En un Mundo de Fantasía Puedo Absorber Habilidades - Capítulo 204

204: Capítulo 204: Cautivos 204: Capítulo 204: Cautivos El silencio se rompió por el sonido de alas batiendo y cortando el aire.

Desde el borde lejano del campamento, bestias voladoras comenzaron a surcar los cielos.

Eran el Príncipe Heredero Oswald, los cinco jefes tribales y sus pocos elegidos, que intentaban escapar.

Las alas rasgaron las nubes mientras los fugitivos ascendían, pero su retirada distaba mucho de ser tranquila.

Desde el amparo de las nubes, Marcus, Miaomiao y las gárgolas descendieron a una velocidad feroz; su repentina aparición era un presagio de batalla.

El rostro de Oswald se ensombreció de desesperación al ver cómo se desmoronaba su meticuloso plan de escape.

—Así que este era su plan desde el principio —masculló con amargura—.

Nos atrajeron a esta trampa con su silencio.

El fracaso de su huida era más que una pérdida personal: aplastaría la ya frágil moral de los soldados que quedaban atrás.

Traicionadas y abandonadas por sus líderes, las tropas restantes se rendirían sin duda y sin oponer resistencia.

Ese pensamiento hizo que los ya apagados ojos de Oswald perdieran por completo su brillo.

Marcus respiró hondo y desató un torrente de fuego.

Las llamas rugieron por el aire, envolviendo a las bestias voladoras.

El cielo se llenó de sus gritos de agonía mientras el calor abrasador las consumía, y las bestias heridas caían en espiral hacia el suelo en un descenso ígneo.

La voz de Michael resonó en el campo de batalla, nítida y autoritaria:
—¡Captúrenlos vivos!

¡Cada uno vale su peso en oro!

Alentadas por sus palabras, las fuerzas de Michael atacaron con precisión.

Miaomiao se lanzó a través del caos, sus afiladas garras desgarrando las alas de las bestias enemigas.

Carne y hueso se hicieron trizas en el aire, y las bestias lisiadas cayeron en picado hacia la tierra.

Las gárgolas se unieron a la refriega, soltando explosivos que detonaron contra las filas enemigas.

El cielo nocturno se iluminó con explosiones ígneas, llenando el aire con el hedor a carne quemada y los gritos angustiosos de las bestias moribundas.

En medio del caos, trozos de cuerpos carbonizados y escombros ardientes llovieron sobre el campo de batalla.

Las fuerzas de Pamir contraatacaron desesperadamente, lanzando zarpazos y mordiscos en todas direcciones.

Pero la Unidad de Operaciones Especiales de Michael esquivó cada ataque con practicada facilidad, contraatacando con una precisión letal.

La batalla continuó, un torbellino de fuego, acero y sangre.

Abajo, el espectáculo en los cielos dejó atónitos a los soldados de Pamir que quedaban.

Al salir de sus tiendas, miraron hacia arriba con incredulidad, con los rostros pálidos de miedo.

—¡Esto debe de ser un asalto enemigo!

—exclamó un soldado con voz temblorosa.

Pero otro, cuyos agudos ojos captaron la verdad, se burló.

—¿Asalto?

No, miren bien.

¡Son nuestros propios líderes, intentando huir!

Al caer en la cuenta, otro soldado apretó los dientes con rabia.

—Así que planeaban abandonarnos desde el principio.

El asco y la ira llenaron el campamento mientras los soldados intercambiaban comentarios amargos.

—¡Cobardes!

Querían salvar su propio pellejo y dejarnos aquí para morir.

—Eso explica por qué se llevaron las bestias voladoras.

Si fuera un asalto, se habrían atrincherado en sus tiendas.

La traición era inconfundible.

Mientras la batalla aérea alcanzaba su apogeo, los soldados de abajo se vieron consumidos por el resentimiento hacia sus líderes.

Cualquier lealtad que les quedara había sido destrozada.

Arriba, el conflicto llegaba a su fin de forma decisiva.

A pesar de sus esfuerzos, Oswald y los jefes tribales no pudieron igualar a las fuerzas meticulosamente preparadas de Michael.

Su huida fue frustrada de manera decisiva, sin dejarles más opción que rendirse.

Oswald, con el rostro pálido como un fantasma, descendió finalmente al suelo.

El Príncipe Heredero se encontraba ahora cara a cara con Michael, cuyos ojos carmesí brillaban con la misma fría determinación que había orquestado esta victoria.

«Así que este es el infame Michael», pensó Oswald con amargura, encontrándose con la mirada de su captor.

La espada de Michael se cernía cerca del cuello de Oswald mientras hablaba.

—¿Te rindes?

Oswald bajó la cabeza, con la voz teñida de un orgullo amargo.

—Muéstrame algo de respeto.

Soy el Príncipe Heredero del Imperio.

Los labios de Michael se curvaron en una sonrisa irónica.

—Ahora eres mi prisionero.

¡Apresadlos a todos!

A su orden, la Unidad de Operaciones Especiales sometió rápidamente a Oswald y a los jefes tribales.

El entusiasmo electrizó las filas de las fuerzas de Michael mientras inmovilizaban a sus cautivos.

Mientras tanto, los soldados del campamento de Pamir observaban la escena con frío desdén.

Ni uno solo se movió para ayudar a sus líderes caídos; sus ojos estaban llenos de desprecio por aquellos que habían intentado abandonarlos.

El Príncipe Oswald y los cinco jefes tribales, atados humillantemente con cuerdas alrededor de todo el cuerpo, caminaban con dificultad por las vastas llanuras.

Llevaban casi tres días andando, inmovilizados y bajo vigilancia constante.

Aunque sus captores no los mataban de hambre ni les infligían abusos físicos, el espíritu de los prisioneros estaba completamente destrozado.

Las llanuras se extendían sin fin, y el aire frío y áspero les mordía la piel.

Cada ráfaga de viento arrastraba polvo y arena que les arañaba la cara.

El sudor perlaba sus frentes, mientras que los pies, no acostumbrados a largas marchas, estaban en carne viva y llenos de ampollas.

La tierra quemada y carbonizada era un testimonio silencioso de la campaña de tierra quemada llevada a cabo por el Reino de Elonia.

Los campos, antes fértiles, yacían desolados, con solo pajares quemados y surcos desgarrados que insinuaban la antigua vitalidad de la tierra.

El Príncipe Oswald avanzaba tambaleándose, con la respiración agitada.

Sus pies, entumecidos desde hacía un tiempo, estaban cubiertos de ampollas, y sus zapatos empapados de sudor y desgastados producían un sonido sordo y chapoteante a cada paso.

La armadura mágica de alta calidad que una vez vistió le había sido arrancada hacía mucho.

En su lugar, le habían dado un calzado andrajoso, totalmente inadecuado para atravesar las ásperas llanuras, que permitía que las piedras y la tierra arenosa se le metieran entre los dedos de los pies.

Sin embargo, la incomodidad física palidecía en comparación con la realidad que ahora se veía obligado a afrontar.

Justo detrás le seguían los ayudantes más cercanos del príncipe y los jefes tribales, igualmente atados e indefensos.

Sus ojos, antes brillantes, ahora estaban vacíos, y sus movimientos eran robóticos.

Entre ellos había guerreros de renombre por su destreza, ahora reducidos a prisioneros, encadenados e incapaces de invocar los poderes ancestrales que una vez definieron su poderío.

Su número ascendía a casi quinientos.

Detrás de ellos marchaban los soldados que se habían rendido sin levantar una sola arma.

Entrenados como la élite de sus tribus, la traición de sus líderes fue una herida mayor que la humillación de la derrota.

Para estos hombres, el aguijón de la traición eclipsaba incluso la vergüenza de su captura.

Aunque la mayoría caminaba en silencio, algunos murmuraban críticas mordaces sobre sus comandantes.

Un soldado rompió el silencio, con la voz teñida de amargura.

—Entiendo que la situación era desesperada, pero ¿no podrían haber tomado una decisión antes?

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