Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 117

117: CAPÍTULO 117 117: CAPÍTULO 117 —Joder.

—Joder.

—¿Qué demonios he hecho?

—¿Por qué le mentí?

Seguí caminando por el baño como un maldito maníaco, tratando de recuperar el aliento, tratando de anclarme en algo que no fuera el recuerdo de su coño apretándome como si estuviera esculpido para destrozar a los hombres.

El aire en la habitación estaba cargado de vapor y el olor a sudor y sexo.

Mi piel todavía ardía por la forma en que sus uñas arañaron mi pecho, por la forma en que su boca tembló cuando me hizo la pregunta que nunca quise escuchar:
—¿Por qué guardaste su foto?

Y mentí.

No porque sea un cobarde.

No porque sea frío.

Sino porque no quería que lo que tenemos terminara.

Esa era la maldita verdad.

Esa es la parte que no dije.

No le dije que mi esposa todavía estaba viva, que Camilla perdió la cabeza por su adicción al alcohol y las drogas.

No le dije a Lyra que envié a Camilla a rehabilitación no porque la amara, sino porque era una amenaza y casi mata a nuestra hija debido a su adicción.

Pero más que nada, no se lo dije porque Lyra es joven.

Demasiado joven.

Apenas dieciocho años.

Demasiado peligroso.

Ella siente todo con todo su cuerpo, toda su boca, toda su alma.

Y podría tomar una decisión estúpida en un momento de pánico que desgarraría toda esta maldita cosa.

Marcharse.

Cerrarse.

Decidir que está mejor sin esto.

Decidir que soy igual que cualquier otro maldito hombre que alguna vez le ha quitado demasiado.

No podía arriesgarme a eso.

No puedo arriesgarme a eso.

Porque la necesito.

Que Dios me ayude, la necesito.

No solo sus labios.

No solo su cuerpo.

No solo la forma en que arquea su espalda cuando agarro su garganta y la embisto como si estuviera tratando de borrar su pasado.

Necesito la forma en que llora cuando se corre.

La forma en que jadea y araña y suplica como si hubiera nacido para estar en mi polla.

Necesito el sonido de su voz—sucia, quebrada, desmoronándose—mientras susurra «Papi» como si no fuera solo un fetiche sino una maldita posesión.

Todavía puedo sentirla.

Mi polla sigue dura.

Todavía palpitando.

Todavía temblando por la forma en que me ordeñó hasta secarme.

Su coño es lo más apretado que he sentido jamás.

No solo apretado—está vivo.

Está jodidamente consciente.

Se contrae cuando maldigo.

Pulsa cuando gruño.

Aprieta cuando le doy una palmada en el culo y le escupo en la boca y le digo que fue hecha para ser arruinada por mí.

Ella me responde como si su cuerpo me conociera.

Como si no fuera solo sexo—es sumisión.

Adoración.

Locura.

Todavía puedo sentir su coño tragándome, todavía goteando por mis bolas, todavía cálido y resbaladizo por la forma en que se corrió tres veces en una maldita sesión.

Todavía veo su cara —boca abierta, ojos en blanco, baba en su barbilla por lo fuerte que gimió cuando le dije que no era un reemplazo, sino algo peor.

Algo más.

Más ruidosa.

Más sucia.

Mía.

La camisa de seda que llevaba puesta todavía está en la esquina.

Empapada.

Transparente.

Sus pezones estaban tan duros cuando la toqué, que podrían haber cortado vidrio.

Sus muslos temblaban.

Su estómago se estremecía.

Sus piernas se abrieron para mí como si pertenecieran así.

Y cuando la embestí por detrás, la doblé sobre la silla como si fuera una maldita muñeca de trapo, gritó como si acabara de salvarla de ahogarse.

Me llama Papi como si supiera que me hace débil.

Sonríe mientras la follo como si me fuera al infierno y ella me llevara allí.

Dios, amo su boca.

Su boca que nunca se calla, que habla mientras me monta, que sigue hablando incluso cuando está llorando por la sobreestimulación y diciendo que va a morir en mi polla.

Amo la forma en que susurra “Soy tuya” cuando la anudo, cuando la agarro por la cintura y la embisto tan profundo que su voz se quiebra.

Amo todo de ella.

Y lo odio.

Porque significa que me estoy enamorando de ella.

No solo de su cuerpo.

De ella.

Su caos.

Su fiereza.

La forma en que no se disculpa por nada de lo que siente.

La forma en que llora y ríe y suplica y maldice todo en el mismo aliento.

La forma en que me mira como si fuera el primer hombre que la ha visto jamás.

Y no quiero que se detenga.

No quiero que un día despierte y decida que se arrepiente de mí.

No quiero que se retracte de la forma en que gimió “Joder, Papi, es demasiado grande, es demasiado, me voy a romper” mientras le decía que se callara y tomara cada centímetro.

No quiero que deje de lanzarme esa sonrisa sucia cuando todavía está goteando por sus muslos y preguntando si voy a llenarla de nuevo.

Así que mentí.

Jodidamente mentí.

Le dije que Camilla estaba muerta.

Y ahora no puedo respirar.

Mis pulmones se sienten como si estuvieran hechos de cristal, cada inhalación arrastrándose por el interior de mis costillas como fragmentos rotos.

Mi agarre en el lavabo se aprieta hasta que cruje bajo mi palma.

¿Qué demonios me pasa?

Estoy aquí parado, en este baño, tratando de fingir que sigo siendo el tipo de hombre que sabe cómo manejar las consecuencias de sus propias decisiones.

Pero la verdad es que no lo soy.

Ya no.

No cuando se trata de ella.

No cuando se trata de Lyra.

Pero honestamente me dije a mí mismo que solo la estaba usando.

Que esto era temporal.

Que era físico.

Nada más.

Pero eso también es una mentira.

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