[ES #4] El Rebelde. Parte 2: La vida con La Rebelde - Capítulo 51

Capítulo 51: Capítulo 50

Salgo de la cocina, donde acabo de estar hablando por teléfono, y entro lentamente, casi de puntillas, en la habitación de Mary. El aire de la habitación es denso, pesado, como si las palabras no dichas, las lágrimas y el dolor se hubieran congelado en él. El silencio es especial: amortiguado, alerta, como antes de una tormenta. No es solo la ausencia de sonido: es un silencio vivo, opresivo. El tipo de silencio que respira un viento frío en la nuca, que aprieta el pecho, que se queda en cada sombra, como si incluso el espacio tuviera miedo de moverse, de asustar algo importante, sagrado… o aterrador.

La penumbra lo envuelve todo: la luz del día apagada apenas se filtra por las cortinas cerradas, tiñendo la habitación de tonos grisáceos azulados, como si el tiempo se hubiera detenido y hubiera perdido sus colores. Todo aquí parece moverse en cámara lenta, como si la vida misma se hubiera detenido, sin saber cómo seguir adelante.

Katrin está acostada en la cama. Su figura parece tan frágil, casi infantil, como si el dolor hubiera borrado su adultez. Parece haberse hundido en los suaves pliegues de la ropa de cama: pequeña, perdida, rota. Mi amada se aferra convulsivamente a la pequeña manta de Mary, con todo su cuerpo, como si la sujetara como un salvavidas en un océano tormentoso. Espera que eso — al menos ese trozo de manta — pueda devolverle aunque sea una sombra de su hija: su calor, su olor, su respiración. Al menos la sensación fantasmal de que está cerca.

Katrin se aferra a ella con una ternura desesperada, como si soltarla hiciera que todo desapareciera. Como si fuera el último puente, el último hilo que la conecta con su felicidad pasada. Con los días en que Mary reía como un arroyo cristalino, corría por la casa con el cabello despeinado, la abrazaba al pasar y decía que la amaba más que a nadie en el mundo. Cuando el mundo era completo. Cuando la desgracia parecía lejana, imposible. Cuando el dolor aún no había entrado en la casa.

— Cariño, llamé a David y a Tim. Harán todo lo que puedan. La traeremos de vuelta, lo prometo.

Se lo prometo con firmeza en la voz, intentando darle хотя sea un poco de fe. Intento mantener la voz estable, pero por dentro todo tiembla. Cada palabra dicha en voz alta parece clavarse en el suelo y al mismo tiempo dar fuerza, porque ahora no es solo esperanza, es un juramento.

Haré todo lo posible para que volvamos a estar juntos, cueste lo que cueste. Moveré montañas si hace falta, incluso si el propio diablo se interpone en mi camino — no me detendré.

Siento los puños cerrarse, el corazón latiendo con furia. La impotencia se convierte en determinación. Tengo que actuar, o me volveré loco.

— ¿Por qué nos necesita? Está claro que Mary es su herramienta contra nosotros.

La voz de Katrin es ronca, como si se hubiera quedado atrapada en su garganta. Las palabras luchan por salir, llenas de dolor y un rastro de pánico. No entiende sus motivos. ¿Y quién podría? Todo lo que está ocurriendo parece absurdo, demencial. El dolor mezclado con impotencia resuena en sus palabras, como si intentara encontrar algún punto de apoyo en esta pesadilla. Sus ojos están secos, pero el sufrimiento solo se profundiza: cuando no hay lágrimas, el dolor permanece. Ese dolor seco, quemado, como ceniza tras un incendio, silencioso pero implacable.

— Yo tampoco lo entiendo. Creo que está esperando a que suframos primero, y solo entonces llamará con sus exigencias.

Sugiero esa posibilidad y me estremezco ante mis propias palabras. Dan miedo porque son demasiado reales. Iván sabe cómo destruirnos. Sabe que el tiempo es su arma y alarga la tortura. Nos hace vivir en la espera, en un infierno que no grita, sino que susurra pesadillas al oído.

— Ahora mismo ese bastardo ya podría haberle hecho algo.

La voz de Katrin tiembla. El pensamiento es insoportable, su miedo flota en el aire, pesado, pegajoso como niebla húmeda. Se mete bajo la piel, en los pulmones, en los huesos. Siento que me falta el aire. El miedo no es abstracto: es real, físico, como si el hielo se hubiera instalado en mi pecho.

— Por eso no espero, actúo de inmediato. He llamado a todos los que he podido para conseguir ayuda.

Mis palabras son firmes, como piedra. No puedo permitirme debilidad. No tengo derecho a ello.

Katrin sigue tumbada en silencio en la cama de Mary, aferrada a la pequeña manta que huele a infancia, a confianza y a serenidad. Ese olor, familiar hasta el temblor, me vuelve loco.

Y el contraste — su rostro adulto y agotado junto a esa manta diminuta — despierta una verdadera tormenta dentro de mí. Es como ver el tiempo roto: ayer y hoy en un mismo marco. Doloroso. Injusto.

— Intenta dormir un poco, no te atormentes. Iré a casa de David e intentaré acelerar todo allí, mientras los hombres de Tim buscan por la ciudad.

Lo digo con calma, pero por dentro estoy hirviendo. Estoy destrozado. Cada minuto de inacción es una tortura. No puedo quedarme quieto esperando que otros lo resuelvan. Necesito controlarlo todo yo mismo: cada detalle, cada llamada, cada calle. Incluso el más mínimo error puede costarnos demasiado. Estar en el centro de todo esto no es solo estrategia. Es mi salvación. Solo así puedo mantenerme en pie. Es lo único que me impide gritar.

— Está bien, intentaré dormir, — responde ella, con una voz que lleva el cansancio de alguien que ha pasado por una tormenta y apenas se mantiene en pie.

No es solo cansancio físico: es agotamiento del alma. Ese tipo de cansancio que nada puede curar. El tipo de cansancio que ni una almohada ni el sueño pueden aliviar.

Me acerco a ella y le doy un beso suave en la mejilla. Su piel está fría y húmeda por lágrimas invisibles, silenciosas, casi imperceptibles. Estas lágrimas no gritan, susurran… de dolor, de miedo y de amor. Susurran directamente al corazón, dejando huellas como de una aguja fina.

Dentro de mí hay miedo por mi amada y por su salud. No me deja en paz y es un fondo constante, como un zumbido opresivo en los oídos. Ha sido mi compañero desde que todo comenzó.

Por eso, mientras estoy en casa, me aseguro de que tome hoy las pastillas necesarias: las que ayudan a mantener su corazón estable, las que al menos atenúan un poco su ansiedad, evitando que se rompa. No puedo perderla también. No ahora. No cuando estamos luchando por Mary. No cuando ambos necesitamos hasta la última gota de fuerza. Todo lo que tenemos. Incluso si es solo una gota. Nos aferramos a ella hasta el final.

Saliendo de la casa, me subo al coche y conduzco hacia la oficina de David.

El clic de la puerta resuena sordamente dentro, como marcando el final de la calma, el raro momento en el que aún se puede respirar sin presión en el pecho. Es como si ese sonido fuera el último acorde tranquilo antes de la tormenta que me va a engullir por completo. El asiento se siente duro, como cubierto de papel de lija, y cada movimiento raspa la piel, obligándome a sentir mi vulnerabilidad. Mis manos se aferran al volante con fuerza, los nudillos blancos, como alguien que se agarra al borde de un acantilado para no soltar, para no perder el control. El corazón late con cada giro: rítmico, pero cada vez más ansioso, y noto que no estoy respirando. Inhalo bruscamente, como si el aire fuera un recurso raro y valioso, mientras la exhalación se pierde en la memoria, dejando vacío. El pecho se me comprime, como si un grito estuviera atrapado dentro, silencioso y desesperado, sin poder salir, pero exigiendo liberación.

La carretera se extiende como un sueño en el que las piernas se hunden en un barro viscoso que impide avanzar. El tiempo pierde su valor, como si se disolviera en esta espera torturante. No hay espacio para dudas, errores ni arrepentimientos: no hay ni un solo segundo desperdiciado. Cada uno puede costar demasiado, como una piedra cayendo al fondo de un pozo oscuro.

Me recibe sin preguntas: en los ojos de David hay la misma ansiedad que siento yo. No hablamos, pero entre nosotros cuelga una comprensión silenciosa, un hilo invisible, fuerte y frágil a la vez, como entre soldados en guerra. Sus palabras son cortas, secas, profesionales, como un cincel eliminando lo innecesario. Pero sé que dentro de él todo también está ardiendo, que su silencio grita más fuerte que cualquier palabra. Él se está sosteniendo, igual que yo, pero es como estar al borde de un abismo fingiendo que el suelo es sólido.

La cámara capta su coche, pero resulta que ha sido robado y lleva mucho tiempo en la lista de buscados. Esta información me golpea como una ducha fría: una paradoja ardiente de esperanza y desesperación. Una pista, pero no la que esperamos. Una burla silenciosa del destino, jugando un juego cruel con nosotros. Todo lo que sabemos es solo la superficie; la verdadera verdad permanece en las sombras, espesa y pegajosa, como el miedo que ata la mente.

Le envío el número del coche y la foto a Tim para que sus hombres sepan qué buscar. Me tiemblan los dedos al escribir el mensaje, los botones se pegan por las palmas sudadas, y cada error provoca irritación y ansiedad. El miedo me agarra la garganta, haciendo cada respiración más difícil. El miedo a llegar tarde otra vez, a que todo se repita: la pesadilla recurrente no da paz.

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