En la cama con el cuñado de mi ex - Capítulo 1

1: Capítulo 1 Despedido y expulsado 1: Capítulo 1 Despedido y expulsado POV de Elena
Un golpe seco e insistente rompió el profundo silencio de mi aturdimiento por la falta de sueño.

Quejándome, salí del enredo de sábanas, con mi cuerpo protestando por cada movimiento después de pasar noches consecutivas en vela en la oficina.

Me arrastré hasta la puerta, con la mente aún nublada por el agotamiento.

Por fin, un día libre.

Abrí la puerta.

Un hombre con un impecable uniforme de seguridad estaba de pie, rígido, en el pasillo.

—¿Señorita Elena?

—Su voz sonó impersonal, una afirmación neutra.

Parpadeé, frotándome los ojos.

—¿Sí?

¿Qué ocurre?

—Oficial Ken.

Estoy aquí por orden del señor Dalton.

Se le exige que desaloje la propiedad de inmediato.

Las palabras quedaron flotando en el aire, absurdas.

El señor Dalton.

Mark.

Mi novio.

Una risa quebradiza y nerviosa se escapó de mis labios.

—Esto tiene que ser una broma.

Una muy mala.

—No es una broma, señora —dijo.

Sacó un papel y lo agitó ante mis ojos.

Una orden escrita, firmada por el mismísimo Mark Dalton.

Me quedé helada.

—Esto… esto no puede estar bien —susurré, con las palabras atascadas en la garganta—.

Mark es mi novio.

Estamos… estamos bien.

Él no podría sin más…
—Dijo que su empleo en la Empresa Thompson Crest ha sido rescindido.

¿Rescindido?

El frío término atravesó mi confusión.

—¿Qué?

No ofreció ninguna explicación, solo un silencio estoico.

Me quedé inmóvil en el umbral, mientras la incredulidad se transformaba en una ira ardiente y punzante al fulminarlo con la mirada.

—¡Ha habido un error!

—estallé, alzando la voz—.

Necesito llamar a Mark.

Ahora.

No esperé una respuesta.

Corrí al dormitorio, agarré mi teléfono y marqué el número que me sabía de memoria.

Me saltó directamente un frío buzón de voz automático.

Una fría oleada de pánico se superpuso a la ira.

Volví corriendo a la puerta, mientras mi entereza anterior se desmoronaba.

—¿Tengo que hablar con el señor Dalton!

No puede hacer esto.

¿Adónde se supone que voy a ir?

El oficial Ken miró su reloj de forma deliberada.

—Tiene diez minutos para recoger sus efectos personales, señora.

—¡No puede hablar en serio!

—espeté, con el miedo volviendo mi tono afilado como una cuchilla—.

¿Dónde está?

¡Exijo verlo!

—El señor Dalton… no está disponible hoy —afirmó, con una calma que contrastaba bruscamente con mi desmoronamiento.

Luego, dejando caer las palabras como si fueran una bomba, añadió—: Está… ocupado con su boda.

El mundo se desplomó bajo mis pies.

El aire se desvaneció de mis pulmones.

Un destello de algo —¿lástima?, ¿burla?— cruzó por sus ojos.

—¿De verdad no tenía ni idea?

Ha sido la comidilla de la ciudad durante semanas.

Mis manos temblaban violentamente.

¿Semanas?

Había estado sepultada bajo montañas de trabajo, sobreviviendo a base de café y plazos de entrega.

Mark había elogiado mi dedicación, con su voz cálida, con lo que yo había confundido con un orgullo genuino.

«Eres increíble, Elena.

Esta propuesta es brillante.

Solo aguanta estos últimos días.

Tengo una recompensa especial esperándote».

Anoche, su mensaje de texto me había prometido una «sorpresa» por todo mi trabajo duro.

Y hoy, vaya si me dio una «Bomba Sorpresa».

Pasé junto a Ken empujándolo para salir al pasillo.

Al otro lado de la calle, una enorme valla publicitaria digital, que normalmente mostraba anuncios de lujo, estaba retransmitiendo imágenes en directo.

«Unión Thompson-Dalton: ¡La Boda de la Década!»
El titular resplandecía en letras doradas y brillantes.

Mark Dalton —mi amante, mi jefe— le estaba jurando amor eterno a otra mujer ese mismo día.

***
El viaje en taxi fue un borrón mientras revisaba frenéticamente un feed de redes sociales para el que nunca tenía tiempo.

Cada toque en mi pantalla era una nueva puñalada.

Hashtags como #PowerCouple y #BodaDeEnsueño eran tendencia mundial.

Devoré artículos con un hambre morbosa; cada detalle era una pieza de un rompecabezas que pintaba la imagen de una traición impresionante y calculada.

Mi novio —no, mi exnovio— se estaba casando con otra persona, y el mundo entero lo estaba celebrando.

Entonces, la vi.

Bella Thompson.

La foto de perfil mostraba a una mujer de una belleza etérea, pero fue su linaje lo que me dejó sin aliento.

Hermana de Eric Thompson, el Alfa más formidable del Noreste, líder de la prestigiosa manada Silver Crest.

Las piezas encajaron con una claridad nauseabunda.

Claro.

No era solo un matrimonio, era una fusión de empresas.

Ella ofrecía un reino: contactos, poder, un legado entretejido en la estructura misma de la sociedad de élite de los hombres lobo.

¿Qué podían ofrecer mis noches en vela trabajando y mis propuestas de negocio meticulosamente elaboradas en comparación con todo un imperio?

Las lágrimas me ardían en los ojos, pero una emoción más feroz y candente surgió por debajo: una ira justiciera y absorbente.

¿Y qué si yo era humana?

¿Y qué si no venía de ninguna parte?

Incluso si se trataba de ese vínculo predestinado de pareja del que había oído susurrar en su mundo, ¿cómo pudo hacerme esto?

Dos años.

Dos años amándolo, apoyándolo, siendo su confidente y su refugio.

Y mi recompensa fue un aviso de desahucio entregado por un desconocido y su boda con otra mujer como paquete de indemnización.

Necesitaba una respuesta.

No un comunicado de la empresa, no un cortés despido.

Necesitaba mirarlo a los ojos.

El taxi se detuvo.

La Finca Corona de Plata se cernía ante mí, una visión de grandeza gótica: capiteles altísimos, ventanas que brillaban como joyas de hielo y jardines dignos de la realeza.

Una punzada aguda me retorció el pecho.

Una vez había garabateado «Elena Dalton» en un bloc de notas, imaginando un día como este, pero para nosotros.

La ironía era un dolor físico.

Mi mirada recorrió la entrada.

Guardias hombres lobo, impecablemente uniformados, montaban guardia como centinelas, y sus posturas irradiaban un aura de autoridad inexpugnable.

Una chica humana con los ojos hinchados y el corazón roto no tenía la menor oportunidad.

Pero entonces, lo vi: una furgoneta de catering parada en la puerta de servicio, con las puertas traseras abiertas de par en par mientras descargaban cajas de champán.

Una mínima oportunidad.

Con el corazón martilleándome en las costillas, me lancé hacia delante.

En medio del frenesí de la actividad, me deslicé en el oscuro interior de la furgoneta y me apretujé entre frías estanterías metálicas justo cuando las puertas se cerraron.

El motor rugió y cobró vida.

La furgoneta se detuvo con una sacudida dentro del perímetro.

Esperé a que los conductores se alejaran para salir.

Mi sencillo vestido desentonaba por completo entre los impecables uniformes del personal.

Traté de pasar desapercibida, dirigiéndome con determinación hacia el salón principal, con la mente trabajando a toda prisa.

—Perdone, no puede quedarse ahí parada —una voz cortante interrumpió mis pensamientos.

Parpadeé y alcé la vista hacia una mujer de aspecto severo que sostenía un portapapeles y llevaba auriculares.

En su placa de identificación se leía: Coordinadora de Eventos – G.

Pierce.

—Lo siento, yo… —Me sequé rápidamente los ojos, forzando una sonrisa temblorosa—.

Soy de la familia del novio.

Acabo de llegar de viaje.

Estoy un poco perdida.

¿Podría indicarme dónde está?

Necesito darle algo antes de la ceremonia.

Sus ojos me escanearon y se detuvieron en el hecho de que no llevaba un pase de invitado visible.

Pero la mención de la «familia» y la esperanza desesperada en mis ojos parecieron convencerla.

Señaló con impaciencia hacia un ala apartada de la finca.

—La suite de preparación del novio.

Al otro lado del patio, en el edificio cubierto de hiedra.

Habitación 25.

Pero apúrese, el cortejo empieza en veinte minutos.

—Gracias —susurré, con mis palabras apenas audibles por encima del rugido ensordecedor de mi corazón.

Debo admitir que sentí un sombrío orgullo por mi pequeño talento para la infiltración.

Escabullirme entre los guardias distraídos del perímetro y entrar en la suite de preparación del novio se sintió como el último y desesperado acto de un fantasma que atormenta su propia vida pasada.

Y allí estaba él.

Mark estaba de pie ante un espejo de cuerpo entero, admirando su reflejo.

Ataviado con un impecable frac negro, era la imagen de la pulcra perfección, exactamente como una vez soñé que estaría en nuestro día.

Sus ojos se encontraron con los míos en el cristal.

La sorpresa brilló un milisegundo, rápidamente sofocada por una sonrisa familiar y lánguida que ahora sentí como una marca de hierro candente.

—¿De verdad has logrado llegar hasta aquí?

—dijo arrastrando las palabras, sin molestarse en girarse por completo—.

Me preguntaba cuánto tardarías en atar cabos.

Apreté la correa de mi bolso con tanta fuerza que el cuero se me clavó en la palma de la mano.

—¿Qué… es todo esto, Mark?

—Mi voz sonó tensa, como un fino alambre a punto de romperse.

Finalmente se giró, y su mirada me recorrió desde el pelo revuelto hasta mi vestido de tienda, una mirada que se detuvo con un desagrado palpable.

Luego, con un ademán despreocupado, señaló la opulenta suite, el ramo de calas, los relucientes gemelos sobre la bandeja de terciopelo.

—¿Acaso no es obvio?

Me voy a casar.

—Su tono era neutro, práctico, completamente desprovisto de remordimiento.

El corazón me dio un vuelco, pero me obligué a articular las palabras.

—¿Por qué, Mark?

Nosotros éramos…
—Ya no existe un «nosotros» —me cortó bruscamente, mientras se ajustaba la corbata, ya perfecta—.

Voy a casarme con Bella.

No puedo permitirme que me asocien con… distracciones de mi pasado.

Una chica de la nada, sin nada que ofrecer.

Me mordí el labio inferior con tanta fuerza que saboreé el cobre; el escozor era el contrapunto a la humillación que me consumía.

—Dijiste que nada de eso te importaba…
Se le escapó una risa fría y burlona.

—Por favor, Elena.

¿No me dirás que de verdad te creíste las dulces palabras que los hombres susurran para conseguir lo que quieren?

Sacudió la cabeza con un gesto condescendiente.

—Fuiste una distracción agradable.

Conveniente, llena de admiración, siempre disponible.

Pero seamos sinceros.

Te resistías como una reliquia victoriana.

Francamente, deberías estar agradecida de que te mantuviera a mi lado tanto tiempo.

Fue entonces cuando brotaron las lágrimas, calientes e incontenibles, cada una un testimonio abrasador de mi propia ingenuidad.

No era solo que me hubiera roto el corazón, era una aniquilación, el desmantelamiento sistemático de cada recuerdo atesorado, de cada promesa susurrada.

La expresión de Mark permaneció impasible, como tallada en hielo.

Se volvió hacia el espejo, en un gesto de despido definitivo.

—Vete, Elena.

Solo te estás poniendo en ridículo.

Ya has cumplido tu propósito.

Ya no tengo ninguna utilidad para ti.

Una furia candente estalló en mi interior, incinerando el último resquicio de mi dolor.

Mis ojos recorrieron la habitación y se posaron en una copa aflautada de champán a medio llenar que descansaba sobre una mesa auxiliar; un atrezo para su brindis previo a la ceremonia, sin duda.

No pensé.

Simplemente actué.

En un rápido movimiento, arrebaté la copa y le arrojé el contenido directamente.

El líquido dorado dibujó un arco en el aire, atrapando la luz antes de salpicar su cabello meticulosamente peinado y el hombro impoluto de su chaqueta.

—¡¿Te has vuelto loca, maldita cría?!

—chilló, retrocediendo mientras el champán goteaba y arruinaba la imagen perfecta.

Una satisfacción salvaje y fugaz atravesó mi rabia.

—¿Creías que iba a quedarme mirando cómo te deshacías de mí y te iba a desear educadamente lo mejor?

—Mi voz sonó grave, temblando con una especie de locura salvaje y liberadora.

Me encontré con su mirada horrorizada en el espejo.

—Mírate ahora.

Tu peinado perfecto está arruinado.

¿Crees que llegarás al altar a tiempo?

¿O tal vez debería hacerle una visita a tu sonrojada novia primero?

Tengo muchas historias que compartir sobre el verdadero Mark Dalton.

El pánico y la furia batallaban en su rostro.

Se abalanzó a por una toalla y se frotó frenéticamente el pegajoso desastre, con la compostura hecha añicos.

—¡Guardias!

—rugió, con la voz rota por la ira mientras se dirigía a la puerta y la abría de un tirón—.

¡Saquen a esta mujer histérica de aquí!

¡Ahora!

¡Échenla fuera!

Un guardia me sujetó el brazo con la fuerza de un torno, mientras otro me arrancaba el bolso del hombro.

Mis gritos eran crudos y desgarrados, perdidos en el opulento pasillo mientras me arrastraban a patadas y arañazos hacia el ascensor.

Con un último empujón despectivo, me arrojaron dentro.

Mi bolso aterrizó a mi lado con un ruido sordo mientras las puertas se cerraban con un siseo, encerrándome en una silenciosa tumba de metal descendente.

Me desplomé en el suelo frío, con temblores que sacudían mi cuerpo; un cóctel volátil de desamor y furia contenida.

Me llevé las rodillas al pecho y me aferré al bolso como si fuera un salvavidas.

Lágrimas calientes y silenciosas trazaron surcos sobre los restos de mi dignidad.

Me dolía todo.

El orgullo, el corazón, el mismísimo proyecto de futuro en el que tan tontamente había creído.

Hasta las ganas de ponerme de pie me habían abandonado.

¿Qué sentido tenía?

El ascensor sonó con un tintineo, un sonido suave y educado que contrastaba absurdamente con mi ruina interior.

Las puertas se abrieron.

No levanté la mirada.

No podía.

Hasta que un par de zapatos Oxford negros e impecablemente lustrados entraron en la periferia de mi visión borrosa y se detuvieron justo delante de mí.

El aire de la pequeña cabina cambió, se volvió más pesado, cargado con una presencia que era imposible de ignorar.

—¿Elena Grey?

Me quedé helada.

Se me cortó la respiración.

Lenta y dolorosamente, levanté la mirada.

El hombre que estaba de pie ante mí era, sin lugar a dudas, el hombre más abrumadoramente atractivo que había visto en mi vida.

Alto, con una complexión que denotaba poder controlado en lugar de fuerza bruta, era la elegancia personificada con un traje a medida de color carbón que probablemente costaba más que mi sueldo anual.

El pelo oscuro, peinado hacia atrás, despejaba una frente imponente, y sus ojos… Sus ojos eran de un penetrante gris de nube de tormenta, y poseían una intensidad que parecía ver a través del desastre en que me había convertido.

Este era el Alfa Eric Thompson.

CEO de Empresas Thompson Crest.

El Alfa más poderoso de la manada Silver Crest.

Y me miraba fijamente con una mirada que no era de piedad ni de desdén, sino de un profundo, latente y oscuro ardor carnal.

Mi corazón no solo se saltó un latido, sino que se detuvo en seco antes de galopar contra mis costillas como un pájaro atrapado.

¿Por qué él?

¿Por qué ahora?

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