Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 139

139: CAPÍTULO 139 139: CAPÍTULO 139 Lyra
Me quedé allí en lo alto de las escaleras mirándolos discutir —viendo sus manos moverse, sus bocas abrirse, sus cuerpos tensarse— y honestamente, sentía como si no pudiera oír una maldita cosa.

Sus labios se movían, pero las palabras no llegaban.

Ni siquiera alcanzaban mis oídos.

Era como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo entero a cero y me hubiera dejado atrapada en una burbuja de silencio, en una casa que de repente ya no sentía como si me perteneciera.

Porque ella lo besó.

Ella lo besó, maldita sea.

Puso sus labios sobre los suyos como si fuera de su propiedad.

Como si tuviera derecho.

Como si él no hubiera estado dentro de mí hace menos de una hora.

Como si yo no siguiera cojeando por la forma en que me abrió con su nudo, todavía adolorida por lo llena que me dejó, todavía goteando por mis muslos como si fuera una pequeña cosa arruinada, marcada, reclamada y destruida.

Y ahí estaba ella.

Poniendo su boca sobre él como si estuviera regresando a casa con su hombre.

Dios.

¿A quién quería engañar?

Ella es su esposa.

Su verdadera esposa.

La mujer del portarretratos.

La mujer que él dijo que estaba muerta.

La del cabello rubio perfecto y sonrisa brillante y piernas largas y bonitos huesos de niña rica que probablemente nunca se rompían sin importar cuánto llorara.

Y yo solo soy…

Solo soy una idiota de dieciocho años que se enamoró de un hombre que le dobla la edad.

Un hombre que apenas conozco.

Un hombre con secretos.

Un hombre que rompe a las personas y las hace suplicar y las arruina de la mejor, peor y más adictiva manera posible.

Y dejé que me arruinara.

Voluntariamente.

Lo quería.

Todavía lo quiero.

Todavía lo quiero a él.

Incluso ahora.

Incluso después de esto.

Incluso cuando siento que mi pecho entero está siendo devorado desde adentro por algún animal que no puedo controlar.

Quería moverme.

De verdad.

Quería correr.

Gritar.

Llorar o arrojar algo o cerrar la puerta con tanta fuerza que se agrietara.

Pero no podía.

No podía hacer nada excepto quedarme allí, congelada, mientras mi loba se paseaba dentro de mí como si quisiera sangre.

Estaba enojada.

Furiosa.

No solo por mí.

Por nosotras.

Seguía susurrando cosas en el fondo de mi cabeza como «mío, mío, nuestro, nuestro, sácala de aquí», y no sabía si iba a cambiar o colapsar o comenzar a arrancarme mi propio cabello por la presión que se acumulaba en mi cráneo.

Porque ella lo tocó.

Esa mujer lo tocó.

Y no solo su brazo.

Tocó su verga.

Lo vi.

Lo vi con mis propios ojos.

Se acercó a él como si conociera su forma exacta.

Como si todavía le perteneciera.

Como si la misma verga que estaba dentro de mí —dentro de mí— hace solo minutos no significara absolutamente nada.

Creo que dejé de respirar.

Todo mi cuerpo se tensó tan rápido que casi me desmayé.

Mis piernas se entumecieron.

Mi garganta se bloqueó.

Mi estómago se retorció tan fuerte que pensé que iba a vomitar sobre la barandilla.

¿Mi corazón?

Desaparecido.

Destruido.

Creo que realmente se desintegró dentro de mi pecho.

No podía dejar de mirar su mano.

Sus dedos justo ahí, presionando contra el frente de sus pantalones de chándal como si lo hubiera hecho un millón de veces y tuviera toda la intención de hacerlo de nuevo.

Y él no la apartó lo suficientemente rápido.

No gritó.

Ni siquiera se estremeció de inmediato, maldita sea.

Entonces, ¿qué significaba eso?

¿Qué demonios significaba eso?

¿Estaba solo sorprendido?

¿Estaba simplemente paralizado?

¿Estaba disfrutándolo en secreto?

¿O peor—estaba comparándonos?

¿Estaba allí pensando en cómo ella solía hacerlo y cómo probablemente lo hacía mejor y cómo yo soy solo un pequeño error con el que se dejó llevar?

Dios.

¿Por qué estaba pensando así?

¿Por qué no podía callar mi cerebro?

¿Por qué no podía olvidar lo que vi?

¿Por qué no podía olvidar que sus labios acababan de estar sobre los de él?

¿Que su mano estaba en el mismo cuerpo que acababa de tener el mío suplicando por más?

Todavía podía sentirlo dentro de mí.

Todavía sentía la presión de su nudo.

Todavía sentía el ardor entre mis piernas y el dolor en mis muslos y el desastre que goteaba fuera de mí y bajaba por mis piernas en lentos y pegajosos rastros de humillación.

Y nada de eso importaba.

Porque yo no era ella.

Porque nunca sería ella.

Ella tenía historia con él.

Una casa.

Un hijo.

Un anillo de bodas.

Un apellido.

Yo ni siquiera tenía un cepillo de dientes aquí.

Ni siquiera tenía ropa.

Tenía una cama en la que no se suponía que debía estar, un cuerpo que él usó como un juguete y sentimientos que eran demasiado grandes para una chica que pensaba que era lo suficientemente inteligente como para no encariñarse.

Estaba equivocada.

Tan jodidamente equivocada.

Y ahora estaba aquí parada, temblando, sudando, todavía desnuda bajo esta maldita sábana, viendo al hombre que dijo que yo era suya dejar que otra mujer pusiera su boca y sus manos sobre él como si yo ni siquiera existiera.

Parpadeé.

Otra lágrima cayó.

No recordaba haber llorado.

No recordaba nada excepto el grito que subía por mi garganta y la loba en mi cabeza aullando como si quisiera matar algo.

Pero no me moví.

Solo me quedé allí.

Observando.

Y entonces ella hizo algo que hizo que cada nervio de mi cuerpo se crispara de rabia.

Algo que hizo que mi visión se nublara y mis manos se cerraran tan fuerte que juro que sentí mis uñas clavándose en la piel de mis palmas.

Comenzó a desabotonarse la camisa.

Justo ahí frente a él.

Justo ahí en su casa.

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