Encadenada a los Alfas - Capítulo 77

Capítulo 77: Cítricos

𝐀𝐔𝐑𝐎𝐑𝐀

​Podría haberme acercado a él sin más, haberle ayudado a pasar el lazo por encima de su cabeza y haberle hecho el nudo. Pero no podía arriesgarme. Acortar la distancia era una apuesta que no estaba dispuesta a hacer cuando mi propio cuerpo me traicionaba con cada aliento que tomaba.

​Su nuez subió y bajó al tragar, y algo fugaz e indescifrable cruzó sus tensas facciones.

Lo tomé como una señal y retrocedí otro paso, poniendo una muy necesaria barrera entre nosotros. Intenté ignorar cómo sus ojos perdieron un ápice de brillo con el movimiento y le hice un gesto para que me imitara.

​Me observó con atención mientras me pasaba el delantal por la cabeza. Luego, su mirada se desvió hacia sus propias manos, frunciendo el ceño con una concentración feroz hasta que por fin encontró el lazo.

Se lo pasó por la cabeza con más fuerza bruta de la que la tela requería, como un niño pequeño que carece de la coordinación más básica.

​Reprimí la risa que burbujeaba en mi pecho. Pasé al siguiente paso, muy consciente de que su mirada no se apartaba de mí ni un instante.

​Me di la vuelta para enseñarle a atar las cintas.

​Se giró de espaldas para mostrarme su progreso, y me quedé sin aliento. La vista era un auténtico obstáculo.

La ancha y bronceada extensión de su espalda era un paisaje de músculos cambiantes; los poderosos planos de sus omóplatos se movían como placas tectónicas bajo una piel que brillaba con la luz. Era un mapa de fuerza aterradoramente hermoso.

​Y luego estaba su culo…

​Duro como el granito y perfectamente enmarcado por el corte estrecho de sus pantalones. Quise abofetearme, horrorizada por la dirección que tomaban mis pensamientos. «Contrólate, Aurora».

​Finalmente conseguí sacar mis pensamientos del fango el tiempo suficiente para evaluar su obra. Me dio un vuelco el corazón, pero esta vez no fue por deseo, sino por pura conmoción.

El Scion de la Ira, el hombre más peligroso que conocía, se las había arreglado para enredarse los dedos sin remedio en el nudo.

Completamente abrumada por una diversión reprimida, finalmente cedí a la risa, y el sonido brotó de mí hasta que casi me desmayé. Ni siquiera cuando se quedó quieto y se giró bruscamente para clavar sus ojos en los míos pude parar.

​Como respuesta, liberó las manos de un tirón. Un desgarro brusco y violento rasgó el aire. Las costuras del delantal cedieron en una línea irregular y las cintas se rompieron bajo su fuerza.

Lo que quedaba colgó inútilmente durante una fracción de segundo antes de escurrirse de entre sus dedos y caer al suelo.

​Se hizo el silencio mientras ambos mirábamos los restos de mi inmaculada tutoría. Si hubiera podido hablar, habría suspirado. Él se quedó ahí, de pie, perdido y todavía perplejo.

¿De verdad creía que la tela estaba hecha de titanio?

​No pude sofocar el destello de afecto y asombro ante lo entrañable que resultaba en su frustración. Alcé las manos y me quité mi propio delantal por la cabeza. Me atreví a invadir su espacio.

​Kaleb se quedó completamente quieto, incluso rígido, permitiéndome pasarle la tela por la cabeza. Era como un niño gigante dejando que su madre lo vistiera.

Le rodeé la cintura para atar las cintas, y mis nudillos rozaron el calor de su piel.

​Me aparté rápidamente, pero el arrepentimiento fue instantáneo. Como el delantal era mío, resultaba demasiado pequeño para su complexión.

La tela se tensaba sobre la ancha extensión de su pecho y se adhería a cada poderoso contorno de su torso, sin dejar absolutamente nada a la imaginación.

Tragué saliva para deshacer el nudo que se formaba en mi garganta, le levanté el pulgar en señal de aprobación y volví a mi asiento.

Pero en el momento en que, en lugar de coger el cuchillo, estrujó el mango, supe que iba a pasar hambre.

Sin embargo, él se giraba hacia mí, con los ojos llenos de preguntas, y yo gesticulaba y lo dirigía como una titiritera.

Seguía mis instrucciones lo mejor que podía y, cada vez que levantaba el cuchillo demasiado por encima de su cabeza, un escalofrío me recorría la espalda.

Lo dejaba caer con fuerza una y otra vez, hasta que…

Lo descargó sobre su dedo, y mi corazón se encogió solo para ver cómo el cuchillo se doblaba alrededor de este.

Me recuperé rápidamente y me puse de pie una vez más.

Mi estómago volvió a rugir mientras sofocaba todo el miedo asociado a él y me colocaba a su espalda.

​Sentí cómo se tensaba cuando me puse detrás de él, pero ignoré su tensión y estiré los brazos para cubrir sus enormes manos con las mías. Su piel era como un horno que irradiaba un calor que me hacía picar las palmas.

​Guié sus manos, obligándolo a aflojar ese agarre mortal del mango. Era una escena absurda: mis manos más pequeñas y pálidas sobre sus nudillos bronceados y llenos de cicatrices, dirigiéndolo en el delicado arte de cortar en dados.

A pesar de su tamaño, me permitió manejarlo, y su respiración se entrecortaba cada vez que mi pecho rozaba la ancha extensión de su espalda.

​Me apartaba de vez en cuando para pasar al otro lado de la encimera, señalar el siguiente ingrediente o imitar el movimiento correcto. Él me observaba con una intensidad concentrada, casi famélica, siguiendo mis instrucciones como un soldado leal.

Pero en el momento en que dejaba de guiar sus manos, el «guerrero» regresaba. Levantaba el cuchillo demasiado alto, sus músculos se ondulaban bajo mi diminuto delantal, y yo tenía que volver corriendo a su espacio para estabilizarlo.

​Íbamos y veníamos, en una danza de retirada y acercamiento. Cada vez que volvía a ponerme detrás de él, el aire entre nosotros se volvía más denso, cargado de una tensión que no tenía nada que ver con la comida y todo que ver con la forma en que él se reclinaba hacia mi contacto.

Si se inclinaba demasiado, nos caeríamos y me aplastaría como a una lata vacía.

Intenté ocupar mi mente con esos pensamientos mientras estaba presionada, peligrosamente pegada a su espalda.

No había nada remotamente romántico en esto, aunque fuera un divertido amasijo de músculos digno de ver. Y la forma en que se estremecía brevemente cuando el cuchillo se acercaba demasiado a mis dedos… En cada percance, de alguna manera se las arreglaba para asegurarse de ser él quien se llevaba la peor parte.

De repente, su espalda se onduló contra mi mejilla…

Una risa grave y resonante vibró a través de él y llegó hasta mí, que estaba pegada a su cuerpo. El sonido fue tan inesperado que me dejó inmóvil por la sorpresa.

Antes de que pudiera procesarlo, se giró de repente, y sus manos se cerraron alrededor de mi cintura. El mundo se inclinó mientras me levantaba sin esfuerzo, colocándome delante de él.

Ahora yo estaba al frente, con las manos aún en el cuchillo y su enorme cuerpo encerrándome por detrás.

—Tu pelo —dijo con voz áspera, con un matiz que sonaba casi tímido—. Mi espalda es… sensible. Me estabas haciendo cosquillas, Pequeñajo.

Pequeñajo.

El apodo se sentía a medio camino entre un insulto y algo entrañable, y habría protestado si hubiera podido hablar y no tuviera nada que ver con el sueño.

Para nada… no había sido real.

Entonces me di cuenta de que, a pesar de nuestra posición —sus grandes brazos flanqueándome a cada lado, su pecho contra mi espalda, su calor filtrándose a través de la fina bata de hospital—, no me sentía amenazada.

¿Ligeramente incómoda? Sí.

¿Hiperconsciente? Totalmente. Y, sin embargo, de alguna manera no tenía miedo.

Continuamos, encontrando un ritmo. Él se inclinaba para hacer preguntas, con la boca cerca de mi oreja, y su voz bajaba a ese murmullo grave que hacía que mis pezones se endurecieran traicioneramente bajo la bata.

Señalé el limón.

Lo cortamos juntos, sus manos guiando las mías de una forma que resultaba demasiado íntima para algo tan simple como preparar la comida.

Luego llegó el momento de exprimir.

Yo hice una demostración suave, pero cuando le tocó a él, Kaleb estrujó la fruta como me había estrujado a mí la primera vez que nos vimos.

La pulpa explotó por todas partes. Por toda la encimera y por todo mi cuerpo.

—Mierda —soltó, y el pánico tiñó su voz—. ¿Estás bien, Pequeñajo?

Antes de que pudiera responder con un gesto, sus manos ya estaban sobre mí, levantándome y sentándome en la mesa frente a él. Sus ojos violetas me recorrieron frenéticamente, buscando daños como si la pulpa de limón fuera una especie de arma mortal.

Intenté restarle importancia con la mano, pero no me hacía caso.

Su mirada se fijó en una gota que se deslizaba por mi clavícula y desaparecía bajo el escote de la bata.

El tiempo pareció ralentizarse.

Levantó la mano y su pulgar retiró la pulpa con una suavidad que me entrecortó la respiración.

Y entonces sus labios descendieron, por suerte no hacia mi boca.

Hacia el punto justo encima de mi clavícula donde otro trozo de pulpa se aferraba a mi piel.

Su lengua recorrió mi carne, cálida y deliberada, y cada terminación nerviosa de mi cuerpo se encendió.

Me quedé helada, incapaz de respirar, de pensar, de hacer nada más que sentir el lento arrastre de su boca contra una piel que de repente se sentía demasiado sensible.

Se apartó lo justo para encontrarse con mis ojos, con las pupilas dilatadas y la respiración tan agitada como la mía.

—Te has dejado una —dijo, con la voz apenas por encima de un susurro.

Y supe que esto ya no tenía nada que ver con la pulpa de limón cuando su cabeza volvió a descender.

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