Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 8

8: CAPÍTULO 8.

8: CAPÍTULO 8.

Mierda.

En realidad no tenía sentido.

No tenía ningún maldito sentido ni siquiera volver a comprobar la hora.

No tenía sentido volver a coger el teléfono o fingir que dormiría.

Dormir era una mentira.

Una cruel fantasía que me contaba mientras mi cuerpo palpitaba, mi coño dolía y mi piel ardía como si alguien la hubiera incendiado desde dentro.

Mis extremidades no podían quedarse quietas.

Mis piernas se crispaban.

Mis pies seguían flexionándose.

¿Mis dedos?

Todavía hormigueando.

Cada vez que cerraba los ojos, no veía sueños.

Lo veía a él.

Damon.

Alfa.

Papi.

El hombre cuya voz ya me había quebrado desde el otro lado de una puerta.

Quien sin siquiera tocarme me había dejado temblando a través de tres orgasmos que apenas rascaron el picor que puso en mí.

Me moví en la cama y mis muslos se pegaron…

húmedos, en carne viva, usados.

El fluido estaba frío ahora, y hacía que todo fuera más intenso.

Podía sentirlo secándose en el interior de mis piernas, entre mis pliegues, en todas partes.

Debería haberme levantado.

Debería haberme limpiado.

Pero no quería.

Quería sentirlo.

Quería que el desastre me recordara lo que había hecho.

Lo sucia que había sido.

Lo fuerte que había gemido por un hombre que ni siquiera estaba en la habitación.

Tragué con dificultad.

Me dolía la garganta.

¿Había estado llorando?

No.

Gimiendo.

Lloriqueando.

Suplicando.

Jadeando.

Como una jodida Omega en celo en medio de un frenesí.

Y quizás lo estaba.

Porque nada más explicaba esto.

Esta necesidad.

Este profundo, a nivel de huesos, dolor que quebraba la columna y que ahora vivía en mi vientre.

Ya no era solo excitación.

Era posesión.

Fiebre.

Era una enfermedad con su nombre tatuado en ella.

Abracé la almohada con más fuerza e intenté respirar.

No funcionó.

Mis pezones seguían doliendo.

Mi coño seguía pulsando.

El aire contra mi piel aún me hacía contraerme como si estuviera a segundos de quebrarme otra vez.

Rodé hacia un lado.

La bata se deslizó por mi cadera.

No la arreglé.

Mi piel estaba cubierta de sudor, el pelo pegado a mi cara y cuello, y me sentía salvaje.

Desesperada.

Como si gateara por el suelo si eso significara que alguien llenaría este maldito vacío.

Y no cualquiera.

Él.

—¿Sabes lo que esta polla te haría?

Mierda.

Mis caderas se sacudieron solo de pensarlo.

Apreté los muslos y gemí cuando ese pulso me golpeó de nuevo.

Ese latido agudo y sensible que comenzaba en mi clítoris y resonaba a través de mi vientre como un relámpago.

Podría tocarme otra vez.

Podría.

Pero sabía que no ayudaría.

Nada lo haría.

A menos que fuera él.

A menos que estuviera presionando mi cara contra el colchón mientras me abría, susurrando cosas crueles mientras yo lloraba de lo bien que dolía.

Gemí.

En voz alta.

Sin vergüenza.

Nadie estaba despierto.

Todos dormían.

Los guardias.

Las criadas.

Tasha.

Incluso él.

Probablemente.

O quizás no.

Tal vez estaba sentado en la oscuridad en algún lugar.

Semidesnudo.

Con la polla dura.

Bebida en mano.

Pensando en lo mojada que estuve cuando me tuvo contra la pared.

Pensando en cómo lloriqueé cuando dijo que no podría tomarlo.

Todavía podía oírlo.

—¿Crees que puedes tomarme?

Ese dulce coñito virgen tuyo no sobreviviría ni a una maldita pulgada.

Mi respiración se entrecortó.

Volví a rodar sobre mi espalda y presioné mi palma contra mi vientre.

Estaba caliente.

Todavía palpitando.

Todavía hambriento.

Dejé que mi mano se deslizara más abajo, flotando justo encima de mi monte.

Podía sentir el calor que emanaba de mí.

Mis pliegues estaban tan hinchados que ni siquiera necesitaba separarlos para saber que estaba empapada otra vez.

Ya.

Retiré mi mano.

No.

No, otra vez no.

Mi cuerpo no podía soportar otro orgasmo.

No sin romperse.

—Necesito un trago —susurré—.

Necesito salir de mi cabeza.

Necesito arruinarme hasta que esto desaparezca.

Aunque sabía que no lo haría.

Incluso si me bebiera toda la maldita botella, el dolor seguiría ahí, susurrando su nombre a través de mi piel.

Me senté.

Lenta.

Temblorosa.

Mis piernas estaban inestables, y las sábanas se pegaban a mis muslos por el desastre que había hecho.

Mi bata estaba retorcida alrededor de mi cintura.

No me molesté en ajustarla.

¿Cuál era el punto?

Ya estaba abierta.

Mis pechos ya estaban expuestos.

Mis pezones ya estaban duros y rogando ser chupados.

Pellizcados.

Mordidos.

El aire frío me golpeó en cuanto me levanté.

Y joder, lo sentí.

En todas partes.

Entre mis piernas.

A través de mi pecho.

Por mi columna vertebral.

No arreglé mi bata.

Que colgara.

Que mostrara todo.

Caminé descalza hasta la puerta, con el cuerpo todavía doliendo, el coño todavía goteando, y no me importó.

Porque en algún lugar de esta casa, había whisky.

Y en algún lugar más profundo en la oscuridad, tal vez…

solo tal vez…

Él estaba despierto.

Salí al pasillo, y el silencio me tragó por completo.

Se sentía como si las paredes estuvieran conteniendo la respiración.

El suelo estaba fresco bajo mis pies, pero mi piel estaba demasiado caliente para que me importara.

Cada paso que daba hacía que la seda de mi bata se deslizara contra mis muslos, rozando mis pliegues sensibles.

Mi humedad lo empeoraba.

La forma en que se adhería, húmeda y pegajosa, me hacía contraerme con cada roce de aire.

Me moví como un fantasma.

Bajando las escaleras.

Pasando por las largas ventanas y los viejos retratos familiares que me miraban como si supieran exactamente a dónde iba.

Cómo lucía.

Qué quería.

No me detuve.

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