Engéndrame, Papá Alfa - Capítulo 98

98: CAPÍTULO 98 98: CAPÍTULO 98 Lyra
Lo miré directo a los ojos, levanté la barbilla como la mala perra en la que me estaba convirtiendo, y sonreí.

—No.

Te abofetearía.

Luego me enjuagaría la boca con agua bendita y quemaría el aire entre nosotros.

Él parpadeó.

Me di la vuelta.

Porque había terminado.

No sanada.

No bien.

Pero terminado.

¿Y si me provocaba esta noche?

Le mostraría lo que significa jugar con una chica que aprendió a incendiar su propio dolor.

No sé qué tipo de demonio ancestral poseyó a Marcus esa noche, pero la forma en que se inclinó hacia mí como si estuviéramos a punto de tener un lindo momento nostálgico de película donde las viejas llamas se reavivan bajo luces de discoteca y falso perdón —te juro que mi cuerpo lo rechazó.

Estaba justo frente a mí, a centímetros, su aliento golpeando mi cara como tentación y trauma mezclados en uno.

Su estúpida sonrisa había vuelto, ojos entrecerrados como si pensara que esto era un juego previo.

Como si todavía lo quisiera.

Como si dos años de dolor y humillación fueran solo el preludio para el gran beso de reconciliación.

Me quedé allí congelada, con el corazón latiendo como si intentara abrirse camino fuera de mi pecho y correr hacia la puerta principal, pero entonces su mano se alzó —y exploté.

No, detoné.

Lo abofeteé.

“””
Con tanta fuerza.

Como si los ancestros se levantaran en mi palma y dijeran:
—Déjenla cocinar.

Toda la fiesta se congeló.

La música seguía sonando de fondo como si el mundo no acabara de terminar, ¿pero la gente?

Se detuvo.

A media danza, a media risa, a medio sorbo.

Como si la bofetada hubiera resonado a través del suelo y reorganizado la comprensión de todos sobre quién demonios era yo.

La cabeza de Marcus se inclinó hacia un lado por el impacto, mandíbula apretada, rostro atónito, mano todavía ligeramente levantada como si estuviera sosteniendo el beso que nunca sucedió.

Dejé caer mi vaso.

Ni siquiera me estremecí cuando el líquido rojo se derramó sobre mis sandalias y el suelo.

No me importaba.

No parpadeé.

Ni siquiera me disculpé —porque las disculpas eran para accidentes, y esto?

Esto era un anuncio de servicio público.

Me miró lentamente, como si no pudiera creerlo.

Como si se suponía que yo todavía debía ser esa pequeña chica destrozada llorando en el cubículo del baño con papel higiénico en la mano, reproduciendo su nota de voz una y otra vez.

Pero ya no era esa chica.

Tenía dieciocho años.

Estaba enojada.

Y ahora tenía una plataforma: toda la fiesta.

Di un paso adelante.

—Nunca jamás —comencé, con la voz temblando por lo fuerte que me estaba conteniendo—, intentes tocarme así de nuevo.

No aquí.

No nunca.

No después de lo que hiciste.

No después de cómo me hiciste sentir que no era suficiente a menos que me desnudara para tu ego.

Abrió la boca como si quisiera hablar, y lo corté con un dedo levantado.

—No.

No hables.

Ni siquiera respires en mi dirección ahora mismo.

¿Crees que esto es lindo?

¿Crees que solo porque creciste y empezaste a vestirte como un reel de Instagram olvidé todo?

Yo recuerdo, Marcus.

—Recuerdo todo.

Las notas de voz.

Los comentarios.

Cómo te reíste de mí en tu chat grupal.

Cómo le dijiste a la gente que probablemente ni siquiera sabía lo que significaba “hacer oral”, como si mi inocencia fuera graciosa, como si mi cuerpo fuera alguna broma estúpida que no podías cobrar.

Tuvo la osadía de cambiar de postura como si estuviera incómodo.

Bien.

—Me besaste, me hiciste sentir que importaba, luego desapareciste y volviste con un meme sobre chicas que no la chupan.

Me hiciste sentir que mi valor estaba ligado a lo que no te di.

Me hiciste pensar que algo andaba mal conmigo.

¿Y ahora vuelves aquí, como si nada hubiera pasado, como si fuéramos dos viejas llamas con tensión sin resolver?

Me reí.

Fuerte.

Amarga.

“””
—No hay tensión aquí.

Solo estoy yo tratando de no vomitar en este vestido de fiesta mientras tú desfilas actuando como si fueras el regalo de Dios para las mujeres.

Jadeos.

Murmullos.

Podía sentir el ambiente cambiando.

La gente estaba mirando.

Y ya ni siquiera me importaba.

Entonces lo escuché.

Bajo.

Susurrado.

Detrás de mí.

—Lo abofeteó más fuerte que a Tasha cuando se enteró.

El aliento se atascó en mi garganta.

Espera.

Me giré lentamente.

Porque algo en mis huesos lo sabía.

—¿Qué acabas de decir?

—pregunté, con voz demasiado tranquila.

Demasiado quieta.

La chica parpadeó.

Se congeló.

—Nada.

Yo…

no quise decir…

Crucé miradas con Tasha.

Tuvo la desfachatez de evitar mi mirada.

Mi mejor amiga.

Mi hermana en pactos de alma y salidas por bocadillos.

Mi compañera en el dolor.

Estaba mirando sus zapatos como si tuvieran el secreto de la paz mundial.

Di otro paso adelante.

—Tasha.

¿De qué mierda está hablando?

Ella no respondió.

Oh.

Oh no.

—Tasha.

¿De.

Qué.

Mierda.

Está.

Hablando?

Aún silencio.

Solo el bajo ritmo de la música y mi propia sangre gritando en mis oídos.

Y entonces alguien más —algún idiota borracho que no sabía cuándo callarse— decidió acabar con mi vida.

—Se refiere a cuando Tasha y Marcus se enrollaron el año pasado.

El silencio que siguió podría haber arrancado el techo de la casa.

Miré fijamente a Tasha.

Quiero decir, fijamente.

Mi cerebro trataba de procesar, de rechazar, de fingir que tal vez se referían a otra Tasha o a otro Marcus, pero mi estómago ya sabía la verdad.

Cayó como un saco de ladrillos.

Mi pecho se vació.

Mi garganta se tensó.

—¿Tú qué?

Finalmente levantó la mirada.

Su rostro estaba pálido.

Su boca se abrió.

Cerró.

—Fue…

fue solo una vez.

No significó nada.

Fue una estupidez…

¡Oh, a la mierda esta perra!

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