Emparejada con el Alfa Rival de Mi Prometido - Capítulo 194

Capítulo 194: Capítulo 194 Espacios Vacíos

Silvia

Después de seis días al lado de Noah, mi espalda me dolía por las sillas implacables del hospital, y mis párpados se sentían como papel de lija.

El mundo se había reducido a las paredes antisépticas a mi alrededor, el pitido constante de los monitores de Noah, y el vacío doloroso en mi pecho que se profundizaba cada vez que me perdía otra llamada con Orion.

Me desperté sobresaltada por el suave zumbido de mi teléfono.

9:37 PM.

Me había perdido la hora de dormir. Otra vez.

Mi estómago se revolvió cuando abrí el mensaje de Sherman: [Orion estuvo esperando junto al teléfono durante la última hora. Está empezando a disgustarse porque no llamas por la noche.]

Las palabras cayeron como un puñetazo.

Miré a Noah—pálido, inmóvil, conectado a máquinas que siseaban y pitaban como si fueran lo único que lo mantenía aquí.

Estaba atrapada entre el hermano que me necesitaba aquí y el hijo que me necesitaba allá.

Mis dedos temblaban mientras escribía: [Lo estoy intentando, Sherman. De verdad.]

Me quedé mirando la pantalla, esperando que aparecieran los tres puntos. Nada.

[Perdí la noción del tiempo,] añadí. [La fiebre de Noah volvió a subir. Los médicos estuvieron entrando y saliendo toda la noche.]

Seguía sin haber respuesta.

Mi pulgar se cernía sobre el teclado.

[Dile a Orion que lo amo,] escribí. [Lo llamaré a primera hora de la mañana.]

Presioné enviar antes de poder cambiar de opinión.

El mensaje apareció como entregado. Pero la pantalla permaneció en silencio.

Dejé el teléfono y alcancé la mano de Noah. Su piel estaba húmeda, sus dedos flácidos.

—Estoy fallando en todo —susurré—. No puedo ayudarte. Estoy decepcionando a mi hijo. Y estoy alejando a mi compañero.

Sostuve su mano y rogué en silencio por un movimiento o un apretón, cualquier cosa que me indicara que seguía ahí.

Pero las máquinas respondieron por él.

El mismo ritmo constante.

El mismo silencio.

Sherman

La casa se sentía extraña sin ella.

Demasiado silenciosa. Demasiado quieta. Como si alguien hubiera puesto en pausa la vida que habíamos construido.

Me moví por la sala, recogiendo juguetes dispersos y apagando las luces una por una. Mis movimientos eran automáticos, demasiado precisos, como si la memoria muscular fuera lo único que me mantenía en movimiento.

—¿Papá? —la voz de Orion venía desde el pasillo—. ¿Ya es hora?

Revisé mi reloj.

Media hora después de cuando Silvia solía llamar.

—Déjame revisar, cachorro —respondí, manteniendo mi voz firme.

Me senté en el borde del sofá, con el teléfono en mano. Esperé.

Esperaba que esta noche fuera diferente.

Pero los minutos se arrastraban. La pantalla permanecía en blanco. Nada.

Leo gruñía bajo mi piel, inquieto y enojado. Quería aullar. Exigir que ella volviera a casa.

En lugar de eso, deslicé el teléfono en mi bolsillo y caminé hacia la habitación de Orion.

Estaba sentado con las piernas cruzadas en su cama, con su pijama de lobo favorito, ese con las orejitas en la capucha.

Sus ojos se iluminaron cuando me vio. —¿Está llamando Mamá?

La esperanza en su voz casi me destruyó.

La esperanza dolía más que la decepción.

—Esta noche no, cachorro —dije suavemente, sentándome a su lado.

—Todavía está en el hospital con el Tío Noah. ¿Recuerdas lo que hablamos? Él está muy enfermo.

Orion asintió, lento y silencioso. Su labio tembló.

—Pero ella prometió —susurró.

—Lo sé.

Le pasé una mano por los rizos.

—A veces los adultos hacen promesas que pretenden cumplir, pero las cosas no siempre salen como planeamos.

Estuvo callado por un largo momento. Luego, casi demasiado suave para oír:

—¿Todavía me quiere?

La pregunta golpeó como un cuchillo. Atraje a Orion hacia mis brazos y lo abracé con fuerza.

—Te quiere más que a nada —dije—. Incluso cuando no está aquí, eso nunca cambia.

No parecía convencido. —¿Entonces por qué no quiere verme?

No había versión de la verdad que no doliera. Nada que pudiera decir que tuviera sentido para un niño de tres años.

—Vamos a prepararte para dormir, ¿vale? —dije en cambio—. Primero el baño, y luego tal vez ese cuento sobre el cachorro de lobo valiente?

En el baño, abrí el agua y comprobé la temperatura mientras Orion se quitaba el pijama.

Se metió en la bañera lentamente. Su rostro seguía preocupado.

—Papá —susurró—, ¿hice algo malo? ¿Es por eso que Mamá no quiere hablar conmigo?

La pregunta cayó como un golpe al estómago, quitándome el aire.

Me arrodillé junto a la bañera y miré sus ojos.

—Absolutamente no. No hiciste nada malo. Tu mamá te quiere. Solo está… ayudando al Tío Noah a luchar una batalla muy difícil ahora mismo.

—¿Como cuando luchas contra lobos malos?

—Algo así —dije, masajeando champú en sus rizos mojados.

Permaneció callado mientras le enjuagaba el pelo, sus ojos siguiendo el agua que se arremolinaba hacia el desagüe.

—¿Pero volverá cuando el Tío Noah esté mejor?

—Por supuesto que sí —dije.

Después de su baño, le ayudé a ponerse un pijama limpio y lo arropé en la cama.

Le leí el cuento de nuevo y me quedé con él hasta que su respiración se ralentizó y se quedó dormido.

Su habitación estaba llena de dibujos. Lobos. Árboles. Nuestra familia.

Había dibujado uno esa mañana. Dijo que Mamá querría verlo cuando volviera a casa.

Cuando. No si. Así es como creen los niños.

Salí de su habitación y caminé hacia la sala principal.

La casa parecía un pueblo fantasma vestido con nuestros recuerdos.

Cada rincón aún contenía un pedazo de Silvia. Su risa. La forma en que solía bailar descalza por la cocina mientras se preparaba el café.

Abrí el refrigerador, agarré la botella de vino y me serví una copa.

Luego simplemente me quedé allí, mirando la mesa del comedor.

Su silla estaba vacía. Lo había estado durante días.

El cojín aún conservaba la forma más tenue de ella.

El aroma se estaba desvaneciendo.

El espacio se sentía más frío que el resto de la habitación.

Algo dentro de mí se quebró. Cerré el refrigerador con más fuerza de la que pretendía.

La luz de la cocina arrojaba largas sombras por el suelo, extendiéndose hacia esa silla vacía como si la estuviera buscando.

Me quedé allí por un tiempo, mandíbula tensa, pecho pesado.

Luego tomé un sorbo, alcancé el interruptor de la luz y lo apagué.

La habitación quedó en silencio.

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