El Sistema de Entrenamiento - Capítulo 1

1: Prólogo – El Entrenador Maldito 1: Prólogo – El Entrenador Maldito La lluvia no había cedido durante horas.

Gruesas y frías cortinas de agua golpeaban el campo y el banquillo, empapando trajes, pancartas y cada centímetro de piel expuesta.

Ethan Carter no la sentía.

No podía.

Sus ojos nunca abandonaron el marcador.

85:42FC Kaiserslautern – 1Schwarzburg Leipzig – 0
Cinco minutos.

Solo cinco.

Y entonces, tal vez…

redención.

Los aficionados visitantes gritaban hasta quedarse afónicos.

No podían creer lo que estaban viendo.

El Schwarzburg Leipzig —invicto en veintiún partidos, campeón reinante, gigante de la liga— estaba perdiendo.

No contra el Bayern.

No contra el Dortmund.

Contra el Kaiserslautern.

Los del fondo de la tabla.

Los condenados.

Contra él.

Contra Ethan Carter.

El hombre del que todos se habían reído.

Diez años.

Diez años de ridículo, memes y artículos de opinión sarcásticos.

Cada club que dirigía—se desmoronaba.

Cada entrevista—burlada.

Cada movimiento táctico—destrozado por analistas que nunca habían sostenido una pizarra en sus vidas.

Habían nombrado podcasts inspirados en sus fracasos.

“La Maldición de Carter” se volvía tendencia cada vez que lo despedían.

Esta noche no debería haber sido diferente.

Y sin embargo—aquí estaban.

La lluvia se deslizaba por su frente y se acumulaba bajo su cuello.

Su traje se le pegaba, empapado y pesado.

Aun así, no se movió.

No parpadeó.

En la línea de banda, era una estatua—manos en los bolsillos, mandíbula apretada, respiración superficial y visible en el frío.

El campo era un caos.

El Schwarzburg estaba lanzando todo al ataque ahora.

Dos atacantes frescos.

Su línea defensiva casi en mitad del campo.

Era todo o nada para ellos.

Y Ethan podía sentirlo—el impulso cambiando, la presión aumentando.

Markus Reinhardt, su asistente, corrió a su lado.

—Necesitamos cerrar esto —gritó sobre la tormenta—.

Mete otro central.

Aparca el autobús.

La jugada de manual.

Lógica.

Cobarde.

Ethan no respondió.

Su mirada se desvió hacia el banquillo.

Una figura delgada sentada al final, moviendo las piernas nerviosamente.

Lukas Richter.

Apenas veinte años.

Sin apariciones.

Sin expectativas.

Ethan se giró.

—Lukas.

Calienta.

Markus lo miró como si le hubieran salido cuernos.

—¿Estás bromeando?

¿Un delantero?

¿Con cinco minutos restantes?

¿Contra el líder de la liga?

—Solo confía en mí.

El tablero de sustituciones se levantó.

Hofmann fuera.

Richter dentro.

Los abucheos ondularon por las gradas.

Los aficionados de la primera fila levantaron las manos.

—¡¿Qué está haciendo?!

—¡Por esto nunca gana!

Los comentaristas zumbaban a través de las ondas.

—Carter ha perdido la cabeza.

—Esto es suicidio técnico.

Pero Ethan lo vio—vio la grieta formándose.

El Schwarzburg lo había apostado todo.

Su estructura había desaparecido.

Si un despeje caía bien…

88:37
El Schwarzburg ataca de nuevo.

Un centro elevado, en ángulo profundo.

Kessler, su ariete demoledor, saltó alto y remató de cabeza
¡Clang!

Al travesaño.

El balón rebotó violentamente en el área pequeña.

El defensor Bergmann lo despejó con fuerza.

Y ahí estaba.

El hueco.

El mediocampo estaba vacío.

Y allí—solo en el círculo central—estaba Richter.

No dudó.

Richter subió veloz por el campo, sus botas cortando el césped empapado.

La persecución había comenzado.

Dos defensores del Schwarzburg se giraron en pánico, dándose cuenta demasiado tarde de que lo habían dejado.

El portero salió disparado, gritando.

Richter no desaceleró.

Un toque para controlar.

Una mirada hacia arriba.

Entonces —picó el balón.

La pelota se elevó como una pluma.

El tiempo se congeló.

El corazón de Ethan se detuvo.

El balón se curvó delicadamente sobre las manos extendidas del portero…

Cayó…

Y besó la red.

2–0.

El estadio explotó.

Ethan no se movió.

No parpadeó.

Solo miraba fijamente.

Los jugadores rodearon a Richter en la esquina.

Markus le gritaba a la cara.

—¡Lo hiciste!

¡Lo hiciste!

No escuchó nada de eso.

El sonido se apagó, como agua inundando sus oídos.

Un zumbido bajo.

Un solo latido resonante.

Su propio latido.

90:00
Sonó el pitido final.

Lo había conseguido.

Después de una década de ridículo, de dimisiones a altas horas de la noche, de lágrimas en ruedas de prensa, de ser el hazmerreír del fútbol
Había salvado a un equipo del descenso, no había relegado a un equipo después de unirse a ellos en su primera temporada.

La multitud coreaba su nombre.

—¡ETHAN CARTER!

¡ETHAN CARTER!

Y entonces
Le golpeó.

Una descarga.

Profunda y repentina, directamente a través del centro de su pecho.

Ethan jadeó.

El campo se balanceó.

Markus intentó alcanzarlo de nuevo, pero él se tambaleó.

Manos temblorosas.

Rodillas cediendo.

No podía respirar.

Las luces se difuminaron.

La lluvia se sentía más fría.

El marcador destelló en rojo nuevamente.

Kaiserslautern 2 – Schwarzburg Leipzig 0
Su boca se abrió pero no salió sonido.

Sus piernas cedieron.

Cayó.

El campo lo recibió con un golpe húmedo.

Césped en su boca.

Barro en su mejilla.

Voces gritaban.

—¡MÉDICOS!

¡AHORA!

Alguien se dejó caer a su lado.

Presionó su pecho.

Más voces.

Pero Ethan ya no estaba allí.

Flotaba sobre todo.

El rugido de la multitud, el aguijoneo de la lluvia, el miedo en la voz de Markus—todo se alejaba.

Solo el marcador permanecía.

Grabado en su mente.

Victoria.

Su último aliento escapó en un suave susurro.

Luego
Oscuridad.

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