Embarazada del Padre de mi Ex-Prometido - Capítulo 213

Capítulo 213: CAPÍTULO 213

POV DE ROWEN

Me desperté a las cuatro y tres minutos de la mañana, con los ojos abriéndose de golpe en la oscuridad absoluta de mi suite de hotel. El resplandor de la ciudad apenas lograba atravesar las cortinas opacas. Mi cuerpo funcionaba como una máquina, agenda ajustada, instintos entrenados, cero vacilación. No necesitaba alarma. La disciplina hacía el trabajo. Me incorporé, dejando que el frío matutino golpeara mi pecho desnudo durante unos segundos antes de levantarme.

Siguió una ducha fría rápida, brutal y enérgica. Me froté para eliminar el aroma rancio de las salas de juntas de ayer y el aire perfumado del vestíbulo. Después de secarme, me puse un cuello alto negro y pantalones color carbón.

El conjunto combinaba con el tono de mis pensamientos. Austero. Concentrado. Sin lugar a interpretaciones. Mi abrigo y maletín esperaban junto a la puerta. Al igual que James, mi sombra.

Me entregó la agenda del día mientras nos movíamos en silencio por el pasillo del hotel. Sin charlas triviales. No eran necesarias. El ascensor descendió al garaje privado, donde un sedán negro nos llevó directamente a la pista. Mi jet —elegante, plateado y zumbando con silenciosa amenaza— ya estaba preparado. Abordamos sin demoras.

La aeronave cortó el cielo sobre Hong Kong como un cuchillo a través de la seda. La cabina estaba mortalmente silenciosa. La mayoría de los hombres dormirían. Yo no. Vi cómo el amanecer sangraba en el horizonte, indiferente a todo lo que había abajo. La azafata trajo mi bandeja de desayuno: huevos al vapor, salchichas doradas, tostadas que no tocaría y café negro. Tomé la taza y dejé que el vapor golpeara mi rostro.

A mitad del segundo sorbo, James se acercó, tableta en mano.

—Señor —dijo, con voz baja, ojos escaneando por si había alguien cerca aunque estábamos solos—. Hay caos en internet.

Ni siquiera pestañeé. Bajé la taza, mi mirada encontrándose con la suya.

—Ethan —dije secamente.

Asintió una vez.

—Sí.

—Muéstrame.

Me entregó la tableta. La pantalla ya estaba abierta en páginas de tendencias y noticias en tiempo real. Desplacé la pantalla. Titulares gritando acusaciones. Tweets multiplicándose como bacterias. Hashtags combinando mi nombre y el de Elora en todas las variaciones vulgares y escandalosas que podían imaginar. Imágenes manipuladas. Subtítulos tendenciosos.

Una foto la mostraba saliendo de mi coche. Otra me mostraba a mí saliendo del edificio de su apartamento a la mañana siguiente. El ángulo era terrible, granulado, tomado desde la distancia. Pero era yo. No había duda. Tampoco contexto.

Desequilibrio de poder. Coacción sexual. Manipulación. Abuso de autoridad.

Me burlé y lancé la tableta en el asiento junto a mí.

—¿Esto es todo lo que pudo inventar?

James permaneció en silencio. Sabía que era mejor no responder a preguntas retóricas.

—Rastrea la fuente original de la publicación —dije—. Quiero su nombre, ubicación, dirección IP, todo. Luego presenta una demanda por difamación. Calumnia. Quiero su maldito nombre en documentos judiciales.

—Entendido —James asintió.

—Y envía un correo a RRHH. Con efecto inmediato, Elora recibe un ascenso. Dale la apariencia de una reestructuración planificada. Líder departamental senior. Preferiblemente con su propia oficina en otro piso.

James dudó.

—¿Puedo preguntar por qué ahora?

—Porque no quiero que me vean cerca de ella hasta que esto se calme. Los chismes se alimentan de la visibilidad —respondí, manteniendo una buena cantidad de compostura.

—De inmediato, señor.

El resto del vuelo fue mecánico. Me sumergí en informes de adquisición y el borrador final de los términos de la asociación con Singapur. Mi mente se mantuvo aguda, alternando entre contratos y control de crisis. Ni una vez pensé en dormir. El jet lag era para hombres con menos problemas.

Cuando aterrizamos en JFK, el sol brillaba como un reflector sobre un escenario en el que no intentaba actuar. El Maybach negro ya estaba estacionado en la pista, con el conductor en posición. Entré sin decir palabra. James me siguió.

Durante el viaje hacia Manhattan, mi teléfono no dejaba de vibrar. Alertas del equipo de Relaciones Públicas. Mensajes directos de los principales medios de comunicación. Informes de acciones. Chats grupales de inversores. Era un frenesí.

—Hemos perdido ocho puntos en el pre-mercado —dijo James en voz baja.

No respondí.

Entramos en el garaje subterráneo de las Torres Grayson. Había un bullicio de reporteros afuera siendo controlados por la seguridad. Las puertas se abrieron en medio de la multitud que se arremolinaba alrededor de mi coche. El ascensor trasero se abría directamente en el piso ejecutivo. Al salir, vi a una mujer que no reconocí detrás del escritorio de la asistente. Treinta y tantos años. Pulcra. Nerviosa.

Se puso de pie rápidamente.

—Buenos días, Sr. Grayson. La Señorita Elora llamó para reportarse enferma.

Le di un breve asentimiento. Sin emoción. Sin curiosidad. Pasé junto a ella como si fuera parte del mobiliario.

Las puertas de la sala de juntas estaban abiertas. La tensión se derramaba como gas de una tubería con fugas. Me golpeó antes incluso de cruzar el umbral.

Diez de ellos estaban sentados. Ejecutivos. Veteranos. Veteranos de guerras empresariales. Trajes que costaban más que las hipotecas de la mayoría de las personas. Los gráficos cubrían la pantalla principal: números en vivo en rojo, tendencias cayendo en picada como un avión en caída libre.

Entré y me senté a la cabecera.

—Caballeros —saludé.

Armand Blake, nuestro CFO, se aclaró la garganta.

—Presidente Rowen, necesitamos abordar la situación.

—Lo estamos haciendo —dije, hojeando casualmente la pila de notas preparadas para la junta como si fueran una lista de compras.

Thomas Keeley, nuestro jefe de Relaciones Públicas, se inclinó hacia adelante.

—Sus fotos están por todas partes. Y la narrativa no está a nuestro favor. Lo están llamando abuso de poder.

—Ex asistente —corregí—. Ahora es jefa de departamento.

Blake frunció el ceño.

—Independientemente del título, la prensa lo está enmarcando como depredador.

—La prensa se alimenta de la indignación. Venderían un titular sobre mí estornudando durante una reunión de junta si consiguiera clics.

—Los inversores están nerviosos —insistió Keeley—. Quieren seguridad.

—Entonces son débiles —dije, con voz plana—. Esta empresa no es para los débiles. No somos una guardería. Somos una máquina de miles de millones. Las máquinas no se rompen por chismes.

La sala quedó en silencio.

—Algunos de nosotros —dijo Blake lentamente—, creemos que debería considerar hacerse a un lado. Temporalmente. Hasta que esto se calme.

Me recliné en mi silla. El cuero crujió debajo de mí. Luego me reí. Tranquilo. Cortante.

—¿Hacerme a un lado basado en qué? ¿Acusaciones de hashtags y fotos borrosas?

Nadie respondió.

—Si alguno de ustedes —dije, escaneando sus rostros uno por uno—, nunca ha sido afectuoso con sus asistentes, siéntase libre de hablar ahora.

Las sillas se movieron. Las miradas se desviaron. Nadie habló.

—Eso pensé.

Me puse de pie. Mi voz bajó, tranquila pero afilada.

—Esta reunión ha terminado. La próxima vez traigan algo sustancial.

Salí. Mis pasos resonaron en el mármol, nítidos y sin prisa.

James me alcanzó justo fuera de la sala de juntas.

—Señor. Elora me ha llamado cinco veces desde la mañana.

—No contestes —respondí mientras caminábamos hacia mi oficina.

Parpadeó.

—¿Ni una vez?

—No ahora. Ethan podría tener a alguien escuchando. Ella es lo suficientemente inteligente como para no presentarse aquí. Eso deja solo un lugar.

Asintió.

—La villa.

—Exactamente.

Ella había ido allí anoche y no había información de la seguridad diciendo que se había marchado, eso solo podía significar que todavía estaba allí. Exhalé lentamente.

Llegó el ascensor. Entramos. Mientras las puertas se cerraban, capté mi reflejo en el espejo. Era frío. Controlado. Calculador.

¿Pero bajo esa superficie? Por debajo, ya estaba planeando mi próximo movimiento y alguien iba a sangrar por esto.

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