[ES #4] El Rebelde. Parte 2: La vida con La Rebelde - Capítulo 30

30: Capítulo 29 30: Capítulo 29 — Probablemente ya has visto las pequeñas salas VIP con sofás, — me recuerda, notando cómo mi mirada recorre el salón.

Su tono se vuelve un poco más cálido, como si se sintiera más seguro hablando de algo familiar.

— El bar con mucho alcohol y la enorme pista de baile.

Además, nuestro club puede alquilarse para eventos privados por un período determinado, — añade, pasando al siguiente punto, como si leyera una lista.

Pero incluso detrás de esa frialdad hay un orgullo contenido, como el de alguien que conoce el valor del lugar en el que trabaja y quiere que lo aprecien.

— ¿Por qué?

— pregunto, levantando una ceja.

Dentro de mí surge una ligera confusión: ¿quién podría necesitar un club entero?

Parece extraño e intrigante a la vez, como un misterio al que quiero asomarme.

— Algunos clientes quieren estar aquí a solas con las chicas, — dice un poco más bajo, como si temiera que alguien pudiera escucharlo.

— Por ejemplo, bailan para ellos y luego se retiran a las habitaciones del segundo piso.

Su voz suena casi disculpándose, como si supiera que esta parte de la historia puede provocar reacciones mixtas.

Sin embargo, al mismo tiempo hay practicidad en sus palabras: la verdad desnuda de la industria nocturna, sin adornos, pero también sin excusas.

Asiento, conteniendo mi reacción.

Algunos deseos, por supuesto, son peculiares… Pero desde el punto de vista del negocio, ¿por qué no?

Considerando cuánto cuesta, Maxim claramente no tiene problema con ello.

Que la gente haga lo suyo, mientras no haya escándalos y paguen bien.

Simple: pagas y obtienes lo que quieres.

Su local no es un templo de moralidad, sino un mecanismo de trabajo.

Y en eso hay honestidad: sin mentiras, sin máscaras, sin pretensiones.

— ¿Y qué más ocurre aquí además de los alquileres privados?

— decido llevar la conversación hacia un tema más neutral.

Ya se ha dicho demasiado y siento que es momento de equilibrar el tono, volver a la ligereza.

— Se celebran fiestas.

Por ejemplo, Año Nuevo, San Valentín y demás.

Maxim Alexandrovich intenta, junto con Alisa, crear decoraciones bonitas para cada festividad, — habla con una calidez inesperada en la voz, como si compartiera tradiciones familiares.

Se nota que le gusta formar parte de ello.

Su tono tiene una sinceridad casi infantil, como alguien que ha encontrado su lugar y lo valora.

— Además, a veces en esos días la entrada puede ser gratis si vienes vestido de cierta manera o con cierto color.

— ¿Qué quieres decir?

— no entiendo de inmediato, frunciendo ligeramente el ceño.

— Por ejemplo, si en San Valentín vienes de rojo, la entrada es gratis.

Lo mismo si llevas un disfraz en Halloween.

A veces incluso sorteamos alcohol entre las entradas compradas, — explica.

— Así que es interesante trabajar aquí.

Sonrío, no por cortesía, sino con una sorpresa ligera, casi infantil.

Todo a mi alrededor parece increíblemente bien pensado: desde los detalles elegantes del espectáculo hasta los acentos casi invisibles en la decoración, desde la atmósfera cuidadosamente construida hasta los pequeños toques perfectamente colocados.

Nada parece casual aquí: cada movimiento, cada luz, cada nota musical forma parte del diseño general.

Este club no es solo un lugar de fiestas.

Respira, vive, como un organismo donde todo está conectado y funciona en sincronía.

Es un sistema: flexible, preciso, con múltiples capas.

La belleza y el estilo son solo su cara.

Detrás de esa máscara exterior hay un mecanismo complejo y palpitante, tejido de ambiciones, talentos y posiblemente secretos.

Y ahora lo siento: aún hay mucho que debo aprender sobre este lugar… y sobre las personas que lo crearon.

Aquellos que pueden convertir la noche en arte, el silencio en expectativa, el movimiento en magia.

Detrás del brillo silencioso de las lámparas, detrás de las sombras parpadeantes, detrás de los sonidos de música cuidadosamente elegida y el leve aroma del alcohol, se esconde la vida real: brillante, intensa, a veces contradictoria, pero precisamente por eso más auténtica.

Esto no es solo un espacio.

Es carácter.

Un mundo que no deja entrar a cualquiera.

Y siento cómo empieza a desplegarse ante mí, lentamente, con significado, como si comprobara si soy digna de conocerlo de verdad.

— ¿Llevas mucho tiempo trabajando aquí?

— pregunto.

— No más de un año.

Me gusta aquí, — responde con una sonrisa, mirando hacia un lado como si se perdiera en los recuerdos de cómo empezó su camino en este lugar.

Hay algo cálido y sincero en esa sonrisa: no llamativa, sino familiar, una simple satisfacción humana.

No es pasión ni excitación, sino una estabilidad tranquila que parece valorar y en la que encuentra paz.

Un leve calma brilla en sus ojos, como si por fin hubiera encontrado su pequeño lugar en este gran mundo.

— ¿Maxim siempre es tan frío con el personal?

— Sí, pero estamos acostumbrados,— responde encogiéndose de hombros con una leve sonrisa, como si fuera algo inevitable, una ley de la naturaleza contra la que no se lucha.

— Al fin y al cabo, no somos amigos: solo trabajamos aquí para él.

Lo importante es que ni él ni Alisa nos regañan sin motivo ni nos multan como en otros lugares.

No hay rastro de resentimiento en su voz, solo una aceptación madura y tranquila de la situación.

Trata estas relaciones como algo dado, sin ilusiones ni esperanzas de algo más.

Cada uno en su lugar, y así está bien para todos.

— ¿Cómo conoces a Alisa?

Quiero decir, ¿cómo es ella para ti?

No te preocupes, no voy a contarle a nadie tu opinión sobre ella.

Intento que mi voz suene suave, casi confiada, como si solo fuera una curiosidad educada.

Pero en realidad, cada palabra está cargada.

Dentro de mí, detrás de una máscara tranquila, despierta la alerta: un hilo fino de ansiedad, un escalofrío de duda recorriendo mi espalda.

Sostengo su mirada, esperando ver хотя sea la mínima reacción, el más pequeño titubeo en sus ojos.

Quiero aferrarme a algo: una palabra, un gesto, una pausa que revele que él también lo siente.

Que él también lo ve.

La otra Alisa.

No la versión perfecta, falsamente amable y — cariñosa — que puede interpretar, sino la real: fría, punzante, demasiado precisa para ser sincera.

La que me irrita no con palabras, sino con miradas, gestos, con el poder oculto detrás de sonrisas educadas.

Intento no delatarme.

Mantengo el rostro calmado, la voz firme.

Pero por dentro todo tiembla de tensión.

No necesito mucho: solo una pista, solo la confirmación de que no estoy sola en lo que siento.

— No puedo decir nada malo de ella.

En el trabajo es muy estricta, igual que tu chico.

Pero en la vida normal es una chica sencilla con la que se puede pasar el rato, — responde con calma, sin mucha emoción, como si Alisa fuera solo parte del decorado.

— Gracias por tu opinión, — respondo, aunque por dentro todo se tensa, como si el pecho se comprimiera en protesta.

Para mí, Alisa siempre es distinta: no la que sonríe dulcemente a todos y juega a ser la amiga perfecta.

No.

Ella es descarada, insolente, con una sonrisa afilada y una mirada de reina entre plebeyos.

Hay algo depredador en ella, como si una bestia viviera bajo la superficie brillante, lista para atacar en cualquier momento.

Es la encarnación de la falsedad, y eso me irrita.

Detesto la hipocresía: la siento en el cuerpo, como una corriente fría en la espalda.

Y en Alisa todo es actuación: modales, voz, incluso la forma de caminar, como un papel ensayado, no una personalidad real.

Algo oscuro se esconde bajo su máscara, y se siente peligrosamente real.

Y de repente, como si sintiera mi mirada de desprecio o escuchara los pensamientos que me desgarran por dentro, aparece ella.

Como si eligiera deliberadamente el momento en que estoy más vulnerable.

— Mira quién tenemos aquí… ¿la traidora del año?

— Su voz, cargada de burla depredadora, corta el silencio como una cuchilla.

Cruza el aire como una bofetada: fría, afilada, con sabor a desprecio.

En ella resuena una música venenosa, pegajosa, como gotas de veneno sobre vidrio.

— ¿Y qué es ese conjunto?

¿Vas a una pasarela?

Alisa pasa lentamente, con desgana, con la gracia de una depredadora satisfecha, como si no caminara por el suelo sino por una alfombra roja.

Cada paso está lleno de superioridad, sus tacones golpean como martillazos.

Su mirada helada me recorre de arriba abajo, diseccionándome.

Esa mirada me hace querer esconderme, encogerme, desaparecer, pero me mantengo firme.

Me quedo clavada en el sitio, aunque por dentro todo hierve como antes de una tormenta.

Su voz gotea burla venenosa, deseo de pinchar la herida, de exponer mi vulnerabilidad ante todos.

Disfruta el momento como un gato con un ratón atrapado.

Mi corazón late más rápido, pesado, desesperado, pero no bajo la mirada.

Contengo el temblor, reuniendo toda mi rabia en un puño.

— No tuve tiempo de cambiarme porque tenía una cita con Maxim, — digo con calma, casi con frialdad.

Mi voz suena serena, pero por dentro todo está tenso como un resorte.

Siento la ira pulsando en mis venas: no ardiente, sino helada, precisa, como agujas.

— ¿Qué pasa, nadie te invita a ningún lado?

¿Por eso estás tan amargada?

Le lanzo una estocada verbal con precisión, incluso sonriendo: afilada pero tranquila, como una profesional en duelo.

No voy a ser un blanco.

Que lo entienda: no me romperé, no me doblaré, no le daré ese placer.

Mi voz suena segura, firme, casi depredadora.

En ese momento despierta en mí una fuerza real, de acero.

Y ella lo siente: por un segundo su sonrisa vacila.

— No entiendo qué ve Maxim en ti, — dice con veneno en la voz, con los ojos encendidos de rabia.

— Es un buen hombre, y aun así alguien como tú se le cruzó en el camino.

Y todavía no lo dejas en paz.

¿Te falta dinero, verdad?

Sus palabras me atraviesan como agujas heladas.

La rabia empieza a encenderse dentro de mí.

Mi cuerpo parece arder desde dentro: no por vergüenza, sino por una necesidad incontrolable de explotar, de gritar, de responder.

El aire entre nosotras se vuelve eléctrico.

Respiro hondo, conteniendo el impulso de agarrarla del pelo.

Sus palabras son sucias y afiladas, como cuchillos que intentan atravesarme.

Pero no cedo.

— ¡Eres patética!

Mientras yo no estaba, a pesar de todos tus esfuerzos, él nunca te dio una oportunidad.

¿Tan malas son tus ‘encantadoras habilidades femeninas?’ — continúo, saboreando cada palabra, como si tomara fuerza de su tensión interna.

— ¿Crees que podrás mantenerlo a tu lado mucho tiempo?

— insiste con una sonrisa maliciosa, con odio mezclado con envidia.

— Lo único que lo mantiene contigo es que tiene sentimientos.

Pero el hecho de que te hayas acostado con él y tengan una hija no lo retendrá mucho.

Maxim verá quién eres de verdad y te dejará.

Estoy segura: no pasará ni un año.

Siento la respiración acelerarse, el corazón golpear más fuerte, más pesado.

El aire se vuelve espeso, como si respirara algodón.

Mi visión se nubla un instante.

Pero sigo de pie.

Mirándola.

Quemándola con la mirada.

Sé que si flaqueo, ella gana.

Y no puedo permitirlo.

Dentro de mí ruge un huracán silencioso que aplasta desde dentro, dejando solo un pequeño fragmento de voluntad al que me aferro como a un salvavidas.

— Ve a llorarle otra vez.

Qué miserable eres por no haber sido elegida.

Incluso antes de mí, no tenías ninguna oportunidad, — siseo, acercándome.

— Si no fuera por mí, él nunca habría comprado este club.

¿Ves el cartel de afuera?

‘La Rebelde’.

Así me llama.

Soy su La Rebelde.

¿Y tú?

Para él no eres nadie.

La miro fijamente y veo solo una cosa: una persona que ya perdió antes de que empezara esta guerra.

Perdió no contra un enemigo, sino contra sí misma.

No hay rabia ni dolor en su mirada, solo vacío.

Y en ese vacío está su tragedia: el deseo interminable de ser vista.

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