El Sistema del Corazón - Capítulo 386

Capítulo 386: Capítulo 386

Apoyó suavemente el pie en el acelerador y el coche avanzó.

Sus movimientos eran más seguros que los de ayer; seguía siendo cuidadosa, pero no rígida. Miró por los retrovisores sin que yo se lo indicara. Giró el volante con más soltura en las manos.

—Bien —dije—. ¿Ves? Ya lo haces mejor.

—Intento no pensar demasiado —respondió ella—. Esa es la parte más difícil.

—Conducir es sobre todo memoria muscular —dije—. Tu cerebro solo tiene que dejar de estorbar.

Me lanzó una mirada. —Eso suena a un consejo que te das a ti mismo a menudo.

—Eh, bueno, puede ser.

Condujo por el borde del aparcamiento, lenta y controladamente. Giró el volante para tomar una curva amplia en lugar de una cerrada. Los neumáticos crujieron suavemente sobre la grava cerca del bordillo.

—Frena un poco antes —dije con suavidad.

Lo hizo, y el coche redujo la velocidad con suavidad en lugar de dar un tirón.

—Bueno —añadí—. Ha sido perfecto.

Sus hombros se relajaron un poco.

Dimos otra vuelta. Luego otra. Cada vez, parecía menos tensa, y sus manos se adaptaban a un ritmo. Incluso se ajustó un poco el asiento por su cuenta.

—Ya no me corriges tanto —dijo al cabo de un momento.

—Es porque no me das motivos para hacerlo.

Se quedó en silencio un segundo. Luego, en voz más baja: —Es… reconfortante.

Pasamos junto a una fila de coches aparcados. Maniobró entre ellos con cuidado, con la mirada afilada tras las gafas.

—Tenía miedo de volver a golpear algo —admitió.

—No lo has hecho —dije—. Y no lo harás. Estás prestando atención. Esa es la mitad de la batalla.

—¿Solo la mitad?

—La otra mitad es confiar en ti misma.

Lo sopesó y luego asintió.

Dimos una última vuelta. Esta vez, eligió un sitio cerca del borde del aparcamiento y entró en él suavemente.

—Vale —dijo, con la voz más firme ahora—. Voy a aparcar.

—Tómate tu tiempo.

Se alineó, rectificó una vez y luego detuvo el coche con suavidad. Puso la marcha en posición de aparcamiento. Apagó el motor.

Durante un momento, ninguno de los dos se movió.

Entonces exhaló y se reclinó en el asiento. —Lo he conseguido.

—Sí, lo has hecho —dije, sonriendo de oreja a oreja—. Y limpiamente, además.

Me miró de reojo. Esperaba la expresión neutra de siempre. La Amelia serena y seria a la que estaba acostumbrado. En cambio, sus labios se curvaron hacia arriba. No era una media sonrisa educada. Ni un breve reconocimiento. Era una sonrisa de verdad. Le suavizó todo el rostro. Lo cambió. No encajaba del todo con su semblante serio, pero eso la hacía aún más impactante.

Parpadeé. —Guau.

Se contuvo y apartó la vista rápidamente. —¿Qué?

—Eso —dije con sinceridad—. Tu sonrisa.

Se quedó helada medio segundo, y luego negó con la cabeza, avergonzada. —No lo hagas raro.

—No lo hago —dije—. Solo que… no me lo esperaba.

Masculló algo entre dientes y abrió la puerta.

Salimos del coche y empezamos a caminar de vuelta al edificio.

—Lo has hecho muy bien —dije mientras subíamos los escalones—. A este paso, serás mejor que yo.

Echó un vistazo. —Lo dudo.

—Dale tiempo.

Dudó, y luego volvió a sonreír; más pequeña esta vez, pero todavía real.

—Gracias, Evan.

Sí.

Eso sí que era nuevo.

Subimos el resto de las escaleras uno al lado del otro y empujamos las puertas de cristal para entrar al edificio. El vestíbulo estaba más silencioso ahora, con esa quietud de última hora de la tarde, del tipo en que hasta los pasos suenan demasiado fuertes.

Entramos juntos en el ascensor.

Las puertas se cerraron.

El silencio se instaló de nuevo entre nosotros; no era exactamente incómodo, sino frágil. Como si ninguno de los dos quisiera tantearlo para ver qué pasaba.

Observé cómo subían los números de los pisos. Amelia miraba al frente, con las manos cruzadas, la postura de nuevo serena, como si se hubiera vuelto a poner la armadura.

El ascensor redujo la velocidad.

Mi planta.

Salí y me di la vuelta. —Oye.

Me miró. —¿Sí?

—Buen trabajo hoy —dije de nuevo, esta vez en voz más baja—. En serio.

Dudó, y luego asintió. —Gracias. Por… ser paciente.

—Cuando quieras.

Extendió la mano y pulsó otro botón antes de que las puertas pudieran cerrarse. —Y… —hizo una pausa y añadió—: gracias de nuevo.

Asentí. —Nos vemos mañana.

—Nos vemos.

Las puertas se cerraron y desapareció.

Volví a mi escritorio, me dejé caer en la silla y me permití exhalar. El silencioso zumbido de la oficina me envolvió de nuevo.

Mi móvil vibró.

Nala.

Miré hacia su despacho y la vi sentada detrás de su escritorio, móvil en mano, con los ojos ya fijos en mí a través del cristal.

Descolgué. —Oye.

—La convención de anime —dijo de inmediato—. La adelantan. Hay aviso por mal tiempo. Puede que nieve fuerte mañana.

—Espera —dije—. ¿Empieza ahora?

—A las ocho —respondió—. Dentro de cuatro horas.

—Ah —asentí lentamente—. Vale. Llamaré a Cora. ¿Seguro que no vienes?

Sonrió levemente, sin dejar de mirarme. —Como ya te dije, Evan, no puedo permitirme que me vean en público haciendo cosplay. Sobre todo con el Proyecto Fénix cerniéndose sobre todo.

—Es justo —dije—. Pero si cambias de opinión, ya sabes dónde vamos a estar.

—Lo sé —su mirada se suavizó—. Te vi enseñando a Amelia otra vez. ¿Qué tal le ha ido?

—Lo hace bien —dije—. Está mejorando.

—Mmm —asintió—. Puedes irte antes si quieres. Yo me encargo de las cosas aquí.

—De acuerdo —me recliné—. Llamaré a Cora a ver qué tan grave es el pánico.

Sonrió con aire de suficiencia. —Buena suerte.

—Adiós, jefa —dije, deliberadamente sarcástico.

Puso los ojos en blanco. —Adiós, Evan.

La llamada terminó.

No esperé. Pulsé el nombre de Cora y me llevé el móvil a la oreja.

Respondió casi al instante. —¿Evan?

—Oye —dije—. Pues… una pequeña actualización.

—Esto… ¿v-vale?

—La convención es hoy.

Silencio.

Y entonces: —¿Qué?

—A las ocho de la tarde —añadí rápidamente—. Lo han adelantado por el tiempo.

—¿Hoy? —su voz subió una octava—. ¿Te refieres a… hoy mismo?

—Sip.

—Oh, Dios mío —oí un crujido al otro lado—. No, no, no, no, no… Evan, no estoy lista. Mi peluca no está bien peinada, las tiras del traje siguen mal y Esme ni siquiera se ha probado los cuernos todavía.

—Estarás bien —dije con calma—. Confía en mí.

—Eso no significa que esté socialmente preparada —replicó—. Son dos habilidades completamente diferentes.

Sonreí. —Cora.

—Lo digo en serio —dijo—. ¿Y si la gente se me queda mirando? ¿O me hace fotos? ¿O me habla?

—Esa es… más o menos la gracia de las convenciones.

Gimió. —Sabía que era una mala idea.

—Eso ya lo dijiste antes —le recordé.

—P-pero… Evan, no lo sé.

—Sobrevivirás —dije—. Yo estaré allí. Esme estará allí. No estarás sola.

Hubo una pausa. Luego, en voz más baja: —¿Y si me quedo paralizada?

—Entonces salimos fuera —dije sin dudar—. O nos vamos. Sin presión. Sin forzar.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.

Otra pausa. Casi podía oírla morderse el labio.

—Vale —dijo finalmente—. Vale. Puedo… intentarlo.

—Es todo lo que pido.

—¿Cuándo vienes a buscarnos?

—En dos horas —dije—. Tiempo suficiente para entrar en pánico de forma constructiva.

Soltó una risa nerviosa. —Odio que tengas razón.

—Lo sé.

—Vale —repitió—. Dos horas.

—Nos vemos entonces.

—¿Evan?

—¿Sí?

—Gracias —dijo en voz baja.

—De nada.

La llamada terminó. Me recliné en la silla y me quedé mirando al techo, exhalando lentamente. ¿Ver a Cora y a Esme con sus cosplays, rodeadas de gente?

Sí.

Iba a ser raro. Y, de alguna manera, ya sabía que no lo cambiaría por nada.

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Adiós a mi cita con Carrie… por ahora.

La convención ya estaba en pleno apogeo cuando llegamos. La cafetería se había transformado por completo: una iluminación tenue y cálida, vigas de madera apuntaladas a lo largo de las paredes, apliques de hierro falso con bombillas naranjas parpadeantes, estandartes cosidos con escudos de fantasía colgados entre las estanterías. Alguien se había volcado con la estética de «taberna antigua». Olía a granos de café tostado mezclados con canela y algo ligeramente dulce, quizá sirope de miel.

Las mesas estaban abarrotadas, no solo de bebidas sino también de atrezo: espadas de espuma apoyadas en las sillas, libros de hechizos que eran claramente cuadernos disfrazados, bandejas para dados, peluches apilados como si fueran un botín. Los camareros se paseaban con trajes temáticos, llevando bebidas en una cristalería gruesa y de formas extrañas que parecía sacada directamente de un mundo de fantasía de anime. Mi café vino en una pesada taza con forma de cáliz, grabada con unas runas que probablemente no significaban nada pero que molaban un huevo.

Había gente por todas partes. Algunos estaban de pie cerca del rincón de fotos improvisado —fondos con estampado de ladrillo, barriles falsos, farolillos— posando dramáticamente mientras sus amigos les hacían fotos. Otros se sentaban en grupos, riendo demasiado alto, comparando disfraces, señalando detalles en armaduras o pelucas. Los flashes de las cámaras saltaban de vez en cuando, capturando trozos de purpurina, metal y lentillas de colores.

Nos habíamos agenciado una pequeña mesa redonda cerca de un lado, medio resguardada por un separador de madera. Lo bastante cerca para sentirnos parte de ello, lo bastante lejos para no agobiarnos.

Cora se sentó a mi izquierda, con los hombros ligeramente encogidos, las manos aferradas a su bebida como si fuera un salvavidas. Como todo había sido de última hora, no había tenido tiempo de ponerse su cosplay completo. En su lugar, llevaba un suave jersey oversized en tonos pastel apagados, combinado con una falda corta y medias altas. Lo que de verdad destacaba era la peluca —un pelo largo, de color lila plateado, que enmarcaba su cara a la perfección— y la cola peluda que llevaba enganchada detrás, balanceándose ligeramente cada vez que se movía. Había comprado ambas cosas aquí, con las mejillas sonrosadas mientras el vendedor la ayudaba a ponérselas.

Esme se sentó frente a mí, ya medio dormida.

Iba vestida como una campesina de fantasía: un sencillo vestido de tonos tierra, un delantal atado sin apretar, las mangas remangadas lo justo para que pareciera intencionado. Pero los cuernos arruinaban cualquier intento de «normalidad». Dos pequeños cuernos negros y curvados sobresalían de su pelo, sutiles pero inconfundibles. Por lo visto, había elegido un personaje supernicho: la primera humana convertida en demonio, mucho antes de convertirse en la ayudante del Señor Demonio. Esta era la versión del «antes». Humana. Cansada. Cuernos incluidos.

Le quedaba inquietantemente bien.

Le di un sorbo a mi café. Fuerte. Amargo. Bueno.

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