Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 92

92: CAPÍTULO 92 92: CAPÍTULO 92 Lyra
Dejó caer el plato frente a mí como un policía que arroja pruebas sobre la mesa durante un interrogatorio.

Luego se deslizó en el taburete frente a mí, cruzó los brazos sobre la encimera, miró directamente a mi alma manchada de pecado y dijo, tan casualmente que parecía una trampa:
—Dime con quién coño estabas follando ayer, Lyra.

Me atraganté.

Literalmente me atraganté.

No metafóricamente.

Literalmente.

Tostada-en-garganta.

Jugo-en-nariz.

Modo-pánico.

Me di golpes en el pecho.

Tosí.

Me limpié la nariz con la manga de mi sudadera como un mapache salvaje.

Luego la miré como si acabara de abrir las puertas del infierno y me hubiera preguntado si conocía personalmente a Lucifer.

—¿Qué demonios…

de qué estás hablando?

—chilló con la voz tres octavas más alta y los ojos demasiado abiertos para parecer inocente—.

¡No estaba…

no estaba follando con nadie!

Ni siquiera parpadeó.

Simplemente inclinó ligeramente la cabeza hacia un lado como una terapeuta a punto de diagnosticarme “Síndrome de Zorra Mentirosa”.

Intenté recuperarme, respiré hondo y solté la mentira más caótica y mal planeada de toda mi existencia.

—Estaba usando un consolador —dije rápidamente—.

Y mis malditos dedos.

¿Vale?

Eso es todo.

Literalmente eso es todo.

Autocuidado.

Como hacen las chicas normales cuando están…

hormonales y ovulando y aburridas.

Solo estaba…

descubriéndome a mí misma.

Espiritualmente.

Con baterías.

Tasha no dijo ni una palabra.

Solo me miró fijamente durante diez segundos completos.

Silenciosa.

Inmóvil.

Luego tomó su jugo, dio un sorbo muy tranquilo y finalmente habló con el tipo de energía impasible que me hizo picar la piel.

—Chica.

Oh no.

—Si tu consolador te hizo gritar ‘Papi’ tres veces y suplicar ser destrozada como una colegiala Católica hambrienta de semen, quiero el enlace.

Quiero la reseña.

Quiero la marca, el número de modelo, el voltaje y un tutorial sobre cómo sobrevivir a una convulsión.

Dejé caer mi cabeza sobre la encimera con un gemido fuerte y desesperado, golpeándome la frente contra la madera como si pudiera sacar la vergüenza de mi cráneo a golpes.

—Te odio —murmuré contra la tostada.

Se inclinó más cerca como una detective olfateando la verdad.

—Lo escuché todo.

A través de las paredes.

A través de las rejillas de ventilación.

A través de mis huesos, Lyra.

La casa vibraba como si hubiéramos invocado a una súcubo.

Gemías como la protagonista de un porno titulado ‘La Pequeña Puta de Papi Recibe su Castigo’.

—¡No es cierto!

—grité, aunque era 100% cierto.

—¡Deja de mentir!

—espetó, sonriendo—.

Literalmente gritaste.

Escuché el colchón.

Lo escuché a él.

Su voz era tan profunda que pensé que un demonio estaba acechando mi casa.

—Odio mi vida —murmuré—.

Odio este jugo.

Odio la tostada.

Odio tus oídos.

Me odio a mí misma.

Quiero meterme en un agujero y comer pasto hasta morir de vergüenza.

—¿QUIÉN ERA?

—No te lo voy a decir.

Sus ojos se estrecharon como un francotirador alineando un disparo.

—Fue alguien prohibido, ¿verdad?

—No.

—Alguien mayor.

—No.

—Alguien con manos grandes y una energía de polla aún más grande.

—No sé qué significa eso.

—Alguien cuya voz suena a pecado y cuyas caderas suenan a embestida, embestida, embestida.

Me tapé los oídos con ambas manos.

—¡Estaba usando un consolador y mis dedos!

—grité—.

¡Como cualquier otra adolescente normal pasando por una crisis de identidad y una sequía!

Tasha golpeó su tenedor contra el plato.

—No juegues conmigo, Lyra.

Dime quién demonios te tenía gritando “sí Papi” a las 3 de la madrugada mientras yo intentaba llorar en paz.

—¡ME ESTABA EXPRESANDO ESPIRITUALMENTE!

—¡Estabas expresando tu cérvix!

—¡ME ESTABA ESTIRANDO!

—No, perra.

ÉL te estaba estirando.

Quienquiera que sea.

Y si no empiezas a hablar, ¡juro que haré una presentación de PowerPoint con evidencia de audio y capturas de pantalla con marcas de tiempo de las grabaciones de la cámara de seguridad del pasillo!

Me quedé helada.

Mi respiración se detuvo.

Mi alma abandonó mi cuerpo, dio un mortal hacia atrás y regresó solo para recordarme que estaba absoluta, innegable, cien por cien jodida.

No solo físicamente.

Socialmente.

Emocionalmente.

Existencialmente.

Y entonces.

Como si el universo necesitara castigarme una vez más.

Tasha lanzó su bomba final.

—Era mi papá, ¿verdad?

Mi tostada se me cayó de la mano.

El jugo se deslizó por mi garganta de lado y me hizo toser.

Mis ojos se abrieron como platos.

Tasha me miraba fijamente.

Y yo —Lyra, pensando demasiado, sobreestimulada, recién inseminada y todavía espiritualmente temblando— sonreí como una lunática y susurré:
—¿Sería mal momento para fingir que he perdido la memoria?

—Qué demonios —murmuré entre dientes, con los ojos aún muy abiertos y la cordura pendiente de un hilo—.

Eso es tan raro.

Es como…

asqueroso.

Eres mi mejor amiga.

Él es tu papá.

Él es…

es mucho mayor que yo.

Es como un adulto.

Con trajes y puntajes crediticios y probablemente seguro médico.

Aunque no pueda superar su polla.

Mierda.

Dije esa última parte en mi cabeza.

Por favor dime que dije eso en mi cabeza.

Parpadeé.

Tragué saliva.

Tasha solo me miró por un momento.

Luego de repente estalló en la carcajada más caótica, desquiciada y de bruja que había escuchado en mi vida.

Golpeó la palma de su mano contra la encimera y se dobló, riendo como si mi trauma fuera su especial favorito de Netflix.

—¡Vamos, chica!

—logró decir entre ataques de risa—.

¡Solo estoy bromeando contigo!

Me quedé paralizada.

—¿Qué?

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