Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 125

125: CAPÍTULO 125 125: CAPÍTULO 125 Lyra
Estaba tumbada en la cama, medio drapada como una chica que acababa de ser golpeada por un huracán orgásmico de categoría cinco, mis piernas aún temblando cada vez que intentaba respirar profundamente, y él simplemente estaba allí mirándome.

Sin ayudar.

Sin hablar.

Solo mirándome como si fuera lo mejor que jamás hubiera destruido.

Como si estuviera orgulloso del desastre que había hecho.

Como si no acabara de hacerme olvidar mi propio cumpleaños, mi propia dirección, y tal vez incluso mi propio jodido nombre.

Su boca aún brillaba con mis fluidos, sus labios hinchados y resplandecientes por toda la succión, lamidas y pecados que acababa de cometer entre mis piernas, ¿y sus ojos?

Oh Dios mío, sus ojos brillaban como si supiera exactamente cuán suya era yo.

Como si no necesitara decir una palabra porque ya le pertenecía y ambos lo sabíamos.

Y lo que lo hacía peor —lo que me hacía querer abofetearlo y montarlo al mismo tiempo— era el hecho de que me encantaba.

Odiaba que me encantara, pero así era.

—¿Mejor?

—finalmente preguntó, con voz gruesa como grava y empapada en pecado, del tipo que hacía que mi coño ya adolorido se contrajera de nuevo aunque no me quedara absolutamente nada que dar.

Ni energía.

Ni cordura.

Ni un solo pensamiento racional.

Inhalé profundamente, hice un puchero como la pequeña demonio dramática que era y dije:
—No.

Sigo enfadada.

Y sí, estaba mintiendo.

Sí, estaba jadeando como alguien que acababa de correr por el infierno descalza.

Sí, mis muslos todavía estaban empapados con su boca, su voz, su todo.

Pero no iba a dejarlo ganar solo porque pudiera comer coño como si fuera su profesión.

Levantó una ceja.

Solo una.

Y luego, como el bastardo arrogante que era, se levantó lentamente.

Todavía completamente desnudo.

Todavía completamente duro.

Todavía con todos los tonos de peligrosidad que hacían que mis entrañas se retorcieran de necesidad otra vez.

No dijo nada más al principio.

Simplemente extendió la mano y envolvió su polla con una mano —casual como la mierda— como si no fuera nada, como si no acabara de pasar diez minutos haciéndome gritar lo suficientemente fuerte como para despertar a los muertos.

Y luego la acarició.

Una vez.

Dos veces.

Lento.

Como si supiera que estaba mirando.

Como si quisiera ver mis ojos abrirse de par en par y mi boca caer abierta y mis muslos apretarse juntos otra vez.

Y por supuesto, así fue.

Porque una gota de líquido preseminal acababa de brillar en la punta de esa maldita arma entre sus piernas, y juro que mi boca realmente se humedeció.

Como si tuviera hambre.

Como si mi coño tuviera hambre.

Como si todo mi ser simplemente…

muriera de hambre por él, incluso después de todo.

Aunque seguía enfadada.

Aunque todavía tenía preguntas.

Aunque alguna mujer acababa de amenazar con convertirme en queso suizo con una tubería.

Se inclinó más cerca, su voz de repente bajando una octava más baja que el infierno mismo, y dijo:
—Entonces ven aquí.

Parpadeé.

—¿Eh?

Se acarició otra vez.

Más lento esta vez.

Más dominante.

—Enfádate en mi polla.

Y juro por Dios, mi alma abandonó mi cuerpo.

Otra vez.

Porque, ¿quién dice eso?

¿Quién coño dice eso y lo hace sonar como una maldita invitación al cielo y al infierno al mismo tiempo?

Lo miré fijamente, con la boca entreabierta, mis muslos ya traicionándome, y todo lo que podía pensar era —maldita sea, se suponía que debía seguir enfadada.

Se suponía que debía hacerlo sufrir un poco.

Se suponía que debía ser una mujer joven fuerte, empoderada, llena de rabia con estándares y límites y
Pero no.

Porque si enfadarme en su polla era una opción?

Entonces bebé, ya estaba en camino.

Había pasado una semana.

Como una completa semana de siete días, ciento sesenta y ocho horas desde aquella noche en que casi lo ahogué con mi coño y gemí su nombre tantas veces que juro que hizo eco en las paredes.

Y de alguna manera, a pesar del sexo, a pesar de todo, a pesar de la forma en que arruinó mi cuerpo y me hizo venir como si estuviera poseída —todavía estaba enfadada.

Aunque no con él.

De manera extraña.

Sino con ella.

Tasha.

Porque aunque estábamos bajo el mismo techo y técnicamente seguíamos siendo mejores amigas y técnicamente seguíamos respirando el mismo aire, realmente no habíamos hablado.

Para nada.

Ni una conversación real.

Solo unos cuantos incómodos buenos días y un par de risas falsas cuando nos cruzábamos en el pasillo como fantasmas que solían ser reales.

Y sí, Marcus se había ido.

Desaparecido.

Pero honestamente?

Ese era asunto de ellos.

No mío.

Estaba ocupada.

Ocupada dejando que Damon me follara para sacar el desamor, ocupada fingiendo que no me importaba, ocupada lamiendo mis heridas en privado mientras fingía que lo había superado.

No lo había hecho.

No del todo.

Pero podía fingirlo mejor que nadie.

Y además, las clases comenzaban mañana.

Sí.

El verano había terminado oficialmente.

El sol había hecho sus maletas, la piscina estaba cerrada, las vibraciones se habían ido, y la vida real estaba a punto de abofetearme directamente en la cara con alarmas tempranas, largas conferencias y exámenes que me hacían querer gritar al vacío.

¿Estaba cansada de la escuela?

Absolutamente sí.

Del tipo quema-los-libros-y-llora-en-la-cama cansada.

Pero era mi último año.

Así que sí.

Simplemente sigamos adelante.

En fin, estábamos en la cocina.

Damon y yo
Y era una de esas tardes extrañamente tranquilas donde todo estaba en calma —demasiada calma, como si el universo estuviera tomando un respiro antes del próximo desastre.

Estaba de pie junto a la encimera con una de sus camisetas negras oversized y nada más, porque obviamente, la comodidad era clave y me gustaba sentir su ropa contra mis muslos.

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