9: Capítulo 9: Esta Noche y Siempre 9: Capítulo 9: Esta Noche y Siempre La sangre aún se aferraba a sus manos.

Zayn cerró los dedos en puños mientras caminaba por el pasillo, lento y deliberado, sus botas haciendo eco en las paredes de piedra.

El olor a sangre, un olor fuerte que era espeso, metálico, penetrante, persistía en su nariz, un recordatorio de lo que había hecho.

De lo que no había terminado.

Había quebrado al último heredero de Garra de Trueno.

Lo había reducido a un despojo sollozante y suplicante.

El bastardo había rogado por la muerte, lo había maldecido, le había ofrecido secretos y nombres, promesas de rendición.

Pero Zayn no le había dado la muerte.

Aún no.

Necesitaba que sufriera.

Que sintiera cada segundo de pérdida y degradación que su propio pueblo había soportado.

Y sin embargo…

Zayn no sentía nada.

Ni triunfo.

Ni paz.

Solo el mismo dolor sordo en su pecho que nunca parecía desvanecerse.

No importaba cuánta sangre derramara, no importaba cuántos gritos arrancara de sus gargantas—no era suficiente.

Llegó a lo alto de la escalera y se detuvo, sus nudillos blancos alrededor de la barandilla.

El frío mordía su rostro.

Estos pasillos una vez apestaban a miedo cuando su gente estaba esclavizada bajo ellos.

Ahora, llevaban su nombre, su emblema.

Sin embargo, seguía sintiéndose como un prisionero.

El rostro de Irene destelló tras sus ojos—sangre en su boca, ojos abiertos apagándose mientras la vida los abandonaba.

Su voz se había ido ahora.

Ya no podía recordarla.

Eso lo aterrorizaba más que cualquier cosa.

Empujó la puerta de sus aposentos y se detuvo en seco.

Su aroma lo golpeó primero—suave, sutil, como violetas aplastadas en una tormenta.

Su pulso se puso en alerta.

Lily.

Estaba acurrucada en el suelo cerca de la cama, su frágil cuerpo envuelto sobre sí mismo sin apretar.

Había olvidado que ella estaba aquí.

Lo había enterrado bajo la rabia y el recuerdo.

Pero verla así…

pequeña, silenciosa, temblando…

Lo odiaba.

Odiaba que llevara su marca.

Odiaba que su aroma lo persiguiera.

Odiaba que la Diosa de la Luna lo hubiera atado a ella.

La hija de su enemigo.

La hermana del bastardo cuyos gritos aún resonaban en el calabozo.

Zayn cruzó la habitación en tres zancadas, la rabia ardiendo bajo su piel.

La agarró por la muñeca y la levantó de un tirón, su jadeo silencioso pero agudo mientras tropezaba contra él.

Luego la arrojó sobre la cama.

Su cuerpo golpeó el colchón con un suave ruido sordo.

Ella lo miró, con los ojos muy abiertos, los labios entreabiertos, temblando mientras articulaba una súplica que él no se molestó en leer.

Algo en él necesitaba tomarla, una parte más profunda de él esperaba adormecer su dolor reclamándola.

Se desabrochó el cinturón y lo dejó caer.

Ella se estremeció.

Y aun así, no podía apartar la mirada de ella.

Su sangre palpitaba en sus venas, y todo en lo que podía pensar era en cuánto necesitaba borrar la confusión dentro de él.

Ahogarla.

Enterrarla entre sus muslos, en su dolor, en su aroma.

Era la única manera.

Su familia lo había convertido en esto, y ella iba a sentir las consecuencias.

Encadenó su muñeca al poste de la cama, ignorando su forcejeo.

Sus ojos brillaban con lágrimas, su boca trabajando frenéticamente para formar palabras que no podía pronunciar.

—Te lo dije —gruñó, con voz baja y afilada—, sin piedad.

Entonces le rasgó el vestido.

El frío golpeó su piel primero, seguido por el escozor del aire sobre viejos moretones.

Ella se retorció pero la cadena se clavó en su muñeca y la mantuvo allí, extendida y expuesta bajo él.

Su corazón latía tan fuerte en sus oídos que pensó que podría desgarrar su pecho.

Las manos de Zayn eran ásperas, urgentes, pero no descuidadas.

Recorrían su cuerpo como si buscara algo que odiar.

Pero había frustración al mismo tiempo, ya que no podía encontrar nada.

Lo estaba volviendo loco.

Los dedos de Zayn se clavaron en los muslos de Lily, su agarre casi doloroso.

Podía sentir su aroma intensificándose, un delicado aroma floral que ahora parecía contaminado, retorcido por la situación.

Estaba mezclado con algo más, algo que provocó un destello de sorpresa y luego una oleada de fría ira dentro de él.

Excitación.

La realización lo golpeó con fuerza.

¿Estaba excitada?

¡Qué descaro!

¿Cómo se atrevía a sentir algo que no fuera miedo?

¡Le repugnaba!

La simple idea de que pudiera experimentar cualquier forma de placer en esta situación, con él, después de lo que su familia había hecho, le envió una ola de repulsión.

No tenía derecho a sentir nada, ningún derecho a ninguna reacción más allá del terror que él pretendía infligir.

En su mente, ella era la única responsable de su dolor, y sus complejas emociones solo servían para alimentar su ragia y confusión.

La vergüenza la invadió.

Sus cicatrices, su silencio, su piel desnuda—todo estaba expuesto ahora.

Y sin embargo, en algún lugar entre el miedo y la humillación, su cuerpo la traicionó.

El calor floreció en su centro.

Pulsaba bajo en su vientre, un latido de confusión y deseo prohibido.

Su mente gritaba para que él se detuviera, pero su cuerpo—traicionero, dañado—anhelaba algo que no entendía.

Sus dedos agarraron sus muslos y los separaron a la fuerza.

Su miembro se endureció y palpitó, ansiando hundirse en ella y poseerla por completo.

Ella articuló por favor, con lágrimas rodando por sus mejillas.

—Suplica todo lo que quieras —dijo él, con ojos oscuros y salvajes—, nadie te escuchará.

La penetró de una brutal embestida.

Su cabeza golpeó contra la almohada, un grito atrapado en su garganta.

El dolor se astilló a través de ella, agudo y ardiente.

Él no se detuvo.

No preguntó.

Solo tomó.

Una y otra vez, cada embestida brutal e implacable, su agarre magullando su piel, su respiración entrecortada sobre ella.

Cada centímetro de él encajaba apretadamente dentro de ella.

Se estremeció, casi convulsionando.

Él ya la había marcado, pero eso no era suficiente, quería poseer todo de ella por dentro y por fuera.

Ella intentó luchar contra él, retorciendo su cuerpo, pero él solo se volvió más rudo, más dominante, así que se rindió.

Intentó retirarse dentro de sí misma.

Desaparecer como siempre lo había hecho.

Pero su cuerpo no se lo permitió.

Cada golpe de sus caderas encendía algo dentro de ella.

Algo profundo, algo doloroso.

El dolor mutó en placer.

Sus paredes se estiraron para recibirlo, la cadena traqueteó sobre ella mientras se arqueaba hacia ella, odiando cada segundo que anhelaba más.

Zayn también estaba perdido en ello.

Su mandíbula apretada, sus manos moviéndose de sus caderas a sus pechos, apretando lo suficientemente fuerte para hacerla estremecerse.

Ella gimió contra su boca—él no la besó, solo presionó su frente contra la de ella mientras embestía con más fuerza.

La cama temblaba bajo ellos.

Sus lágrimas seguían cayendo, pero también el fuego.

Sus muslos temblaban, el calor enroscándose más y más apretado.

Lo odiaba.

Odiaba esto —la forma en que la hacía sentir como si estuviera siendo destrozada y cosida de nuevo todo a la vez.

Y entonces ella gimió.

Silenciosa.

Pero real.

Zayn se congeló sobre ella.

Sus ojos se encontraron con los de ella —confundidos, casi doloridos.

Luego miró hacia abajo.

Vio la sangre entre sus piernas, la forma en que su cuerpo aún temblaba a su alrededor.

Se apartó como si ella lo hubiera quemado, tropezando lejos de la cama, con el pecho agitado.

Esta no era una retirada calculada.

Era una reacción visceral, casi involuntaria.

La cruda fisicalidad del acto, junto con la respuesta involuntaria de Lily, su gemido, la sangre, la tensión persistente en su cuerpo, parecían romper el hechizo de su rabia.

Por un momento, no se enfrentó a un enemigo, no a la hija de aquellos a quienes odiaba, sino a un individuo vulnerable, alguien a quien acababa de violar.

La visión de ella, magullada y rota bajo él, provocó una reacción que no había anticipado.

No era satisfacción.

Era más cercano a la repulsión.

La evidencia de sus acciones yacía crudamente ante él, y la realidad de lo que había hecho lo golpeó con la fuerza de un golpe físico.

Su pecho se agitaba no solo por el esfuerzo, sino por el repentino y sofocante peso de lo que había hecho.

Se alejó tambaleándose como si la cama misma lo estuviera quemando, como si la proximidad a Lily ahora amenazara con exponer algo dentro de él que desesperadamente buscaba enterrar.

¿Vergüenza?

¿Culpa?

¿Un destello de algo parecido al arrepentimiento?

Lily se encogió sobre sí misma, tratando de esconderse, tratando de respirar más allá del dolor y la vergüenza.

Él la miró fijamente.

Los moretones, la sangre, las cicatrices.

Su rostro era ilegible, desgarrado entre la furia y el arrepentimiento.

Abrumado, buscó escapar.

Salió furioso.

La puerta se cerró de golpe.

La puerta se cerró de un portazo.

Estaba sola de nuevo.

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