En un Mundo de Fantasía Puedo Absorber Habilidades - Capítulo 4

4: Capítulo 4: ¿Lo revivirías?

4: Capítulo 4: ¿Lo revivirías?

Mientras Michael seguía durmiendo, Alfred terminó una copiosa comida de pan blanco untado con mantequilla, sabroso jamón ahumado y encurtidos de cebolla crujientes, todo ello regado con leche.

Se levantó de su asiento, se estiró y se dispuso a marcharse.

La noche ya había caído, pero eso no le preocupaba en absoluto.

Clara, que seguía sentada a la mesa del comedor, levantó la vista con curiosidad al ver que Alfred cogía su capa.

—¿A dónde vas a estas horas?

—Solo a dar un paseo —respondió Alfred secamente.

Clara no le dio importancia.

A su suegro le gustaban los paseos nocturnos y era lo bastante fuerte como para cuidarse solo.

Cualquier espíritu o bandido que acechara en la noche tendría más motivos para temer a Alfred que al revés.

—¿Quieres que te prepare un farol?

—ofreció ella.

—No es necesario.

La puerta se cerró con un crujido tras él.

Sola, bajo el tenue resplandor de la lámpara del comedor, Clara suspiró y reanudó la costura.

Como su marido estaba en el pueblo investigando al culpable de un incidente reciente, sus tareas se limitaban a remendar ropa y mantener la casa en orden.

Alfred regresó de su paseo justo cuando Clara empezaba su tercera prenda.

Sobre sus anchos hombros colgaba el cadáver de un oso enorme.

Al parecer, un oso audaz lo había atacado durante su paseo.

Clara ayudó a Alfred a colgar a la bestia en el granero, maravillada por el impecable estado de la piel.

La hábil muerte a manos desnudas del anciano había dejado el pelaje intacto, un testimonio de su formidable fuerza.

Para cuando Michael abrió los ojos, ya había recuperado por completo los recuerdos de su nuevo yo.

Una suave luz solar se filtraba por la ventana, calentándole la frente.

Sentía el cuerpo mucho mejor; sabía que era hora de volver a moverse.

Después de pasar días confinado en la cama, le dolían los músculos por la falta de uso y estaba ansioso por recuperar sus fuerzas.

Con sus recuerdos ahora completos, Michael se sentía más seguro.

El miedo a un final sombrío y ardiente —su llamado «final de carbón»— ya no se cernía sobre él.

Cuando Clara entró en la habitación para cambiar la ropa de cama, se alegró al verlo despierto.

El rostro de Michael, iluminado por la luz del sol, parecía casi sagrado, y su sonrisa angelical recordaba a sus días de infancia.

—¡Michael, estás despierto!

¿Tienes hambre?

—preguntó ella cálidamente.

—Me muero de hambre, Tía —respondió Michael con una sonrisa tímida.

A toda prisa, Clara preparó el desayuno.

Hirvió gachas con abundante leche y carne de oso finamente picada.

Aunque le hubiera gustado servir pan recién horneado y huevos, optó por una comida más ligera, consciente de la recuperación de Michael.

No obstante, sazonó el plato generosamente, asegurándose de que fuera nutritivo y sabroso.

Michael se terminó las gachas y un vaso de leche con ganas.

Aunque le había preocupado la calidad de la comida en un mundo que se asemejaba a la Edad Media, se llevó una grata sorpresa.

El cariño y el esmero con que se había preparado la comida la hacían aún más satisfactoria.

Sintiéndose revitalizado, Michael se levantó lentamente y salió de su habitación.

En el pasillo, se encontró con su abuelo, Alfred, que encendía una pipa.

La imponente y musculosa complexión del anciano todavía desprendía una presencia intimidante.

—Ya estás levantado.

¿Cómo está tu cuerpo?

—preguntó Alfred, cuyos profundos ojos revelaban poca emoción.

—Gracias a sus cuidados, estoy totalmente recuperado.

Gracias —respondió Michael con alegría.

Alfred dio una calada a su pipa mientras observaba a Michael.

Su pelo negro era un espejo del de Alfred, mientras que sus vivos ojos rojos eran un reflejo de los de su difunta madre.

Tras un momento, Alfred asintió y se recostó en su sillón.

—Me siento agarrotado después de estar tanto tiempo en cama.

Creo que voy a dar un paseo —dijo Michael.

Alfred volvió a asentir sin decir palabra, aunque Michael no pudo evitar que un escalofrío le recorriera la espalda.

¿Sospechaba Alfred algo?

La idea de aquellos puños descomunales —capaces de aplastar un cráneo humano— era difícil de ignorar.

Michael paseó por el bosque cercano, dejando que el fuerte viento invernal del norte le cortara las mejillas como una cuchilla.

El aire frío y puro le llenó los pulmones, vigorizándolo mientras caminaba.

Con sus pensamientos ahora más claros, Michael decidió probar algo que había estado posponiendo.

Tras asegurarse de que no había nadie cerca, dijo en voz alta.

—Ventana de estado.

No pasó nada.

Como era de esperar.

Aun así, no estaba dispuesto a rendirse.

—Gacha.

Tirada de dados.

Lotería.

Caja aleatoria…
Se quedó sin ideas.

El inútil intento lo dejó avergonzado, con los hombros caídos en señal de derrota.

Negando con la cabeza, Michael caminó pesadamente de vuelta a casa, con la mente llena de inquietud.

Cuando llegó al patio, vio un carro aparcado enfrente.

Su tío debía de haber vuelto del pueblo.

Un caballo castaño de pelo lustroso relinchó a modo de saludo al verlo.

Valiéndose de sus recuerdos heredados, Michael desabrochó el arnés y llevó al caballo al establo, donde le dio un poco de heno.

La plataforma del carro estaba manchada de rojo, aunque Michael no podía estar seguro de si era sangre o alguna otra cosa.

Fue a buscar agua y un cepillo para limpiarla, y una vez terminada la tarea, extendió una capa de paja fresca.

Mientras trabajaba, unos débiles gritos llegaron a sus oídos.

—¡Aaaah!

Hngh… urgh…
Alguien estaba siendo torturado cerca.

Extrañamente, Michael se encontró imperturbable.

¿Sería por su entrenamiento como piloto de combate?

¿O quizá los recuerdos de Michael lo estaban influenciando?

Con solo diecisiete años, ya estaba acostumbrado al sonido de los gritos: lamentos de confesión, el chasquido de los látigos sobre la carne y los forcejeos de las almas condenadas.

Tras terminar con el carro, Michael vio a Clara en el patio, llevando una cesta de ropa sucia.

Ella le sonrió.

—Oh, yo me iba a encargar de eso.

Gracias, Michael.

—No es nada, Tía.

El Tío ha vuelto, ¿verdad?

Parece que se ha puesto manos a la obra de inmediato —dijo Michael, mirando hacia un edificio apartado de la casa principal.

El anexo de dos pisos, pintado de negro y con ventanas enrejadas de hierro, irradiaba una atmósfera espeluznante.

Incluso en pleno verano, el lugar desprendía un aura gélida.

Desde dentro, los gritos de tortura continuaban.

—Sí, por fin atrapamos al hombre —dijo el marido de Clara—.

Padre y yo nos estamos encargando de él ahora.

—¿Quién es?

—preguntó Michael.

—El hombre que agredió y estranguló a la hija de seis años del pequeño Jacques.

Está recibiendo el castigo que se merece.

—¿Y ahora…?

—preguntó Michael, desviando la mirada hacia el anexo.

Clara asintió solemnemente e imitó un gesto de cortar.

El gesto hizo que Michael se estremeciera involuntariamente.

—Un castigo adecuado —comentó Michael.

El hombre era un depredador de niños y un asesino; nada podía ser más apropiado.

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