunté bruscamente.

—Círculo limitado.

—¿Qué tan limitado?

—Familia. Nosotros. Y el equipo de operaciones de su tío.

El callejón a mi alrededor de repente se sintió demasiado estrecho.

—¿Cuándo decidiste llamarme? —pregunté.

—Cuando el transmisor de rastreo dejó de emitir señales.

Mi garganta se tensó.

—¿Hace cuánto fue eso?

Otra pausa.

—Seis horas.

Seis horas.

Seis horas de silencio.

Seis horas sin señal.

Seis horas donde cualquier cosa podría haber sucedido.

—Voy para allá. No te preocupes.

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