Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 151

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—Oh, mierda.

—Joder.

Mi Damon
Me encanta que me haya defendido frente a esa perra.

Me encanta tanto que podría llorar.

O gritar.

O arrastrarme bajo la mesa y moverme contra el aire solo de pensarlo.

Dios, la forma en que se paró frente a mí, alzándose como un muro de pecado y testosterona, con voz tranquila pero letal, luciendo como si pudiera lanzarla por la ventana y luego doblarme sobre la encimera antes de que ella tocara el suelo…

Dios.

Creo que me volví a enamorar de él.

Y sí.

Dije mi Damon.

Porque no me importa lo que digan, ni siquiera esa ex-esposa polvorosa y desteñida con el trasero de $20,000 y personalidad de $3.

Él es mío.

Mío en la forma en que su voz bajó cuando la rechazó.

Mío en la forma en que me tocó después, como si fuera delicada y peligrosa al mismo tiempo.

Mío en la forma en que besó mi sien como si yo fuera una maldita recompensa por sobrevivir a la tormenta.

Se veía tan sexy haciéndolo.

Del tipo arruina-mi-vida, destroza-mi-espalda, devora-mi-alma-con-un-tenedor de sexy.

Creo que podría pensar en darle sexo oral en el coche antes de que me deje en la escuela.

Quiero decir, como agradecimiento.

Un gesto tipo «gracias por casi arrancarle la cabeza a tu ex por llamarme niña».

Es lo educado, ¿verdad?

Como hornear galletas.

Pero más zorra.

¿Y quién demonios sabía que esa perra era humana?

En serio.

Qué giro argumental.

Si alguien me lo hubiera dicho ayer, no lo habría creído.

Todavía no puedo creerlo—que solo fuera una humana normal y no alguna elegante reina vampiro inmortal o una psicópata Alfa femenina con garras y colmillos, me habría reído.

O tal vez hubiera vomitado.

Porque camina como si el mundo le debiera un reflector.

Como si hubiera inventado el sexo.

Como si no fuera solo una diabla chupaalmas llena de colágeno que vuelve de rehabilitación y que pensaba que su trasero plano y sonrisa falsa podrían intimidarme.

No.

Hoy no, Satanás.

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Y honestamente, si no tiene cuidado, podría destrozarla en mi forma de lobo.

Sin bromas.

Sin juegos.

Si intenta otra vez esa mierda de avergonzarme por ser zorra, amenazarme con bofetadas o criticar mi falda, juro por cada centímetro del miembro de Damon que me transformaré frente a ella y le arrancaré el labio botoxeado con mis colmillos.

Porque lo que hizo no fue solo grosero.

No fue solo mezquino, celoso o patético.

Fue peligroso.

Esa mujer intentó golpearme.

Levantó su mano como si yo fuera una rata callejera y ella la reina del palacio, y solo fue Damon interponiéndose lo que evitó que saliera de esta cocina con una maldita muñeca rota.

Y lo sé, lo sé, debería estar tranquila ahora.

Debería ir a la escuela con mi bolso y mis libros y mi dignidad adolescente intacta.

Pero en su lugar estoy caminando al coche, todavía saboreando la adrenalina, todavía goteando los restos húmedos de anoche, todavía repitiendo mentalmente la forma en que Damon dijo:
—Ella no es solo una chica.

Es mía.

Oh, Dios mío.

Él dijo eso.

Realmente dijo eso frente a ella.

Como si yo fuera su propiedad.

Su posesión.

Su juguete favorito.

Y sé que debería preocuparme por lo jodido que suena eso, pero honestamente, no lo estoy.

Ni un poco.

Porque la forma en que me reclamó no fue solo sexy—fue real.

Fue honesto.

Fue todo lo que quería que alguien dijera.

No solo me defendió.

Me eligió.

En voz alta.

Frente a su pasado.

Y eso importa.

Eso marca toda la diferencia.

Así que ahora estoy sentada en el coche, con las piernas apretadas porque si las separo aunque sea un centímetro podría empezar a gotear de nuevo.

Mi falda ya está ajustada.

Mis muslos están adoloridos.

Mi ropa interior apenas resiste.

Y mi cerebro sigue dando vueltas como, «¿Damon acaba de castrar verbalmente a su ex-esposa por mí, y tengo que ir a la escuela como un ser humano normal después de eso?»
Ni de coña.

Ni siquiera sé qué asignatura tengo primero.

No me importa.

Todo lo que sé es que si Damon me mira aunque sea una vez por el espejo retrovisor de camino allí con esa mirada profunda, melancólica y posesiva, desabrocharé mi cinturón de seguridad, me arrastraré por la consola y me aseguraré de que nunca olvide esta mañana por el resto de su vida.

Porque no soy solo una chica.

Soy su chica.

Y todos mejor que se acostumbren.

En el segundo que lo vi saliendo de la casa y caminando hacia el coche, juro que todo mi cuerpo se iluminó como un maldito árbol de Navidad.

Se me cortó la respiración.

Apreté los muslos.

Mis manos se pusieron inquietas como si estuviera a punto de hacer algo ilegal.

Y para ser justos, más o menos lo estaba.

Se veía demasiado bien.

Mucho mejor de lo que debería.

Pecho ancho.

Esa camisa oscura tensándose sobre sus bíceps.

Su mandíbula lo suficientemente apretada como para hacerme imaginar que se frotaba entre mis piernas de nuevo.

Su forma de caminar—confiado, con zancadas grandes y lentas como si fuera dueño de la tierra y fuera lo suficientemente misericordioso como para dejarla girar.

Y cuando llegó al coche, abrió la puerta y entró, cerrándola tras él como si nos estuviéramos sellando en nuestra pequeña cámara de pecado?

Supe que estaría de rodillas antes de que llegáramos a la señal de alto.

Me miró inmediatamente.

No a la carretera.

No a su teléfono.

A mí.

—¿Estás bien?

—preguntó, con voz baja y tensa como si todavía estuviera enfadado—.

¿Te ha hecho daño?

—No, Papi —dije suavemente, mordiéndome un poco el labio porque no pude evitarlo.

Sus ojos se oscurecieron.

Sus dedos se crisparon cerca del volante como si quisiera agarrar algo.

Probablemente a mí.

Me miró de arriba abajo y luego gimió.

Fuerte y profundo.

Como si yo fuera el problema.

Como si el hecho de que siguiera respirando a su lado con esta falda fuera una amenaza para la seguridad nacional.

—Maldición —murmuró, sonriendo con malicia—.

No mentía.

Esta falda es mortal.

Sonreí, inocente como un pastel, aunque estaba sentada allí sin bragas y todavía saboreando su esencia en el fondo de mi garganta desde anoche.

Luego entrecerró los ojos como si algo encajara.

—Espera.

¿Vas a ir a la escuela así?

—preguntó, con voz áspera, un poco más alta ahora—.

Si algún chico te mira…

o respira cerca de ti…

o piensa en hablarte—dile que le voy a arrancar los malditos ojos.

—Sí, Papi —susurré, sonriendo ahora porque me encantaba.

Me encantaba cómo lo decía.

Me encantaba cómo me miraba como si yo fuera su pequeño problema y también su maldita cosa favorita en el mundo.

—Hmmm —gruñó, arrastrando sus ojos sobre mí como si estuviera tratando de averiguar qué era real y qué era solo su imaginación sucia—.

Me estás llamando Papi.

Niñita traviesa.

¿Qué está pasando en esa cabecita sucia tuya, eh?

Parpadee hacia él con mi mejor sonrisa inocente, con el corazón latiendo fuerte, los labios curvándose lo suficiente para provocar.

—Nada, Papi —dije dulcemente—.

Solo quería darte un pequeño algo…

un agradecimiento.

Por defenderme.

Por ser el único hombre que me ha hecho sentir que valgo la pena para luchar por mí.

Y antes de que pudiera decir otra palabra, me estaba moviendo.

Desabroché mi cinturón de seguridad y me deslicé hacia él, lenta y deliberadamente, mi falda subiéndose más con cada centímetro.

Sus ojos bajaron inmediatamente.

Sus dedos se flexionaron sobre el volante.

Su pecho dejó de moverse como si hubiera olvidado cómo respirar.

Me arrastré directamente a su espacio, me incliné sobre la consola y susurré en su oído:
—Déjame compensarte.

Giró la cabeza para mirarme, su mano ya moviéndose para ajustar el asiento hacia atrás.

Su sonrisa era pura perversión ahora, ojos entrecerrados, voz espesa de hambre.

—¿Qué estás haciendo, niñita traviesa?

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