Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 138

138: CAPÍTULO 138 138: CAPÍTULO 138 Damon
Miré hacia abajo.

Su mano estaba allí.

Plana contra mí.

Y eso fue todo.

Me giré, agarré su muñeca y aparté su mano de mí como si fuera veneno.

—Quítame las manos de encima —gruñí, con voz baja, firme y temblando de rabia—.

No me toques.

Nunca más.

¿Me entiendes?

Camilla retrocedió.

Sus ojos se agrandaron, sorprendidos.

No porque estuviera herida, sino porque estaba comprendiendo —quizás por primera vez— que cualquier parte de mí que ella pensaba que aún existía había desaparecido.

Me miró como si acabara de abofetearla en la cara.

—Realmente me odias ahora —susurró.

—No te odio —dije, porque odiar significaría que aún me importaba lo suficiente como para sentir algo—.

Pero ya no te pertenezco.

No más.

Sus labios se separaron como si estuviera a punto de hablar de nuevo, pero en ese momento la voz de Tasha cortó el silencio.

—¡Papá!

Dio un paso adelante desde el arco, con los brazos cruzados y expresión de pánico.

—¿Por qué la tratas así?

—preguntó, con voz temblorosa con esa misma ceguera emocional que siempre tienen los adolescentes—.

¡No es la misma persona que era hace dos años.

¡Ahora está limpia!

¡Deberías estar feliz de que haya regresado!

Mi cabeza giró lentamente, y la miré con cada gota de autocontrol que me quedaba.

—Tasha —dije, y mi voz bajó a ese peligroso silencio que solo usaba cuando quería que alguien me escuchara, no que discutiera—.

No te metas cuando los adultos están hablando.

Ve a tu habitación.

Ahora.

Ella parpadeó.

Tomó aire como si quisiera desafiarme.

Como si pensara que yo cedería si parecía lo suficientemente triste.

—Pero, Papá…

No grité.

No lo necesitaba.

—Dije ahora —repetí, mi tono bajando aún más, espeso con advertencia—.

No me hagas repetirlo.

Se quedó inmóvil.

Tragó saliva.

Luego retrocedió sin decir otra palabra, desapareciendo por el pasillo con lágrimas en los ojos y confusión en el rostro.

Cuando Tasha se fue, me volví hacia Camilla.

No se había movido.

Seguía allí parada con ese vestido demasiado perfecto, sus brazos envueltos alrededor de sí misma como si no pudiera creer que yo no me hubiera postrado a sus pies en el momento en que entró.

—No voy a mentirte —dije, caminando lentamente hacia ella—.

Me alegra que estés limpia.

De verdad.

Recé por ello.

Se lo supliqué a Dios.

Pero no puedes entrar aquí y fingir que el mundo se congeló mientras estabas fuera.

No puedes tocarme.

No puedes hablarme como si nada hubiera pasado.

Porque todo pasó, Camilla.

Abrió la boca, pero no le di la oportunidad de hablar.

—Te fuiste.

Yo soy quien sostuvo a nuestra hija mientras lloraba.

Yo soy quien se sentó junto al teléfono todos los días preguntándome si seguías respirando.

Yo soy quien entró en tu baño y encontró tu cuerpo derrumbado en el suelo rodeado de frascos de pastillas vacíos.

Yo soy quien te llevó a esa clínica y firmó los malditos formularios para ingresarte.

Y lo hice por amor.

Lo hice porque no podía soportar enterrarte.

Pero eso no significa que te haya esperado.

Sus hombros temblaban ahora, y podía ver cómo le temblaba el labio, pero no me detuve.

No podía.

Porque Lyra estaba arriba, destrozada.

Llorando.

Probablemente pensando que la había usado.

Probablemente preguntándose si solo era un reemplazo para una mujer que una vez amé.

Y cuanto más tiempo me quedara aquí abajo, más daño sabía que estaba permitiendo que ocurriera.

—Seguí adelante —dije finalmente—.

Encontré algo bueno.

Algo real.

Camilla estaba callada ahora.

Las lágrimas resbalaban por sus mejillas, pero no sentí satisfacción.

No me sentí reivindicado.

Me sentí vacío.

Cansado.

Acabado.

—Espero que encuentres lo que estás buscando —dije suavemente—.

Pero sea lo que sea, no lo vas a encontrar aquí.

Pero Camilla no se movió.

No lloró más fuerte.

Ni siquiera se inmutó.

En cambio, se quedó allí como una mujer que todavía creía tener una oportunidad.

Y cuando habló, su voz era baja, suplicante, empapada de una ilusión que hizo que la nuca se me tensara.

—No voy a ninguna parte, Damon —susurró—.

Te quiero.

Todavía te quiero.

Te extrañé cada segundo que estuve fuera.

Dio un paso adelante.

Y luego otro.

Y antes de que pudiera hablar, sus manos estaban en su pecho.

Los dedos deslizándose sobre los delicados botones de su blusa blanca.

Uno.

Dos.

Tres desabrochados.

Mierda.

Su camisa se abrió ligeramente, lo suficiente para que sus pechos se derramaran hacia adelante —perfectamente levantados, casi desnudos, como si lo hubiera planeado todo.

Su sujetador era transparente.

De encaje.

El tipo que solía usar cuando quería ser perdonada con sexo.

Sus pezones eran visibles a través de la tela.

Su respiración era suave y superficial, sus labios entreabiertos, y su mirada fija en la mía como si pensara que mostrar su cuerpo borraría todo.

Maldita perra.

No lo hizo.

Lo único que hizo fue hacerme ver rojo.

—Ni se te ocurra hacer eso, Camilla —espeté, y mi voz retumbó por la habitación como una amenaza envuelta en acero—.

No confundas mi autocontrol con una invitación.

No voy a ponerte las manos encima porque no golpeo a las mujeres, pero no me provoques.

Te juro por Dios —retrocede.

Se quedó inmóvil.

Por fin.

Pero sus labios seguían temblando, y su camisa seguía abierta como un cebo, como si no creyera del todo que lo decía en serio.

—No hay nada para nosotros —dije de nuevo, más lento ahora, cada palabra más pesada que la anterior—.

Evítame, Camilla.

Escúchame muy claramente.

No.

Hay.

Nada.

Para.

Nosotros.

No esperé una respuesta.

No quería una.

No me importaban las lágrimas que derramara o los juegos que intentara jugar después.

Porque Lyra estaba arriba, herida y llorando.

Y era mi culpa.

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