Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 116

116: CAPÍTULO 116 116: CAPÍTULO 116 Lyra
Su mano golpeó mi trasero tan fuerte que el sonido resonó como un disparo.

—Ella no importa más que tú —espetó—.

Pero ella es la razón por la que no toqué a nadie durante una década.

Hasta ti.

Tú —dieciocho años, descarada, pequeña sucia— arruinaste todas las promesas que me hice a mí mismo.

—Entonces rómpelas —sollocé—.

Rómpelas todas por mí.

Arruínate.

Tócame otra vez.

Úsame.

Hazme olvidar quién es ella.

Hazme olvidar quién soy yo.

—No sabes una mierda de lo que estás diciendo.

—Sí lo sé.

Sé que estoy temblando.

Sé que estoy empapada.

Sé que soy tu pequeño juguete sexual y me importa un carajo si estoy retorcida y loca y equivocada por disfrutar esto —sólo sigue— no pares —por favor no pares
—¿Crees que no sé lo que digo solo porque tengo dieciocho años?

—siseé—.

¿Crees que no entiendo qué es esto?

Lo entiendo.

Lo entiendo demasiado bien.

Lo siento.

Cada vez que me tocas.

Cada vez que gruñes en mi oído como si fuera algo a lo que intentas resistirte pero no puedes.

—Cada vez que tu verga palpita dentro de mí como si quisiera reclamarme para siempre.

—Sé lo que estoy diciendo.

Sé lo que estoy haciendo.

Te estoy suplicando que me destruyas, y suplicaré de nuevo, quiero cada parte de ti dentro de mí hasta que no pueda respirar sin saborear tu maldito nombre.

No habló.

No se movió.

Solo estaba de pie detrás de mí, respirando con dificultad, su verga aún palpitando como si no hubiera terminado de destrozarme.

Y cuando finalmente habló, su voz era tan baja, tan tensa, tan encadenada, que podía escuchar la contención sangrando a través de cada palabra.

—¿Quieres todo?

—gruñó—.

¿Quieres la suciedad y la verdad y la sangre y los fantasmas?

—Sí —jadeé, resoplando contra el cuero mientras giraba la cabeza, lamiéndome los labios, con los ojos entrecerrados y follados pero aún ardiendo por él.

—Quiero las partes de ti que no has mirado desde que ella murió.

Quiero las partes que todavía recuerdan cómo olía y las partes que fingen que no.

Quiero la culpa.

La vergüenza.

La suciedad.

La lujuria.

Quiero hundir mis uñas en la parte de ti que le pertenece a ella y robártela.

Embistió de nuevo.

Tan profundo que grité.

Joder.

Mi orgasmo explotó sin advertencia, agudo y violento, desgarrándome como fuego, y no podía dejar de temblar.

Él gimió detrás de mí, bajo y salvaje, y finalmente se retiró.

Mi cuerpo cayó hacia adelante.

No podía sostenerme.

Me derrumbé sobre el brazo del sillón, respirando con fuerza, jadeando como si me hubiera ahogado y vuelto a la vida en el mismo minuto.

No dije nada.

No podía.

Todo dolía.

Todo latía.

Mi coño estaba tan hinchado y sensible que parecía haber sido reclamado por la guerra y coronado con placer en un solo acto brutal.

Él se puso de pie detrás de mí, ajustándose los pantalones, sin siquiera limpiar el desastre que dejó atrás.

Giré la cabeza lo suficiente para verlo alejarse.

—¿Dónde…

a dónde vas?

—pregunté, con la voz destrozada, sin aliento, rota más allá de la reparación.

No respondió.

Solo murmuró:
—Ya vuelvo.

Luego entró al baño.

Y yo me quedé allí.

Todavía doblada sobre el brazo del sillón, mis muslos temblando, mi pecho sudado, mi coño destrozado, goteando y todavía doliendo por lo profundo que había estado dentro de mí.

Pero no pude evitarlo.

Sonreí.

Realmente sonreí, joder.

No una sonrisa dulce.

No una sonrisa aliviada.

Una sonrisa sucia, malvada y jodidamente retorcida que se curvó en mi rostro como un secreto.

Porque gracias a Dios que estaba muerta.

Camilla.

Desaparecida.

Enterrada.

Quemada.

Lo que sea.

No me importaba cómo había sucedido.

No necesitaba el obituario.

No necesitaba la historia de fondo.

No necesitaba una cronología o cierre o ninguna de esas mierdas dramáticas de duelo adulto.

Se había ido.

Lo que significaba que Damon era mío.

Todo mío.

Sin anillo en su dedo.

Sin una mujer tranquila y elegante bebiendo té en su cama.

Nadie para llamarlo esposo excepto yo cuando lo gritaba durante el sexo solo para escucharlo gruñir.

Arqueé un poco la espalda, hice una mueca por el dolor, y me mordí el labio porque me gustaba el ardor.

Me recordaba que me lo había ganado.

Que lo había tomado.

Que lo había follado tan duro que el fantasma de su esposa muerta probablemente lo sintió dondequiera que estuviera.

Bien por mí.

No me juzguen, gente.

En serio.

No lo hagan.

Si estuvieran en mi lugar —si tuvieran dieciocho años y estuvieran empapadas y palpitando y recién folladas por un hombre que hacía vibrar sus huesos—, ¿no estarían felices también?

¿No se reirían un poco sabiendo que la mujer que vino antes que ustedes estaba fuera del camino para siempre?

No era una santa.

No era la chica buena en la historia de nadie.

Pero era la que estaba en su cama ahora.

Era la que acababa de empujar contra un sillón y llenar tan profundo que todavía no podía cerrar las piernas.

Era la que él deseaba tan desesperadamente que olvidó cómo respirar.

Así que sí.

Camilla se había ido.

Y me alegraba, joder.

Porque si ella todavía estuviera aquí, probablemente tendría que matarla.

Y algo me decía que Damon aún me follaría después.

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