Era Marcial: Comenzando con el Talento Más Fuerte - Capítulo 16

16: Choque 16: Choque Una fisura con aspecto de espejismo refulgía frente a Adam, con sus bordes ondeando débilmente como el calor sobre la arena seca.

El aire a su alrededor zumbaba con esencia inestable, la señal inequívoca de una salida recién abierta.

A su alrededor yacían los cadáveres de goblins, docenas de ellos esparcidos por la hierba empapada en sangre.

Algunos estaban mutilados hasta quedar irreconocibles, sus cuerpos apaleados con tal saña que llamarlos goblins habría sido un cumplido.

Esos eran los desafortunados que Adam había usado para desahogar su ira antes de calmarse lo suficiente como para matar al resto limpiamente.

Ahora el campo estaba en silencio, salvo por el leve zumbido de la Fisura.

Adam exhaló lentamente y miró hacia el portal oscilante.

—Me ha llevado mucho tiempo.

Por fin podía entender por qué tantos artistas marciales pasaban días, a veces semanas, atrapados dentro de una Fisura, intentando desesperadamente reducir su saturación incluso en un 0,5 % solo para abrir una salida.

El proceso no era tan simple como matar a unos cuantos monstruos; exigía tanto resistencia como paciencia.

Muchos nunca lo conseguían y, en su lugar, dependían de la suerte, topándose con salidas que otros habían dejado atrás al reducir la saturación antes que ellos.

La salida permanecía abierta durante tres minutos, tanto si el creador se quedaba como si se iba.

Ese margen de tiempo permitía a otros escabullirse, de la misma manera que el propio Adam había escapado de la Fisura la primera vez, por pura casualidad en lugar de por esfuerzo.

Pero esta vez era diferente.

Adam miró el portal resplandeciente, con una leve sonrisa de suficiencia tirando de la comisura de sus labios.

—Esta vez, no ha sido suerte —dijo en voz baja—.

Esta vez, ha sido mi poder.

Bajó la mirada hacia su cuerpo manchado de sangre.

Su camisa, antes blanca, y su chaqueta negra estaban empapadas en sangre que se secaba, su pelo estaba apelmazado y su cara, surcada de mugre y sangre coagulada.

La sangre ya se había coagulado en algunas zonas, pegándosele a la piel de forma incómoda.

—De verdad que necesito un baño… y ropa nueva —dijo con un suspiro.

Adam alzó la mano, agarró la correa de su mochila y ajustó su peso sobre el hombro.

Dentro estaban los órganos y granulitos cuidadosamente recolectados que había extraído de sus presas, la prueba tangible de su esfuerzo y su único medio para saldar sus deudas.

Echó un vistazo a la bolsa, preguntándose cuánto sacaría por todo aquello una vez lo entregara.

Luego, sin volver a mirar el campo masacrado ni el hedor a goblin que se desvanecía, Adam se giró hacia la Fisura.

La superficie de la salida Espejismo ondeó débilmente a medida que se acercaba, devolviéndole el reflejo de su figura ensangrentada como un espejo deformado.

No dudó.

Al instante siguiente, Adam la atravesó, desapareciendo en la luz oscilante y dejando atrás las tumbas silenciosas del Valle Gob.

Fuera de la Fisura, el mundo bullía de movimiento.

Los artistas marciales entraban y salían de la entrada del Valle Gob; el portal con aspecto de espejismo era lo bastante grande como para dar cabida al flujo constante de gente.

El brillo de la Fisura distorsionaba sus reflejos mientras unos entraban con expresión tensa y otros salían maltrechos, cojeando o ensangrentados, agarrando por igual armas y heridas.

Pero entonces, de repente, el movimiento cesó.

Los que estaban a punto de entrar en la Fisura se quedaron helados a medio paso, y los que acababan de salir se quedaron de piedra.

Una figura salía de la Fisura, cubierta de sangre de la cabeza a los pies.

No llevaba armadura, solo una chaqueta negra y una camisa blanca empapada en sangre.

Su pelo negro se le pegaba a la frente y una mochila le colgaba despreocupadamente de un hombro.

Sus ojos brillaban con una contenida sed de sangre.

Y cada paso que daba dejaba leves manchas en el suelo polvoriento.

El denso olor metálico a sangre de goblin se adhería a él con tanta fuerza que hizo que algunos artistas marciales cercanos se taparan la nariz instintivamente.

Adam no les prestó ninguna atención.

Su expresión era tranquila, casi indiferente, mientras caminaba directo hacia la salida del área cercada.

Los Acólitos de servicio, dos hombres con los uniformes negros y plateados del Salón de Misiones, lo vieron al instante.

Uno empezó a levantar la mano como para interrogarlo, pero vaciló.

Pudieron notar a simple vista que la sangre no era suya.

No había heridas visibles, ni señales de lucha, ni fatiga en sus pasos.

Solo confianza y muerte.

Así que no dijeron nada; al fin y al cabo, su deber era solo verificar las entradas, no las salidas.

Adam pasó junto a ellos sin decir palabra, con el zumbido de la Fisura desvaneciéndose a sus espaldas.

Normalmente, los artistas marciales salían de las Fisuras medio muertos a golpes, con los uniformes rasgados, las armaduras agrietadas y el agotamiento en cada aliento.

Era lo que se esperaba.

Reducir la saturación de una Fisura incluso en un 0,5 % era una hazaña difícil y, para los menos experimentados, el simple hecho de salir con vida se consideraba una suerte.

Dentro no había posadas, ni balnearios, ni comodidades, solo las escasas raciones que uno llevaba consigo y cualquier refugio que la naturaleza proporcionara.

Adam también había traído raciones, aunque para entonces estaban arruinadas y empapadas en sangre de goblin procedente de los órganos recolectados en su bolsa.

Pero no importaba.

Desde la primera muerte, supo que no necesitaría quedarse mucho tiempo en la Fisura.

Aun así, no fue eso lo que llamó la atención de todos.

No…

era el hecho de que no tenía heridas.

Ni siquiera los cazadores más rudos, los veteranos más curtidos, habían visto nunca a nadie salir tan empapado en sangre y vísceras sin una sola herida.

Y la revelación los golpeó a todos a la vez.

El silencio se prolongó, y un único pensamiento colectivo se extendió entre la multitud de artistas marciales como una maldición susurrada:
¿Qué demonios ha pasado en esa Fisura?

En cuanto a Adam, simplemente se ajustó la correa de la mochila y siguió caminando, con una expresión tranquila, firme y completamente impasible, como si salir del infierno no hubiera sido más que un paseo matutino.

****
La recepcionista del Salón de Misiones se quedó helada en el momento en que Adam cruzó las puertas principales.

Abrió los ojos de par en par al asimilar su aspecto: la ropa empapada en sangre, la cara surcada de un tono verdoso, las botas dejando tenues huellas verdes en el suelo pulido.

Por una fracción de segundo, su mano casi se lanzó hacia la alarma de emergencia de debajo del mostrador.

El único pensamiento que cruzó su mente fue que se había producido una brecha en una Fisura.

Y no era la única.

Todos los artistas marciales del salón, los que se agolpaban en los tablones de anuncios, los que se preparaban para aceptar misiones, incluso los que holgazaneaban esperando a los miembros de su grupo, todos se giraron para mirarlo.

Su parloteo se desvaneció, reemplazado por un pesado silencio que parecía presionar el propio aire.

A Adam no pareció importarle.

Se plantó tranquilamente junto al mostrador, con pasos firmes y una expresión ilegible bajo la sangre seca.

—¿Me ha oído?

Su voz cortó el silencio como una cuchilla.

La recepcionista dio un ligero respingo, arrancada de su espiral de pensamientos.

Sus labios se entreabrieron y la confusión brilló brevemente en su pálido rostro antes de que cayera en la cuenta.

—L-lo siento —tartamudeó—.

No le entendí la primera vez… ¿qué ha dicho?

La expresión de Adam se suavizó, solo un poco.

Se dio cuenta de que él era la causa de su reacción, y no se lo tuvo en cuenta.

Cualquiera que lo viera en ese momento habría pensado que acababa de salir de una masacre.

Lo cual, técnicamente, había hecho.

—He dicho —repitió con calma— que quiero cobrar mi paga por una carrera perfecta.

Por un momento, la recepcionista se limitó a parpadear, tardando un segundo en procesar sus palabras.

En cuanto a Adam, solo sonrió levemente o, al menos, lo intentó.

Pero con la cara empapada en sangre, la expresión le salió completamente mal.

Sus rasgos afilados, su pelo repeinado y sus ojos esmeralda enmarcardos en un tono verdoso lo hacían parecer menos un hombre que había completado una misión y más un demonio con una sonrisa humana.

****
[Capítulo extra si llegamos a 10 reseñas]

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com