Enredada con el otro hermano - Capítulo 57

57: CAPÍTULO 57: ¿Qué pasa cuando la valentía te los cuesta?

57: CAPÍTULO 57: ¿Qué pasa cuando la valentía te los cuesta?

Punto de vista de Elena
El patio se quedó en silencio.

El silencio oprimía, más denso que el aire de la noche.

Mi pecho se agitaba, cada aliento era una cuchillada de fuego en mis costillas, pero no aparté la mirada.

Mis palabras quedaron flotando allí… «Incluso muerto, papá es un millón de veces mejor que tú»… como una cuchilla que nadie quería tocar.

Los hombres se movieron, incómodos.

Las botas rozaron la grava, un metal tintineó cuando alguien se ajustó un cuchillo en el cinturón, se oyeron murmullos ahogados que murieron rápidamente bajo el peso de su mirada.

Mi madre no habló de inmediato.

Su rostro estaba impávido, indescifrable, con la mandíbula afilada bajo la luz torcida del farol.

Entonces, lentamente, las comisuras de sus labios se crisparon.

Estaba sonriendo.

No el tipo de sonrisa que alguien recibiría con agrado, sino una que me revolvía el estómago en un nudo.

—Atrevida —dijo finalmente, con la voz suave, casi acariciando la palabra, aunque sus ojos ardían con frialdad—.

Muy atrevida.

Me quedé allí, con el pecho subiendo y bajando, tratando de calmar el temblor de mis extremidades.

Heather gimoteó detrás de mí.

El llanto de Dave se había convertido en sollozos entrecortados, pequeños y rotos, pero no había dejado de intentar alcanzarme, sus manitas agitándose sin poder hacer nada.

Su mirada pasó de largo junto a mí y se posó en ellos.

Y fue entonces cuando el mundo se derrumbó bajo mis pies.

—Crees que eres valiente —dijo, ladeando la cabeza—, ¿pero qué pasa… cuando la valentía les cuesta a ellos?

Levantó un dedo con pereza, como si estuviera señalando a unas alimañas.

A Heather.

A Dave.

La sangre se me heló.

—No… —mi voz se quebró—.

No.

No los toques.

Su risa brotó, grave y cargada de algo podrido.

—¿Que no los toque?

—repitió burlonamente—.

¿Me desobedeces, me avergüenzas delante de mis hombres, te atreves a levantarme la voz y aun así crees que puedes darme órdenes?

—Por favor —dije, y di un traspié hacia delante antes de que uno de los hombres me empujara con fuerza hacia atrás, haciendo que casi se me doblaran las rodillas—.

Son niños.

Son inocentes.

—¿Inocentes?

—siseó, y su sonrisa se ensanchó con más crueldad—.

Nadie es inocente, Elena.

Ni siquiera tú.

Heather sollozó, aferrándose desesperadamente a Dave, que hundió la cara mojada en su camisa.

La bilis me quemaba la garganta.

Me temblaba el cuerpo.

Todos mis instintos me gritaban que me lanzara sobre ella, que la destrozara, que hiciera algo, pero los hombres la rodeaban como un muro de sombras.

—No les hagas daño —rogué, mientras las lágrimas se me derramaban, calientes e incontenibles.

Caí de rodillas.

Junté las manos, temblorosas—.

Por favor.

Haré lo que sea.

Lo que sea.

Sus ojos brillaron.

Se acercó hasta que su sombra engulló la mía.

—¿Lo que sea?

—Esa palabra me atravesó como un cuchillo.

Tragué saliva.

—Te odio —susurré, con la voz rota.

Su sonrisa se ensanchó, con sus dientes brillando bajo la luz parpadeante.

—Dilo otra vez.

—Te odio tanto —sollocé, con el pecho agitado, mientras las palabras salían de mí en carne viva.

Y se rio.

Dios, cómo se rio.

Un sonido grave y profundo, lleno de deleite, lleno de triunfo.

Como si hubiera estado esperando años para oírme romperme así.

Negué con la cabeza violentamente, con las lágrimas emborronándolo todo.

—Lo haré.

Me casaré con él.

Solo… —mi voz se rompió en un grito—, ¡solo no les hagas nada, por favor!

Se quedó helada.

Luego ladeó la cabeza, con los ojos entrecerrados como una gata que por fin ha acorralado a su presa.

—Ahora… —su voz goteaba una satisfacción enfermiza—.

Ahora sí que eres mi hija.

Sentí el jadeo de Heather detrás de mí.

El pequeño gemido de Dave rasgó la noche.

Mi alma gritó mientras mi madre se giraba, agitando la mano con la gracia de una reina despidiendo a sus sirvientes.

—Llévenselos a casa —ordenó.

Dos de los hombres agarraron a Heather y a Dave, arrastrándolos hacia atrás a pesar de los arañazos de Heather y los chillidos de Dave.

—¡No!

¡No!

¡No me los quiten!

—grité, debatiéndome con la voz rota y agitando los brazos inútilmente mientras los otros me inmovilizaban—.

¡Heather!

¡Dave!

Sus gritos resonaron hasta que los arrastraron más allá del patio y la oscuridad se los tragó.

Y entonces solo quedé yo.

La sonrisa de mi madre se transformó en algo más frío, más duro.

Se acercó hasta que pude oler el leve perfume de su ropa, agrio y empalagoso bajo el sudor de la noche.

—Castigos —murmuró, como si la palabra fuera miel—.

No comerás durante tres días.

Ni agua.

Aprenderás a respetar por las malas.

Se me encogió el estómago.

Mis rodillas volvieron a flaquear.

—Por favor… —grazné, pero la palabra no significó nada.

Me dio la espalda con una clase de rotundidad que me hizo sentir más pequeña que el polvo.

—Llévensela.

Los hombres avanzaron como buitres.

Unas manos ásperas me sujetaron los brazos, las muñecas, el pelo.

Mi grito rasgó la noche, crudo y estrangulado, mientras me arrastraban hacia atrás sobre la grava, con las piernas pataleando y las uñas arañando inútilmente la tierra.

—¡No!

¡Suéltenme!

¡Por favor!

Pero no se detuvieron.

Ni siquiera se inmutaron.

Mi madre no volvió a girarse para mirarme.

Los hombres me arrastraron hacia la oscuridad, con sus risas graves y crueles, y yo sollocé hasta que me sangró la garganta.

Me arrojaron a una habitación que apestaba a sudor viejo, a metal y a orina.

Una única bombilla colgaba del techo de un cable deshilachado, balanceándose lo justo para hacer que las sombras reptaran por las paredes de hormigón.

El cerrojo sonó a mi espalda como un veredicto leído en voz alta.

Durante un instante, me quedé tumbada en el suelo frío, con la mejilla pegada a él, la grava clavándose en mis palmas, el aliento saliendo de mí como algo roto.

Me puse de rodillas, pero mi cuerpo tembló y se dobló.

El aire sabía a óxido y a sudor.

En el umbral de la puerta se movió una sombra; una silla chirrió, una cerilla se encendió.

Alguien soltó una risa grave y desagradable.

Luego, silencio de nuevo.

—Comida —masculló uno de ellos, como si la propia palabra fuera obscena.

—No alimenten a la rebelde —replicó otro—.

Enséñenle a obedecer.

—Aprenderá.

Tres días —llegó una tercera voz, fría como la pizarra—.

Suficiente para quebrar cualquier cosa blanda.

Y entonces empezaron las palizas.

Venían por turnos, abriendo la puerta con una malicia despreocupada.

Me golpeaban para mantenerme despierta, para recordarme que el mundo fuera de la celda todavía les pertenecía.

Bofetadas, puñetazos, una patada en las costillas cuando intentaba acurrucarme.

El dolor florecía, brillante y agudo; cada golpe quemaba a través de la niebla del hambre y dejaba un hematoma más profundo en mi pecho por dentro que por fuera.

Escupían palabras que no lograba procesar.

Querían ruido de mí.

Querían mi rendición.

A veces, después dejaban un resto en el suelo, menos que migajas.

Una vez fue un trozo de pan seco con los bordes negros, duro como una piedra.

Lo desgarré como un animal, tragando sin saborear, con la garganta cerrándose como si fuera algo extraño.

Otra vez, me pusieron en las manos una taza abollada de agua y se rieron mientras yo la engullía, el líquido deslizándose por mi interior como un alivio para luego desvanecerse, dejando solo una sed más profunda.

La primera noche fue un dolor sordo y constante.

El silencio entre sus visitas era peor que los golpes; estaba lleno de ruidos de arrastre, de pasos imaginarios, del palpitar de mi propia sangre en el cráneo.

El sueño llegaba en fragmentos.

Y cuando lo hacía, traía a mi padre con él.

Primero vino como una voz, suave y firme, de la forma en que solía llamarme desde la cocina cuando la cena todavía era algo normal.

—Lena —susurró.

Su rostro se inclinó hacia mí, translúcido, oliendo a humo y yuca.

Por un segundo le creí.

Por un segundo pensé que me levantaría en brazos y pondría fin a todo esto.

Pero el hambre y la fiebre lo distorsionan todo.

La segunda noche, su rostro se afiló, sus ojos como cuchillos.

Su boca se movía, pero las palabras eran incorrectas, llenas de sombras.

—¿Por qué no resististe?

—preguntó—.

¿Por qué dejaste que te llevaran?

—La pregunta cortó como la escarcha.

Intenté alcanzarlo y mi mano atravesó el aire vacío.

Me desperté con un sollozo, con las palmas de las manos vacías y el dolor multiplicado.

Me daban de comer menos de un puñado a horas irregulares para que mi cuerpo nunca tuviera la fuerza suficiente para resistir, pero tampoco muriera.

Cada vez que venían me azotaban de nuevo, con golpes pequeños o grandes, como si marcaran el tiempo en mi piel.

Era una crueldad calculada y quirúrgica.

El segundo día la habitación se inclinó.

Las paredes se cernieron sobre mí.

Mis ojos se llenaron de polvo.

Cuando los cerraba, el mundo se rompía en sueños más oscuros: mi padre al borde de mi cama, su voz un susurro.

—No tenías que protegerlos sola, El —dijo—.

Les diste todo.

—Su rostro se desdibujó hasta sangrar por los bordes, y entonces ya no era su rostro en absoluto, sino el de un extraño que llevaba su sonrisa como una máscara.

Arañé el hormigón hasta que me sangraron las uñas, intentando anclarme.

—No puedo, Papá.

No puedo… —susurré.

—Debes hacerlo —respondió su voz, fina y fría—.

Debes sobrevivir.

A veces, las alucinaciones eran más violentas que el látigo.

Lo veía sentado a los pies de la cama, diciendo que me quería, y luego riendo hasta que la risa se convertía en cuchillos.

Aprendí demasiado tarde la diferencia entre el recuerdo y la visión del hambre.

Cada vez que intentaba alcanzarlo, pensando que me daría estabilidad, el aire se hacía añicos y me dejaba sola con mi propia respiración desgarrada.

Volvieron a entrar al amanecer del tercer día.

Mi cuerpo temblaba, mi piel estaba pálida y húmeda.

Uno me agarró por el pelo y me puso de pie de un tirón.

—Todavía respira —dijo, como si le molestara.

Otro hombre me golpeó con fuerza en la cara.

Mi cabeza se giró bruscamente.

La habitación se volvió blanca por un momento.

Entonces entró mi madre.

Se detuvo en el umbral, con las manos en las caderas, sus ojos brillando con esa mirada fría, de contable, que ponía cuando quería algo.

—Has montado un espectáculo —dijo.

—Por favor… —grazné, pero se me quebró la voz.

Sus labios se curvaron.

—¿Quieres que Heather acabe aquí también?

¿Quieres que Dave aprenda a trabajar para hombres como estos?

—Su voz era ahora grave y letal—.

Puedo hacer que ocurra.

Solo hace falta una palabra mía.

Sentí un vacío en el pecho.

—No… —logré decir.

Tenía la cara mojada.

Ni siquiera recordaba haber empezado a llorar.

—Por favor —susurré, y las palabras me supieron a sangre y sal.

Se rio, un sonido lleno de deleite.

—Ahora sí que eres mi hija —dijo—.

Aprendiendo cuál es tu lugar.

—Se agachó tan cerca que pude oler su perfume, a fruta podrida sobre acero.

La puerta se cerró de un portazo.

El cerrojo hizo clic.

Me acurruqué en el suelo frío, temblando, mientras el hambre y la fiebre me roían por dentro.

La voz de mi padre regresó, un hilo en la oscuridad: —Resiste.

Al final del tercer día, mi cuerpo era una colección de dolores y temblores.

Mis labios estaban agrietados y sangraban.

La fiebre me erizaba la piel.

La bombilla trazaba su lento arco.

Mi corazón latía débil y pequeño.

Pensé en la manita de Heather, en la risa de Dave.

Pensé en la voz de contable de mi madre.

Y una pequeña y feroz brasa en mi interior permaneció encendida.

Un pensamiento que ardió lentamente y se convirtió en hierro:
«Nunca me casaría con ese hombre.

Mi vida y la de mis hermanos se destruirían si lo hiciera, porque estoy segura de que le haría lo mismo a Heather y obligaría a Dave a unirse a la banda.

No.

No puedo permitir que eso nos pase».

—Debo sobrevivir.

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