EL SECRETO MORTAL DE LA MAFIA - Capítulo 90

Capítulo 90: Capítulo 90 ENTRE HUMO Y BRUMA

POV DE DIAMANTE

La oscuridad no llega de golpe.

Se arrastra.

Primero difumina los bordes. Convierte las voces en ecos. Transforma los recuerdos en fragmentos.

Estaba de pie en el almacén nuevamente.

No en la mansión.

No en el presente.

El antiguo.

Paredes de concreto. El olor a aceite y sangre. El fuego empezando a trepar por las vigas como si supiera exactamente adónde ir. Podía oír risas —los hombres de Alwar. Podía sentir la cadena alrededor de mi muñeca.

Y por encima de todo

Un destello de cámara.

No uno.

Varios.

Me di la vuelta.

La esposa del policía estaba allí, escondida detrás de unas cajas, temblando pero lo suficientemente firme para tomar la foto. No me estaba mirando a mí.

Estaba mirando algo más.

Detrás de mí.

Me volví de nuevo —y en lugar de Alwar, en lugar del caos, vi sombras. Rostros borrosos. No traidores. No conspiradores.

Solo hombres.

Hombres que habían elegido bandos mucho antes de que yo entrara en su mundo.

Burak —ensangrentado y más joven.

Viktor —delgado, hambriento, enfurecido con un sistema que lo había destrozado.

Roxanne —huyendo de algo peor que el crimen.

Y Mikhail.

De pie solo en el centro de todo.

El sueño cambió.

El almacén ardía. Papeles se dispersaban convirtiéndose en cenizas. Un archivo cayó en las llamas —pero no por la mano de un traidor.

Por alguien que entendía lo que significaba la exposición.

El policía avanzó desde el humo, su rostro sereno.

—Estás mirando al enemigo equivocado —dijo.

Las palabras resonaron, distorsionándose.

—Estás mirando hacia adentro —continuó—. Cuando deberías estar mirando hacia afuera.

La escena se fracturó de nuevo.

Vi las redadas. La presión. Los susurros de “traidor”. Las páginas faltantes.

Pero esta vez, las páginas no desaparecieron.

Nunca estuvieron allí.

El archivo había sido alterado hace mucho tiempo —no por alguien ocultando una traición —sino por alguien ocultando una guerra.

Mikhail no había construido lealtad a través del miedo.

La había construido a través del rescate.

A través de deudas pagadas con sangre.

Dándoles a hombres como Burak y Viktor algo que no tenían antes de él:

Propósito.

El sueño cambió una vez más.

Me encontraba en lo alto de un edificio, mirando hacia abajo al sindicato ruso desde arriba. Número uno.

Expuesta.

Visible desde todos los ángulos.

Y el policía no estaba buscando a un traidor.

Me estaba empujando a creer que había uno.

Porque la sospecha fractura más rápido que las balas.

Si yo desconfiaba de la banda

Si ellos desconfiaban de mí

El imperio se derrumbaría sin que él disparara otro tiro.

El humo se espesó.

La voz del policía se suavizó.

—¿Qué es más fácil? —preguntó—. ¿Una guerra externa—o la duda interna?

Desperté con una brusca inhalación.

La habitación estaba tenue. Máquinas zumbando suavemente a mi alrededor. Dolor agudo y distante al mismo tiempo.

Los recuerdos volvieron lentamente.

Explosión.

Disparo.

Sangre.

Pero mi mente estaba despejada.

Cristalina.

Podría no haber un traidor.

Quizás nunca lo hubo.

Cada miembro de la banda de Mikhail tenía historia con él. Historia real. Vidas salvadas. Batallas compartidas. Años de estar hombro con hombro.

Ese tipo de lealtad no se fractura porque una mujer entre con un archivo.

Se fractura porque alguien quiere que así sea.

El policía no me estaba entregando la verdad.

Me estaba dando una perspectiva.

Y guiándola.

No quería exponer a Mikhail mediante pruebas.

Quería que yo lo desestabilizara desde dentro.

Una erosión lenta. Más limpia que los explosivos.

Exhalé lentamente, haciendo una mueca por el tirón en mi costado.

—No.

—Esta vez no.

—Si había un enemigo, no estaba escondido en el círculo interno.

—Estaba orquestando desde fuera.

—Y yo casi había interpretado exactamente el papel que él necesitaba.

—Casi.

—Cerré los ojos nuevamente, no para dormir —sino para pensar.

—Esto no se trataba de traidores.

—Se trataba de presión.

—Y ahora que entendía el ángulo…

—El siguiente movimiento sería mío.

***

El techo sobre mí era demasiado blanco.

Demasiado limpio.

Por un momento, pensé que todavía estaba soñando —aún en algún lugar entre el humo y la memoria. Mi cuerpo se sentía pesado, distante, como si perteneciera a otra persona. Cada respiración se arrastraba contra algo apretado dentro de mis costillas.

Entonces llegó el dolor propiamente.

Agudo. Real. Como un ancla.

Intenté moverme.

Mala idea.

Un sonido silencioso se me escapó antes de poder contenerlo.

La puerta se abrió con un clic.

Una enfermera entró, ajustando algo en una bandeja —y se quedó inmóvil cuando vio mis ojos abiertos.

—Dios mío —respiró.

Su mano voló hacia los monitores, comprobando lecturas que de repente se dispararon con vida.

—Está despierta —susurró urgentemente en su intercomunicador—. Llame al doctor. Ahora.

La habitación pasó de la quietud al movimiento en segundos. Pasos. Voces. El zumbido de las máquinas haciéndose más fuerte mientras manos ajustaban cables y líneas intravenosas.

—¿Diamante? —Una voz masculina —tranquila, profesional. El doctor se inclinó en mi campo de visión—. ¿Puedes oírme?

Parpadée una vez.

—Sí —logré decir, aunque salió ronco.

—Bien —dijo suavemente—. Recibiste un golpe significativo. Perdiste mucha sangre. Estás a salvo ahora, pero necesitas quedarte quieta.

A salvo.

Esa palabra se sentía extraña.

Más pasos se acercaron, más pesados esta vez. Familiares.

El doctor miró hacia la puerta.

—Solo uno a la vez —advirtió, pero la advertencia llegó demasiado tarde.

Mikhail entró.

Se detuvo en el momento en que me vio consciente.

Lo había visto furioso. Lo había visto compuesto. Lo había visto despiadado.

Nunca lo había visto mirarme así.

El alivio quebró algo en su expresión, algo que ni siquiera trató de ocultar.

—Estás despierta —dijo en voz baja.

Su voz no estaba firme.

—Intento no decepcionar —respondí débilmente.

Se movió a mi lado inmediatamente, cuidadoso pero urgente, su mano flotando cerca de la mía antes de finalmente tomarla—como si temiera que desapareciera si parpadeaba.

—No tienes permitido hacer eso de nuevo —murmuró.

Casi sonreí.

Detrás de él, Viktor permanecía en el umbral, brazos cruzados, postura rígida pero ojos más suaves de lo que jamás los había visto. Burak estaba junto a él, mandíbula tensa, mirada fija en mí como si estuviera verificando algo.

—Pensé que eras más difícil de matar —murmuró Burak, con voz áspera.

—Lo soy —respondí—. Tú solo corres lento.

Viktor resopló algo que podría haber sido una risa.

El doctor se aclaró la garganta.

—Necesita descansar.

Mikhail asintió pero no soltó mi mano.

Burak dio un pequeño paso adelante. Sus ojos sostuvieron los míos, esta vez no defensivos. No enfadados.

—Te debo una —dijo simplemente.

—Me debes una mejor actitud —respondí.

Un destello de algo—respeto, tal vez—pasó entre nosotros.

Mikhail se inclinó más cerca, bajando su voz para que solo yo pudiera oír.

—Me asustaste.

Lo miré fijamente.

—Tú estabas dentro —dije—. Por supuesto que lo hice.

Su agarre se apretó ligeramente.

Por un momento, ninguno de nosotros habló.

El aire se sentía diferente ahora.

No suspicaz.

Sino unido.

El doctor gesticuló nuevamente.

—Necesita dormir. Todos ustedes.

A regañadientes, retrocedieron. Incluso Mikhail.

Mientras se movían hacia la puerta, dejé que mis ojos se cerraran—no por debilidad esta vez, sino por claridad.

El sueño aún persistía.

La realización.

Habíamos- había sido empujada hacia la duda.

Hacia la fractura y las sospechas.

Pero estando aquí—observándolos—una cosa era innegable:

Cualquiera que fuese la tormenta que se avecinaba

No nos rompería desde adentro.

Esta vez no.

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