El Sistema de Entrenamiento - Capítulo 257

Capítulo 257: UECL Octavos de Final, 1er Partido: Bradford City vs Partizan Belgrado 2

24 minutos después, la forma cambió de repente.

Partizan movió el juego de izquierda a derecha con urgencia—uno de sus centrocampistas detectó el hueco detrás de Taylor, quien acababa de terminar una carrera de desmarque en la jugada anterior. La multitud gimió antes de que el balón llegara al extremo.

Taylor se giró, salió disparado, con las botas raspando el césped. No disminuyó la velocidad, ni siquiera cuando era evidente que el extremo del Partizan le llevaba ventaja.

Una entrada.

Atrapó el balón limpiamente con su pie delantero, pero la pierna trasera golpeó al jugador, lo suficiente para hacerlo caer justo frente al área técnica.

Silbato agudo. Tarjeta amarilla de inmediato.

El banquillo del Partizan exigía roja.

Jake no se movió. Solo garabateó algo—rápido y firme—en la esquina de su tablilla táctica. Se inclinó ligeramente hacia Paul Robert.

—Roney cubre la siguiente rotación —murmuró. Paul asintió, ya ajustando la formación en su hoja doblada.

Taylor miró hacia ellos, con el pecho aún agitado. Jake encontró su mirada con un parpadeo lento. Sin enfado. Solo reconocimiento.

El chico lo sabía. La próxima tenía que ser perfecta.

Para el minuto veintinueve, el partido se había convertido en un nudo.

Los pases se acortaron. Los contactos se volvieron más duros. El Partizan no presionaba con estructura—presionaba con púas. Hombros en la espalda. Tobillos golpeados. Codazos disimulados.

Vélez recibió uno fuerte—tarde, dos pasos después de soltar un pase a Silva. Rodó una vez, se sentó y hizo una mueca, frotándose las costillas.

El árbitro indicó que siguiera el juego.

Un momento después, Ethan avanzó por el medio espacio y recibió un golpe en la espinilla. Mismo resultado. Sin silbato.

Jake apenas reaccionó.

Dio un paso adelante y le ladró al cuarto árbitro—corto y seco:

—Consistencia. Eso es todo.

Ethan se levantó sin mirar al banquillo. Se sacudió el polvo de los calcetines. Se dio la vuelta y regresó a su posición.

Jake le llamó cuando pasaba, lo suficientemente bajo para que nadie más lo oyera.

—Controla el ritmo. No te contagies del caos. Respira.

Ethan hizo el más leve asentimiento, con la mandíbula apretada.

Bradford no necesitaba pelear por el partido.

Solo tenían que seguir jugando el suyo.

33 minutos transcurridos, y Bradford comenzó a recuperar el ritmo.

Un despeje largo y esperanzador del Partizan se convirtió en un balón suelto justo después del círculo central. Lowe saltó para el cabezazo, pero rebotó en su hombro. Vélez anticipó el bote —se colocó delante de su número 6, lo bajó con el pecho y no dudó.

Un toque para acomodarse.

Un toque para golpear.

El balón salió de su bota derecha como una bengala, cayendo y cortando el aire frío desde 25 metros.

La multitud se inclinó hacia delante con él.

Pasó justo por encima del travesaño —no más de un pie de alto, quizás menos.

Por una fracción de segundo, el sonido dentro de Valley Parade contuvo la respiración.

Luego, el aplauso se extendió por las gradas. No por cortesía. Por gratitud.

Michael Johnson desde la cabina no se contuvo:

—Eso estuvo a centímetros de ser un trueno.

Seb Hutchinson añadió un momento después, con la voz aún cargada:

—Dejó al portero clavado. Hizo que la multitud se levantara.

Jake ni se inmutó. Pero su bolígrafo se detuvo a mitad de una nota. Ese tipo de disparo —limpio, instintivo, confiado— era el tipo que te decía que un jugador había entrado en el ritmo del partido.

No duró mucho.

Cuatro minutos después, el Partizan recordó a todos que no eran simples espectadores.

Un pase inteligente de su centrocampista derecho —un globo disimulado, dejado en el espacio detrás de Fletcher.

El balón quedó incómodamente suspendido. Fletcher calculó mal la trayectoria —apenas lo rozó con la parte posterior de su cabeza.

El número 9 del Partizan se lanzó. Estaba solo.

Las manos de Jake se tensaron alrededor de su tablilla antes incluso de mirar hacia arriba.

Munteanu se mantuvo firme. Sin titubear. Sin adelantarse.

Esperó.

Esperó de nuevo.

Solo cuando el delantero orientó su cuerpo para el remate, el rumano se lanzó —bajo y rápido, con la pierna derecha extendida como una patada de tijera sobre el césped.

El muslo encontró el balón.

Desviado fuera.

El rugido no fue inmediato. Golpeó como un trueno retardado —una vez que todos comprendieron que seguía siendo 1-0.

Daniel Mann desde arriba:

—Esa parada podría ser la diferencia entre mantener la ventaja… y el arrepentimiento.

Michael Johnson no pasó por alto la frialdad:

—Eso no son nervios. Es hielo puro.

Abajo en la línea de banda, Jake exhaló por la nariz y le dirigió una única mirada a Paul Robert.

El chico estaba manteniendo la línea.

Ahora el resto tenía que hacer lo mismo.

42 minutos. Bradford no presionó por un tercero. Leyeron la marea y mantuvieron la formación.

El Partizan, empujado por su banquillo para arriesgar antes del descanso, intentó una rápida rotación interna a través de su número 8. Un pase disimulado desde la base del mediocampo —bajo, rozando el césped entre líneas.

Rojas lo detectó un segundo antes de que saliera el pase. No cargó, no arriesgó. Solo dio dos pasos rápidos hacia adelante y cortó el ángulo.

Barnes cubría al delantero detrás de él —hombros cuadrados, un ojo en el balón, otro en el hombre— y dio un paso justo para cerrar el espacio.

Intercepción. Limpia. Sin deslizarse. Sin pánico.

Y cuando el Partizan intentó reciclar la jugada, Bardghji ya había esprintado 40 metros desde la banda. Cortó al lateral, se anticipó justo antes de la línea de banda y provocó una falta por un empujón frustrado.

El árbitro señaló el tiro libre. Valley Parade exhaló.

Jake aplaudió dos veces —corto, preciso. Suficiente para que Roney mirara por encima del hombro. El asentimiento que intercambiaron no necesitaba palabras.

Control. Esa era la señal.

Sin heroísmos antes del pitido. Solo terminar la primera parte con la ventaja.

El pitido llegó momentos después.

MEDIO TIEMPO – VESTUARIO

El vapor colgaba en el pasillo como humo mientras los jugadores entraban en el vestuario. Respiración intensa, pechos subiendo y bajando con el peso de una primera parte europea bien ganada.

Silva se quitó la camiseta y se desplomó en su asiento sin levantar la mirada. Roney se dejó caer a su lado, con una bota ya medio desatada. Costa permanecía de pie, caminando en lentos semicírculos cerca de la mesa de bebidas.

Munteanu no habló. Se sentó en el banco más cercano a la pared, aún con los guantes puestos, los codos apoyados en las rodillas, mirando a ningún lugar en particular. Solo respirando. Procesando.

Jake entró el último.

No entró como un comandante.

Entró como un reloj—cronometrado, centrado, preciso.

Se paró en el centro de la habitación, con las manos entrelazadas detrás de la espalda, la mirada tranquila pero no suave.

No gritó.

No dio vueltas.

No dibujó esquemas.

—Han tenido una sola oportunidad real —dijo. Voz plana, clara—. Una.

Una pausa. Dejó que el número se asentara.

—Ustedes han tenido cuatro.

Otra pausa. Un peso detrás de sus siguientes palabras.

—Ahora imaginen lo que sucede cuando vuelvan a atacarlos.

El silencio que siguió fue intencional.

Sin tácticas. Sin sobre-entrenar. Solo la semilla plantada—confianza, recentrada.

Costa, que no había dejado de caminar, se crujió los nudillos una vez y giró el cuello.

Silva sonrió—sin ostentación. Solo lo suficiente para decir que entendía.

Roney se inclinó ligeramente hacia adelante, olvidados los cordones, y asintió una vez.

Ese era el ambiente.

Sin golpes en el pecho. Sin gritos de guerra.

Solo la sensación de algo afilándose.

Y cuando Jake se volvió hacia la pizarra, listo para hablar de nuevo, todos los ojos ya estaban fijos en él.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com