El sucio secreto de mi hermanastro alfa - Capítulo 117

117: CAPÍTULO 117 117: CAPÍTULO 117 —Ryan.

Su voz rompió el silencio, pero ni siquiera podía mirarla.

Mis manos ya estaban temblando, mi pecho ardía como si acabara de cometer el pecado más imperdonable, y tal vez así era.

—Lo siento tanto, Anna.

Mierda…

lo siento muchísimo.

No debería haber…

Caminaba de un lado a otro como un lunático, pasándome una mano por el pelo mientras la otra se cerraba en un puño.

No podía respirar.

Mi corazón latía demasiado rápido, como si intentara atravesar mi pecho solo para escapar de lo que había hecho.

Levanté la vista una vez y la vi ajustándose el tirante de su camisón, y joder, esa imagen por sí sola casi me destroza.

La forma en que su pecho se hundía de nuevo en la tela sedosa, la curva, el rebote, el jodido pezón endurecido que se marcaba a través del fino encaje…

mierda.

Iba a perder el control de nuevo si no me iba en ese mismo instante.

Así que lo hice.

Gruñí y salí corriendo de la cocina, cerrando la puerta de golpe antes de acabar acorralándola contra esa pared y follándomela allí mismo como un monstruo desquiciado.

Ni siquiera podía mirarla de nuevo.

No después de lo que acababa de pasar.

No después de haberla saboreado así, de haberla tocado, de haber sentido su coño empapado contra mí, de haberla escuchado gemir mi nombre y suplicarme que la tomara como si nada más importara.

Entré furioso a mi habitación y cerré la puerta de un golpe, echando el cerrojo y arrancando la llave.

La lancé por la habitación, sin importarme dónde cayera.

No quería saberlo.

No quería una forma de salir.

Mi verga seguía dolorosamente dura, palpitando en mis pantalones, mis bóxers empapados por lo jodidamente excitado que aún estaba.

Era un desastre.

Mi polla goteaba, hinchada, tan lista para explotar y sin embargo no podía tocarla.

—¡Mieeeeerda!

Agarré el control remoto de mi mesita de noche, presioné el botón secreto con el pulgar y observé cómo la puerta se deslizaba para revelar mi habitación oculta.

El único lugar al que iba cuando no podía soportarlo más, cuando los pensamientos sobre Anna me volvían completamente loco.

Este era el único lugar donde me permitía dejarme llevar, ser la versión de mí mismo que no podía mostrar a nadie más.

La habitación estaba inundada de bocetos de ella.

Pinturas, dibujos, lienzo tras lienzo cubrían las paredes y el suelo.

Anna a los doce, trece, catorce…

los tenía todos.

Cada año.

Los primeros fueron hechos de memoria, como se veía el día que me fui, los últimos momentos a los que me aferré.

El resto eran de capturas de pantalla, breves vistazos que captaba cuando Mamá o Papá me videollamaban y ella pasaba por el fondo, sin saber que yo estaba allí, sin saber que la miraba como un hombre moribundo arrastrándose por el desierto y viendo la única fuente de agua.

Tomé un lienzo en blanco con manos temblorosas, agarré el pincel más cercano y dejé que mi cerebro tomara el control.

Ni siquiera pensaba, no podía.

Mi cuerpo se movía por sí solo, pintando cada maldito detalle que ahora estaba permanentemente grabado en mi mente.

Su cabello, desordenado y salvaje, los mechones cayendo sobre sus ojos.

Su expresión…

joder…

era confusión, conmoción, lujuria, hambre, necesidad, todo en uno.

Sus labios estaban hinchados por mis besos.

Su pecho, solo uno de ellos expuesto, el pezón rojo ya endurecido y húmedo por mi boca.

Su vestido retorcido alrededor de su cintura, subido de la manera más erótica, dándome la vista perfecta de esos muslos gruesos y suaves.

El tirante de su vestido había caído por su hombro, y mierda, aún recordaba cómo se sentía bajo mis dedos cuando lo deslicé hacia abajo.

La forma en que se veía mientras se ajustaba después, subiendo ese tirante lentamente, sus dedos rozando su propia piel, su pezón volviendo a ocultarse en el camisón y marcándose a través del encaje, todavía visible, todavía duro, todavía jodidamente tentador, dios, era lo más caliente que había visto en mi vida.

Gemí, profundo y quebrado, mientras alcanzaba otro lienzo.

Dos.

Tres.

En menos de una hora, había pintado tres imágenes de ella, todas solo de esta noche.

Primero, ella entrando a la cocina, frotándose los ojos como un ángel despertando del sueño, vistiendo ese maldito camisón pecaminoso.

Segundo, ella contra la pared, piernas alrededor de mí, su pecho en mi boca, sus labios entreabiertos en ese suave gemido que me destrozó.

Tercero, ella de pie después, ajustándose, completamente inconsciente de que solo verla hacer eso era suficiente para hacerme caer a pedazos.

Y ahora ya no podía soportarlo más.

Dejé caer el pincel, gruñí, y pasé ambas manos por mi pelo, manchándolo con pintura negra, sin que me importara una mierda.

Estaba cayendo.

Me estaba estrellando.

Había estado tratando durante meses, años, de luchar contra esta obsesión enfermiza, de no ir por ese camino, de no tocarme mientras pensaba en ella, de no ceder.

Pero ya no podía luchar más.

Desabroché mis pantalones bruscamente, saqué mi polla que ahora estaba dolorosamente hinchada y goteando, y escupí en mi mano.

La agarré con fuerza, gimiendo en el momento en que mi palma hizo contacto con la sensible cabeza.

—Joder…

—siseé, con los ojos ardiendo mientras miraba fijamente la segunda pintura.

La que tenía su pecho expuesto, el pezón brillante, los muslos separados.

Gemí de nuevo, más fuerte esta vez, mientras empezaba a masturbarme.

Lento al principio, arrastrando mi mano arriba y abajo, dejando que mi pulgar girara alrededor de la punta húmeda.

Esto era lo que me había prometido que dejaría.

Esta era la única regla que seguía intentando cumplir: No masturbarme pensando en Anna.

Pero esa regla estaba jodidamente muerta ahora.

Porque esta vez era diferente.

Esta vez casi la había saboreado, sentido su cuerpo envuelto alrededor del mío, sentido su coño empapado restregándose contra mi verga, sentido sus gemidos contra mi boca, escuchado cómo me rogaba que me la follara.

Nada era igual ya.

Mi ritmo se aceleró.

Me agarré con más fuerza, escupí de nuevo en mi palma y seguí masturbándome, más rápido, más fuerte, con el pecho agitado mientras mis ojos permanecían fijos en la imagen frente a mí.

Su pecho, ese pezón, la forma en que el tirante colgaba de su hombro, la curva de sus muslos, el indicio de su humedad que había sentido contra mí…

joder.

—Joder, joder, joder…

Anna —gemí, más fuerte, mi voz resonando por la habitación como una plegaria y una maldición al mismo tiempo.

Me recosté, piernas abiertas, una mano agarrando la base de mi verga, la otra bajando para apretar mis bolas mientras la presión se acumulaba en mi columna, en mis caderas, en toda mi puta alma.

Froté el líquido preseminal alrededor de mi eje, gimiendo, mordiéndome el labio, tratando de aguantar pero ya no podía más.

Estaba demasiado lejos.

Me masturbé más rápido, mis caderas embistiendo contra mi mano ahora, persiguiendo ese límite, persiguiendo el único jodido alivio que tenía.

—Mierda, Anna…

joder, nena…

te deseo…

te deseo tanto…

Y entonces mi orgasmo me golpeó como una ola, duro y brutal, y grité mientras el semen se derramaba en gruesos chorros por toda mi mano, mi estómago, incluso el borde del lienzo.

No paré hasta que cada última gota salió de mí, hasta que mi cuerpo se desplomó contra la pared, exhausto, temblando, roto.

Y entonces la culpa me invadió.

Miré fijamente mi mano, mi desastre, mis pinturas.

Lo había jodido hecho otra vez.

Había fallado otra vez.

Y me odiaba por ello.

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