Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 97

97: CAPÍTULO 97 97: CAPÍTULO 97 —En el momento en que Marcus entró por esa puerta principal como si fuera dueño del oxígeno, juro que toda la casa cambió.

Lo digo en serio.

La música bajó, las luces se sintieron más calientes, incluso el maldito aire se volvió extraño y pesado como si el universo mismo se estuviera preparando para mi colapso.

—¿Y yo?

—Me quedé allí como una pequeña perdedora aturdida con tacones demasiado altos para mi alma, agarrando mi vaso rojo como si contuviera agua bendita en lugar de un ponche de vodka aguado, y mirándolo como si acabara de ver a un demonio salir de mi pasado vistiendo colonia cara y una pequeña sonrisa presumida.

—Oh Dios mío.

Era él.

—Marcus-jodido-Adesina.

—Mi ex.

—El chico que arruinó mi vida.

El que me hizo cuestionar cada cosa sobre mí misma —desde mis muslos hasta mis valores y si era digna de ser amada o no.

—El mismo chico que me humilló por no tener sexo con él, y luego tuvo la audacia de coquetear con mi compañera de laboratorio la semana siguiente como si yo hubiera sido solo un ejercicio de calentamiento.

—El mismo chico que dijo que era “bonita pero aburrida” porque no estaba lista para montarlo como una vaquera mientras todavía intentaba entender qué significaban siquiera las posiciones.

—Juro que podía sentir mi estómago plegarse sobre sí mismo.

—Y por supuesto, se veía bien.

Porque Satanás no castiga a los suyos.

—Estaba más alto.

Más ancho.

Su mandíbula parecía haber sido tallada por despecho.

Chaqueta negra.

Cadena.

Trenzas perfectamente hechas que quería arrancar con oración y santa furia.

Y cuando sus ojos se encontraron con los míos —esos mismos ojos que una vez me convencieron de que era especial— sentí que mi alma se encogía como preparándose para el impacto.

—No.

Nop.

Lo odiaba.

—Lo odiaba.

—Odiaba la forma en que me miraba como si me hubiera visto desnuda —lo cual, emocionalmente, había hecho— y ni siquiera se sentía mal por ello.

Odiaba cómo sonreía como si todavía pudiera meterse bajo mi piel.

Odiaba que mi piel se lo permitiera.

Y sobre todo, odiaba que estuviera aquí.

En mi casa.

En mi fiesta.

Mirándome como si tuviéramos asuntos pendientes cuando yo juraba por Dios que lo había enterrado en mi diario de terapia hace tres crisis mentales.

—Tasha se deslizó a mi lado con la sonrisa más tonta en su cara.

—Adivina quién está aquí —susurró como un diablo alegre—.

Marcus.

—No me digas, Sherlock.

Podía oler el desamor desde aquí.

—Antes de que pudiera responder, él comenzó a caminar hacia mí.

Tranquilo.

Seguro.

Arrogante de esa manera que solo los chicos sin conciencia podían lograr.

Como si ni siquiera le importara lo profundamente que me había lastimado.

Como si todavía fuéramos amigos.

Como si yo no hubiera llorado en un bote familiar de helado mientras veía Crepúsculo y le gritaba a la pantalla porque Edward al menos tuvo la decencia de sentirse conflictuado por arruinar la vida de Bella.

—Se acercó.

Demasiado cerca.

—Lyra —dijo, como si mi nombre fuera una broma que solo él entendía.

Parpadee hacia él.

Lentamente.

Deliberadamente.

Como si estuviera tratando de decidir si abofetearlo con mis palabras o con mi zapato.

Miró mi vaso.

—¿Todavía bebiendo en vasos rojos en las fiestas, eh?

Entrecerré los ojos.

—¿Todavía hablando como si estuvieras audicionando para una película que nadie quiere ver?

Se rió.

Dios, quería abofetearlo.

—Veo que todavía me odias —dijo.

—Odiar es una palabra fuerte —respondí dulcemente, agarrando mi vaso tan fuerte que temía que se rompiera—.

Diría que te detesto.

Con el tipo de energía que la gente reserva para el tráfico y el Wi-Fi que se congela durante las escenas culminantes.

Eres literalmente la personificación humana de por qué las chicas van a terapia.

Ni siquiera se inmutó.

Solo sonrió.

El descaro de este chico.

—Te ves bien —dijo, con los ojos recorriendo mi cuerpo como si tuviera permiso.

Le devolví la sonrisa.

—Y tú pareces una advertencia.

Una bandera roja andante.

Una lección que debería haber aprendido la primera vez.

Pero hey — las quemaduras de segundo grado forman el carácter.

Inclinó la cabeza.

—Todavía tienes ese fuego.

Me gusta eso.

Casi vomité.

—¿También te gustaba llamarme frígida porque no dejé que metieras tu pene demoníaco sin lavar dentro de mí, recuerdas?

Su sonrisa se congeló.

Me incliné, con la voz más baja ahora.

—Me hiciste sentir que no era suficiente, Marcus.

Me humillaste.

Me hiciste creer que no darte sexo significaba que no te amaba.

Hiciste bromas sobre mí a tus amigos.

Convertiste algo sagrado para mí en un chiste.

Así que sí.

Me veo bien ahora.

Pero me sentí como una mierda durante meses por tu culpa.

Abrió la boca como si quisiera defenderse —como si no hubiera sido el villano en cada capítulo de esa historia— y levanté mi mano.

—No.

Simplemente no.

No te disculpes.

No expliques.

No actúes como si esto fuera nostalgia.

No lo es.

Es trauma.

Vestido de mezclilla y colonia.

Me miró fijamente, callado ahora.

Luego hizo esa cosa.

Esa estúpida sonrisa.

Esa pequeña sonrisa arrogante que decía que todavía pensaba que tenía poder sobre mí.

Esa sonrisa que solía pensar que era linda, antes de darme cuenta de que escondía colmillos.

Y entonces —oh Dios mío— se inclinó.

Justo en mi espacio.

En mi aliento.

En mis heridas sin resolver.

—Si te besara ahora mismo —dijo en voz baja, como una amenaza—, ¿todavía te apartarías?

No parpadee.

No tartamudeé.

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