Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 14

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—Damon
Cerré la puerta de golpe y me quedé allí como un puto animal.

Respirando con dificultad.

Puños apretados.

La polla aún lo suficientemente dura como para cortar piedra.

Ella ni siquiera sabía lo que me hacía.

Ese pequeño gemido…

Dios, ese sonido…

se había metido bajo mi piel como una droga y ahora estaba drogado por ella.

Borracho con el aroma de su humedad, su sudor, la puta desesperación que llevaba como perfume.

Y ni siquiera la había tocado.

Debería haberlo hecho.

Quería hacerlo.

Cada parte de mí dolía por ello.

Todavía podía verla frente a mí, agarrando la encimera como si fuera lo único que evitaba que se desmoronara.

Esa bata de seda suelta pegándose al sudor entre sus tetas, la parte trasera apenas cubriendo su culo.

Sus muslos temblando.

Su coño goteando.

Estaba empapada.

Arruinada.

Lista.

Y me alejé.

Como un puto santo.

Deberían crucificarme por ello.

Atravesé la habitación y agarré la cómoda.

Mis nudillos crujieron por la fuerza con la que apretaba.

Mis venas pulsaban.

Miré hacia abajo.

Joder.

Mi polla goteaba de nuevo.

La punta de un rojo furioso.

El líquido resbalando por el tronco, pulsando con cada latido como si suplicara ser enterrada en algo apretado.

En ella.

Solo en ella.

Gruñí, bajo y crudo, pasándome una mano por la cara.

Mi cuerpo ardía.

¿Mi mente?

Destrozada.

Lo único que se repetía en mi cabeza era la forma en que su voz se quebró cuando susurró sí.

La manera en que gimió cuando le dije que no la tocaría.

Cómo sus rodillas se doblaron.

Estaba tan cerca de caer.

Una palabra más.

Una pulgada más.

Podría haberla tenido de rodillas, llorando por ello, suplicando ser llenada, ser reclamada.

Pero no lo hice.

Porque no soy un buen hombre.

Y quiero hacerle cosas jodidamente malas.

Quiero partirla y verla llorar.

Quiero empujar mi polla tan profundamente en su garganta que olvide su propio nombre.

Quiero oírla sollozar mientras la anudo y susurrarle obscenidades al oído hasta que todo su cuerpo tiemble de vergüenza y necesidad.

Quiero que me odie.

Porque me odio a mí mismo por desearla tanto.

Cruzo la habitación y presiono mi palma contra la pared junto a la cama.

El panel oculto se desliza y se abre con un silencioso siseo.

Y ahí está ella.

En la pantalla.

En la cocina.

Todavía en el suelo.

Rodillas pegadas al pecho.

Rostro escondido entre sus brazos.

Temblando como si estuviera tratando de mantenerse unida y fallando miserablemente.

Amplío la imagen.

Sus muslos siguen húmedos.

El rastro de fluidos brilla bajo la suave luz.

Su bata pegada a sus tetas.

Está llorando.

Bien.

Jodidamente bien.

Quería que llorara.

Quería que sufriera.

Porque si la hubiera tocado esta noche, la habría destrozado.

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Todavía no está lista para eso.

No está lista para mi polla.

No está lista para mi forma de follar.

No está lista para la verdad…

que ya la he hecho mía en mi cabeza de mil formas diferentes.

Doy un paso atrás y me quito la camisa, músculos tensos, cuerpo empapado en sudor.

Mi polla está dura como una roca, venas hinchadas, el precum resbalando por la cabeza en gotas lentas y obscenas.

La agarro.

Aprieto con fuerza.

Pero no la acaricio.

Solo la sostengo.

La aprieto hasta que el dolor se vuelve agudo.

Mis dientes apretados.

Mi pecho agitado.

Porque esto no es suficiente.

Mi mano no es suficiente.

Ya no.

No cuando sé cómo suena su coño cuando pulsa.

No cuando he visto sus ojos ponerse en blanco solo con palabras.

No cuando puedo olerla incluso ahora, horas después, como si su aroma me poseyera.

Me alejo de la pantalla y cierro el panel de un golpe.

No.

No voy a correrme.

Pero joder.

Joder.

Joder.

Golpeé la pared con el puño, rechinando los dientes con tanta fuerza que saboreé sangre.

Mi polla ni siquiera se estremeció con el dolor.

Solo latía más fuerte, como si le gustara el castigo.

Como si supiera de qué estaba realmente enojado.

No debería desearla.

No puedo desearla, joder.

Tiene dieciocho años.

Dieciocho.

La mejor amiga de mi hija.

Estuve allí cuando la trajeron del hospital.

Yo la sostuve, maldita sea.

La mecí cuando no podía dormir.

Besé su frente cuando lloró por rodillas raspadas y le conté historias sobre lobos y estrellas y cómo algún día encontraría un chico que la mereciera.

¿Y ahora?

Ahora soy el monstruo parado en mi dormitorio con una polla tan dura que duele solo de pensar en enterrarla en su dulce, apretado y virgen coño.

Diosas de la Luna, ¿qué demonios me pasa?

Su rostro.

Esa boca temblorosa.

Esa bata deslizándose de su hombro como la tentación misma.

La forma en que su cuerpo se movía cuando hablaba.

La manera en que sus muslos permanecían abiertos, húmedos de necesidad como si hubiera nacido para ser follada.

Por mí.

No.

No, joder.

Es Lyra.

Es una puta bebé.

Es la chica que solía escabullirse en mi estudio para robar caramelos.

La que me dibujaba y me llamaba su “protector”.

La que me miraba como si yo fuera seguro.

¿Y ahora?

Ahora me mira como si yo fuera el diablo ante el que quiere arrodillarse.

¿Y lo peor?

Quiero que lo haga.

Quiero tomarla por la garganta y decirle que está bien ser arruinada.

Que está bien si sangra.

Si llora.

Si grita Papi con mi polla metida tan profundamente que olvide cómo se siente respirar.

Quiero marcarla.

Quiero anudarla.

Quiero follarla hasta que sea mía en todos los sentidos de la palabra.

Me dejo caer en la silla y entierro mi rostro entre mis manos, con el pecho agitado.

—Esto es enfermizo —murmuré entre dientes—.

Estoy jodidamente enfermo.

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