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EL SECRETO MORTAL DE LA MAFIA - Capítulo 78

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Capítulo 78: Capítulo 78 CÓDIGO DE OMERTÀ

EL PUNTO DE VISTA DE DIAMOND

Necesitaba información.

No del tipo que viene pulcramente envuelta en archivos o susurrada a través de líneas encriptadas, sino del tipo que se gana entendiendo a una persona hasta la médula. Patrones. Historia. Pérdidas. Motivación.

Siempre había sido así.

Antes de aceptar un trabajo, antes de apretar el gatillo o desmantelar una vida, quería saberlo todo sobre mi objetivo: qué amaban, qué temían, por qué sangrarían. Las personas son predecibles cuando entiendes lo que están protegiendo… o vengando.

Este policía era un misterio.

Y odiaba los misterios.

Necesitaba saber qué había perdido realmente. Qué lo empujaba hasta este extremo. Y más importante aún, cómo se relacionaba con Mikhail.

Una cosa sabía con absoluta certeza: Mikhail nunca mataría conscientemente a un inocente. Era despiadado, sí. Sus métodos eran brutales, sí. Pero había líneas que no cruzaba: ni niños, ni civiles, ni personas ajenas al juego.

Lo que significaba que si este hombre lo estaba cazando con esta clase de determinación, entonces o la verdad estaba enterrada muy profundo…

O alguien quería mantenerla enterrada.

No tomé el coche que Mikhail me había regalado.

Esa cosa era poder pulido. Silenciosa. Cómoda. Una declaración.

Esta noche, necesitaba anonimato.

Así que tomé mi moto.

Me esperaba en el garaje subterráneo como siempre: baja, oscura, sin disculpas. Carrocería negra mate, estructura esbelta, con cicatrices en lugares donde conductores descuidados habrían entrado en pánico y yo había empujado más fuerte. El motor estaba afinado, no lo suficientemente ruidoso para anunciarse, no lo suficientemente silencioso para desaparecer.

El equilibrio perfecto.

Pasé la pierna sobre el asiento, el cuero familiar bajo mis palmas, e inclinándome hacia adelante giré la llave. El motor cobró vida con un gruñido profundo y controlado —constante, paciente, como si supiera exactamente de lo que era capaz.

Salí hacia la noche.

La ciudad se extendía ante mí, las luces se difuminaban en largas estelas mientras aceleraba. El viento azotaba mi chaqueta, liberaba mechones sueltos de pelo, presionaba contra mi pecho como algo vivo. El mundo se reducía a velocidad, sonido e instinto.

Conducía como siempre lo hacía: baja y fluida, cuerpo alineado con la moto, movimientos económicos y precisos. Sin movimientos desperdiciados. Sin vacilación. Las curvas se tomaban con limpieza, el peso cambiando naturalmente, los neumáticos mordiendo el asfalto como si confiaran en mí.

Porque confiaban.

El tráfico disminuyó cuando dejé atrás el corazón de la ciudad, el ruido cediendo a largos tramos de carretera abierta. Entonces aceleré más, el acelerador respondiendo con entusiasmo, la vibración del motor viajando directamente hasta mis huesos.

Así es como pensaba mejor.

Sin paredes. Sin voces. Sin expectativas.

Solo movimiento.

La carretera zumbaba debajo de mí, constante e ininterrumpida, y los recuerdos surgieron sin invitación: otras noches, otros paseos, otras versiones de mí misma persiguiendo respuestas que no quería encontrar. La chica que había aprendido temprano que la quietud era peligrosa. Que saber muy poco podía matarte.

Los ojos del policía volvieron a mí sin ser invitados.

No era rabia.

No era ambición.

Era dolor.

Del tipo que te vacía por dentro y reemplaza el miedo con enfoque.

Me incliné hacia adelante, empujando más fuerte, dejando que la velocidad quemara cualquier distracción. Las farolas pasaban como una cuenta regresiva, y en algún lugar entre marchas y respiraciones, la pregunta se afiló hasta volverse inevitable:

«¿Qué perdiste que te hizo estar dispuesto a quemar un imperio?»

La moto rugía debajo de mí mientras me adentraba más en la noche, persiguiendo fantasmas de la única manera que conocía…

En viejos caminos.

Con viejas reglas.

***************

Omertà.

Lealtad.

Confianza.

Esas no eran palabras pintadas en las paredes de mi club. No necesitaban estarlo. Vivían en el silencio entre frases, en la manera en que nadie se estremecía cuando las luces policiales inundaron la calle hace semanas, cuando las esposas se cerraron y las preguntas se hicieron una y otra vez.

Se los llevaron a todos.

Y se fueron sin nada.

Nadie habló. No porque tuvieran miedo, sino porque el código importaba más que la libertad. Me querían a mí. Específicamente a mí. Y cuando se dieron cuenta de que no me conseguirían a través de nadie más, no tuvieron más remedio que dejar ir a todos.

Eso me dijo todo lo que necesitaba saber sobre cómo se estaba jugando este juego.

Entré rodando al callejón detrás del club y apagué el motor, dejando que la moto avanzara los últimos metros por inercia. La estacioné donde las sombras se plegaban naturalmente, donde las cámaras ni se molestaban en mirar porque nunca pasaba nada allí.

Viejos hábitos. Confiables.

El bajo desde el interior pulsaba a través de los muros de ladrillo, grave y constante. El club respiraba como siempre lo había hecho: vivo, sin disculpas, desafiante. Entré por la puerta del personal, asintiendo una vez al hombre en la entrada. Sin preguntas. Sin curiosidad.

Dentro, el aire era denso con humo y sonido. Rostros pasaban borrosos junto a mí —algunos familiares, otros nuevos— pero todos sabían que era mejor no mirar fijamente. Tomé mi asiento habitual en la barra, postura relajada, mirada desenfocada.

—¿Una bebida? —preguntó el barman.

No lo miré.

—Algo amargo.

Ese era el código.

Asintió una vez y alcanzó un vaso que nunca contenía alcohol. Me lo deslizó sin ceremonia y golpeó el mostrador dos veces antes de darse la vuelta.

Dos minutos después, el taburete a mi lado se movió.

No parecía gran cosa. Ese era el punto. Sin traje elegante. Sin reloj caro. Solo otro hombre que se mezclaba tan bien entre la multitud que la gente olvidaba que había estado allí.

Habló sin mirarme.

—¿Quién es el problema?

Tomé un sorbo lento, dejando que el vaso tocara mis labios.

—Alguien que no bebe —dije ligeramente—. Prefiere las esquinas. Observa más de lo que habla.

Una pausa. Apenas perceptible.

—¿Ocupación? —preguntó.

—Dice limpiar desastres —respondí—. Deja otros más grandes.

Eso captó su atención.

Dejé el vaso y finalmente giré la cabeza lo suficiente para que pudiera oírme claramente por encima de la música.

—Necesito todo. Nombre, historia, patrones. Pérdidas.

—Pérdidas —repitió en voz baja.

—Sí —dije—. Especialmente esas.

Asintió una vez.

—¿Plazo?

—Ayer —respondí.

Casi sonrió.

—¿Alguna conexión? —preguntó.

—Con alguien que no quema inocentes —dije—. Lo que hace esto interesante.

Eso lo hizo.

Sus dedos tamborilearon ligeramente contra su muslo —pensamiento, no nervios—.

—Esto no será limpio.

—No necesito limpio —respondí—. Necesito verdad.

Otro asentimiento.

—Dame unas horas —dijo—. Si es tan cuidadoso, está escondiendo algo doloroso.

Levanté el vaso otra vez.

—Bien.

Se levantó, ya desvaneciéndose entre la multitud.

—Encontraré de qué está huyendo.

Lo observé desaparecer, el club tragándoselo por completo.

A mi alrededor, la música subió. La gente reía. Los vasos tintineaban. La vida continuaba como si nada estuviera mal.

Pero debajo de todo, el código se mantenía.

Omertà no era silencio.

Era oportunidad.

Y pronto —muy pronto— sabría exactamente qué tipo de dolor había convertido a un hombre en un arma.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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