Capítulo 227: Anciano Bai contra Maestro de Secta Jiang 5 Finale

El Maestro de la Secta Jiang Xianwei observó lo que sucedía, y luego dejó escapar un silencioso suspiro por la nariz.

Una sonrisa burlona tiró de la comisura de su boca.

Monstruoso.

Realmente no había mejor palabra para describir al Anciano Bai Qingshui cuando jugaba así. No salvaje, no abrumador, sino implacable en precisión. Controlado, reflexivo y profundamente refinado. Cada golpe tenía intención. Cada paso adelante, merecido.

Si terminaba perdiendo este partido sin siquiera tener la oportunidad de golpear, dolería. No de la manera orgullosa de un mal perdedor, sino en el dolor silencioso de una oportunidad perdida. Un partido sin un enfrentamiento adecuado no era un partido. Era solo ver al destino hacer lo que le placía.

Pero no iba a culpar a nada injusto.

Si la suerte colocó al Anciano Bai Qingshui como el que daría el tiro de apertura, que así sea. Ese era el sorteo. Y se estaba desarrollando maravillosamente.

Aun así… esa no era toda la historia.

No era solo suerte.

Incluso si el Maestro de la Secta Jiang Xianwei hubiera hecho la apertura, ¿habría logrado preparar la mesa así?

Tal vez.

Pero tal vez no.

Quizás su efecto habría enviado la bola blanca una pulgada demasiado lejos. Quizás una bola se habría quedado congelada cerca de la banda. Quizás la disposición se habría convertido en una lucha, en lugar de este flujo sin fisuras.

Esa era la verdad de enfrentarse a alguien cerca de tu techo.

Cuando ambos jugadores están en lo alto de la montaña, la diferencia nunca es ruidosa.

Son pequeñas cosas.

Un solo buen tiro.

Un pequeño error de cálculo.

Impulso ganado, o perdido, en un momento que nunca podría recuperarse.

Y en este juego donde cada tiro se encadenaba con el siguiente, ese impulso lo era todo.

Los tiros seguían llegando.

Clic. Golpe. Caída.

Una tras otra, las bolas desaparecían en los bolsillos sin resistencia. El sonido resonaba con una tranquila finalidad, pero no era fuerte ni dramático.

Era constante. Fluido. Casi pacífico.

Xiao Lianfeng se inclinó hacia adelante, con las cejas fruncidas.

—Espera… ¿otra vez? Ese ángulo ni siquiera debería ser posible.

El Viejo Tigre Zhao negó con la cabeza, con los brazos cruzados y los ojos entrecerrados.

—No solo está limpiando la mesa. La está doblegando a su voluntad.

Desde un lado, Dou Xinshi susurró con incredulidad:

—¿Por qué parece tan fácil cuando lo hace ese respetado anciano?

Porque así era.

El Anciano Bai Qingshui hacía que el juego pareciera plegarse ordenadamente ante él. Cada tiro parecía deslizarse por un camino de seda que no había sido visible hasta que su taco lo tocaba para hacerlo existir.

Las bolas se separaban unas de otras y luego volvían a curvarse, cayendo en su lugar, dejando la siguiente bola ya alineada.

—Este es uno de esos momentos, ¿eh?

—¿Qué momentos?

—Ya sabes. Cuando ves a alguien hacer algo y piensas ‘apuesto a que podría hacer eso’. Y luego lo intentas… y terminas casi llorando de frustración.

Hubo una pausa silenciosa.

No por asombro, sino por comprensión. Esa amarga comprensión compartida.

El Anciano Bai Qingshui estaba jugando un tipo diferente de juego. No solo billar, sino algo que se sentía más cercano a un arte marcial.

Cada movimiento era tan suave, tan coordinado, que engañaba a los ojos haciéndoles creer que podría ser replicado.

Esa es la trampa.

Es la misma sensación que alguien tiene después de ver a un herrero forjar una espada perfecta al primer intento, y luego pensar: «Oh sí, probablemente podría hacer eso si tuviera el martillo adecuado».

Solo para quemarse los guantes, romper la hoja y deformar la mesa.

O ver a alguien preparar té con un control perfecto de la temperatura y decir: «Parece bastante fácil».

Para luego convertir rápidamente su tetera en una sopa burbujeante de desastre y autodesprecio.

¿Pero con lo que la mayoría de la gente podría relacionarse?

Armar una PC.

Ves un video de diez minutos.

Todo parece tan limpio, tan guiado, tan lógico.

Las piezas encajan, uniéndose tan fácilmente como ladrillos, azulejos coincidentes, o una espada deslizándose en su vaina.

Los cables desaparecen. La caja se cierra suavemente.

Luego lo intentas tú.

Ocho horas después, tu tarjeta gráfica está al revés, a la placa base le falta un tornillo, y el cableado parece como si una bestia espiritual hubiera intentado tejer un nido con fideos de arcoíris.

Estás sudando. Te duele la espalda.

Has cuestionado tus decisiones de vida.

Y la computadora no enciende.

Esa era exactamente la energía que irradiaba el juego del Anciano Bai Qingshui.

No solo experiencia.

Sino un nivel de habilidad que te humilla hasta la médula.

Y la mesa obedecía.

No porque tuviera que hacerlo.

Sino porque sabía que era mejor no resistirse.

La bola blanca rodó hasta detenerse.

Nada dramático. Sin paradas repentinas.

Solo un roce silencioso contra la banda, como si se estuviera disculpando educadamente por retirarse del juego.

La última bola había desaparecido.

Limpio. Inevitable.

Un juego perfecto.

Sin errores.

Sin ángulos fallidos.

Sin necesidad de segundas oportunidades.

Y tan suavemente como había comenzado, terminó.

El Anciano Bai Qingshui no levantó los brazos.

No se regodeó en los aplausos, no los buscó.

No sonrió ni se jactó ni mostró ni un destello de triunfo.

Simplemente se quedó allí, con el taco descansando suavemente entre sus dedos.

Sus ojos, que habían estado abiertos y enfocados durante todo el partido, volvieron lentamente a su estado habitual.

Entrecerrados. Calmados.

Silenciosos de nuevo.

Su aura, que una vez fue tan afilada como una hoja sostenida contra la garganta, se desvaneció de nuevo en seda.

Suave. Soñolienta. Casi olvidable.

Para muchos en la sala, era desorientador.

Parpadea una vez, y el Anciano Bai Qingshui había desaparecido de nuevo.

No literalmente. Pero así se sentía.

Porque cuando jugaba así, casi no parecía real.

El juego había fluido con tal precisión que era fácil imaginar las bolas moviéndose por sí solas.

Como si la gravedad hubiera sido reescrita solo para él.

Como si cada bolsillo se hubiera abierto cortésmente y dijera:

—Por aquí, Senior.

La multitud no tenía palabras. Algunos abrieron la boca para hablar pero la cerraron de nuevo.

Algunos se frotaron los ojos.

Otros simplemente miraban fijamente.

Todavía procesando.

Pero un hombre ya se había adelantado.

El Maestro de la Secta Jiang Xianwei caminó con la facilidad de alguien que había aceptado todo, pero se negaba a marcharse en silencio.

No por orgullo, sino porque algunos momentos exigían reconocimiento.

¿Y este?

No era solo una victoria. Era una actuación.

Una marca en el tiempo.

El Anciano Bai Qingshui se volvió cuando su viejo amigo se acercó, su rostro tan ilegible como siempre.

Sin sonrisa burlona. Sin asentimiento. Solo una mirada paciente y firme.

No dijo nada.

El Maestro de la Secta Jiang Xianwei levantó su mano.

Dobló el codo.

Palma hacia adentro en un ángulo familiar.

No era un saludo marcial.

No era un apretón de manos.

Era el sagrado choque de manos del tendero.

Un gesto transmitido a través del caos casual, respetado por emperadores y ancianos por igual en este extraño pequeño lugar.

El Anciano Bai Qingshui inclinó ligeramente la cabeza.

Lo observó.

Hizo una pausa.

Y luego, sin decir palabra, reflejó el gesto exactamente.

La misma inclinación. El mismo ángulo. La misma postura.

¡CLAP!

El choque de manos conectó limpio y fuerte.

Sus manos se encontraron, se agarraron, se acercaron con el ritmo tácito de la reverencia practicada.

Lo mantuvieron por un segundo.

El Maestro de la Secta Jiang Xianwei dio un ligero golpecito al hombro del Anciano Bai Qingshui después.

—Bien jugado, hermano.

El Anciano Bai Qingshui hizo el más pequeño de los asentimientos.

Abrió la boca, como si estuviera a punto de decir algo apologético. Pero el Maestro de la Secta Jiang Xianwei lo interrumpió con un movimiento de cabeza.

—Y no digas lo siento —dijo, con voz tranquila pero firme—. Hiciste exactamente lo que esperaba.

Eso hizo que el Anciano Bai se detuviera.

—Cualquier cosa menos —añadió el Maestro de la Secta Jiang Xianwei, esbozando una sonrisa—, y me habría decepcionado.

El Maestro de la Secta Jiang Xianwei no necesitaba una respuesta.

Ya sabía lo que el Anciano Bai Qingshui podría estar sintiendo.

Habían caminado lado a lado durante décadas. Luchado hombro con hombro. Sentados bajo los mismos techos, bebido los mismos vinos, soportado los mismos silencios.

Una mirada, una pausa, un sutil cambio de postura – podía leer todo eso.

Y sabía que el Anciano Bai Qingshui era el tipo de hombre que nunca disfrutaba tomando algo demasiado completamente. Ni siquiera una victoria. Especialmente no de alguien a quien respetaba.

Ese tipo de victoria no sabía dulce.

Se sentía pesada. Desequilibrada. Un poco solitaria.

Pero el Maestro de la Secta Jiang Xianwei nunca había querido misericordia de él.

Lo que quería – lo que siempre había querido – era que las personas cercanas a él vivieran sin restricciones. Sin disculpas. Incluso si eso significaba que él perdía. Especialmente si eso significaba que perdía ante lo mejor de ellos.

Así que dio la sonrisa, dijo las palabras, se aseguró de que su viejo amigo no tuviera que cargar con ninguna culpa después de alejarse de esa mesa.

El Anciano Bai Qingshui mantuvo su mirada en el Maestro de la Secta Jiang Xianwei por un momento más.

Sonrió.

Apenas perceptible. Pero real.

Una muy rara.

¿La segunda en esta década?

La primera había sido para Hao. Esta era la segunda.

Una pequeña arruga cerca de sus ojos. Una suave relajación en las comisuras de sus labios.

No del tipo cortés ofrecido a los juniors o el asentimiento silencioso dado al pasar. Esta era una sonrisa compartida solo con alguien que conocía todo el peso detrás de ella.

No duró más que un suspiro antes de desvanecerse nuevamente.

Pero ese suspiro fue suficiente.

La quietud que había cubierto la tienda se agrietó.

De repente, un solo aplauso agudo resonó en el aire.

Luego otro.

Luego otro.

Todos de la misma persona.

Rítmico.

Hao, por supuesto.

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