Emparejada con el Hermano Rey Alfa de Mi Prometido - Capítulo 258

258: Capítulo 258 258: Capítulo 258 El POV de Serafina
Los próximos días pasaron en un borrón de rutina.

Entrenamiento.

Niños.

Asuntos de la manada.

Repetir.

Damien me había enviado un mensaje hace tres días.

Breve.

Profesional.

Haciéndome saber que estaba vivo y que la situación en la frontera seguía tensa pero manejable.

Probablemente había leído ese mensaje unas cincuenta veces.

Memorizado cada palabra.

Analizado cada signo de puntuación buscando un significado oculto.

Y después nada.

Silencio total durante setenta y dos horas.

Pero me decía a mí misma que estaba bien.

Él estaba ocupado.

Luchando.

Liderando.

Me había escrito cuando pudo y eso era suficiente.

Ya no era su esposa.

No tenía derecho a actualizaciones diarias.

No se suponía que me importara tanto.

Excepto que sí me importaba.

Dios me ayude, me importaba tanto que me estaba consumiendo por dentro.

—¿Sera?

—la voz de Jessica interrumpió mis pensamientos—.

Lo estás haciendo otra vez.

Levanté la vista del horario de entrenamiento que había estado mirando fijamente durante veinte minutos sin leerlo realmente.

—¿Haciendo qué?

—Esa cosa donde te desconectas y pareces miserable —se sentó en el borde de mi escritorio—.

¿Qué pasa?

—Nada.

—Eres una pésima mentirosa —cruzó los brazos—.

¿Es por Damien?

Mi teléfono descansaba sobre el escritorio.

Boca arriba.

Burlándose de mí con su falta de notificaciones.

—No se ha reportado —me oí decir—.

Tres días.

—Tal vez solo está ocupado.

—Eso es lo que me sigo diciendo —tomé el teléfono.

Lo volví a dejar—.

¿Pero y si algo pasó?

¿Y si está herido y yo estoy aquí sentada asumiendo que está bien?

—Si algo grave hubiera sucedido, Lucas te lo diría.

¿Lo haría?

Ya no estaba segura.

No era la Luna.

No era la esposa de Damien.

Solo la ex distanciada cuidando de sus hijos.

¿Por qué Lucas se sentiría obligado a mantenerme informada?

—Deberías llamarlo —dijo Jessica—.

A Lucas.

Preguntarle directamente.

—No puedo hacer eso.

—¿Por qué no?

—Porque…

—me detuve.

¿Por qué no podía?

¿Qué me lo impedía aparte del orgullo?—.

Simplemente no puedo.

Jessica me dio esa mirada.

La que decía que veía a través de mis excusas.

—Tienes miedo.

—No tengo miedo.

—Estás aterrorizada —su voz se suavizó—.

Porque si llamas y algo está mal, entonces es real.

Pero si no llamas, puedes seguir fingiendo que todo está bien.

Maldita sea por tener razón.

Mi teléfono vibró.

Lo agarré tan rápido que casi derramé mi café.

No era Damien.

Era Claire.

**Claire: Reunión del Consejo en una hora.

Actualización de suministros de la frontera.**
Dejé el teléfono con más fuerza de la necesaria.

—¿Ves?

—Jessica se puso de pie—.

Necesitas o llamar a Lucas o dejar de torturarte.

Escoge uno.

Se fue.

Y me quedé ahí sentada mirando mi teléfono como si contuviera todas las respuestas.

—
La reunión del Consejo ya había comenzado cuando llegué.

El Anciano Morrison hablando monótonamente sobre cadenas de suministro.

El Anciano Chen presentando informes logísticos.

Números y gráficos que deberían haber sido importantes pero solo parecían ruido.

Tomé mi asiento.

Intenté concentrarme.

Fracasé por completo.

Mi teléfono estaba en mi regazo.

Escondido bajo la mesa.

Por si acaso.

—¿Luna?

—El Anciano Morrison me miró—.

¿Sus pensamientos sobre la escasez de suministros médicos?

No tenía idea de lo que acababa de decir.

—Lo siento.

¿Puede repetir la pregunta?

Su ceño se profundizó.

—La escasez de antibióticos y suministros quirúrgicos.

¿Cómo deberíamos priorizar la asignación dados los aumentos de bajas en la frontera?

Bajas.

La palabra me golpeó como un puñetazo.

—¿Cuántas bajas?

—Mi voz sonó demasiado cortante.

—Treinta y siete heridos en la última semana —Claire mostró un informe—.

Trece muertos en acción.

Incluyendo el ataque de hace cuatro noches.

Hace cuatro noches.

Cuando Damien había enviado su último mensaje.

Mi corazón se detuvo.

—¿Qué ataque?

La sala quedó en silencio.

Todos mirándome.

—La emboscada —la voz del Anciano era cuidadosa—.

En el campamento norte.

Los renegados usaron trampas para retrasar nuestras patrullas y luego atacaron con números abrumadores.

—Damien…

—No pude terminar.

No podía lograr que mi boca formara las palabras—.

El Alfa.

¿Estaba…?

—Herido pero estable —la respuesta de Claire fue rápida.

Firme—.

Sufrió múltiples heridas, pero ninguna que amenazara su vida.

Se está recuperando en la base avanzada.

La habitación se inclinó.

Me aferré al borde de la mesa para no caerme.

Herido.

Múltiples heridas.

Recuperándose.

Estaba lastimado.

Había estado lastimado durante cuatro días.

Y nadie me lo dijo.

—¿Por qué no fui informada?

—La pregunta salió fría.

Mortalmente silenciosa.

—Asumimos que lo sabía —el Anciano Morrison parecía incómodo—.

La compañera del Alfa normalmente…

—Necesito detalles —me forcé a respirar.

A mantener la calma.

A no gritar—.

Todo.

Ahora.

Claire mostró más informes.

Registros de combate.

Evaluaciones médicas.

Listas de bajas.

La emboscada había sido brutal.

Coordinada.

Los renegados habían rodeado el campamento.

Cortado las rutas de escape.

Atacado a los guerreros de alto rango.

Atacado a Damien específicamente.

Le habían cortado la garganta.

Múltiples laceraciones en el torso.

Heridas profundas en su lado izquierdo.

Pérdida de sangre lo suficientemente significativa como para requerir tratamiento inmediato.

Pero él había seguido luchando.

Seguido liderando.

Manteniendo a sus guerreros vivos mientras se desangraba.

—Se negó a recibir tratamiento hasta que todos los demás estuvieran estabilizados —el informe de Lucas era clínico.

Distante—.

Para cuando el personal médico lo examinó, había perdido aproximadamente dos pintas de sangre.

Requirió cuarenta y tres puntos de sutura en seis heridas separadas.

Cuarenta y tres puntos.

Mis manos temblaban.

Las presioné planas contra la mesa.

Intenté detener el temblor.

—Se espera que se recupere completamente —continuó Claire—.

Las heridas están sanando bien.

No hay signos de infección.

Debería volver al servicio activo dentro de tres a cinco días.

Agarré mi teléfono.

Salí antes de que alguien pudiera responder.

El pasillo estaba vacío.

Fresco.

Me apoyé contra la pared.

Traté de respirar.

Cuatro días.

Había estado herido durante cuatro días y yo no lo sabía.

Ni siquiera lo había sospechado.

Yo había seguido con mi vida.

Entrenando guerreros.

Preparando la cena.

Leyendo cuentos antes de dormir.

Mientras Damien estaba sangrando.

Luchando.

Casi muriendo.

Mi teléfono estaba en mi mano antes de darme cuenta de que lo había sacado.

Debería llamar a Lucas.

Exigir más información.

Obtener detalles sobre la condición de Damien.

Mi dedo se cernía sobre el número de Lucas.

Entonces vi los otros mensajes.

Los que había ignorado.

Los que Damien había enviado antes de la emboscada.

**Damien: Estoy bien.

Perdón por no reportarme antes.**
**Damien: ¿Los niños están bien?**
**Damien: Diles que yo también los extraño.

Estaré en casa pronto.**
Escribí un mensaje.

Lo borré.

Escribí otro.

También lo borré.

¿Qué podía decir?

«¿Perdón por no saber que casi morías porque nadie me lo dijo y yo era demasiado orgullosa para preguntar?»
O tal vez: «¿Sé que nos estamos divorciando pero por favor no te mueras porque no sé cómo explicárselo a los niños?»
Nada se sentía bien.

Nada capturaba el lío de emociones que se agitaban en mi pecho.

Finalmente, solo escribí:
**Yo: Claire acaba de contarme sobre la emboscada.

¿Estás bien?**
Simple.

Directo.

No demasiado emocional.

No demasiado distante.

Presioné enviar antes de poder dudar.

El mensaje apareció como entregado.

Luego como leído casi inmediatamente.

Estaba despierto.

Mirando su teléfono.

Probablemente acostado en alguna tienda de campaña con cuarenta y tres puntos manteniéndolo unido.

Aparecieron los tres puntos.

Desaparecieron.

Aparecieron de nuevo.

Finalmente, una respuesta:
—Estoy bien.

No te preocupes.

«No te preocupes».

Como si eso fuera posible.

Como si pudiera simplemente apagar el miedo que me había estado consumiendo durante días.

—Cuarenta y tres puntos no es estar bien.

—Podría haber sido peor.

—¿Cómo están los niños?

Siempre desviando.

Siempre redirigiendo a temas seguros.

Siempre protegiendo a todos los demás mientras ignoraba su propio dolor.

—Están bien.

Te extrañan.

Dudé.

Luego añadí:
—Les dije que estás bien.

Que volverás pronto.

No me hagas quedar como mentirosa.

—No lo haré.

Lo prometo.

La conversación terminó ahí.

Nada más que decir.

Nada que no hiciera todo más complicado.

Metí el teléfono en mi bolsillo.

Caminé de regreso hacia mi oficina.

Mis piernas se sentían débiles.

Inestables.

—
El viaje a casa fue automático.

Girar aquí.

Detenerse allí.

Estacionar en la entrada.

Caminar hacia la puerta principal.

La casa estaba demasiado silenciosa cuando entré.

La Sra.

Chen ya había recogido a los niños de la escuela.

Probablemente los tenía trabajando en las tareas en el comedor.

Debería revisarlos.

Debería preguntar sobre su día.

Debería ser la madre presente y atenta que merecían.

Pero mis pies me llevaron a la cocina en su lugar.

A la mesa donde había dejado la carta de Damien.

Seguía ahí.

Intacta.

El sobre ligeramente polvoriento ahora después de días de ser ignorado.

«Serafina» escrito al frente con su letra.

«Por favor lee esto.

Es importante».

Había pasado junto a esta carta todos los días durante una semana.

La había visto cada mañana.

Cada noche.

Cada vez que preparaba la cena o tomaba un refrigerio o me sentaba con los niños para el desayuno.

Y cada vez, la había ignorado.

Demasiado enojada.

Demasiado herida.

Demasiado asustada de lo que pudiera decir.

¿Pero ahora?

Ahora Damien estaba herido.

Sangrando.

Luchando por su vida mientras yo estaba aquí a salvo.

Y esta carta—sea lo que fuere que dijera—podría ser lo último que él me hubiera escrito.

Tomé el sobre.

Se sentía pesado en mis manos.

Importante.

Mis dedos trazaron sobre mi nombre.

Esa caligrafía familiar.

La forma en que había escrito “Serafina” probablemente cientos de veces a lo largo de los años.

Mi mano lo alcanzó antes de que mi cerebro lo procesara.

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