140: Capítulo 140 Paz destrozada 140: Capítulo 140 Paz destrozada POV de Claire
La frágil paz que había encontrado en casa se hizo añicos como cristal contra el concreto cuando su teléfono sonó a las dos y media de un martes por la tarde.

Estaba en la cocina, intentando ayudar a preparar comida como una forma de sentirme útil a pesar de la suspensión que me había despojado de mi identidad profesional, cuando sonó el teléfono fijo.

Mi madre respondió con su habitual saludo cálido, pero observé cómo su expresión se transformaba de curiosidad agradable a preocupación impactada en cuestión de segundos.

El color desapareció de su rostro mientras escuchaba, su mano libre aferrándose a la encimera de la cocina con una intensidad que dejaba sus nudillos blancos, lo que hizo que mi estómago se contrajera con un repentino presentimiento.

—Estaremos allí enseguida —dijo, su voz tensa con pánico controlado mientras terminaba la llamada y se volvía hacia mí con ojos que reflejaban un miedo apenas contenido—.

Era del hospital.

La condición de tu padre ha empeorado repentinamente.

Las palabras expulsaron todo el aire de mis pulmones mientras las implicaciones me golpeaban en oleadas.

Mi padre, quien había estado respondiendo bien a sus tratamientos hace apenas unas semanas, cuya mejoría había sido uno de los pocos puntos brillantes en la oscuridad que había consumido mi vida.

El hombre cuya silenciosa fortaleza había anclado a nuestra familia a través de cada crisis, cuya suave sabiduría me había guiado a través de las decisiones más difíciles de mi carrera académica y profesional.

¿Sería porque era un omega?

Nunca lo entendería.

El viaje al hospital pasó en una nebulosa, con las manos de mi madre aferrándose al volante con ese tipo de concentración desesperada que surge al intentar controlar lo que se siente fundamentalmente incontrolable.

A través del vínculo de apareamiento, sentí la respuesta inmediata de Theo a mi angustia—una oleada de preocupación protectora que debería haber sido reconfortante, pero que en cambio resaltaba la distancia que las circunstancias habían forzado entre nosotros.

El Dr.

Peterson nos recibió en el estéril corredor fuera de la habitación de mi padre, su expresión llevando la cuidadosa gravedad que los profesionales médicos desarrollaban al entregar noticias que alterarían fundamentalmente la vida de las familias.

—Su cuerpo está rechazando los protocolos de tratamiento estándar —explicó, su voz suave pero directa mientras nos guiaba hacia una pequeña sala de consulta donde las conversaciones difíciles tenían lugar lejos de otros pacientes y sus familias—.

La fisiología de hombre lobo, que inicialmente respondió tan bien a la terapia convencional, ha comenzado a luchar contra los medicamentos, creando un efecto cascada que está comprometiendo la función renal y la estabilidad neurológica.

La terminología médica me inundó como un idioma extranjero.

Rechazo.

Fallo en cascada.

Compromiso neurológico.

Palabras que reducían la vibrante personalidad de mi padre a síntomas clínicos que amenazaban todo lo que nuestra familia consideraba valioso.

—¿Cuáles son nuestras opciones?

—preguntó mi madre, su voz firme a pesar del temblor en sus manos que revelaba la profundidad de su miedo.

Ella siempre había sido la práctica durante las crisis familiares, la persona que hacía preguntas directas y exigía respuestas procesables incluso cuando su corazón se estaba rompiendo.

El Dr.

Peterson consultó su tableta con la cuidadosa precisión de alguien que entrega información que cambiará vidas para siempre.

—Hay un tratamiento experimental —una terapia de enzimas sintéticas que ha mostrado resultados prometedores en casos similares.

Está diseñada específicamente para el síndrome Eclipse, enfocándose en los marcadores biológicos que hacen que nuestras habilidades de curación a veces trabajen contra la medicina convencional.

La esperanza se encendió en mi pecho antes de que él continuara, su expresión volviéndose más grave al abordar la realidad que a menudo acompañaba a los tratamientos médicos de vanguardia.

No sé si había leído las noticias, pero parecía ajeno.

—Sin embargo, la terapia es increíblemente costosa.

Las enzimas sintéticas requieren fabricación especializada, el protocolo de tratamiento se extiende durante seis meses, y el equipo de monitoreo necesario para una administración segura…

—Se detuvo, claramente calculando cifras que representarían una catástrofe financiera para la mayoría de las familias.

—¿Qué tan costoso?

—pregunté, aunque algo en su comportamiento ya me había preparado para cifras que serían imposibles de manejar con una pensión de profesor y los ingresos inexistentes de una investigadora suspendida.

—1,5 millones de dólares para el curso completo de tratamiento —dijo en voz baja, la cifra asentándose entre nosotros como una sentencia de muerte—.

El seguro lo considera experimental, así que la cobertura sería mínima en el mejor de los casos.

La mayoría de los pacientes requieren acuerdos de pago antes de que el tratamiento pueda comenzar.

El silencio que siguió fue ensordecedor, lleno del peso de decisiones imposibles y realidades financieras que convertían milagros médicos en artículos de lujo disponibles solo para aquellos con recursos suficientes.

El rostro de mi madre palideció mientras procesaba la magnitud de lo que enfrentábamos, sus hombros hundiéndose bajo la carga de ver a su compañero desvanecerse porque no podíamos permitirnos salvarlo.

La desesperación se asentó sobre mí como un peso físico, aplastando mi pecho hasta que respirar se convirtió en un esfuerzo consciente que requería concentración deliberada.

La ironía era amarga más allá de las palabras.

Aquí estaba yo, una investigadora farmacéutica cuyo trabajo había sido robado y pervertido por competidores, enfrentando la realidad de que mi padre podría morir porque no podíamos costear el tipo de tratamiento de vanguardia que yo había dedicado mi carrera a desarrollar.

La terapia de enzimas sintéticas que el Dr.

Peterson describía sonaba notablemente similar a los enfoques que yo había estado explorando en mi propia investigación, innovaciones que podrían salvar vidas si no estuvieran bloqueadas tras muros de pago que las hacían accesibles solo para los ricos.

—¿Cuánto tiempo tenemos para tomar una decisión?

—preguntó mi madre, su voz apenas audible mientras luchaba por mantener la compostura frente a circunstancias tan abrumadoras.

—Sin tratamiento, su condición seguirá deteriorándose rápidamente —respondió el Dr.

Peterson con la cuidadosa honestidad que los buenos médicos practicaban incluso cuando la verdad era devastadora—.

Estamos hablando de semanas, posiblemente días, antes de que el fallo orgánico se vuelva irreversible.

La terapia experimental debe comenzar lo antes posible para tener alguna posibilidad de éxito.

Mientras estábamos sentadas en esa estéril sala de consulta, rodeadas por el olor antiséptico de la atención sanitaria institucional y el suave zumbido de la maquinaria que sostenía la vida mediante intervención tecnológica, sentí que algo fundamental se rompía dentro de mi pecho.

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