Emparejada con el Hermano Rey Alfa de Mi Prometido - Capítulo 159

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POV de Serafina
El agua de mi pequeña ducha salía apenas tibia, pero me quedé bajo ella de todos modos, dejando que se llevara el olor de ese callejón.

El miedo.

La violencia.

La sangre que no era mía.

Mis manos no dejaban de temblar mientras frotaba mi piel con el jabón barato que había comprado en la tienda de todo a un dólar.

Cada vez que cerraba los ojos, veía su rostro.

Sentía sus manos sobre mí.

Cerré el agua y me envolví en la toalla desgastada que venía con el apartamento amueblado.

En el espejo sobre el lavabo, mi reflejo parecía el de una extraña.

Pálida.

Con ojos hundidos.

El cabello goteando y colgando en mechones enmarañados alrededor de mi cara.

Me veía exactamente como lo que era: una mujer que casi fue agredida en un callejón y que ahora estaba de pie, sola, en un apartamento de mala muerte, tratando de fingir que todo estaba bien.

La adrenalina finalmente se estaba disipando, dejando un agotamiento tan completo que apenas podía mantenerme en pie.

Mis piernas se sentían como gelatina mientras me dirigía al dormitorio, poniéndome una camiseta enorme y un par de pantalones deportivos que habían conocido días mejores.

Me derrumbé sobre el colchón, y fue entonces cuando lo sentí.

El borde afilado de algo en mi bolsillo.

La tarjeta de presentación.

La saqué, mirando fijamente el simple texto negro.

*Rico Santos.

Adquisición de Talentos.*
Peleas clandestinas.

Buen dinero.

Muy buen dinero.

La parte racional de mi cerebro rechazó inmediatamente la idea.

Yo no era una luchadora.

Lo que sucedió en el callejón había sido desesperación y entrenamiento básico de hace años, no habilidad.

Había tenido suerte.

Ese hombre estaba borracho y descuidado, y me había subestimado.

¿Pero tendría esa suerte la próxima vez?

Porque habría una próxima vez.

Las mujeres como yo —solas, vulnerables, obviamente en apuros— somos objetivos.

Esta noche lo había demostrado.

Me senté en el borde de la cama, dándole vueltas a la tarjeta entre mis manos.

El reverso estaba en blanco excepto por un número de teléfono.

«Las luchadoras son especialmente populares».

Esas palabras me erizaban la piel, pero también despertaban algo más en mi pecho.

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Caminé hacia la cocineta y abrí el armario donde guardaba mis escasos alimentos.

Media hogaza de pan.

Tres paquetes de fideos instantáneos.

Un frasco de mantequilla de maní casi vacío.

Y eso era todo.

Era todo lo que tenía.

La bolsa de comestibles de esta noche seguía junto a la puerta de entrada donde la había dejado caer.

El pan estaba completamente aplastado, el frasco de mantequilla de maní agrietado.

Incluso si la comida hubiera sobrevivido, habría durado tal vez tres días.

Saqué mi teléfono y revisé mi cuenta bancaria.

$247.83.

Después de pagar el alquiler la próxima semana, tendría menos de cincuenta dólares a mi nombre.

El dinero de los Morrison había parecido tanto cuando lo encontré por primera vez.

Un colchón.

Una red de seguridad.

Pero casi se había acabado, consumido en solo dos semanas de vida en la ciudad.

Y todavía no tenía trabajo.

Miré la tarjeta de Rico nuevamente.

*Podrías ganar más en una noche de lo que la mayoría gana en un mes.*
No.

Absolutamente no.

No estaba tan desesperada.

No era tan estúpida.

De repente, el apartamento se sentía imposiblemente pequeño, las paredes presionando a mi alrededor como una trampa.

El radiador cobró vida, ese familiar martilleo metálico que me había mantenido despierta todas las noches desde que me había mudado.

Las lágrimas llegaron de repente, calientes, llenas de rabia y completamente imparables.

Presioné mis manos sobre mi boca para ahogar los sollozos, no quería que mis vecinos me escucharan derrumbándome.

«No», me dije firmemente.

«Esto es una locura.

No sabes nada sobre este tipo Rico.

Podría ser un proxeneta.

Un traficante.

Alguien que se aprovecha de mujeres desesperadas».

Pero, ¿cuál era la alternativa?

¿Seguir fracasando en entrevistas?

¿Seguir contando centavos hasta quedarme completamente sin dinero?

¿Terminar sin hogar en las calles de una ciudad donde no conocía a nadie?

Al menos si llamaba a Rico, tendría opciones.

Aunque fueran opciones terribles.

Le di la vuelta a la tarjeta nuevamente, memorizando el número de teléfono.

Por si acaso.

«No vas a llamarlo», me dije.

«Vas a encontrar un trabajo legítimo.

Vas a resolver esto como una persona normal».

Pero mientras deslizaba la tarjeta bajo mi almohada, no estaba del todo convencida.

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