Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 79

79: CAPÍTULO 79 79: CAPÍTULO 79 Lyra
No me moví al principio.

Escuché la puerta cerrarse detrás de mí.

Clic.

No un portazo.

No un chirrido.

Solo ese clic afilado y silencioso de finalidad.

Como el sonido que hace una puerta de celda cuando te encierra con todo lo que temes y todo lo que deseas.

Mi pecho subió.

Luego bajó.

Luego volvió a subir, demasiado rápido.

Podía sentir el aire contra mi piel…

frío, cortante, implacable.

Cada centímetro de mí estaba desnudo.

Cada parte de mí lo sabía.

Mi trasero aún ardía.

Mis muslos estaban húmedos.

Mi sexo pulsaba como si no hubiera aprendido a detenerse.

Y su voz seguía en mi oído, arrastrándose por mi columna, envolviendo mi cuerpo como una segunda piel que no podía quitarme.

—Sube.

A.

La.

Cama.

Me di la vuelta lentamente.

Él ya estaba dentro.

Ya acortando la distancia entre nosotros.

Ya despojando a la habitación del último rastro de espacio con el peso de su cuerpo y su voz y su rabia y su necesidad.

Sus ojos seguían brillando.

Todavía observándome como si yo fuera una presa.

Retrocedí.

Paso a paso hasta que la parte posterior de mis rodillas golpeó el borde del colchón.

No me atreví a hablar.

No me atreví a parpadear.

Subí a la cama como una chica sube a su propia mesa de ejecución.

Lentamente.

En silencio.

Demasiado consciente de cada respiración.

Cada latido.

Cada gota deslizándose por el interior de mis muslos.

Me dispuse a acostarme de espaldas.

—No.

Su voz me detuvo en seco.

—No te acuestas.

Me quedé paralizada.

—A cuatro patas, Lyra.

Mi boca se abrió.

No quise que lo hiciera.

—Pero…

—Dije a cuatro putas patas.

Mi corazón saltó tan fuerte que juré que golpeó mi garganta.

Me giré.

Mis palmas tocaron las sábanas.

Mis rodillas siguieron.

Ya estaba temblando.

Respirando con demasiada fuerza.

Pensando demasiado fuerte.

Las sábanas estaban frescas debajo de mí, pero mi piel estaba demasiado caliente.

Mis muslos separados.

Mi trasero elevado.

Mi vergüenza por todas partes.

Lo sentí detrás de mí.

No necesitaba mirar.

Podía sentir cómo cambiaba la tensión en el aire.

Podía sentir su mirada posarse justo donde no quería que lo hiciera.

O tal vez sí.

Tal vez esa era la parte más enfermiza de todo esto.

Tal vez quería que mirara.

Que viera.

Estaba a cuatro patas.

Trasero elevado.

Muslos empapados.

Cara enterrada en sus sábanas que aún olían a él.

Mi piel ardía.

Mi boca estaba abierta.

Apenas podía respirar.

Apenas podía pensar.

Y lo único que podía sentir era mi corazón golpeando contra el interior de mi pecho como si intentara escapar antes de que él me rompiera por completo.

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Su mano estaba sobre mí.

Podía sentir su pulgar arrastrándose por la hendidura de mi trasero, abriéndome ligeramente, lo suficiente para que el aire golpeara donde todavía estaba abierta.

Todavía pulsando.

Aún goteando.

Y juro por Dios, sentí otra gota de su semen deslizarse fuera de mí y aferrarse a mi piel como si tampoco quisiera irse.

Quería esconderme.

Quería correr.

Quería gritar como una puta.

Porque estaba tan húmeda que podía sentirlo en mis rodillas.

Estaba tan abierta que ni siquiera podía cerrar las piernas.

Y mi mente no se callaba.

Ni por un segundo.

Ni siquiera ahora.

Seguía pensando en su hija.

En la habitación de al lado.

Llorando.

Gimoteando en su almohada mientras yo estaba inclinada sobre la cama como una perra en celo suplicando a su padre que me arruinara más fuerte.

Era asquerosa.

Era horrible.

Estaba enferma.

Y amaba cada maldito segundo.

Su aliento golpeó la parte posterior de mi muslo antes que su lengua.

Y grité.

No fuerte.

No falso.

No bonito.

Real.

Crudo.

Me lamió como si tuviera algo que demostrar.

Como si su lengua fuera un castigo y una amenaza y una reclamación a la vez.

La arrastró lenta, firme, profundamente, directamente a través del desastre entre mis muslos como si quisiera saborear cada mentira que conté y sacármela a lengüetazos.

Mis ojos se pusieron en blanco.

Mis rodillas cedieron.

Y estaba pensando las cosas más sucias.

Como cuánto deseaba ser llenada de nuevo.

Como cuánto extrañaba la forma en que su miembro me abría y no se detenía.

Como se sentía cuando su nudo se bloqueaba dentro de mí y me hacía suya y me mantenía llena durante horas.

Quería eso de nuevo.

Lo quería más duro.

Más cruel.

Más áspero.

Quería olvidar mi nombre.

Olvidar el de ella.

Olvidar el pasillo y la vergüenza y el hecho de que yo tenía dieciocho años y él era el padre de mi mejor amiga y nada de esto debería estar pasando.

Su lengua se deslizó dentro de mí.

Jadeé tan fuerte que me ahogué con ello.

Mis manos arañaron la cama.

Mi cara se frotó contra las sábanas.

Podía sentir mi propia humedad pegándose a mis muslos y la parte posterior de mis pantorrillas y la curva de mi estómago.

Podía escucharme gemir y ni siquiera me importaba lo patético que sonaba.

Quería más.

Más de su lengua.

Más de sus manos.

Más de las cosas brutales y sucias que susurraba en mi piel mientras le suplicaba que me rompiera de nuevo.

Se echó hacia atrás lo suficiente para respirar.

Sus dedos me abrieron más.

Podía sentir todo.

Mi propia excitación.

Su saliva.

El dolor abierto de mi sexo suplicando ser llenado.

La brisa contra el ardor crudo de mi trasero.

Estaba tan húmeda que goteaba en sus sábanas y ni siquiera intenté detenerlo.

Él gimió detrás de mí.

—Eres una pequeña cosa tan sucia —dijo, con voz áspera de hambre—.

Te gusta esto, ¿verdad?

Te gusta arrastrarte para mí con el trasero en el aire y mi semen goteando de ti como una zorra.

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