Enredada con el otro hermano - Capítulo 61

61: CAPÍTULO 61 ¿Es por esa mujer?

61: CAPÍTULO 61 ¿Es por esa mujer?

Punto de vista de Jaxx
El vaso de whisky pesaba en mi mano.

Más de lo que debería.

O quizá no era el vaso en absoluto… era yo.

Mi pecho.

Mi maldito corazón.

Latiendo demasiado rápido, como si intentara salirse de mis costillas.

La suite estaba a oscuras, salvo por las luces de la ciudad que se filtraban por los amplios ventanales.

El neón se derramaba sobre el suelo pulido, palpitando en el silencio.

Me había dicho a mí mismo que quería tranquilidad esta noche.

Nada de ruido.

Nada de compañía.

Nada de mujeres.

Solo la botella.

Solo el ardor.

Pero el silencio era más ruidoso que un motín.

Me bebí el vaso de un trago, dejé que el líquido me quemara la garganta, y aun así, no fue suficiente para ahogarla a ella.

Ella.

Elena.

Maldije, pasándome una mano por la cara, apretando con fuerza hasta que vi estrellas tras los párpados.

Semanas.

Habían pasado semanas desde aquella noche, desde que la había visto…

visto de verdad.

Y, sin embargo, se aferraba a mí como el humo en mis pulmones.

Como fuego bajo mi piel.

—¿Qué coño me pasa?

—mascullé, con la voz afilada en la habitación vacía.

Se suponía que no era nada.

Se suponía que ella no era nada.

Una distracción como mucho, una chispa que se apagaría en el segundo en que me marchara.

Pero no lo era.

Nunca lo fue.

Cada vez que cerraba los ojos, la veía.

El modo en que le temblaba la voz cuando pronunciaba mi nombre.

La terquedad de su mandíbula, incluso cuando el miedo se la comía viva.

Los moratones que intentaba ocultar, pero nunca podía.

Y Graham.

El anillo de Graham en su dedo.

El nombre de Graham ligado al suyo.

Graham, el hombre que tenía todo lo que ni siquiera merecía, y, sin embargo, de algún modo el destino… el cruel y retorcido destino la puso en su camino en lugar de en el mío.

El vaso se estrelló contra la mesa antes de que me diera cuenta de que lo había soltado.

El líquido ambarino se derramó, goteando en lentos regueros por el lateral, formando un charco sobre la madera pulida.

Lo observé por un segundo, con la mandíbula apretada y los nudillos ardiendo.

¿Era porque no la había tocado?

El pensamiento llegó sin ser invitado, despiadado.

Mis labios se curvaron con amargura.

No, no podía ser eso.

No podía ser solo eso.

He tocado a mil mujeres antes.

He tenido más de las que puedo contar.

Sus caras, sus gemidos, su perfume, todo se mezclaba hasta que ninguna de ellas importaba.

Ninguna se quedaba.

Pero ella.

Elena.

No estaba en mi cama.

No estaba en mis brazos.

Y aun así…

estaba en mi cabeza.

—Joder —gruñí, apartándome de la silla de un empujón y caminando de un lado a otro por la suite como un animal enjaulado.

Mi reflejo se dibujó en la pared de cristal, tenue contra las luces de la ciudad, pero apenas reconocí al hombre que me devolvía la mirada.

Ojos oscuros, atormentados.

Mandíbula apretada.

Hombros tensos como si estuviera listo para la guerra.

—¿Es porque es la esposa de Graham?

—le pregunté al silencio.

Mi voz sonaba áspera, cruda, como grava raspando los bordes de mi garganta.

Quizá era eso.

Quizá era solo otra parte retorcida de mí, la parte que deseaba lo que no podía tener, la parte que prosperaba con las líneas prohibidas y los límites peligrosos.

Quizá no era ella.

Quizá era solo la emoción del momento.

Pero incluso mientras lo pensaba, sabía que era mentira.

No se trataba de Graham.

No se trataba del anillo.

No se trataba de lo prohibido.

Era porque ella era Elena.

Y Elena no era como ninguna otra.

Aún podía oír su risa… pequeña, reacia, casi rota, pero real.

La forma en que resquebrajó algo dentro de mí que ni siquiera sabía que podía romperse.

Aún podía ver la forma en que sus ojos se demoraban en el mundo, siempre cautelosos, siempre escaneando, como si nunca se permitiera descansar.

Como si no pudiera.

Era supervivencia envuelta en fragilidad.

Era desafío envuelto en moratones.

Y que Dios me ayude, me estaba hundiendo.

Agarré la botella, me serví de nuevo, sin molestarme en usar el vaso esta vez.

El líquido me salpicó la lengua, me quemó la garganta, pero nada ardía tanto como el pensamiento de ella.

—¿Qué me estás haciendo, Elena?

—susurré, con la cabeza echada hacia atrás, mirando al techo como si tuviera respuestas.

Ella no estaba aquí.

Ni siquiera era mía.

Era de Graham.

Y aun así, la sangre me hervía cada vez que pensaba en ella.

Me picaban las manos por atraerla hacia mí, por sentir la verdad bajo su piel, por arrancar las mentiras en las que vivía.

¿Era obsesión?

¿Locura?

¿O era algo peor?

Apoyé los puños en la encimera, con la cabeza gacha y la respiración entrecortada.

—Jaxx… —Mi propia voz sonó extraña, baja, amenazante, como si viniera de alguien que no conocía.

Alguien en quien no confiaba.

Negué con la cabeza, soltando una risa, seca y hueca.

—No.

No puede ser.

Yo no.

Esto no.

Pero la verdad me carcomía, despiadada.

Y ya no podía negarlo más.

—Jaxx… —susurré de nuevo, mi voz apenas más que un gruñido hacia el reflejo resquebrajado que me devolvía la mirada desde el ventanal.

Mi pecho subía y bajaba como si acabara de correr una maratón.

Mis manos temblaban contra el cristal, los nudillos blancos de apretar con demasiada fuerza.

—¿Qué te pasa?

Reí… bajo, seco, amargo.

Pregunta equivocada.

La mejor era: ¿qué no?

El whisky no la había acallado.

Las luces de la ciudad no me habían distraído.

El silencio no me había calmado.

El rostro de Elena estaba ahora grabado en mí, profundo, implacable.

No importaba cuántas veces me dijera que lo dejara pasar, que la dejara ir…

se aferraba.

—A la mierda —mascullé, apartándome de la encimera.

Mi mano buscó las llaves del coche sobre la mesa.

El frío metal se clavó en mi palma como una promesa.

Necesitaba verla.

Solo una mirada.

Solo para demostrarme a mí mismo que seguía siendo de carne y hueso, no un fantasma que me atormentaba.

Quizá entonces, quizá, podría respirar.

Pero antes de que llegara a la puerta, sonó el interfono.

Un sonido agudo y chirriante que me hizo maldecir por lo bajo.

Apreté el botón con rabia.

—¿Qué?

—Señor… Roman está aquí para verle —respondió una voz vacilante.

Me quedé helado, y luego puse los ojos en blanco hacia el techo.

Por supuesto.

Roman.

Siempre sabiendo cuándo aparecer como una sombra inoportuna.

—Hazle pasar —dije secamente.

Volví a dejar las llaves con un tintineo, apretando la mandíbula.

Para cuando Roman entró tranquilamente por la puerta, yo ya tenía otro vaso en la mano, la botella a mi lado y una máscara por expresión.

Roman cerró la puerta tras de sí.

Su elegante traje captaba la tenue luz, y sus ojos oscuros me recorrieron con desaprobación antes de hablar.

—Tío… ¿qué ha sido eso?

¿Ahora tengo que pedir cita para verte?

—Enarcó una ceja, aflojándose la corbata como si fuera el dueño del lugar—.

No eres el Presidente, Jaxx.

No puedes ignorarme así.

Me recliné en la silla, con los labios torcidos en una sonrisa burlona.

—¿Tú qué crees?

Quizá me gusta verte esperar.

Roman chasqueó la lengua.

—Nah.

Creo que tienes que dejar de beber.

—Entrecerró los ojos al ver la botella de whisky casi vacía—.

Whisky puro, casi se ha acabado.

A este ritmo, tu hígado va a suplicar clemencia.

Hice girar el vaso, observando cómo el líquido ambarino captaba la luz.

—Quizá me gusta el ardor.

Roman se cruzó de brazos.

—O quizá te gusta regodearte en tu miseria.

¿Es por esa mujer?

El silencio que siguió a sus palabras fue cortante.

Se alargó.

Mi sonrisa burlona vaciló, solo un poco.

No respondí.

Roman se acercó, con la mirada pesada, implacable.

—Ya me lo imaginaba.

Has cambiado desde que te la volviste a encontrar.

No lo niegues.

Te lo dije, Jaxx, quítale los ojos de encima.

Es la esposa de Graham.

Y no puedes esperar que venga a ti.

No después de… —Hizo una pausa, apretando la mandíbula—.

No después de lo que le hiciste hace años.

Las palabras cortaron más profundo que lo que el whisky jamás podría.

Exhalé, un sonido largo y áspero, inclinándome hacia adelante con los codos en las rodillas y la cabeza gacha.

—No tienes que recordármelo, Roman.

—Mi voz era pura grava—.

Lo sé.

Fui un capullo y todavía lo soy…
Los labios de Roman se crisparon.

—Corrección… eres un capullo de los grandes.

Mis ojos se clavaron en los suyos, con una mirada lo bastante afilada como para cortar.

Roman no se inmutó.

En lugar de eso, sonrió.

—¿Qué?

No me equivoco.

Algo peligroso se agitó en mi interior.

Sin pensar, saqué la pistola de su funda, y el frío acero captó la tenue luz.

Roman ni siquiera parpadeó.

Él también sacó la suya, con un movimiento suave y firme, apuntándome directamente.

Un punto muerto.

El aire se volvió denso, el tipo de silencio que pesaba, sofocante.

Un espasmo.

Una respiración en falso.

Eso era todo lo que haría falta.

Entonces… estalló la risa.

Baja al principio, luego más aguda, hasta que ambos sonreímos como lobos.

—Deberías estar agradecido —dije, volviendo a guardar la pistola en su sitio, con la voz baja y cargada de amenaza—.

Eres una de las pocas personas a las que tolero que me apunten con una pistola.

Roman enfundó su propia arma, negando con la cabeza y una sonrisa torcida.

—Lo sé.

Por eso disfruto provocándote.

—Su sonrisa se desvaneció un poco, y sus ojos se tornaron serios—.

Aunque todavía te tengo miedo, no te equivoques.

Me recliné, exhalando el humo del cigarrillo que acababa de encender, con la llama aún apagándose.

—Bien.

Deberías tenerlo.

Por un momento, silencio de nuevo.

Solo el leve zumbido de la ciudad más allá de los ventanales.

Finalmente, hablé.

—¿Y bien?

¿Para qué has venido en realidad, Roman?

No me digas que has venido hasta aquí solo para recordarme que no puedo tener a Elena.

Eso ya lo sé.

La expresión de Roman cambió.

La burla desapareció, reemplazada por algo más pesado.

Enderezó los hombros.

Clavó sus ojos en los míos.

—Es sobre tu abuelo.

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