Enredada con el otro hermano - Capítulo 93

Capítulo 93: CAPÍTULO 93: No voy a extrañarte

Punto de vista de Elena

Las palabras de Matilda me golpearon como una bofetada… afiladas, crueles, deliberadas, y por un momento, el mundo se tambaleó. Apreté los dedos en puños tan fuertes que mis uñas se clavaron en las palmas de mis manos, el dolor me ancló a la tierra, me sujetó mientras los recuerdos volvían en tropel… no deseados, implacables, crudos.

Cinco años atrás.

El hospital olía a antiséptico y desesperación, el pitido del monitor cardíaco era una cuenta atrás incesante, cada sonido como un martillo contra mis costillas. Dave… mi hermanito, mi rayo de sol, el chico que reía demasiado fuerte y amaba con demasiada intensidad, yacía en aquella cama estéril, con la piel tan pálida como las sábanas, su respiración superficial, trabajosa, su pecho subiendo y bajando como si el mero hecho de existir le doliera. Los médicos habían dicho que era grave… muy grave. Su corazón, ese que había latido tan fuerte, tan lleno de vida, le estaba fallando. Un defecto congénito, lo habían llamado. Algo con lo que había vivido desde que nació, algo que finalmente lo había alcanzado. Y no había nada que yo pudiera hacer.

Recordaba las lágrimas… calientes, incontrolables, corriendo por mi cara mientras le apretaba la mano, con la voz quebrada mientras le suplicaba que aguantara. —Dave, por favor… —Mis susurros eran roncos, desesperados, mis dedos temblando contra su piel fría—. No puedes dejarme. Así no. —Sus ojos, tan parecidos a los de nuestro padre, suaves y cálidos, se habían entreabierto, y sus labios se curvaron en una débil sonrisa. —Elena… —su voz era apenas un susurro, frágil, rompiéndome el corazón de nuevo—. Lo intenté…

Sollocé, mi cuerpo temblando con la fuerza del llanto, mis manos aferrando las suyas con tanta fuerza que temí hacerle daño. —No. No, no tienes derecho a rendirte. —Mi voz era un gruñido, una súplica, mis lágrimas cayendo sobre sus pálidas mejillas—. Lucha, Dave. Lucha con todas tus fuerzas.

Pero los médicos habían negado con la cabeza. —Sin un trasplante… —sus voces eran amables, compasivas, y eso me revolvió el estómago—. No hay nada que podamos hacer.

Corrí.

Corrí como si me persiguiera el diablo, con el corazón desbocado, el aliento entrecortado. Irrumpí en el despacho de Graham, con la ropa arrugada, la cara surcada de lágrimas, la voz quebrada mientras le suplicaba… no, le exigía su ayuda. —Graham, por favor… —Mis rodillas golpearon el suelo antes de que me diera cuenta de que me estaba cayendo, mis manos aferrándose a sus pantalones, mi voz descarnada por la desesperación—. Dave se está muriendo. Dijeron… dijeron que necesita un corazón… —Se me cortó la respiración, el pecho me dolía como si fuera mi corazón el que estuviera fallando—. Tienes que ayudarlo. Por favor.

Graham me había mirado… me había mirado de verdad, y por primera vez en nuestro matrimonio, vi algo real en sus ojos. Lástima. Preocupación. Algo que no era un cálculo frío. Se arrodilló ante mí, sus manos ahuecando mi cara, su pulgar secando mis lágrimas. —Elena… —su voz era suave, amable, nada que ver con el hombre que yo conocía—. Voy a arreglar esto. Te lo prometo.

Y lo hizo.

Había movido hilos, muchísimos hilos. Dinero que podía comprar países. Conexiones que abarcaban continentes. Un corazón… una compatibilidad perfecta traída en avión privado desde Alemania, pasada a toda prisa por la aduana, entregada en el hospital en un tiempo récord. Recordaba estar de pie fuera del quirófano, con las manos tan apretadas que mis nudillos estaban blancos, mis plegarias una letanía desesperada en un susurro. —Por favor… por favor… por favor…

Y entonces, el médico había salido, con el rostro agotado pero sonriente. —Está estable.

Me derrumbé contra la pared, con el cuerpo temblando, las lágrimas cayendo como una tormenta. Graham me había abrazado, sus brazos fuertes, su voz firme en mi oído. —Está bien, Elena. Va a estar bien.

Y en ese momento… rota, agradecida, ahogándome en el alivio, lo amé más.

No solo el amor de una esposa. No solo el amor de una compañera. Sino el amor de una mujer que había sido salvada, a la que le habían devuelto a su hermano cuando había estado a segundos de perderlo para siempre. Me aferré a ese amor como a un salvavidas, incluso cuando nuestro matrimonio se pudría a nuestro alrededor, incluso cuando me traicionaba una y otra vez. Porque la gratitud es algo poderoso. Te ciega. Te encadena. Te hace olvidar que el amor nunca debería ser una deuda.

Y ahora… ahora, Matilda estaba allí, con la voz destilando veneno, los ojos brillantes de triunfo, como si tuviera algo contra mí. Como si fuera de su propiedad.

—Estoy agradecida, Matilda —dije, con la voz baja, controlada, pero descarnada… descarnada por el dolor de recordar, por la furia de saber que pensaba que podía usar esto en mi contra—. Por todo lo que Graham hizo por Dave. —Desapreté los puños, lenta, deliberadamente, mis uñas clavándose en mis palmas solo para sentir algo real—. ¿Pero esa gratitud? —mi voz se volvió más grave, fría, mortal, mi mirada ardiendo en la suya—. No te da derecho a hablarme así. A humillarme. A tratarme como si no fuera más que una marioneta en tu jueguecito enfermo.

Los labios de Matilda se curvaron en una sonrisa burlona, su voz dulce de malicia. —Oh, querida…

—Si es dinero lo que quieres —la interrumpí, con la voz cortante, terminante, sin apartar los ojos de los suyos—, te lo devolveré.

Su sonrisa burlona vaciló.

—Hasta. El. Último. Céntimo. —Mi voz era de hielo, inquebrantable, mi pecho subiendo y bajando con la fuerza de mi rabia—. ¿Y cuando haya terminado? —me acerqué un paso más, con la mirada fría, implacable—. Desearás no haberme hablado nunca de esta manera.

Me di la vuelta, con la espalda recta, el corazón desbocado. Las escaleras crujieron bajo mis pies mientras subía, cada escalón más pesado que el anterior, como si el peso de los años… de las mentiras, de las promesas rotas, del amor convertido en polvo, me estuviera aplastando. Mis dedos temblaron mientras sacaba la llave de mi bolso, el metal frío contra mi piel, el chasquido de la cerradura resonando en el pasillo vacío como un juicio final. La puerta de la habitación de invitados se abrió, las bisagras gimieron suavemente, como si lamentaran el final de algo que había muerto hacía mucho tiempo.

Entré y cerré la puerta con llave detrás de mí, mi espalda presionando contra la madera mientras me deslizaba hacia el suelo, mis rodillas subiendo hasta mi pecho, mis manos cubriendo mi cara mientras las lágrimas brotaban… calientes, incontrolables, desgarradoras.

—Esta es la última vez —susurré a la habitación vacía, con la voz quebrada, el pecho agitado por la fuerza del llanto—. La última vez que lloraré por tu culpa, Graham.

La habitación estaba bañada por el brillo dorado del sol poniente, las partículas de polvo danzando en la luz como fantasmas de la mujer que había sido… la que lo había amado, la que había confiado en él, la que había creído en el cuento de hadas que me había vendido.

Me sequé la cara con el dorso de la mano, con la respiración entrecortada mientras me ponía de pie, la espalda erguida, la mandíbula apretada con determinación. Las maletas estaban apiladas en el armario, esperando… vacías, hambrientas, listas para tragarse los últimos restos de la vida que había construido aquí.

Saqué la primera, la cremallera gritó cuando tiré de ella para abrirla, mis dedos hundiéndose en la tela como si fuera su piel. La ropa… mi ropa, la que había comprado con mi dinero, la que había elegido porque me hacía sentir yo misma, estaba cuidadosamente doblada, esperando. La cogí, metiéndola en la maleta con furia, cada pieza una rebelión, una declaración de libertad.

El aroma a lavanda y bergamota… mi aroma, el que él odiaba porque no era lo bastante caro, se elevó de la tela, llenando la habitación, ahogándome con recuerdos.

«Eres mi esposa y debería ser yo quien te compre cosas».

Su voz resonó en mi mente, burlándose de mí. Recordé las discusiones… su frustración, mi terquedad, la forma en que hacía pucheros como un niño cuando rechazaba sus tarjetas de crédito, sus regalos, sus intentos de comprar mi amor. —Lo sé —decía yo, suave, suplicante, mis brazos rodeando su cuello, mis labios presionando los suyos—. Pero me encanta comprármelas yo misma. —Su suspiro, exasperado, indulgente.

—Tú solo sigue queriéndome —susurraba yo—, eso es más que suficiente.

Qué broma más cruel.

Reí… una risa corta, amarga, el sonido rompiendo el silencio como un cristal. Mis dedos se detuvieron sobre una blusa de seda… verde esmeralda, el color de sus ojos, el color del vestido que había llevado en nuestra primera cita. La arranqué de la percha, metiéndola en la maleta con fuerza, mi respiración saliendo en jadeos agudos y entrecortados.

La tela se rasgó ligeramente, el sonido como un disparo en la silenciosa habitación, pero no me importó. Que se rasgara. Que se rompiera. Que muriera, como todo lo demás.

Los cajones chirriaron cuando los abrí, mis manos agarrando ropa interior, sujetadores, el delicado encaje recordándome las noches que había pasado intentando complacerlo, intentando ser suficiente. Los metí en la maleta, mis movimientos bruscos, furiosos, cada pieza un recordatorio de lo pequeña que me había hecho sentir. Los frascos de perfume tintinearon cuando los agarré, el cristal frío contra mi piel, los aromas mezclándose en un cóctel nauseabundo de recuerdos… su colonia en mi almohada, sus manos en mi piel, sus mentiras en mi oído.

Cerré el cajón de un portazo, el sonido resonando como un disparo, mi corazón latiendo en mi pecho como si quisiera escapar. El espejo sobre la cómoda reflejó mi imagen… pálida, con los ojos desorbitados, rota, pero viva. Viva de una manera que no lo había estado en años. Me miré fijamente, mis dedos presionando contra el cristal, mi voz un susurro. —No voy a echarte de menos.

El último cajón contenía las cartas… estúpidas e ingenuas cartas que le había escrito en los primeros tiempos, cuando creía en el para siempre. Mis dedos se cernieron sobre ellas, temblando, antes de recogerlas y tirarlas a la basura sin leerlas. Quémalas todas.

La cremallera gritó mientras cerraba la maleta, el sonido final, irrevocable. Me puse de pie, con el pecho agitado, mis manos aferrando el asa como si fuera un salvavidas. La habitación estaba ahora vacía… despojada de mí, de mi presencia, de la ilusión de que esto había sido alguna vez un hogar.

Miré a mi alrededor una última vez, mi mirada deteniéndose en la cama, la cama donde había llorado hasta quedarme dormida más noches de las que podía contar, donde le había suplicado que me amara, donde me había dado cuenta de que no era más que una conveniencia para él.

—Adiós —susurré, con la voz quebrada, mis dedos apretando el asa de la maleta.

Y entonces, salí de la habitación de invitados, la puerta cerrándose con un clic detrás de mí como el final de un capítulo… no, el final de un libro, uno que no quería volver a leer jamás.

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