Era Marcial: Comenzando con el Talento Más Fuerte - Capítulo 107

107: Es realmente débil 107: Es realmente débil Con un espíritu profundo de una estrella, Adam se había limitado a ayudar.

Apoyando.

Mermando sus filas.

Aliviando la presión para que los herederos y acólitos pudieran respirar.

Pero un espíritu de tres estrellas significaba solo una cosa.

Esta batalla ya ha terminado.

Tras él, el Espíritu Marcial rugió.

Golpeó su pecho con sus puños acorazados, y el sonido detonó en el aire como un tambor de guerra.

El Viento gritó en respuesta.

El ciclón respondió a su maestro: la rotación se intensificó, la velocidad se multiplicó y la presión se comprimió hacia adentro hasta que el propio aire comenzó a arder.

Las cuchillas se calentaron.

No por las llamas, sino por la fricción: el viento, comprimido y acelerado hasta el punto en que aullaba al rojo vivo por el espacio.

Por toda la almena, los monstruos se congelaron.

Tigres de Madera.

Gárgolas.

Ratas Gigantes.

Pixies Malignos.

Lobos Dientes de Sable.

Sirenas.

Todos se quedaron mirando.

El ciclón ya no parecía una técnica.

Parecía un presagio de muerte.

Incluso los monstruos que escalaban los muros, arañaban la piedra, batían las alas o se abrían paso por las grietas, se detuvieron en seco cuando el tono del viento se hizo más profundo.

El vórtice se hizo más ancho.

Más denso.

Más rápido.

Entonces, el instinto se apoderó de ellos.

Terror primario.

Los monstruos se dieron la vuelta y huyeron.

Algunos se alejaron de la muralla a toda prisa.

Otros pisotearon a los de su propia especie.

Unos pocos, presas de un pánico irracional, saltaron por encima de las almenas, eligiendo una muerte segura en lugar de…

lo que fuera aquello.

Este ciclón era diferente al primero.

Antes, había una oportunidad.

Aleatoriedad.

Una pequeña posibilidad de supervivencia si la suerte les favorecía.

Ahora…

La Muerte era absoluta.

La tormenta volvió a intensificarse y, dentro de la borrosidad de un viento imposible, emergió la forma de una calavera gigantesca, vasta, distorsionada y sonriente, con sus cuencas vacías ardiendo en color esmeralda mientras se cernía a través del vórtice.

Entonces…

El viento desapareció.

No se disipó ni se desvaneció.

Simplemente, ya no estaba.

Adam estaba sentado en el centro, aún con las piernas cruzadas sobre la piedra, en una postura relajada.

Su túnica no se agitaba.

Su pelo no se movía.

Solo sus ojos brillaban con un tenue fulgor esmeralda, tranquilos y fríos.

No parecía alguien que acabara de estar dentro de un ciclón.

Los monstruos que habían estado huyendo se congelaron a medio paso.

También los herederos.

También los acólitos.

El silencio se prolongó durante una sola respiración.

Entonces, los cuerpos empezaron a caer.

Uno.

Luego, docenas.

Luego, cientos.

Los golpes sordos resonaron con violencia a lo largo de la muralla: carne desplomándose, armaduras rechinando, cuerpos masivos golpeando la piedra en rápida sucesión.

De un extremo a otro de la almena, los monstruos caían donde estaban, con la sangre brotando de cortes limpios e invisibles.

Los ojos de Abigail se abrieron de par en par.

Lo comprendió al instante.

El ciclón no había desaparecido.

Se había movido tan rápido que parecía aire en calma.

Invisible e imperceptible.

En su interior, la velocidad del aire alrededor de Adam era tan suave como la brisa de un día tranquilo; por eso estaba ileso.

Pero las cuchillas de viento en sí…

eran otra cosa.

Su velocidad era tan extrema que los cuerpos de los monstruos ni siquiera registraban el daño.

Morían antes de que sus nervios pudieran reaccionar.

Solo se daban cuenta cuando se desplomaban.

En más de cien kilómetros de muralla…

Los monstruos morían en masa.

Y en el mismísimo centro de todo, Adam permanecía inmóvil.

Una fría sonrisa se dibujó lentamente en su rostro.

La batalla por fin había terminado.

La marea de monstruos yacía muerta por toda la almena, con los cuerpos amontonados, desgarrados, rebanados con tal limpieza que parecían casi intactos hasta que la sangre se acumulaba bajo ellos.

Los herederos y acólitos permanecían dispersos entre la carnicería, en silencio, contemplando una única figura.

Adam.

Se levantó con cuidado del lugar donde había estado sentado con las piernas cruzadas, sacudiéndose el polvo del trasero como si solo hubiera descansado un momento en lugar de poner fin a una guerra.

Su mirada recorrió el campo de batalla, sus ojos esmeralda tranquilos mientras pasaban por encima de miles de cadáveres.

«A pesar de todo esto…

todavía no tengo suficiente Existencia para seguir evolucionando al grandullón».

El pensamiento era tan casual que rozaba lo absurdo.

Si cualquier artista marcial lo hubiera oído, habría escupido sangre en el acto.

¿Quién en su sano juicio manifestaba un Espíritu Marcial y lo evolucionaba a tres estrellas en un solo día?

Y no un espíritu cualquiera, sino un espíritu profundo, uno que exigía mucha más Existencia que un Espíritu Marcial normal.

Y, sin embargo, Adam lo había hecho.

Solo su inusualmente alto Poder Estelar lo hizo posible.

Un artista marcial promedio, incluso si causara una masacre como esta, ya estaría en un rango alto, y la Existencia obtenida ni siquiera haría mella en una evolución posterior.

Pero Adam era diferente.

Todavía era un aprendiz.

Un artista marcial de bajo rango con un Poder Estelar absurdo y un espíritu recién evolucionado.

Ese desequilibrio significaba que la Existencia que ahora fluía hacia él realmente importaba.

Adam sonrió levemente.

El hedor de los monstruos muertos era denso en el aire, pero para él resultaba extrañamente agradable.

Como pasear por un jardín.

Por instinto, invocó su panel.

╭───────────╮
〖Nombre: Adam〗
〖Rango: Aprendiz Profundo〗
〖Talento de Cultivación: G〗
〖Talento Especial: Equipar ❖ Conectar〗
〖Afinidad: Viento ❖ Muerte〗
〖RANURA〗
↳ ALMA (5): Rápido E ❖ Veneno F ❖
Cultivación D ❖ Congelar F ❖
Control Mental E
↳ CUERPO (6): Vacío
╰───────────╯
Poder Estelar: 21+
Existencia: 3890
Espíritu Marcial: Profundo — 3 Estrellas
Adam se quedó mirando el valor de Existencia.

Mucho.

Aún no es suficiente.

—Tendré que farmear más luego —masculló.

No había queja en su voz.

El requisito era alto, claro, pero eso era normal.

Otros artistas marciales alcanzaban esos umbrales con el tiempo, aunque les llevara más.

La mayoría de ellos dependía de semillas de vida, consumibles que aumentaban la Existencia obtenida de las muertes.

Adam no había usado ninguna.

No podía.

El sector no tenía existencias, e incluso si las hubiera comprado antes, se echaban a perder tras un solo día sin uso.

Su mirada se desvió entonces hacia su Poder Estelar, deteniéndose allí más tiempo.

Entonces, sacudió la cabeza ligeramente.

—La técnica de grado amarillo es realmente débil.

Desde fuera, casi sonaba a provocación.

Pero Adam no estaba provocando a nadie.

Estaba siendo sincero.

El verdadero poder de un Espíritu Marcial no podía mostrarse sin la técnica adecuada.

Una técnica de grado amarillo nunca estuvo pensada para un espíritu profundo.

Era un desajuste desde el principio, como meter el motor de un coche normal en el chasis de un superdeportivo.

Se movería, claro.

Podría incluso parecer impresionante para el ojo inexperto.

¿Pero el rendimiento real?

Se desperdiciaba.

Para extraer todo el potencial de su espíritu, Adam necesitaba una técnica de grado profundo, una diseñada para manejar las refinadas vías de la esencia y la pura potencia de un espíritu profundo.

Adam exhaló lentamente.

«Solo las estrellas saben lo caro que será eso».

Sacudió la cabeza, apartando el pensamiento para más tarde.

No tenía sentido pensar en costes que aún no podía pagar.

Fue entonces cuando su mirada se fijó en algo.

No, en alguien.

Una figura de pie en medio de las secuelas, anormalmente inmóvil contra el caos de cuerpos derrumbados y piedra destrozada.

Los ojos de Adam se entrecerraron, mientras su voz bajaba a un susurro de asombro.

—¿Dickson?

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