Era Marcial: Comenzando con el Talento Más Fuerte - Capítulo 105

105: Manifestación del espíritu 105: Manifestación del espíritu Unos minutos antes…
Adam se sentó con las piernas cruzadas en medio de la almena.

A su alrededor, treinta sirenas de nivel 3 sin rango, controladas mentalmente, formaban un círculo laxo.

Sus cuerpos constituían una barrera viviente mientras él se preparaba para hacer algo imprudente en este momento.

Manifestar su espíritu.

El ruido del campo de batalla se atenuó en los confines de su mente, y un recuerdo emergió, sin ser invitado.

—Un espíritu marcial es una herramienta vital —dijo su instructor de su mes de entrenamiento en el dojo—.

Y es que sin él, nosotros los artistas marciales no podemos usar técnicas verdaderas.

Sin él, no somos más que comida para los monstruos que avanzan sin cesar.

Uno de los aprendices levantó la mano.

—Instructor… ¿de dónde vienen los espíritus marciales?

El instructor lo miró durante un largo momento antes de responder.

—Son los egos de nuestras mentes.

—Hechos manifiestos a través de la Existencia obtenida de aquellos a quienes has matado.

—Moldeados por la técnica que comprendes.

—Y limitados solo por el talento que posees.

De vuelta en el presente, Adam entreabrió los ojos.

«Te olvidaste de mencionar lo agotador que es manifestar uno».

Una notificación apareció ante él.

[Espíritu Profundo de 1 Estrella: 210 de Existencia + Técnica Marcial]
Adam exhaló lentamente.

Sin dudarlo, metió la mano en su anillo de almacenamiento y sacó un manual de técnica marcial de grado amarillo, el que había comprado hace mucho tiempo con su sucio cuchillo de bronce y su técnica de absorción de esencia estándar.

En aquel entonces, había sido inútil, pero ahora, importaba.

Cuando Adam lo abrió, vio que el manual era sencillo, con solo cuatro páginas.

Para formar un espíritu marcial, uno debe comprender el concepto de una técnica.

Para solidificar su forma, se requiere Existencia.

La voz del instructor resonó en la cabeza de Adam mientras leía.

No tardó mucho, pues Adam entró en un estado de iluminación.

Esto no era nuevo.

Cada vez que leía una técnica, el concepto se le quedaba grabado, pero antes, le había faltado la Existencia necesaria para manifestar su espíritu.

¿Y ahora?

Tenía más que suficiente.

Adam no perdió el tiempo.

Gastó 210 de Existencia y, en el momento en que lo hizo, la esencia brotó y un aura emanó de su cuerpo, distorsionando el aire.

Y algo inmenso comenzó a tomar forma detrás de él.

Normalmente, los rasgos de un espíritu reflejaban la única afinidad de un artista marcial, pero Adam poseía dos, y ambas brotaron de él a la vez.

La Muerte y el Viento se liberaron, enroscándose hacia afuera en una oleada violenta que deformó el propio aire.

Una presión invisible se extendió por la almena, llevando consigo un frío profundo como la podredumbre que calaba hasta los huesos.

Los que estaban enfrascados en la batalla estaban demasiado absortos para darse cuenta, el hedor a muerte ya era denso, y las sirenas que lo rodeaban se movían por una voluntad prestada, con sus mentes encadenadas y vacías.

Adam no necesitaba testigos.

El poder no pedía admiración.

Detrás de él, las afinidades se fusionaron en algo profano.

Una silueta se materializó: primero una complexión ancha, luego una armadura, luego una presencia.

Placas de un negro mate se superponían sobre la forma de un guerrero imponente, llenas de cicatrices e irregulares, como si hubieran sobrevivido a siglos de guerra.

La hombrera era asimétrica, forjada con una intención brutal, con gruesas crestas que se abrían hacia afuera como la espina dorsal de un depredador, mientras que los brazales estaban grabados con afiladas ranuras en espiral que sangraban viento con cada movimiento.

La armadura no brillaba.

Devoraba la luz.

El Viento emanaba constantemente de la aparición, no como un vendaval, sino como un grito contenido.

Corrientes tensas y letales orbitaban su cuerpo, y la muerte se aferraba a él como una quietud gélida y opresiva que presionaba los pulmones de cualquier necio lo bastante valiente como para acercarse.

Entonces, la cabeza finalmente se formó.

Era una calavera de llamas esmeralda que ardía sin calor, encendida sobre un cuello acorazado, con sus cuencas vacías resplandeciendo con una malicia ancestral.

El espíritu, ya completamente manifestado, se echó hacia atrás antes de desatar un rugido atronador.

Su grito de batalla fue absoluto.

Adam no dudó.

Su concentración se centró en su interior mientras la esencia recorría su ser.

No hubo preparación ni piedad; simplemente susurró:
—Ciclón de Viento: Desgarramiento.

El aire a su alrededor se agitó.

Al principio fue suave, con corrientes ligeras que rozaban las armaduras, levantando la ceniza de la piedra.

Luego se hizo más rápido.

El viento comenzó a girar en espiral, y la presión aumentó en un instante.

Las corrientes se expandieron hacia afuera, acelerando violentamente y comprimiéndose en torrentes afilados como cuchillas.

Al instante siguiente, el ciclón se formó.

Un imponente vórtice de viento aullante detonó sobre la almena, con sus bordes refinados hasta convertirse en incontables cuchillas invisibles.

Las sirenas fueron levantadas, despedazadas y borradas en medio de un grito.

Los cuerpos se hacían trizas antes de poder tocar el suelo, y la sangre se atomizaba en una neblina roja.

El ciclón actuó como un verdugo, abriéndose paso a través de la horda con una brutalidad quirúrgica.

Adam permanecía sentado en su centro, inmóvil.

Detrás de él, el guerrero de viento y muerte se cernía con silenciosa aprobación, mientras sus llamas verdes rugían y el campo de batalla era testigo de su poder.

****
Abigail miró fijamente hacia el corazón del ciclón.

Ella misma poseía una afinidad con el Viento y la había entrenado lo suficiente como para conocer sus límites.

Lo que Adam había desatado no era simplemente más fuerte.

Era antinatural.

El vórtice no se comportaba como el viento.

No se dispersaba.

No crecía y se desvanecía.

Cazaba, con sus bordes tan precisos que despellejaban a los monstruos en lugar de arrojarlos a un lado.

«¿Pero no es esa una técnica de grado amarillo?».

El pensamiento surgió sin ser invitado.

Abigail conocía la mayoría de las técnicas marciales vinculadas al Viento.

Las había estudiado, catalogado y visto a otros fracasar con ellas.

Ciclón de Viento: Desgarramiento le resultaba familiar; incluso infame.

A pesar de su nombre dramático, era poco más que una trampa para principiantes.

Una técnica llamativa que se vendía a artistas marciales ignorantes que no tenían ni idea.

Normalmente, no producía más que ráfagas de viento potentes, suficientes para desequilibrar a los enemigos, y quizá para dispersar a los más débiles.

«Esto es diferente».

Se obligó a seguir mirando, a pesar de que algo se retorcía en su pecho.

Uno de sus hombres había muerto y ella sabía lo que hacía al fijarse en Adam, dejando que el espectáculo desviara su atención de la pérdida.

No era sano.

Pero funcionaba.

El ciclón que Adam había formado no era solo viento.

Había una capa añadida, algo fusionado en la propia técnica.

La forma en que el vórtice se movía, la forma en que cortaba, arrancando la carne y los huesos de una sola pasada, no era un derribo; era un exterminio.

Los monstruos morían en grupos, aniquilados antes de que pudieran siquiera alcanzar el borde exterior de la tormenta.

El viento no solo llevaba fuerza; llevaba intención.

Abigail tragó saliva.

«Es como si el propio viento los quisiera muertos».

Entrecerró los ojos mientras los gritos se desvanecían en el rugido del vórtice.

«Como si fuera un portador de la muerte».

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