Emparejada con el Hermano Rey Alfa de Mi Prometido - Capítulo 168

168: Capítulo 168 168: Capítulo 168 POV de Serafina
El gimnasio olía a sudor, sangre y algo que podría haber sido miedo.

Me quedé en la puerta a las 5:55 AM, con el estómago revuelto por partes iguales de terror y desesperada determinación.

Este era el momento.

Mi primer día de entrenamiento para peleas clandestinas.

El espacio no se parecía en nada a las instalaciones de entrenamiento de la manada.

Sin colchonetas limpias, sin equipos organizados, sin compañeros alegres animándose mutuamente.

Solo pisos de concreto manchados con Dios sabe qué, sacos pesados colgando de cadenas oxidadas, y un ring de boxeo que parecía haber presenciado muertes reales.

—Llegas temprano —la voz de Rico sonó detrás de mí—.

Bien.

Muestra disciplina.

Me giré para mirarlo.

Se veía diferente en ropa deportiva—más delgado, más duro, más peligroso.

Como si realmente pudiera enseñarle a alguien cómo lastimar a otros.

—¿Dónde está todo el mundo?

—pregunté.

—Vienen.

—Revisó su reloj—.

Conocerás al equipo a las seis.

Te advierto—no van a estar contentos contigo.

—¿Por qué no?

—Porque eres mujer.

Y porque estás ocupando un espacio que creen que les pertenece.

—Su expresión era pragmática—.

Te pondrán a prueba.

Te presionarán.

Intentarán que renuncies.

Mis manos se cerraron en puños.

—No renunciaré.

—Ya veremos.

Exactamente a las seis de la mañana, comenzaron a llegar.

Hombres.

Todos hombres.

Hombres grandes y de aspecto brutal con orejas de coliflor, nudillos con cicatrices y ojos que habían visto demasiada violencia.

Me miraban como si fuera una broma.

Un insulto.

—¿Qué diablos es esto?

—El primero en entrar era enorme—fácilmente un metro noventa, construido como un tanque.

Su nariz se había roto tantas veces que apenas parecía humana—.

¿Ahora tenemos guardería, Rico?

—Flint, conoce a Sera.

Sera, conoce a Flint.

—La voz de Rico era tranquila—.

Ella va a entrenar con nosotros.

La risa de Flint fue áspera y desagradable.

—¿Entrenar?

¿Hablas en serio?

Parece que un viento fuerte la rompería.

Más hombres entraron.

Ocho en total, sin contar a Rico.

Todos mirándome con diversos grados de diversión y desprecio.

—Tal vez está perdida —dijo otro.

Su acento era marcado, tal vez Europeo del Este.

Las cicatrices cruzaban su cabeza rapada como un mapa de carreteras—.

El estudio de yoga está a tres cuadras, niñita.

El calor inundó mis mejillas.

—No estoy perdida.

—Lo estarás —dijo Flint, tronando sus nudillos con sonidos como disparos—.

La primera vez que alguien te golpee de verdad.

Rico dio una palmada, aguda y autoritaria.

—Muy bien, señoritas.

Basta de charla.

Es hora de trabajar.

El calentamiento fue brutal.

Burpees hasta que mis piernas temblaron.

Flexiones hasta que mis brazos cedieron.

Sprints por todo el suelo del gimnasio hasta que pensé que mis pulmones estallarían.

Y durante todo esto, los hombres me observaban luchar con una satisfacción apenas disimulada.

—¡Vamos, princesa!

—gritó Flint cuando me derrumbé después de mi tercera serie de burpees—.

¡Mi abuela se mueve más rápido que eso!

Me levanté.

Hice cinco más.

Me desplomé otra vez.

—Patético —murmuró alguien.

Pero me levanté.

Una y otra vez.

Hasta que el calentamiento finalmente terminó y todo mi cuerpo gritaba pidiendo misericordia.

—Combate —anunció Rico—.

Flint, tú con Sera.

La sonrisa de Flint era aterradora.

—Con gusto.

En las instalaciones de entrenamiento de la manada, Marcus, mi antiguo entrenador, había sido duro pero justo.

Nos había exigido mucho, pero nunca intentó hacernos daño.

Nunca quiso que fracasáramos.

Este Flint era diferente.

Vino hacia mí como si le debiera dinero.

Rápido, brutal, sin piedad ni contención.

Su primer golpe me alcanzó en las costillas antes de que pudiera siquiera pensar en bloquearlo.

El aire abandonó mis pulmones de golpe.

Tropecé hacia atrás, jadeando.

—¡Bloquea!

—gritó Rico desde algún lugar lejano—.

¡Levanta las manos!

Flint no esperó a que me recuperara.

Cerró la distancia con dos pasos y dirigió su puño hacia mi cara.

Logré levantar las manos esta vez.

Sus nudillos conectaron con mis antebrazos con suficiente fuerza para hacer que mis huesos dolieran.

Luego barrió mis piernas.

Golpeé el suelo de concreto tan fuerte que vi estrellas.

Antes de que pudiera moverme, su peso estaba sobre mí, su antebrazo presionando contra mi garganta.

—Ríndete —gruñó.

No podía respirar.

No podía pensar.

El pánico arañaba mi pecho.

—¡RÍNDETE!

Mi mano golpeó el suelo dos veces.

Me soltó inmediatamente y se puso de pie, dejándome jadeando sobre el concreto.

—Veinte segundos —dijo alguien—.

Nuevo récord.

Las risas resonaron por el gimnasio.

Duras y burlonas.

—Levántate —ordenó Rico.

No podía.

Mi cuerpo no cooperaba.

—¡Dije que te LEVANTES!

Algo en su voz me hizo moverme.

Rodé hacia un lado, luego a mis manos y rodillas, y finalmente a mis pies.

Todo dolía.

Mis costillas, mis brazos, mi garganta donde el antebrazo de Flint había presionado.

—Otra vez —dijo Rico.

—¿Qué?

—Me oíste.

Otra vez.

Esta vez duré treinta segundos antes de que Flint me tuviera en una llave de estrangulamiento.

Me rendí antes de desmayarme.

La tercera vez, duré casi un minuto.

Para la décima ronda, apenas estaba consciente.

La sangre goteaba de mi nariz.

Mi ojo derecho se estaba hinchando.

Cada respiración se sentía como si alguien estuviera apuñalando mis costillas.

—Suficiente —finalmente llamó Rico.

Me desplomé de rodillas, agradecida de que hubiera terminado.

—No está mal para ser el primer día —dijo Flint, y quizás había un mínimo indicio de respeto en su voz—.

La mayoría renuncia después de la tercera ronda.

—
Las siguientes tres semanas fueron un infierno.

Cada mañana, me arrastraba al gimnasio a las seis.

Cada mañana, los hombres esperaban con sus bromas crueles y puños aún más crueles.

Cada mañana, me golpeaban, magullaban, ensangrentaban.

Pero seguí presentándome.

—Tu defensa es una mierda —me dijo el tipo Europeo del Este después de derribarme por quinta vez en una sesión—.

Te dejas completamente abierta.

—Entonces enséñame —jadeé desde el suelo.

Parecía sorprendido.

—¿Por qué debería hacerlo?

—Porque si no lo haces, seguiré siendo fácil de vencer.

¿Y dónde está la diversión en eso?

Me miró fijamente por un largo momento.

Luego, increíblemente, se rió.

—Está bien, pequeña luchadora.

Te enseñaré —me ayudó a ponerme de pie—.

Mantén los codos pegados al cuerpo.

Así.

Manos altas.

Barbilla baja.

No era mucho.

Pero era algo.

Lenta y dolorosamente, comencé a aprender.

No solo a recibir golpes—aunque Dios sabe que estaba practicando bastante eso—sino a darlos.

Cómo leer el lenguaje corporal de un oponente.

Cómo encontrar aberturas y aprovecharlas.

—Golpéalo en la garganta —me instruyó Rico un día mientras combatía con un chico más nuevo—.

Písale el empeine.

Sácale los ojos si es necesario.

En la manada, Marcus hubiera estado horrorizado.

«Luchamos con honor», decía siempre.

«Nos protegemos unos a otros, incluso en combate».

Pero a estos hombres no les importaba el honor.

Les importaba ganar.

Y lenta, enfermizamente, me di cuenta de que estaba empezando a pensar de la misma manera.

Los moretones se convirtieron en compañeros constantes.

Morados y amarillos y negros, extendiéndose por mis costillas, mis brazos, mi cara como arte abstracto.

Dejé de mirarme en los espejos porque no reconocía a la mujer que me devolvía la mirada.

—
Los turnos en el supermercado se convirtieron en una tortura de otro tipo.

No escuché a Rico.

No podía renunciar.

No podía abandonar ese pequeño y patético sueldo, aunque Rico me había dado dinero.

Porque ¿y si las peleas no funcionaban?

¿Y si me lesionaba demasiado para continuar?

Así que trabajaba de noche.

Reponía estanterías cuando la tienda estaba vacía, con mi cuerpo magullado gritando con cada movimiento.

Trataba de evitar a los clientes que pudieran hacer preguntas.

Tres semanas después de comenzar el entrenamiento, me presenté a mi turno con un ojo morado, el labio partido y moretones cubriendo la mitad de mi cara.

Gary me miró una vez y su expresión cambió de molestia a algo que podría haber sido preocupación.

Podría haber sido.

—Jesús Cristo, Sara —dejó su tablilla—.

¿Qué diablos te pasó?

—Nada —intenté pasar junto a él hacia el reloj de fichar.

Bloqueó mi camino.

—Eso no parece nada.

Parece que alguien te dio una paliza.

—Estoy bien.

—No estás bien.

Pareces como si hubieras ido diez asaltos contra Mike Tyson.

—Sus ojos se estrecharon—.

¿Tu marido te hace esto?

La pregunta me golpeó como un golpe físico.

—¿Qué?

—Tu marido.

Novio.

Lo que sea.

—La voz de Gary adoptó ese tono que usan los hombres cuando intentan ser comprensivos pero realmente solo quieren chismes—.

¿Te golpea?

—No tengo marido —dije entre dientes apretados.

Mis manos se cerraron en puños a mis costados.

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